5 historias de terror completas e interpretadas

Xénero literario que se orixinou en contos populares e textos relixiosos, o terror está ligado á ficción e á fantasía. Co paso dos séculos popularizouse e adquiriu novos estilos e influencias.

A finalidade principal destas narracións é provocar emocións no lector, como o medo ou a ansiedade. Porén, algúns tamén levan reflexións existenciais ou críticas á sociedade contemporánea.

Mira, a continuación, 5 escalofriantes contos de escritores famosos que seleccionamos e comentamos para ti:

• Os Shadow, Edgar Allan Poe
• O que trae a lúa, H. P. Lovecraft
• O home que amaba as flores, Stephen King
• Ven ver o solpor, Lygia Fagundes Telles
• A convidada, Amparo Dávila

1. A sombra, Edgar Allan Poe

Ti que me lees aínda estás entre os vivos; pero eu, que escribo, marcharei hai tempo para o mundo das sombras. En efecto, virán cousas estrañas, revelaranse innumerables cousas secretas e pasarán moitos séculos antes de que estas notas sexan lidas polos homes. E cando os leran, uns non crerán, outros botarán as súas dúbidas, e moi poucos deles atoparán material para meditacións fecundas sobre os personaxes que gravo cun estilete de ferro nestas táboas.

Os. ano foi un ano de terror, cheo de sensacións máis intensas que de terror, sensacións acomeza a ver ánimos e caras dos falecidos. Máis tarde, enfróntase co propio mundo dos mortos.

Incapaz de lidiar con todo o que acaba de ver, acaba precipitando cara á súa morte. Así, este é un bo exemplo do horror cósmico que caracteriza a súa escrita, é dicir, a incomprensión e a desesperación do ser humano ante os segredos do universo.

3. O home que amaba as flores, Stephen King

Nunha noite de maio de 1963, un mozo coa man no peto camiñaba con paso rápido pola Terceira Avenida da cidade de Nova York. . O aire era suave e fermoso, o ceo escurecendo pouco a pouco dende o azul ata a fermosa e pacífica violeta do solpor.

Hai xente que ama a metrópole e esa época das noites que motivou este amor. Todos os que estaban diante de pastelerías, lavanderías e restaurantes parecían sorrir. Unha vella que empurraba dúas bolsas de verduras nun vello cochecito de bebé sorriulle ao mozo e saudouno:

― Ola, guapo!

O mozo devolveu un lixeiro sorriso e levantou a man. nunha onda. Ela continuou pensando: Está namorado.

O mozo tiña esa mirada. Levaba un traxe gris claro, a gravata estreita lixeiramente solta no colo, cuxo botón estaba desfeito. Tiña o pelo escuro, cortado. Pel clara, ollos azuis claros. Non era unha cara sorprendente, pero naquela suave noite de primavera,naquela avenida, en maio de 1963, era fermoso e a vella reflexionaba con nostalxia instantánea e doce que na primavera calquera pode ser fermoso... se te apresuras a cear á persoa dos teus soños e quizais baila. A primavera é a única estación na que a nostalxia parece nunca amargar e a vella seguiu o seu camiño satisfeita de que saudara ao mozo e contenta de que este devolvese o saúdo erguendo a man nun aceno.

O mozo cruzou a rúa 66 cun paso rápido e o mesmo sorriso lixeiro nos beizos. A metade do bloque un ancián estaba ao carón dunha carretilla maltreita chea de flores, cuxa cor predominante era o amarelo; unha festa amarela de xonquiles e azafranes. O vello tamén tiña caraveis e unhas rosas de invernadoiro, na súa maioría amarelas e brancas. Estaba comendo un doce e escoitando unha radio de transistores voluminosa equilibrada ao lado do carro.

A radio emitía malas noticias que ninguén escoitaba: un asasino que golpeaba as súas vítimas cun martelo aínda estaba encendido. o solto; John Fitzgerald Kennedy declarou que a situación nun pequeno país asiático chamado Vietnam (que o locutor pronunciou "Vaitenum") merecía moita atención; o cadáver dunha muller non identificada fora sacado do East River; un xurado de cidadáns non lograra pronunciar un xefe do crime, na campaña movida poloautoridades municipais contra o narcotráfico; os soviéticos explotaran unha bomba nuclear. Nada diso se sentía real, nada se sentía importante. O aire era suave e delicioso. Dous homes coa barriga de bebedores de cervexa estaban fóra dunha panadería, xogando a moedas e burlándose uns dos outros. A primavera estremecía ao bordo do verán, e na metrópole, o verán é a estación dos soños.

O mozo pasou xunto ao carro de flores, e o son das malas novas quedou atrás. Dubidou, mirou por riba do ombreiro, detívose a pensar un momento. Meteu a man no peto da chaqueta e buscou outra vez algo dentro. Por un instante, o seu rostro parecía desconcertado, solitario, case asombrado. Entón, mentres retiraba a man do peto, retomou a súa expresión anterior de ansiosa expectación.

Voltou ao carro de flores, sorrindo. Traeríalle unhas flores, que ela agradecería.

Encantáballe ver os seus ollos brillar de sorpresa e de pracer cando lle traía un agasallo: cousas sinxelas, porque el estaba lonxe de ser rico. Unha caixa de doces. Unha pulseira. Unha vez, só tiña unha ducia de laranxas de Valencia, xa que sabía que eran as favoritas de Norma.

― O meu novo amigo,‖ saudou o vendedor de flores ao ver regresar o home do traxe gris, escaneando o stock exposto. no carro.

O vendedor debía ter sesenta e oito anos; levaba un xersei cutrepunto gris e unha gorra suave a pesar da noite cálida. O seu rostro era un mapa de engurras, os ollos hinchados. Un cigarro tremíalle entre os dedos. Pero tamén recordaba o que era ser novo na primavera: novo e tan namorado que corría por todas partes. Normalmente, a expresión da cara do vendedor de flores era aceda, pero agora sorría un pouco, igual que a vella que empurraba os comestibles no cochecito de bebés, porque aquel rapaz era un caso tan evidente. Limpando migas de doces do peito do seu xersei holgado, pensou: Se ese neno estivese enfermo, seguro que o manterían na UCI.

― Canto custan as flores? ― preguntou o mozo.

― Fareiche un bonito ramo por un dólar. Esas rosas son do invernadoiro, polo que son un pouco máis caras. Setenta céntimos cada un. Vouche vender media ducia por tres dólares e medio.

“Rapaces”, comentou o mozo. "Nada sae barato, meu novo amigo. A túa nai non che ensinou nunca iso?

O mozo sorriu.

― Quizais mencionou algo ao respecto.

― Por suposto. Claro que ela ensinaba. Doulle media ducia de rosas: dúas vermellas, dúas amarelas e dúas brancas. Non podo facer mellor que iso, non? Poñerei unhas ramas de ciprés e unhas follas de maidenhair: encántalles. Excelente. Ou prefires o ramo por un dólar?

― Eles? ― preguntou o neno, aínda sorrindo.

