5 folsleine en ynterpretearre horrorferhalen

In literêr sjenre dat ûntstien is yn populêre folkloreferhalen en religieuze teksten, horror is keppele oan fiksje en fantasy. Yn de rin fan de iuwen waard it populêr en krige it nije stilen en ynfloeden.

It haaddoel fan dizze ferhalen is om emoasjes by de lêzer op te wekken, lykas eangst of eangst. Guon drage lykwols ek eksistinsjele refleksjes of kritisy fan 'e hjoeddeiske maatskippij.

Besjoch hjirûnder 5 ferrassende ferhalen fan ferneamde skriuwers dy't wy foar jo selektearre en kommentaar hawwe:

• De Shadow, Edgar Allan Poe
• What the Moon Brings, H. P. Lovecraft
• The Man Who Loved Flowers, Stephen King
• Come See the Sunset, Lygia Fagundes Telles
• De gast, Amparo Dávila

1. The Shadow, Edgar Allan Poe

Jo dy't my lêze binne noch ûnder de libbenen; mar ik, dy't skriuw, sil al lang nei de wrâld fan 'e skaden ôfgien wêze. Yndied, frjemde dingen sille komme, ûntelbere geheime dingen sille ûntdutsen wurde, en in protte ieuwen sille ferrinne foardat dizze oantekeningen troch minsken lêzen wurde. En as se se lêzen hawwe, sille guon net leauwe, oaren sille har twifels útbringe, en in pear ûnder har sille materiaal fine foar fruchtbere meditaasjes oer de personaazjes dy't ik mei in izeren stylus op dizze tabletten gravearje.

De jier wie fuort west in jier fan skrik, fol sensaasjes mear yntinsyf as skrik, sensaasjes oanbegjint geasten en gesichten te sjen fan dyjingen dy't ferstoarn binne. Letter wurdt er konfrontearre mei de wrâld fan 'e deaden sels.

Net by steat om alles wat er krekt sjoen hat te behanneljen, komt er op 't lêst te hurd nei syn dea. Sa is dit in goed foarbyld fan 'e kosmyske horror dy't syn skriuwerij karakterisearret, dat is it ûnbegryp en wanhoop fan 'e minsken yn it gesicht fan 'e geheimen fan it hielal.

3. The Man Who Loved Flowers, Stephen King

Op in iere jûn yn maaie 1963 rûn in jonge man mei syn hân yn 'e bûse flink op Third Avenue yn New York City . De loft wie sêft en moai, de loft waard stadichoan tsjusterder fan blau oant it moaie en freedsume fioele fan 'e skimer.

Der binne minsken dy't fan 'e metropoal hâlde en dat tiidrek fan nachten dy't dizze leafde motivearre. Elkenien dy't foar banketbakkers, waskerijen en restaurants stie like te glimkjen. In âlde frou dy't twa sekken grienten yn in âld bernewein triuwde, glimke nei de jongfeint en groete him:

– Hoi, kreas!

De jongfeint joech in lichte glimke werom en helle syn hân op yn in golf. Se rûn troch, tinkende: Hy is fereale.

De jonge man hie dat oansjen. Hy hie in ljochtgriis pak oan, it smelle strikke by de kraach wat los, wêrfan de knoop losmakke wie. Hy hie donker hier, koart knipt. Ljochte hûd, ljochtblauwe eagen. It wie gjin opfallend gesicht, mar op dy sêfte maitiidsnacht,op dy laan, yn maaie 1963, hy wie moai en de âlde frou wjerspegele mei daliks en swiete nostalgy dat yn 'e maitiid elkenien moai wêze kin ... as jo hastich binne om de persoan fan jo dreamen te treffen foar iten en miskien , dan dûnsje. De maitiid is it iennichste seizoen dat nostalgy nea saer liket te wurden en de âld frou gie op har wei tefreden dat se de jongfeint begroete hie en bliid dat er de groetenis weromkaam troch de hân yn in weach op te stekken.

De jonge man hy oerstuts 66th Street mei in flinke stap en deselde lichte glim op 'e lippen. Healwei it blok stie in âld man njonken in mishannele kruiwagen fol blommen - dêr't de oerhearskjende kleur giel wie; in giel feest fan jonquils en krokussen. De âld man hie ek anjers en in pear broeierazen, meast giel en wyt. Hy iet in swiete en harke nei in bulte transistorradio dy't oer de kant fan 'e karre lykwichtich lykwicht wie.

De radio stjoerde min nijs út dêr't gjinien nei harke: in moardner dy't syn slachtoffers mei in hammer sloech, wie noch oan. de losse; John Fitzgerald Kennedy ferklearre dat de situaasje yn in lyts Aziatyske lân neamd Fietnam (dêr't de omropster "Vaitenum" útsprutsen) goed omtinken fertsjinne; it lyk fan in ûnbekende frou wie út de East River helle; in sjuery fan boargers hie mislearre te sprekke in misdie baas, yn 'e kampanje ferhuze troch degemeentlike autoriteiten tsjin drugshannel; de Sowjets hiene in kearnbom eksplodearre. Gjin fan it fielde echt, neat fan it fielde wichtich. De loft wie glêd en lekker. Twa manlju mei de búk fan bierdrinkers stiene bûten in bakkerij te nikkeljen en mei-inoar te spotten. De maitiid trille oan 'e râne fan 'e simmer, en yn 'e metropoal is de simmer it seizoen fan dreamen.

De jonge man gyng foarby de blommekarre, en it lûd fan min nijs bleau efter. Hy twifele, seach oer it skouder, bleau even stil om nei te tinken. Hy rikte yn syn jaskebûse en fielde nochris nei wat binnen. In momint seach syn gesicht ferbjustere, iensum, hast spooke. Doe't er syn hân út 'e bûse helle, helle er syn eardere útdrukking fan eangstige ferwachting wer op.

Hy gie glimkjend werom nei de blommekarre. Hy soe har wat blommen bringe, dy't se wurdearje soe.

Hy seach graach har eagen glinsterje fan ferrassing en wille doe't er har in kado brocht - ienfâldige dingen, om't er fier fan ryk wie. In doaze snoep. In armband. Ienris hie ik mar in tsiental sinaasappels út Valencia, om't ik wist dat se Norma's favoryt wiene.

- Myn jonge freon,' groete de blommeferkeaper doe't er de man yn it grize pak werom seach, en de stock skande. op de karre.

De ferkeaper moat achtensechtich jier west hawwe; hie in sjofele trui oangriis breigoed en in sêft pet nettsjinsteande de waarme nacht. Har gesicht wie in kaart fan rimpels, har eagen pofferich. In sigaret trille tusken syn fingers. Mar hy herinnerde him ek hoe't it wie om jong te wêzen yn 'e maitiid - jong en sa fereale dat jo oeral rûnen. Normaal wie de útdrukking op it gesicht fan de blommeferkeaper soer, mar no glimke er in bytsje, krekt sa't de âld frou, dy't de boadskippen yn 'e bernewein triuwde, glimke, want dizze jonge wie sa'n fanselssprekkend gefal. Snoepkrommels fan 'e boarst fan har bagige trui feie, tocht se: As dy jonge siik wie, hâlde se him grif op 'e ICU.

- Hoefolle kostje de blommen? ― frege de jonge.

― Ik meitsje dy in moai boeket foar in dollar. Dy roazen binne fan de kas, dus wat djoerder. Santich sinten elk. Ik sil dy in heal dozen ferkeapje foar trije en in heale dollar.

" Jonges," sei de keardel. "Neat komt goedkeap, myn jonge freon. Hat dyn mem dy ea net leard?

De jonker glimke.

– Miskien hat er der wat oer neamd.

– Fansels. Fansels learde se. Ik jou har in heal tsiental roazen: twa reade, twa giele en twa wite. Kin ik net better as dat, wol? Ik sil wat siprestakken en wat maidenhaarblêden ynsette - se hâlde derfan. Treflik. Of hawwe jo it boeket leaver foar in dollar?

– Se? ― frege de jonge, noch glimkjend.

― Myn jonge freon,‖ sei de blommeferkeaper en smiet synsigaret yn 'e goot en de glimlach werom - yn maaie keapet gjinien blommen foar harsels. It is in nasjonale wet, witsto wat ik bedoel?

De jonge tocht oan Norma, har blide en fernuvere eagen, har swiete glimke, en hy skodde in bytsje mei de holle.

– Dat tink ik Ik begryp it trouwens.

– Dat dogge jo fansels. Dus wat seist?

– No, wat tinksto?

– Ik sil dy sizze wat ik tink. No! Advys is dochs fergees, is it net?

De jonge glimke wer en sei:

– Ik tink dat it it iennichste frije ding is dat oerbleaun is op de wrâld.