― O meu novo amigo ―dixo o vendedor de flores, botando o seucigarro na cuneta e devolvendo o sorriso ―, en maio, ninguén compra flores para si. É unha lei nacional, sabes o que quero dicir?

O neno pensou en Norma, os seus ollos felices e sorprendidos, o seu doce sorriso, e meneou lixeiramente a cabeza.

― Eu creo que si. Entendo, por certo.

― Claro que si. Entón, que dis?

― Ben, que opinas?

― Vouche dicir o que penso. Agora! O consello segue sendo gratuíto, non si?

O neno volveu sorrir e dixo:

― Creo que é o único que queda gratis no mundo.

― Ti podería estar absolutamente seguro diso", declarou o vendedor de flores. Ben feito, meu novo amigo. Se as flores son para a túa nai, tráelle o ramo. Uns cantos xonquillos, uns azafranes, uns cantos lirios do val. Non o estropeará todo dicindo: "Oh, meu fillo, encántanme as flores, pero canto custaron? Ai, é demasiado caro. Non sabe xa que non malgasta o seu diñeiro? "

O mozo botou a cabeza cara atrás e riu. O vendedor de flores continuou:

― Pero se son para o teu pequeno, é ben diferente, meu fillo, e ti o sabes moi ben. Tráelle rosas e non se converterá en contadora, sabes? Agora! Abrázache polo pescozo e...

― Levo as rosas —dixo o rapaz. Despois tocoulle rir ao vendedor de flores. Os dous homes que xogaban ás monedas mirárono e sorrín.

― ¡Eh, rapaz! - chamado undeles. ― Queres mercar un anel de voda barato? O meu venderei... xa non o quero.

O mozo sorriu, ruborándose ata as raíces do seu cabelo escuro. O vendedor de flores seleccionou seis rosas de invernadoiro, recortou os talos, rociounos con auga e envoltounos nun longo fardo cónico.

―Esta noite o tempo será exactamente o que queres que sexa”, anunciou a radio. . “Bo tempo, bo tempo, temperatura arredor dos oitenta graos, perfecto para subir á terraza e mirar as estrelas se es do tipo romántico. Disfruta, Greater New York, disfruta!

O vendedor de flores pegou os bordos do papel e aconselloulle ao mozo que lle dixese á súa moza que un pouco de azucre engadido á auga do vaso de rosas serviría para conservar. Quedan frescos máis tempo.

― Dígolle, ― prometeu o mozo, entregando ao vendedor de flores un billete de cinco dólares.

― Grazas.

― É o meu servizo, meu novo amigo –respondeu o vendedor de flores, entregándolle ao mozo o seu cambio por dólar e medio. O seu sorriso tornouse un pouco melancólico:

― Bícaa por min.

Na radio, os Four Seasons comezaron a cantar "Sherry". O mozo continuou pola avenida, os ollos abertos e emocionados, moi alerta, mirando non tanto ao seu redor a vida que fluía pola Terceira Avenida, senón cara a dentro e cara ao futuro, con anticipación.

Mentres tanto , certas cousasimpresionaron: unha nai nova empurrando a un bebé nun carriño, a cara do neno untada cómicamente de xeado; unha nena saltando á corda e tarareando: "Betty e Henry arriba na árbore, BICO! Primeiro vén o amor, despois o matrimonio, e aquí vén Henry co bebé no carriño, empurrando!" Dúas mulleres falaban diante dunha lavandería, intercambiando información sobre o seu embarazo mentres fumaban. Un grupo de homes miraba por unha xanela dunha ferretería unha enorme televisión en cor cun prezo de catro díxitos: mostraba un partido de béisbol e os xogadores parecían verdes. Un deles era cor amorodo e os Mets de Nova York lideraban aos Filis pola conta de seis a un na última metade.

O mozo continuou levando as flores sen decatarse de que as dúas mulleres embarazadas diante da lavandería deixaran de falar momentaneamente e o miraban con ollos soñadores mentres pasaba co paquete; o tempo de recibir as flores acabouse para eles. Tampouco se decatou do mozo policía de tráfico que detivo os coches na esquina da Terceira Avenida coa rúa 69 para deixalo cruzar; o garda estaba comprometido e recoñeceu a expresión soñadora da cara do rapaz pola imaxe que vía no espello cando se afeitaba, onde viña notando esa mesma expresión ultimamente. Non se decatou dos dous adolescentes quepasárono en dirección contraria e logo riron.

Detívose na esquina da rúa 73 e virou á dereita. A rúa era un pouco máis escura que as outras, bordeada de casas convertidas en edificios de apartamentos, con restaurantes italianos nos sotos. A tres cuadras de distancia, un partido de béisbol na rúa continuou coa luz esvaecida. O mozo non chegou alí; despois de camiñar media cuadra, entrou nunha estreita rúa.

Agora as estrelas apareceran no ceo, escintilando débilmente; o carril era escuro e cheo de sombras, con vagas siluetas de colectores de lixo. O mozo estaba só agora... non, non. Un berro ondulante soou na penumbra avermellada, e engurrou o ceño. Era a canción de amor dun gato, e iso non era bonito.

Camiñou máis amodo e mirou o reloxo. Eran as oito menos cuarto e calquera día Norma... Entón viuna cruzando o patio cara el, vestida con pantalóns azuis mariño e unha camisa de mariñeiro que lle doía o corazón. Sempre foi unha sorpresa vela por primeira vez, sempre unha sorpresa deliciosa ― parecía tan nova.

Agora, o seu sorriso brillou ― radiante. Camiñaba máis rápido.

― Norma! chamou.

Ela levantou a vista e sorriu, pero... ao achegarse, o sorriso esvaeceu. O sorriso do neno tamén tremía un pouco e estivo momentáneamenteinquedo. O rostro por riba da blusa mariñeiro parecía de súpeto borroso. Estaba a escurecer... equivocouse? Certamente non. Era Norma.

― Tróxenche flores —dixo contento e aliviado, entregándolle o paquete. Ela mirou para el un momento, sorriu ― e devolveulle as flores.

― Moitas grazas, pero estás equivocado‖ declarou. ― Chámome...

― Norma ―susurrou. E sacou o martelo de mango curto do peto da chaqueta, onde o gardara todo este tempo.

― Son para ti, Norma... para ti sempre foron... todo para ti.

Retroceuse, o seu rostro un círculo branco borroso, a súa boca unha fenda negra, unha O de medo ― e non era Norma, porque Norma morrera hai dez anos. E non importaba. Porque ela ía berrar e el soltou o martelo para parar o berro, para matar o berro. E cando baixou o martelo, o feixe de flores caeu da súa outra man, abrindo e esparexendo rosas vermellas, amarelas e brancas preto dos botes de lixo abollados onde os gatos facían un amor alienado na escuridade, berrando de amor, berrando, berrando. .

El bateu o martelo e ela non berrou, pero puido berrar porque non era Norma, ningún deles era Norma, e el balanceaba, balanceaba, balanceaba co martelo. Ela non era Norma e por iso golpeou co martelo, como xa fixera cinco veces antes.

Sen saber canto tempo despois, puxo o martelo.martelo de volta no peto da chaqueta e afastado da sombra escura que estaba sobre o adoquín, lonxe das rosas esparexidas polos colectores do lixo. Deu a volta e saíu do estreito carril. Xa era tarde de noite. Os xogadores de béisbol chegaran a casa. Se houbese manchas de sangue no seu traxe, non aparecerían pola escuridade. Non na escuridade daquela noite de primavera. Ela non se chamaba Norma, pero el sabía cal era o seu propio nome. Era... era... Amor.

Chamábase amor e vagaba polas rúas escuras porque Norma o estaba esperando. E atoparíaa. Algún día pronto.

Comezou a sorrir. A axilidade volveu ao seu andar mentres camiñaba pola rúa 73. Unha parella de mediana idade sentada nas escaleiras do seu edificio de apartamentos observábao pasar, coa cabeza inclinada a un lado, os ollos lonxe, un lixeiro sorriso nos beizos. Despois de que pasou, a muller preguntou:

― Por que xa non te pareces así?

― Eh?

― Nada,‖ dixo ela.

Pero observou o mozo do traxe gris desaparecer na escuridade da noite e reflexionou que se había algo máis fermoso que a primavera, era o amor dos mozos.

Recomendable como un dos autores máis importantes do terror contemporáneo, Stephen King (1947) é un escritor estadounidense de gran éxito internacional que tamén escribe obras de suspense e ciencia ficción.

A narrativa.que non hai nome na terra. Moitas marabillas, moitos sinais ocorreron, e por todos os lados, por terra e mar, as negras ás da Peste estendéronse amplamente. Non obstante, os que eran sabios, coñecedores dos deseños das estrelas, non ignoraban que os ceos presaxiaban a desgraza; e para min (o grego Oino), como para outros, era evidente que estabamos chegando ao final daquel ano setenta e noventa e catro, no que, na entrada de Aries, o planeta Xúpiter fixo a súa conxunción co anel vermello. do terrible Saturno. O particular espírito dos ceos, se non me equivoco moito, manifestou o seu poder non só sobre o globo físico da Terra, senón tamén sobre as almas, pensamentos e meditacións da humanidade.

Unha noite, estabamos sete no fondo dun palacio fidalgo, nunha cidade sombría chamada Ptolemaida, sentados arredor dunhas poucas botellas de viño morado de Quíos. O compartimento non tiña outra entrada que unha alta porta de bronce; e a porta fora moldeada polo artesán Corinos e, produto dunha habilidosa labor, pechada por dentro.

Así mesmo, este compartimento melancólico estaba protexido por tapices negros, que nos aforraron a visión da Lúa, de as estrelas lúgubres e as rúas despoboadas. Pero o sentimento e a lembranza da Lacra non foran facilmente expulsados.

Había ao noso redor, ao noso lado, cousas que non podo definir claramente,que escollemos forma parte de Sombras da noite (1978), a súa primeira colección de contos. Nela coñecemos a un novo e anónimo protagonista que percorre as rúas cun rostro apaixoado .

Cando ve a un home vendendo flores, cómpralle un agasallo á muller que está a esperar. el. Ao longo do texto, decatámonos do moito que quere a Norma e anhela o seu reencontro. Porén, cando ela se achega, as nosas expectativas subvírtense .

Trátase dunha outra persoa, a quen o protagonista mata cun martelo. Descubrimos, deste xeito, que é un asasino en serie: xa matou cinco mulleres, porque non atopou a súa amada en ningunha delas.

4. Veña a ver o solpor, Lygia Fagundes Telles

Levaba o seu tempo pola tortuosa pendente. A medida que avanzaba, as casas facíanse máis raras, casas modestas espalladas sen simetría e illadas en solares baldíos. No medio da rúa sen asfaltar, cuberta aquí e acolá pola maleza, uns nenos xogaban en círculo. A débil canción infantil era a única nota viva na quietude da tarde.

Estaba esperando por ela apoiada nunha árbore. Esvelto e delgado, ataviado cunha chaqueta holgada azul mariño, de cabelos longos e despeinados, tiña un aire xovial, de estudante.

― Miña querida Raquel. Ela mirouno seriamente. E mirou os seus propios zapatos.

― Mira ese barro. Só ti inventarias unha dataen tal lugar. Que idea, Ricardo, que idea! Tiven que baixar do taxi moi lonxe, nunca se recuperaría aquí.

Riu, nalgún lugar entre travieso e inxenuo.

― Nunca? Pensei que virías vestida deportivamente e agora tes un aspecto tan elegante! Cando estabas comigo, levabas zapatos de sete leguas, lembras? Iso é o que me fixeches vir aquí a dicirme? preguntou ela, metendo as luvas na bolsa. Sacou un cigarro. ― Eh?!

Ah, Raquel... ― e colleuna do brazo. Vostede é unha cousa de beleza. E agora fuma cigarros traviesos azuis e dourados... Xuro que tiña que volver ver toda esa beleza, sentir ese perfume. Entón? Equivoqueime?

Podei escoller outro lugar, non si? - Suavizou a voz. "E iso que é?" Un cemiterio?

Volouse cara á antiga muralla en ruínas. Sinalou a porta de ferro, roída pola ferruxe.

― Cemiterio abandonado, meu anxo. Vivos e mortos, todos desertaron. Nin sequera quedaron as pantasmas, mira como xogan sen medo os nenos pequenos, engadiu, sinalando os nenos do seu círculo.

Ela tragou lentamente. Botoulle fume á cara do seu compañeiro.

― Ricardo e as súas ideas. E agora? Que programa? Suavemente colleuna pola cintura.

― Todo isto sei ben, a miña xente está alí enterrada. Entremos un momento e mostrareiche a posta de sol máis fermosa do mundo.

Ela mirou para el.un momento. Botou a cabeza cara atrás entre risas.

― ¡Vendo o solpor!... Aí, meu Deus... ¡Fabuloso, fabuloso!... Pídeme un último encontro, atormentame durante días e días. , faime vir de lonxe a este burato, só unha vez máis, só unha vez máis! E para que? Ver o solpor nun cemiterio...

Tamén riu, afectando a vergoña coma un neno que lle falta.

― Raquel, querida, non me fagas iso. Sabes que me gustaría levarte ao meu piso, pero son aínda máis pobre, coma se iso fose posible. Agora vivo nunha pensión horrible, a propietaria é unha Medusa que segue asomando polo oco da chaveira...

― E cres que iría?

― Non te enfades, Sei que non iría, estás sendo moi fiel. Así que pensei, se puidésemos falar un rato nunha rúa... -dixo achegándose. Acariñoulle o brazo coa punta dos dedos. Púxose en serio. E pouco a pouco foron formando incontables pequenas engurras arredor dos seus ollos lixeiramente entrecerrados. Os abanos de engurras afondaron nunha expresión astuta. Non era nese momento tan novo como parecía. Pero entón sorriu e a rede de engurras desapareceu sen deixar rastro. O aire inexperto e algo desatento volveu a el. ― Tiña razón en vir.