– Dou soe der Absolút wis fan wêze kinne," sei de blomferkeaper. Goed dien, myn jonge freon. As de blommen foar jo mem binne, bring har dan it boeket. In pear jonquils, in pear krokussen, in pear lelies fan 'e delling. Se sil it allegear net bedjerre troch te sizzen: "Och, myn soan, ik hâld fan 'e blommen, mar hoefolle hawwe se kostje? Och, it is te djoer. Wit er al net om syn jild net te fergriemen? "

De jonge man smiet de holle efteroer en lake. De blommeferkeaper gie troch:

– Mar as se foar dyn lytse binne, dan is it hiel oars, myn soan, en do witst it hiel goed. Bring har roazen en se wurdt gjin boekhâlder, witsto? No! Hja sil dy om de nekke knuffelje en...

– Ik nim de roazen,’ sei de jonge. Doe wie it de blommeferkeaper syn beurt om te laitsjen. De twa nikkelspilers seagen him oan en glimke.

– Hee, jonge! - ien neamdfan harren. ― Wolst in goedkeap trouring keapje? Ik sil de myn ferkeapje... ik wol it net mear.

De jonge man glimke, blosjend oant de woartels fan syn donker hier. De blomferkeaper selektearre seis kweekroazen, trimde de stielen, besprinkele se mei wetter en ferpakte se yn in lange kegelfoarmige bondel.

–Jûn wurdt it waar krekt sa't jo it wolle wolle," kundige de radio oan . “Fijn, moai waar, temperatuer om de tachtich graden, perfekt om nei it terras te gean en nei de stjerren te sjen as jo it romantyske type binne. Genietsje, Greater New York, genietsje!

De blommeferkeaper plakte de rânen fan it papier oaninoar en ried de jonge man oan om syn freondinne te fertellen dat in bytsje sûker tafoege oan it wetter yn 'e faas mei roazen soe tsjinje om te bewarjen se.Se bliuwe langer fris.

- Ik sil it har sizze, - beloofde de jongfeint en joech de blommeferkeaper in biljet fan fiif dollar.

- Tankewol.

– It is myn tsjinst, myn jonge freon,” antwurde de blommeferkeaper, en joech de jonge man syn jild foar oardel dollar. Syn glimke draaide in bytsje weemoedich:

- Tútsje har foar my.

Op 'e radio begon de Four Seasons "Sherry" te sjongen. De jongfeint gie de laan op, syn eagen iepen en optein, tige alert, seach net sasear om him hinne nei it libben dat by de Third Avenue streamde, mar nei binnen en yn 'e takomst, yn ôfwachting.

Underwilens, guon dingense makken yndruk: in jonge mem dy't in poppe yn in kinderwagen triuwt, it gesicht fan it bern komysk mei iis smard; in lyts famke dy't tou springt en bromt: "Betty en Hindrik yn 'e beam, TUSEN! Earst komt de leafde, dan it houlik, en hjir komt Hindrik mei de poppe yn 'e kinderwagen, te triuwen!" Twa froulju prate foar in waskerij, wikseljen ynformaasje út oer har swangerskip by it smoken. In groep manlju socht troch in finster fan in hardwarewinkel nei in enoarme kleuren-tv mei in priiskaartsje fan fjouwer sifers - it liet in honkbalspultsje sjen en de spilers seagen grien út. Ien fan harren wie aardbei-kleurich en de New York Mets leine de Phillies troch it tellen fan seis tsjin ien yn 'e lêste helte.

De jonge man gie troch, mei de blommen, en realisearre net dat de twa swiere froulju foar de waskerij wiene se even ophâlden mei praten en seagen him mei dreamerige eagen oan doe't er mei it pakket foarby kaam; de tiid foar it ûntfangen fan blommen wie foar har lang foarby. Hy seach ek net de jonge ferkearsplysje dy't de auto's op 'e hoeke fan 'e Third Avenue en 69th Street stoppe om him oerstekke te litten; de wachter wie dwaande en herkende de dreamlike útdrukking op it gesicht fan de jonge oan it byld dat er by it skearjen yn 'e spegel seach, dêr't er de lêste tiid deselde útdrukking fernaam. Net fernaam de twa tieners dy'tse gongen him yn 'e tsjinoerstelde rjochting foarby en giselen doe.