― Refírese ao programa... E non podíamos tomar algo nun bar?

― Xa me faltan cartos, meu anxo , a ver sexa ves.

― Pero eu pagarei.

― Cos seus cartos? Prefiro beber veleno de formigas. Escollín esta excursión porque é gratuíta e moi decente, non pode haber unha excursión máis decente, non estás de acordo? Mesmo romántico.

Mirou arredor. Tirou do brazo que apertaba.

― Era un risco enorme, Ricardo. Está moi celoso. Está farto de que lle digan que tiven os meus asuntos. Se nos colles xuntos, entón si, só quero ver se algunha das túas fabulosas ideas me arranxará a vida.

― Pero lembreime deste lugar precisamente porque non quero que te arrisques, meu. anxo. Non hai lugar máis discreto que un cemiterio abandonado, xa ves, completamente abandonado —proseguiu abrindo a cancela—. As vellas bisagras xemiron. - O teu amigo ou un amigo do teu amigo nunca saberá que estivemos aquí.

― É un risco enorme, como dixen. Non insistas nestas bromas, por favor. E se hai un enterro? Non soporto os funerais. Pero o enterro de quen? Raquel, Raquel, cantas veces teño que repetir o mesmo?! Hai séculos que aquí non se enterrou ninguén máis, non creo que queden nin os ósos, que parvada. Ven comigo, podes collerme do brazo, non teñas medo.

O sotobosque dominou todo. E non satisfeito de terse espallado furiosamente polos canteiráns, trepara polas tumbas, infiltrara ávidamente nas fendas do mármore, invadira as avenidas de pedras verdosas, coma se quixese, coa súa violenta forza de ánimo,a vida cobre para sempre os últimos vestixios da morte. Camiñaron polo longo e soleado camiño. Os pasos de ambos resoaban con forza como unha estraña música feita co son das follas secas esmagadas nos penedos. Hosco pero obediente, deixouse levar coma unha nena. Ás veces mostraba certa curiosidade por unha ou outra tumba cos medallóns de retratos pálidos e esmaltados.

― É enorme, non? É tan miserable, nunca vin un cemiterio máis miserable, que deprimente», exclamou, lanzando a colilla de cigarro en dirección a un angeliño coa cabeza cortada. ―Vamos, Ricardo, xa abonda.

― Alá, Raquel, mira un pouco esta tarde! Deprimente por que? Non sei onde a lin, a beleza non está nin na luz da mañá nin na sombra da noite, está no solpor, nese medio ton, nesa ambigüidade. Douche o solpor nunha bandexa, e ti estas queixando.

― O cemiterio non me gusta, díxeno. E máis aínda un pobre cemiterio.

Bicoulle suavemente a man.

― Prometiste darlle á túa escrava o final da tarde.

― Si, pero eu fixo mal. Pode ser moi divertido, pero non quero arriscar máis. ― É realmente tan rico?

― Moi rico. Agora vas levarme a unha viaxe fabulosa a Oriente. Xa escoitou falar de Oriente? Imos ao Leste, meu querido...

Colleu unha pedra e pechouno na man. A pequena rede de engurras volveu a si mesma.estende ao redor dos teus ollos. O rostro, tan aberto e liso, escureceu de súpeto, envelleceu. Pero axiña o sorriso reapareceu e as engurras desapareceron.

― Eu tamén te saquei a un barco un día, lembras? Apoiando a cabeza sobre o ombreiro do home, baixou o ritmo.

― Xa sabes, Ricardo, creo que realmente eres un chisco... Pero a pesar de todo, ás veces boto de menos eses tempos. Que ano! Cando o penso, non entendo como aguantei tanto, imaxinade, un ano!

― Lera A dama das camelias, eras todos fráxiles, todos sentimentais. E agora? Que novela estás lendo agora mesmo?

― Ningunha,‖ respondeu ela, frunxindo os beizos. Detívose a ler a inscrición nunha lousa esnaquizada: miña querida muller, sempre botaba de menos - leu en voz baixa. - Si. Esa eternidade foi de curta duración.

Botou a pedra nun leito murcho.

― Pero é este abandono na morte o que a fai tan encantadora. Xa non existe a máis mínima intervención dos vivos, a estúpida intervención dos vivos. Xa ves –dixo, sinalando unha tumba rachada, a maleza brotando de xeito antinatural por dentro da fenda–, o musgo xa cubriu o nome na pedra. Por riba do musgo, aínda virán as raíces, logo as follas... Esta é a morte perfecta, nin un recordo, nin unha morriña, nin un nome. Nin sequera iso.

Ela achegouse máis a el. Bocexou.

― Vale, pero agora imos porque xa estouPaseino moito, hai tempo que non me divertía tanto, só un mozo coma ti podería facerme divertir así.

Deulle un bico rápido na meixela.

― Xa basta, Ricardo, quero marchar.

― Uns pasos máis...

― Pero este cemiterio xa non remata, xa andamos. millas! - Mirou atrás. ― Nunca camiñei tan lonxe, Ricardo, voume esgotar.

― A boa vida fíxoche preguiceiro? Que feo", lamentou, instándoa a adiante. ― Ao outro lado desta rúa está a tumba do meu pobo, alí é onde podes ver o solpor. Xa sabes, Raquel, andei por aquí moitas veces da man da miña curmá. Daquela tiñamos doce anos. Todos os domingos viña miña nai traer flores e arranxar a nosa capela onde xa estaba enterrado meu pai. A miña curmá pequena e mais eu viñamos con ela e estaríamos preto, da man, facendo tantos plans. Agora morreron os dous.

― O teu curmán tamén?

― Tamén. Morreu cando cumpriu quince anos. Non era precisamente guapa, pero tiña ollos... Eran verdes coma os teus, parecidos aos teus. Extraordinaria, Raquel, extraordinaria coma vós dúas... Penso agora que toda a súa beleza residía só nos seus ollos, un pouco sesgados, coma os vosos.

―¿Queríavos?

- Ela queríame. Era a única criatura que... Fixo un xesto. ― De todos os xeitos, dá igual.

Raquel colleu o cigarro, inspirou e despois devolveullo.

― Gustábame,Ricardo.

― E queríate... E aínda te quero. Podes ver a diferenza agora?

Un paxaro atravesou un ciprés e soltou un berro. Ela estremecía.

― Fixo frío, non si? Imos.

― Xa estamos aquí, meu anxo. Velaquí os meus mortos.

Pararon diante dunha pequena capela cuberta: de arriba a abaixo por unha parra brava, que a envolvía nun furioso abrazo de vides e follas. A porta estreita chirriou cando a abriu. A luz invadiu un cubículo de paredes ennegrecidas, cheo de raias de vellas cunetas. No centro do cubículo, un altar medio desmantelado, cuberto por unha toalla que collera a cor do tempo. Dous vasos de opalina esvaída flanqueaban un cru crucifixo de madeira. Entre os brazos da cruz, unha araña fiara dous triángulos de teas xa rotas, pendurando coma farrapos dun manto que alguén puxera sobre os ombreiros de Cristo. No muro lateral, á dereita da porta, unha escotilla de ferro que dá acceso a unha escaleira de pedra, descendendo en espiral ata a bóveda. Entrou de puntillas, evitando ata o máis mínimo rozamento contra aqueles restos da capela.

― Que triste é isto, Ricardo. Nunca volveches estar aquí?

Tocou a cara da imaxe cuberta de po. Sorriu con melancolía.

― Sei que che gustaría ver todo limpo, flores en vasos, velas, sinais da miña dedicación, non? Pero xa dixen que o que máis me gusta deste cemiterio éprecisamente este abandono, esta soidade. Cortáronse as pontes co outro mundo e aquí a morte quedou completamente illada. Absoluto.

Ela deu un paso adiante e mirou a través das barras de ferro oxidado do oco de buey. Na semiescuridade do soto, os grandes caixóns estiráronse polas catro paredes que formaban un estreito rectángulo gris.

― E abaixo?

― Pois aí están os caixóns. E, nos caixóns, as miñas raíces. Po, meu anxo, po”, murmurou. Abriu a escotilla e baixou as escaleiras. Dirixiuse a un caixón do centro da parede, agarrando o tirador de latón coma se fose sacalo. “A cómoda de pedra. Non é grandioso?

Fíxose unha pausa no alto das escaleiras, achegouse para ver mellor.

― ¿Están todos eses caixóns cheos?

― Cheos. ?... Só os que teñen o retrato e a inscrición, ves? Este é o retrato da miña nai, aquí estaba a miña nai”, continuou, tocando coa punta dos dedos un medallón de esmalte incrustado no centro do caixón.

Cruzouse de brazos. Falou suavemente, cun leve tremor na voz.

― Veña, Ricardo, veña.

― Tes medo.

― Claro que non, eu só teño frío. Levántate e imos, que teño frío!

Non respondeu. Achegouse a un dos grandes caixóns da parede oposta e acendeu un misto. Inclinouse cara ao medallón pouco iluminado.

― Primiña María Emília. Ata recordo o día que levacheseste retrato, dúas semanas antes de morrer... Atou o cabelo cunha cinta azul e veu a lucir, son guapa? Son bonita?... Falaba para si mesmo, doce e gravemente. ― Non é que fose guapa, pero os seus ollos... Veña a ver, Raquel, é incrible como tiña uns ollos coma os teus.

Baixou as escaleiras agacándose para non topar con nada.

― Que frío fai aquí. E que escuro, non vexo!

Acendendo outro misto, ofreceulle ao seu compañeiro.

― Tómao, xa o ves moi ben... ― Apartouse. . “Mira os ollos. Pero está tan esvaecido que apenas se ve que é unha nena...

Antes de que se apagara a chama achegouno á inscrición labrada na pedra. Leu en voz alta, lentamente.

― María Emília, nada o 20 de maio de 1800 e falecida... ― Deixou caer o palito e quedou inmóbil un momento. ― Pero esta non podía ser a túa moza, morreu hai máis de cen anos! Mentes...

Un golpe metálico cortou a palabra pola metade. Mirou arredor. A obra quedou deserta. Mirou atrás para as escaleiras. Na parte superior, Ricardo observábaa por detrás da escotilla pechada. Tiña o seu sorriso: metade inocente, metade travieso.

― Esta nunca foi a bóveda da túa familia, mentireiro! O xoguete máis tolo! —exclamou ela, subindo as escaleiras apresuradamente. ― Non é gracioso, escoitas?

Esperou a que case tocara o pestillo da porta.cousas materiais e espirituais: unha pesadez na atmosfera, unha sensación de asfixia, unha angustia e, sobre todo, ese terrible modo de existencia que ataca ás persoas nerviosas cando os sentidos están cruelmente vivos e espertos e as facultades da mente aburridas e aburridas. apático...

Foimos esmagados por un peso mortal. Estendíase polas nosas extremidades, polos mobles da habitación, polos vasos dos que bebíamos; e todas as cousas parecían oprimidas e postradas naquela penumbra, todo salvo as chamas das sete lámpadas de ferro que iluminaban a nosa orxía. Estendéndose en esveltos fíos de luz, xacían alí, ardendo pálidos e inmóbiles; e na mesa redonda de ébano arredor da que nos sentamos, e cuxo brillo se converteu nun espello, cada un dos comensais contemplaba a palidez do seu propio rostro e o brillo inquedo dos tristes ollos dos seus compañeiros.

Non obstante, obrigámonos a rir, e eramos gays á nosa maneira, dun xeito histérico; e cantamos as cantigas de Anacreonte, que non son máis que unha loucura; e bebemos libremente, aínda que a púrpura do viño nos lembraba a púrpura do sangue. Porque no compartimento había un oitavo personaxe: o mozo Zoilo. Morto, estendido en toda a lonxitude e envolto, era o xenio e o demo da escena. Aí! este non participou na nosa diversión: só o seu rostro, convulso polo mal, e os seus ollos, enescotilla de ferro. Entón xirou a chave, tirouna da pechadura e saltou cara atrás.

― Ricardo, ábre isto inmediatamente! Veña, inmediatamente! ordenou, torcendo o pestillo. "Odio este tipo de bromas, xa o sabes. Parvo! Iso é o que segue á cabeza de tal idiota. A broma máis estúpida!

― Un raio de sol entrará pola fenda da porta hai unha fenda na porta. Despois vaise amodo, moi lentamente. Terás a posta de sol máis fermosa do mundo. Ela sacudiu a porta.

― Ricardo, xa abonda, díxeno! Chega! Abre inmediatamente, inmediatamente! ― Sacudiu aínda máis a escotilla, agarrouse a ela, colgando entre as reixas. Ela jadeou, os seus ollos enchéronse de bágoas. Practicou un sorriso. ― Escoita, cariño, foi moi gracioso, pero agora teño que irme, vamos, abrir...

Xa non sorría. Dicía en serio, os ollos entrecerrados. Ao seu redor reapareceron as engurras abanicadas.

― Boas noites, Raquel...

― Xa abonda, Ricardo! Pagarásme!... - berrou ela, poñendo a man entre as reixas, intentando agarralo. ―¡Coño! Dáme a chave desta merda, imos! –preguntou examinando a pechadura nova. Despois examinou as barras cubertas cunha codia de ferruxe. Conxelouse. Alzou a vista para a chave, que estaba a balancear polo seu anel coma un péndulo. enfrontouse a el,presionando a cara incolora contra a reixa. Os seus ollos agrandáronse nun espasmo e o seu corpo quedou coxo. Estaba escorregando. ― Non, non...

Aínda mirando cara a ela, chegou á porta e abriu os brazos. Ela tiraba, as dúas páxinas abertas de par en par.