Hy bleau stean op 'e hoeke fan 73rd Street en draaide rjochtsôf. De strjitte wie wat tsjusterder as de oaren, omseame mei huzen omfoarme ta appartemintegebouwen, mei Italjaanske restaurants yn 'e kelders. Trije blokken fuort gie in strjithonkbalwedstriid troch yn it ferdwinende ljocht. De jongfeint kaem der net; nei't er in heal blok west hie, kaam er in smelle leane yn.

No wiene de stjerren oan 'e himel ferskynd, flak fonkeljend; de leane wie tsjuster en fol skaden, mei vage silhouetten fan jiskefet. De jonge man wie no allinnich... nee, net hielendal. Der klonk in razende gjalp yn it readeftige tsjuster, en hy fronste. It wie in kat syn leafdesliet, en dat wie net moai.

Hy rûn stadiger en seach op syn horloazje. It wie kertier foar achten en no no Norma elke dei... Doe seach er har, oer it hôf nei him ta kommen, mei in marineblauwe broek oan en in seemansshirt dêr't syn hert lêst fan makke. It wie altyd in ferrassing om har foar it earst te sjen, altyd in hearlike skok - se seach der sa jong út.

No, syn glimke flitse - strieljend. Hy rûn hurder.

– Norma! rôp er.

Se seach op en glimke, mar... doe't se oankaam, ferdwûn de glimke. De jonge syn glimke trille ek in bytsje en hy wie evenûnrêstich. It gesicht boppe de seemansblouse like ynienen wazig. It waard tsjuster... hie er it mis? Fansels net. It wie Norma.

– Ik brocht dy blommen,’ sei er bliid en oplucht, en joech har it pakje. Se stoarre him efkes oan, glimke ― en joech de blommen werom.

– Tige tank, mar do bist mis, sei se. ― Myn namme is...

― Norma,‖ flústere er. En hy helle de koarte hammer út syn jaskebûse, dêr't er dy al dy tiid bewarre hie.

– Se binne foar dy, Norma... se hawwe altyd foar dy west... alles foar dy.

Se stapte werom, har gesicht in wazig wite sirkel, har mûle in swarte sleat, in O fan eangst - en it wie Norma net, want Norma wie tsien jier lyn stoarn. En it makke neat út. Want se soe gûle en hy sloech de hammer del om de gjalp te stopjen, de gjalp te deadzjen. En doe't er de hammer del helle, foel de bondel blommen út syn oare hân, iepen en ferspriede reade, giele en wite roazen by de dûke jiskefet, dêr't de katten yn it tsjuster in ferfrjemde leafde makken, gûlend fan leafde, gûlend, gûlend .

Hy swaaide de hammer en se raasde net, mar se koe gûle, want it wie gjin Norma, gjinien fan harren wie Norma, en hy swaaide, swaaide, swaaide mei de hammer. Sy wie Norma net en sa sloech er mei de hammer, lykas er al fiif kear earder dien hie.

Net wittende hoe lang dêrnei, sette er de hammer fuort.hammer werom yn syn jaskebûse en werom fan it donkere skaad dat op 'e keistiennen lei, fuort fan 'e roazen dy't troch de jiskefet fersprate. Hy draaide him om en rûn de smelle rydstrook út. It wie no lette nacht. De honkbalspilers wiene thúskommen. As der bloedvlekken op syn pak sieten, soene se net sjen fanwege it tsjuster. Net yn it tsjuster fan dy lette maitiidsnacht. Har namme wie net Norma, mar hy wist wat syn eigen namme wie. It wie... it wie... Leafde.

It waard leafde neamd en it swalke troch de tsjustere strjitten om't Norma der op wachte. En hy soe har fine. Eartiids gau.

Hy begûn te glimkjen. Agility kaam werom nei syn gong doe't er rûn del 73rd Street. In middelbere leeftyd pear siet op 'e treppen fan harren appartemint gebou seach him foarby, holle tilde nei iene kant, eagen fier fuort, in lichte glim op harren lippen. Nei't er foarby kaam, frege de frou:

– Wêrom sjochst der noait mear sa út?

– Huh?

– Neat,’ sei se.

Mar hy seach de jongfeint yn it grize pak ferdwine yn it tsjuster fan 'e nacht en hy reflektearre dat as der wat moaiers wie as maitiid, it de leafde fan jonge minsken wie.