― Boas noites, meu anxo.

Os seus beizos estaban pegados entre si, coma se houbese pegamento entre eles. Os seus ollos rodaron pesadamente cunha expresión aturdida.

― Non...

Gando a chave no peto, retomou o camiño que percorrera. No breve silencio, o son dos seixos chocando mollados baixo os seus zapatos. E, de súpeto, o berro horripilante e inhumano:

― NON!

Durante algún tempo aínda escoitaba os berros multiplicados, semellantes aos dun animal que se fai anacos. Entón os ouveos fixéronse máis remotos, abafados coma se viñesen do máis profundo da terra. Nada máis chegar á porta do cemiterio, lanzou unha mirada malhumorada cara ao oeste. Estaba atento. Ningún oído humano escoitaría ningunha chamada agora. Prendeu un cigarro e baixou a ladeira. Os nenos ao lonxe xogaban en círculo.

Lygia Fagundes Telles (1923 — 2022) fíxose coñecida internacionalmente polas súas obras de romance e narracións curtas.

Incluída na colección Vén Véxase o Sunset Sol e outros contos (1988), este é un dos textos máis recoñecidos do autor, que combina elementos de fantasía, dramatismo e terror. a trama éprotagonizada por Raquel e Ricardo, dous antigos noivos que marcan un encontro no cemiterio .

O lugar sería elixido polo home, para gardar o segredo do evento. Aínda que as súas palabras son doces, os seus xestos parecen traizoar que ten algunha axenda oculta. Ao final, descubrimos que estamos ante unha historia de ceumes e loucura que remata dun xeito tráxico.

Ricardo prefire matar a Raquel (ou, mellor dito, enterrala viva) que aceptar o final da relación e o novo romance que estaba a vivir. Deste xeito, Lygia Fagundes Telles establece un escenario de horror próximo á vida cotiá : por desgraza, son innumerables os casos de feminicidio que se dan en condicións similares.

5. A convidada, Amparo Dávila

Amparo Dávila. Foto: Secretaría de Cultura Ciudad de México

Nunca esquecerei o día que veu vivir con nós. O meu marido tróuxoo dunha viaxe.

Levabamos uns tres anos casados, dous fillos, e eu non estaba feliz. Representeille ao meu home algo así como un moble, que estamos acostumados a ver nun lugar determinado, pero que non deixa impresión. Vivíamos nun pobo pequeno, incomunicable e afastado da cidade. Unha cidade case morta ou a piques de desaparecer.

Non puiden conter un berro de horror cando a vin por primeira vez. Era escuro, sinistro. Con grandes ollos amarelos,case redondo e sen pestaxear, que parecía penetrar a través das cousas e das persoas.

A miña infeliz vida converteuse nun inferno. A mesma noite da súa chegada, pedínlle ao meu home que non me condenase á tortura da súa compañía. Non podía aguantar; inspiroume desconfianza e horror. "É completamente inofensivo", dixo o meu marido, mirándome con marcada indiferenza, "Acostumarás á súa compañía, e se non o fas..." Non había que convencelo para que o levase. Quedou na nosa casa.

Non fun o único que sufriu a súa presenza. Todos na casa -os meus fillos, a muller que me axudaba nas tarefas, o seu fillo- tiñan medo del. Só ao meu marido lle gustaba telo alí.

Desde o primeiro día, o meu marido asignouno ao cuarto da esquina. Era un cuarto grande, pero húmido e escuro. Por estes inconvenientes, nunca o ocupei. Con todo, parecía estar contento coa habitación. Como estaba bastante escuro, acomodou as súas necesidades. Durmiu ata o anoitecer e nunca souben a que hora se deitaba.

Perdín a pouca paz que tiña na casa grande. Durante o día, todo parecía normal. Eu sempre levantábame moi cedo, vestía aos nenos que xa estaban espertos, almorzaba e entretíalles mentres Guadalupe ordenaba a casa e saía a comprar.

A casa era moi grande, con xardín. encentro e as habitacións que o rodean. Entre as estancias e o xardín había corredores que protexían as estancias da frecuente choiva e vento. Coidar unha casa tan grande e manter o xardín ordenado, a miña ocupación diaria pola mañá, era unha tarefa difícil. Pero encantoume o meu xardín. Os corredores estaban cubertos de vides que florecían case todo o ano. Lembro o moito que me gustaba estar sentado nalgún deses corredores pola tarde a coser a roupa dos nenos, entre o recendo da madreselva e das buganvillas.

No xardín medraban crisantemos, pensamentos, violetas alpinas, begonias e heliotropos. . Mentres regaba as plantas, os nenos divertíanse buscando vermes entre as follas. Ás veces pasaban horas, calados e moi atentos, tentando coller as pingas de auga que escapaban da mangueira vella.

Non puiden evitar mirar, de cando en vez, o cuarto da esquina. Aínda que pasei todo o día durmindo, non podía confiar. Había momentos nos que, cando estaba a preparar a comida, vía de súpeto que a súa sombra se proxectaba sobre a cociña de leña. Sentíno detrás de min... Tirei ao chan o que tiña nas mans e saín da cociña correndo e berrando coma unha tola. Volvería á súa habitación de novo, coma se nada pasase.

Creo que ignorou por completo a Guadalupe, nunca se achegou a ela nin a perseguiu. Non é asínenos e eu. Os odiaba e sempre me perseguía.

Cando saíu do seu cuarto, comezou o pesadelo máis terrible que ninguén podía experimentar. Sempre se colocaba nunha pequena pérgola, diante da porta do meu cuarto. Xa non saín. Ás veces, pensando que aínda estaba durmido, ía á cociña a botarlle unha merenda aos nenos e de súpeto o descubría nalgún recuncho escuro do corredor, baixo as vides. "Aí está, Guadalupe!", berrou desesperado.

Guadalupe e eu nunca lle puxemos nome, pareceunos que, ao facelo, aquel ser escuro adquiriu realidade. Sempre diciamos: aí está, marchou, está durmindo, el, el, el...

Só comía dúas comidas, unha cando espertaba ao anoitecer e outra, quizais, de madrugada antes de ir. durmir. Guadalupe foi a encargada de levar a bandexa, podo asegurar que a tirou á habitación, porque a pobre muller sufriu o mesmo terror que eu. Toda a súa comida limitábase á carne, non probaba outra cousa.

Cando os nenos quedaron durmidos, Guadalupe tróuxome a cea no meu cuarto. Non podía deixalos sós, sabendo que se levantara ou estaba a piques de facelo. Unha vez rematadas as súas tarefas, Guadalupe ía durmir co seu fillo pequeno e eu quedaba só, vendo como os meus fillos dormían. Como a porta do meu cuarto estaba sempre aberta, non me atrevía a deitarme, temendo que ocalquera momento podería entrar e atacarnos. E non foi posible pechalo; o meu home sempre chegaba tarde e, ao non atopalo aberto, pensaría... E chegaba moi tarde. Que tiña moito traballo, dixo unha vez. Creo que tamén o entreterían outras cousas...