Immend as ien fan de wichtichste skriuwers fan de hjoeddeiske terreur, Stephen King (1947) is in Amerikaansk skriuwer fan grut ynternasjonaal súkses dy't ek spannings- en science fiction-wurken skriuwt.

It ferhaaldêr't gjin namme op ierde is. In protte wûnders, in protte tekens hiene bard, en oan alle kanten, op lân en see, wiene de swarte wjukken fan 'e Pest wiid ferspraat. Dejingen lykwols, dy't wiis wiene, wisten fan 'e ûntwerpen fan 'e stjerren, wiene net ûnbewust dat de himelen ûngelok foarsjoen; en foar my (de Grykske Oino), lykas foar oaren, wie it dúdlik dat wy it ein kamen fan dat fjouwerennjoggentichste jier, wêryn, by de yngong fan Aries, de planeet Jupiter syn gearhing makke mei de reade ring fan 'e skriklike Saturnus. De bysûndere geast fan 'e himelen, as ik my net folle fersin, manifestearre syn macht net allinich oer de fysike wrâld fan' e ierde, mar ek oer de sielen, tinzen en meditaasjes fan 'e minske.

Ien nacht wiene wy sân yn 'e rêch fan in aadlik paleis, yn in sombere stêd neamd Ptolemais, sitten om in pear flessen pearse wyn út Chios. It fak hie gjin yngong oars as in hege brûnzen doar; en de doar wie foarme troch de ambachtsman Corinos en, it produkt fan betûft fakmanskip, fan binnen sletten.

Lyksa waard dit weemoedige fak beskerme troch swarte tapijten, dy't ús it sicht fan 'e Moanne sparre, fan de lugubere stjerren en de ûnbefolke strjitten. Mar it gefoel en it ûnthâld fan 'e Scourge wiene net maklik ferdreaun.

Der wiene om ús hinne, njonken ús, dingen dy't ik net dúdlik definiearje kin,dat wy keazen hawwe is ûnderdiel fan Shadows of the Night (1978), syn earste bondel koarte ferhalen. Dêryn treffe wy in jonge en anonime haadpersoan dy't mei in hertstochtlik gesicht troch de strjitte rint.

As er in man sjocht dy't blommen ferkeapet, keapet er in kado foar de frou dy't op wachtet him. Troch de tekst hinne realisearje wy hoefolle hy fan Norma hâldt en langst nei har reüny. As se lykwols oankomt, wurde ús ferwachtings ûndergien .

It giet oer in oar, dy't de haadpersoan mei in hammer deamakket. Wy fine op dizze manier út dat hy in -searjemoardner is: hy hat al fiif froulju fermoarde, om't er syn leafste yn gjinien fan har fûn hat.

4. Come See the Sunset, Lygia Fagundes Telles

Se naam har tiid op 'e kronkeljende helling. As hy foarútgong, waarden de huzen seldsumer, beskieden huzen ferspraat sûnder symmetry en isolearre yn leechsteande lotten. Midden yn de ûnferhurde strjitte, hjir en dêr bedutsen troch kreupelwâld, boarten guon bern yn in sirkel. It swakke bernerymke wie de iennichste libbene noat yn 'e stilte fan 'e middei.

Hy wachte op har, dy't tsjin in beam lei. Slank en meager, klaaid yn in baggy marineblau jaske, mei lang, skeind hier, hie er in joviale, studintelike lucht.

– Myn leave Raquel. Se seach him serieus oan. En seach nei syn eigen skuon.

– Sjoch nei dy modder. Allinne jo soene útfine in datumop sa'n plak. Wat in idee, Ricardo, wat in idee! Ik moast fier fuort út de taksy komme, hy soe it hjir noait goedmeitsje.

Hy lake, earne tusken mislik en nayf.

– Nea? Ik tocht dat jo sportyf klaaid komme soene en no sjochst der sa elegant út! Doe't jo by my wiene, droegen jo sân-league skuon, tink? Is dat wat jo my hjirboppe makke hawwe om my te fertellen? frege se en stoppe de wanten yn har tas. Hy helle in sigaret út. ― Hè?!

Ach, Raquel... ― en hy naam har by de earm. Do bist in ding fan skientme. En no smookt er stoute lytse blauwe en gouden sigaretten... Ik swar, ik moast al dat moais wer sjen, dat parfum fiele. Dan? Hie ik it ferkeard?

Ik hie wol in oar plak kieze kinnen? - Hy makke syn stim sêft. "En wat is dat?" In begraafplak?

Hy kearde him nei de âlde ferwoaste muorre. Hy wiisde nei de izeren poarte, opfretten troch roest.

– Ferlitten begraafplak, myn ingel. Libben en dea giene se allegearre ferlitten. Sels de spoeken wiene net mear oer, sjoch hoe't lytse bern sûnder eangst boartsje, foege er ta, en wiisde nei de bern yn syn rûnte.

Se slokte stadich. Hy blies reek yn it gesicht fan syn maat.

– Ricardo en syn ideeën. En no? Hokker programma? Sêft naem er har by it middel.

– Dat wit ik allegearre wol, myn folk leit dêr begroeven. Litte wy efkes nei binnen gean en ik sil dy de moaiste sinneûndergong fan de wrâld sjen litte.

Se stoarre him oanin momint. Hy smiet de holle laitsje efteroer.

- De sinne ûndergong sjen!... Dêr, myn God... Fabulous, fabulous!... Smeet my foar in lêste moeting, martelt my dagenlang , makket my fan fierren nei dit gat te kommen, noch ien kear, noch ien kear! En foar wat? De sinne op in begraafplak te sjen...

Hy lake ek, en beynfloedet ferlegenens as in bern fûn.

– Raquel, myn leave, doch dat net mei my. Jo witte dat ik jo graach nei myn appartemint bringe soe, mar ik bin noch earmer, as wie dat mooglik. Ik wenje no yn in ôfgryslik kosthûs, de eigner is in Medusa dy't hieltyd troch it kaaisgat gluurt...

– En tinkst dat ik gean soe?

– Wês net lilk, Ik wit dat ik net gean soe, jo binne heul trou. Dat ik tocht, as wy efkes prate koene yn in efterstrjitte...’ sei er en gyng tichterby. Hy streake har earm mei de tips fan syn fingers. It waard serieus. En stadichoan foarmen der ûntelbere lytse rimpels om har wat skeelde eagen. De fans fan de rimpels ferdjippe yn in slûchslimme útdrukking. Hy wie op dat stuit net sa jong as hy ferskynde. Mar doe glimke er en it netwurk fan rimpels ferdwûn sûnder in spoar. De sûnder ûnderfining en wat ûnopmerklike loft kaam by him werom. ― Do hiest gelyk om te kommen.

– Do bedoelst it programma... En koenen wy net wat drinke op in bar?

– Ik ha gjin jild, myn ingel ,sjo assjochst.

– Mar ik sil betelje.

– Mei syn jild? Ik drink leaver mieregif. Ik haw dizze tocht keazen om't it fergees en hiel fatsoenlik is, der kin gjin fatsoenlikere tocht, binne jo it net iens? Sels romantysk.

Se seach om har hinne. Hy luts oan 'e earm dy't er oan it knypjen wie.

– It wie in grut risiko, Ricardo. Hy is tige jaloersk. Hy is siik fan ferteld dat ik myn saken hân haw. As jo ​​ús tegearre fange, dan ja, ik wol gewoan sjen oft ien fan jo fantastyske ideeën myn libben sil reparearje.

– Mar ik herinnerde my dit plak krekt om't ik net wol dat jo it riskearje, myn ingel. Der is gjin plak mear ûnopfallend as in ferlitten begraafplak, sjochst, folslein ferlitten,” gie er fierder, en iepene de poarte. De âlde hingels kreunen. - Dyn freon of in freon fan dyn freon sil nea witte dat wy hjir wiene.

– It is in grut risiko, sa't ik sei. Ferjit net op dizze grappen, asjebleaft. Wat as der in begraffenis is? Ik kin gjin begraffenissen ferneare. Mar wa syn begraffenis? Raquel, Raquel, hoefolle kear moat ik itselde ding werhelje?! Hjir leit al ieuwen gjin oar begroeven, ik tink net dat iens de bonken mear oer binne, hoe gek. Kom mei, do kinst myn earm nimme, eangje net.

It kreupelhout dominearre alles. En net tefreden mei it fersprieden troch de blombêden, wie it oer de grêven klommen, fûleindich de barsten yn it moarmer ynfiltrearre, de lanen fan grienige rotsblokken ynfallen, as woe it mei syn gewelddiedige krêft fan geast,it libben foar altyd dekt de lêste oerbliuwsels fan 'e dea. Se rûnen de lange, sinnige leane del. De stappen fan beide klonken lûd as in frjemde muzyk makke fan it lûd fan droege blêden dy't op 'e stiennen ferpletterd wiene. Moarn, mar hearrich, liet se har as in bern liede. Soms liet er mei de bleke, emaljeare portretmedaillons in beskate nijsgjirrigens nei it iene of oare grêf sjen.