Unha noite quedei ata preto das dúas da madrugada, escoitándoo fóra... Cando espertei, vin ao lado da miña cama, mirándome coa súa mirada penetrante... Saltei da cama e tirei a lámpada de aceite que deixei acesa toda a noite. Non había electricidade naquela pequena cidade e eu non podía soportar estar ás escuras, sabendo que en calquera momento... Esquivou o golpe e saíu da habitación. A lámpada caeu ao chan de ladrillo e a gasolina acendeuse rapidamente. Se non fose Guadalupe que veu correndo cos meus berros, a casa ardería.

O meu home non tivo tempo de escoitarme e non lle importaba o que pasase na casa. Só falamos do esencial. Entre nós, o cariño e as palabras xa había tempo que remataron.

Volvo a sentirme mal cando lembro... Guadalupe fora de compras e deixara o pequeno Martín durmindo nunha caixa onde adoitaba durmir de día. Fun velo unhas cantas veces, durmía tranquilo. Era preto do mediodía. Estaba peiteando aos meus fillos cando escoitei os berros do pequeno mesturados con descoñecidosberros. Cando cheguei ao cuarto, atopeino golpeando cruelmente ao neno.

Aínda non podo explicar como lle quitei a arma ao pequeno e como o ataquei cun pau que atopei a man. , e ataqueino con toda a furia contida durante tanto tempo. Non sei se lle fixen moito dano, porque desmaiei. Cando Guadalupe volveu da compra, atopoume desmaiada e a pequena chea de feridas e arañazos que sangraban. A dor e a rabia que sentía eran terribles. Afortunadamente, o neno non morreu e recuperouse rapidamente.

Tiña medo de que Guadalupe marchase e me deixase en paz. Se non o fixo, foi porque era unha muller nobre e valente que tiña moito cariño polos nenos e por min. Pero ese día naceu nela un odio que clamaba vinganza.

Cando lle contei ao meu marido o que pasara, pedínlle que o tomase, alegando que podía matar aos nosos fillos como tentaba facer con el. o pequeno Martín. "Estás cada día máis histérico, é moi doloroso e deprimente verte así... Expliqueino mil veces que é inofensivo".

Entón pensei fuxir diso. casa, do meu home, del... Pero non tiña cartos e os medios de comunicación eran difíciles. Sen amigos nin familiares a quen recorrer, sentíame só coma un orfo.

Os meus fillos tiñan medo, xa non querían xogar no xardín e non se separaban de min. Cando Guadalupe foi amercado, encerreinos no meu cuarto.

Esta situación non pode continuar - díxenlle un día a Guadalupe.

- Algo teremos que facer e pronto - respondeu ela.

— Pero que podemos facer sós?

— Sós, é certo, pero con odio...

Os seus ollos tiñan un brillo estraño. Sentín tanto medo como alegría.

A oportunidade chegou cando menos o esperabamos. O meu home marchou á cidade para ocuparse dalgún negocio. Dixo que tardaría uns vinte días en volver.

Non sei se soubo que o meu marido marchara, pero ese día espertou máis cedo do habitual e situouse diante do meu cuarto. Guadalupe e o seu fillo durmían no meu cuarto, e por primeira vez puiden pechar a porta.

Guadalupe e mais eu pasamos a noite facendo plans. Os nenos durmían tranquilos. De cando en vez oíamos chegar á porta do cuarto e petar con rabia...

Ao día seguinte, demos o almorzo aos tres nenos e, para estar tranquilos e que non nos molestasen. nos nosos plans, encerrámolos no meu cuarto. Guadalupe e mais eu tiñamos moitas cousas que facer e tiñamos tanta présa por facelos que non podíamos perder o tempo nin para comer.

Guadalupe cortou varias táboas, grandes e fortes, mentres eu miraba. para martelo e cravos. Cando xa estaba todo listo, fomos tranquilos ao cuarto da esquina. As follasda porta estaban entreabertas. Contendo a respiración, baixamos os alfinetes, logo pechamos a porta e comezamos a cravar as táboas ata que se pechou por completo. Mentres traballabamos, grosas gotas de suor corrían polas nosas frontes. Nese momento non facía ruído, parecía que durmía tranquilamente. Cando todo rematou, Guadalupe e mais eu abrazámonos e choramos.

Os días que seguiron foron terribles. Viviu moitos días sen aire, sen luz, sen comida... Ao principio, petou na porta, botándose contra ela, berrando desesperado, rascando... Nin Guadalupe nin eu podíamos comer nin durmir, os berros eran terribles. ! Ás veces pensabamos que o meu marido volvería antes de morrer. Se o atopase así...! Resistiu moito, creo que viviu case dúas semanas...

Un día, non oímos máis ruído. Nin un chorro... Porén, agardamos outros dous días antes de abrir a porta.

Cando regresou o meu home, demos a noticia da súa súbita e desconcertante morte.

O traballo de Amparo. Dávila (México, 1928 - 2020) retrata a vida de personaxes ameazados por a loucura, a violencia e a soidade . No medio da máis absoluta normalidade aparecen presenzas indefinidas e inquietantes, que asumen aspectos terroríficos.

Nesta historia está presente o horror fantástico: unha criatura monstruosa e indefinible invade o espazo familiar da casa dosque a Morte só apagara a metade o lume da peste, parecían interesarse pola nosa alegría tanto como son capaces os mortos de acoger a alegría dos que teñen que morrer.

Pero aínda que eu, Oino, sentín os ollos do morto fixados en min mesmo, a verdade é que tratei de non reparar na amargura da súa expresión, e, mirando obstinadamente no fondo do espello de ébano, cantei con voz alta e sonora as cancións. do poeta de Teos. Aos poucos, sen embargo, o meu canto cesou, e os ecos, rodando ao lonxe entre os negros tapices da habitación, fóronse máis febles, indistintos e esvaecéronse.

Pero velaquí, desde o fondo destes negros tapices onde Morrei o eco da canción xurdiu unha sombra, escura, indefinida - unha sombra semellante á que a Lúa, cando está baixa no ceo, pode debuxar coas formas dun corpo humano; pero era a sombra de nin un home nin un deus nin ningún ser coñecido. E, tremendo uns intres no medio dos aforcamentos, quedou por fin, visible e firme, sobre a porta de bronce. Pero a sombra era vaga, informe, indefinida; non era a sombra nin dun home nin dun deus, nin dun deus de Grecia, nin dun deus de Caldea, nin de ningún deus exipcio. E a sombra xacía sobre a gran porta de bronce e baixo a cornixa arqueada, sen moverse, sen pronunciar unha palabra, asentándose cada vez máis e quedou finalmente quieta. E oprotagonista, facendo da súa existencia diaria unha tortura.

Os feitos narrados parecen ter un carácter fantástico, pero este convidado ten unha carga simbólica na historia. Aquí, a criatura representa os medos persoais e as pantasmas do narrador, unha muller practicamente abandonada nun lugar afastado e sometida a un matrimonio sen amor .