– It is grut, hè? It is sa jammer, ik haw noch noait in mear miserabele begraafplak sjoen, hoe deprimearjend,” rôp se, en smiet har sigarettenpeuk yn de rjochting fan in ingeltsje mei in ôfstutsen holle. ―Litte wy gean, Ricardo, dat is genôch.

― Dêr, Raquel, sjoch efkes nei dizze middei! Depressyf wêrom? Ik wit net wêr't ik it lês, skientme is net yn 'e moarnsljocht noch yn' e jûnsskaad, it is yn 'e skimer, yn dy heale toan, yn dy dûbelsinnigens. Ik jou dy skimering op in skûtel, en do klagest.

– It begraafplak fyn ik net leuk, sei ik. En mear noch in earme begraafplak.

Hy tute har sêft.

- Jo hawwe tasein jo slaaf in ein fan 'e middei te jaan.

- Ja, mar ik die min. It kin hiel grappich wêze, mar ik wol gjin kâns mear nimme. ― Is er echt sa ryk?

– Hiel ryk. Jo sille my no nimme op in prachtige reis nei it Oriïnt. Ea heard fan 'e Oriïnt? Litte wy nei it Easten gean, myn leave...

Hy pakte in bult en die dy yn 'e hân. It lytse netwurk fan rimpels is werom nei himsels.útwreidzje om dyn eagen. It gesicht, sa iepen en glêd, ynienen tsjuster, ferâldere. Mar al gau kaam de glimke wer op en de rimpels ferdwûnen.

– Ik ha dy op in dei ek meinommen op in boat, tink? Mei har holle rêstend op it skouder fan 'e man ferlege se har tempo.

– Jo witte, Ricardo, ik tink dat jo echt in bytsje in tom binne... Mar nettsjinsteande alles mis ik dy tiden soms. Wat in jier dat! As ik der oer neitin, begryp ik net hoe't ik safolle úthâlden haw, stel je foar, in jier!

― Do hiest The Lady of the Camelias lêzen, jim wienen allegearre breklik, allegearre sentiminteel. En no? Hokker roman lêssto no?

- Gjin, antwurde se en knipte de lippen. Hy bleau stean om de ynskripsje te lêzen op in stikkene plaat: myn leave frou, foar altyd mist - hy lies mei in leech lûd. - Ja. Dy ivichheid wie koart.

Hy smiet de bult yn in ferwoaste bêd.

– Mar it is dit ferlitten yn 'e dea dy't it sa sjarmant makket. Der is net mear it minste yngripen fan de libbenen, de domme yngreep fan de libbenen. Sjochsto,” sei er en wiisde nei in barsten grêf, it ûnkrûd spruts ûnnatuerlik út de spleet, “it moas hat de namme al op de stien bedutsen. Boppe it moas komme de woartels noch, dan de blêden... Dit is de perfekte dea, gjin oantinken, gjin langst, net iens in namme. Ek dat net.

Se snaffele tichter by him. Hy gapte.

– Okee, mar litte wy no gean want ik bin it alIk hie safolle wille, ik haw net safolle wille yn in lange tiid, allinnich in keardel as jo koe meitsje my wille as dizze.

Hy joech har in flugge tút op it wang.

– Dat is genôch, Ricardo, ik wol fuort.

– Noch in pear stappen...

– Mar dit begraafplak hâldt net mear op, wy binne al rûn. myl! - Sjoch werom. ― Ik bin noch noait sa fier rûn, Ricardo, ik sil wurch wurde.

― Hat it goede libben dy loai makke? Hoe ûnsjoch,' klage er, en dreau har foarút. ― Oer dizze leane is it grêf fan myn folk, dêr kinst de sinne ûndergong sjen. Jo witte, Raquel, ik rûn hjir in protte kearen hân yn hân mei myn neef. Wy wiene doe tolve jier. Elke snein kaam mem om blommen te bringen en ús lytse kapel te regeljen dêr't heit al begroeven wie. Myn lytse neef en ik soene mei har komme en wy soene der wêze, hân yn hân, safolle plannen meitsje. No binne se beide dea.

– Dyn neef ek?