Deste xeito, únese á outra presenza do casa e xuntos conseguen vencer ao inimigo que ameaza as súas vidas e as dos seus fillos. Debido a estas simboloxías, o traballo desta escritora é visto actualmente como un intento de reivindicacións sociais para as mulleres .

Nós, porén, os sete compañeiros, vindo saír a sombra das cortinas, non nos atrevimos a mirala dentro. a cara; baixabamos os ollos e mirabamos sempre ao fondo do espello de ébano. Finalmente, eu, Oino, atreveime a pronunciar unhas palabras en voz baixa e pregunteille á sombra o seu enderezo e o seu nome. E a sombra respondeu:

— Eu son a Sombra, e a miña morada está a carón das Catacumbas de Ptolemaida, e moi preto desas chairas infernais que encerran a impura canle de Caronte.

E entón. os sete levantámonos dos asentos horrorizados, e alí quedamos, temblando, estremecindo, cheos de temor. A voz da Sombra non era a voz dun só individuo, senón de multitude de seres; e esa voz, variando as súas inflexións de sílaba en sílaba, encheu confusamente os nosos oídos, imitando os timbres coñecidos e familiares de miles de amigos desaparecidos!

Edgar Allan Poe (1809 — 1849) foi un notorio escritor estadounidense de Romanticismo. , lembrado principalmente polos seus textos escuros.

Representante da literatura gótica, o autor encheu as súas obras de temas escuros como a morte, o loito e o sufrimento. No relato "A Sombra", escrito en 1835, o narrador e protagonista é Oinos, un home falecido hai tempo.tempo.

A trama céntrase nunha noite na que se reencontraba cos seus compañeiros, vixiando o corpo doutro, vítima da peste. A tensión que agarra a todos é notoria: teñen medo de morrer , non saben o seu destino final.

Todo empeora cando ven unha sombra na habitación. Aquí, a morte non é unha figura individual; na súa voz, poden escoitar a todos os amigos que xa marcharon e seguen perseguindo ese lugar. Isto consegue asustarlles aínda máis, xa que parece anular a posibilidade de salvar as súas almas.

2. O que trae a lúa, H. P. Lovecraft e odioso.

Foi durante o verán espectral cando a lúa brillaba no vello xardín polo que paseaba; o verán espectral de flores narcóticos e mares húmidos de follaxe que evocan soños extravagantes e multicolores. E mentres camiñaba ao longo do regato cristalino pouco profundo percibín unhas ondas extraordinarias disparadas cunha luz amarela, coma se aquelas plácidas augas fosen levadas por correntes irresistibles cara a estraños océanos máis aló deste mundo. Silenciosas e suaves, frescas e fúnebres, as augas malditas pola lúa fluían cara a un destino descoñecido; mentres que dende as cuncas da beira caían flores de loto brancas unha a unha novento opiáceo da noite e caeu desesperadamente na corrente, arremolinando nun horrible vórtice baixo o arco da ponte tallada e mirando cara atrás coa sombría resignación de serenos rostros mortos.

E mentres corría pola beira, esmagando flores adormecidas cos meus pés vagos e volvéndose cada vez máis frenético polo medo ás cousas descoñecidas e a atracción que exercen os rostros mortos, decateime de que o xardín non tiña fin á luz da lúa; pois onde de día había muros, abríanse novas vistas de árbores e estradas, flores e arbustos, ídolos de pedra e pagodas, e curvas do regueiro iluminado máis aló das verdes beiras e baixo grotescas pontes de pedra. E os beizos daqueles rostros mortos de loto fixeron súplicas tristes e pedíronme que os seguise, pero non deixei de camiñar ata que o regato se converteu en río e desembocou, entre marismas de xuncos balanceados e praias de area brillante, na costa dun vasto mar sen nome.

Neste mar brillaba a odiosa lúa, e sobre as ondas silenciosas flotaban estrañas fragancias. E alí, cando vin desaparecer as caras de loto, anhelaba redes para collelas e aprender delas os segredos que a lúa lle confiara á noite. Pero cando a lúa se movía cara ao Oeste e a marea estancada se afastaba do sombrío bordo, puiden ver naquela luz as antigas torres que as ondas case revelaban ecolumnas brancas radiantes adornadas con algas verdes. E sabendo que todos os mortos estaban reunidos naquel lugar afundido, estremecín e xa non quixen falar coas caras de loto.

Porén, cando vin un cóndor negro na costa baixar do firmamento para descansar nun enorme arrecife, tiña ganas de interrogalo e preguntarlle polos que coñecín en vida. Iso tería preguntado se a distancia que nos separa non fora tan grande, pero o paxaro estaba moi lonxe e nin sequera podía velo cando se achegaba ao xigantesco arrecife.

Entón observei o a marea baixaba á luz do sol, a lúa que se afundía lentamente, e vin as chapiteles relucentes, as torres e os tellados da cidade morta que pingaba. E mentres miraba, as miñas fosas nasais tentaban tapar o fedor de todos os mortos do mundo; pois, en verdade, naquel lugar descoñecido e esquecido recollía toda a carne dos cemiterios para que os vermes turxidos gozasen e devoraran a festa.

Despiadada, a lúa flotaba xusto enriba destes horrores, pero os vermes turxidos. non precisan da lúa para alimentarse. E mentres observaba as ondas que traizoaban a axitación dos vermes de abaixo, sentín un novo calafrío que viña de lonxe, do lugar onde voara o cóndor, coma se a miña carne sentise o horror antes de que os meus ollos o viran.

Tampouco a miña carne se estremecerá sen motivo, para candoLevantei a vista e vin que a marea estaba moi baixa, deixando á vista boa parte do enorme arrecife. E cando vin que o arrecife era a coroa basáltica negra dunha icona espantosa cuxa fronte monstruosa asomaba entre os aburridos raios da lúa e cuxos espantosos cascos debían tocar a fétida lama a millas de profundidade, berrei e berrei con medo a que aquel rostro xurdise. augas, e que os ollos mergullados me verían despois de que a maligna e traizoeira lúa amarela desaparecera.

E para fuxir desta cousa espantosa, boteime sen dubidalo ás augas pútridas onde, entre paredes cubertas de algas e rúas mergulladas, os vermes turxidos devoran os mortos do mundo.

Howard Phillips Lovecraft (1890 — 1937), o autor estadounidense que se fixo coñecido polos seus monstros e figuras fantásticas, influíu en moitas obras posteriores, combinando elementos de terror e ciencia ficción.

O texto reproducido anteriormente foi escrito en 1922 e está traducido por Guilherme da Silva Braga no libro Os Melhores Contos de H.P. Lovecraft . Máis breve que a maioría das súas narracións, a historia foi creada a partir dun soño de autor , unha técnica habitual na súa produción.

Narrado en primeira persoa, o conto fala sobre o >misterios que a noite agocha . O protagonista sen nome percorre un xardín sen fin e