– Ek. Hy ferstoar doe't er fyftjin waard. Se wie net perfoarst moai, mar se hie eagen... Se wiene grien as dy, gelyk oan dy. Bûtengewoan, Raquel, bûtengewoan as jim twa... Ik tink no dat al har skientme allinnich yn har eagen siet, in bytsje skeind, lykas dy.

–Hawwe jim fan elkoar hâlden?

— Hja hâlde fan my. It wie it ienige skepsel dat... Hy makke in gebeart. ― It makket yn elts gefal neat út.

Raquel naem de sigaret by him, ynademde en joech it him doe werom.

– I like dy,Ricardo.

– En ik hâldde fan dy... En ik hâld noch fan dy. Kinsto it ferskil no sjen?

In fûgel bruts troch in sipresbeam en liet in gjalp út. Se trille.

– It waard kâld, net? Litte wy gean.

– Wy binne hjir, myn ingel. Hjir binne myn deaden.

Hja bleaune stean foar in lytse kapel dy't bedutsen wie: fan boppen nei ûnderen troch in wylde wynstôk, dy't him yn in fûle omearming fan wynstokken en blêden omsloech. De smelle doar kreake doe't er dy iepensloech. Ljocht foel in hokje yn mei swarte muorren, fol strepen fan âlde goaten. Yn it sintrum fan it hok in heal ûntmantele alter, bedekt mei in handoek dy't de kleur fan 'e tiid oannommen hie. Twa fazen fan ferdwûne opaline flankearren in rûch houten krúsfiks. Tusken de earmen fan it krús hie in spin twa trijehoeken fan al stikkene bannen spûn, hingjen as lappen oan in mantel dy't immen oer Kristus syn skouders pleatst hie. Oan de sydmuorre, rjochts fan de doar, in izeren lûk dat tagong jout ta in stiennen trep, dy't yn in spiraal nei it ferwulft delkomt. Se gyng op 'e teannen yn, sels de minste kwast tsjin dy oerbliuwsels fan 'e kapel te foarkommen.

- Wat is dit spitich, Ricardo. Hawwe jo hjir noait wer west?

Hy rekke it gesicht fan it mei stof bedekte byld oan. Hy glimke weemoedich.

– Ik wit dat jo alles skjin wolle sjen, blommen yn fazen, kearsen, tekens fan myn tawijing, net? Mar ik sei al dat wat ik it leafst oan dit begraafplak iskrekt dit ferlitten, dizze iensumens. De brêgen mei de oare wrâld waarden trochsnien en hjir wie de dea folslein isolearre. Absoluut.

Se stapte nei foaren en loerde troch de ferroeste izeren balken fan it patrijsgat. Yn it healtsjuster fan de kelder leine de grutte laden lâns de fjouwer muorren dy't in smel grize rjochthoek foarmen.

– En ûnder?

– No, dêr binne de laden. En, yn 'e laden, myn woartels. Stof, myn ingel, stof,” mompele er. Hy die it lúk iepen en gyng de trep del. Hy gong nei in laad yn it sintrum fan 'e muorre, en grypte it koperen handgreep as soe er it derút lûke. "De stiennen kommode. Is it net geweldich?

Sy hâldde boppe op 'e trep stil en bûgde har tichterby om it better te sjen.

- Binne al dy lades fol?

- Fol ?. .. Allinne dy mei it portret en de ynskripsje, sjoch? Dit is it portret fan myn mem, hjir wie myn mem,” gie er troch, en rekke mei syn fingertoppen in emalje medalje ynbêde yn it sintrum fan de lade.

Se sloech har earms oer. Hy spriek sêft, in lichte trilling yn syn stim.

– Kom op, Ricardo, kom op.

– Do bist bang.

– Fansels net, ik ik bin gewoan kâld. Kom oerein en lit ús gean, ik bin kâld!

Hy antwurde net. Hy gie nei ien fan 'e grutte lades oan 'e tsjinoerstelde muorre en stiek in wedstryd oan. Hy bûgde nei it swak ferljochte medaillon.

– Lytse nicht Maria Emilia. Ik wit noch de dei dat jo naamdit portret, twa wiken foar't se ferstoar... Se bûn har hier mei in blau lintsje en kaam te pronkjen, bin ik moai? Bin ik moai?...’ Hy praatte no tsjin himsels, swiet en swier. ― It is net dat se moai wie, mar har eagen... Kom sjoch, Raquel, it is geweldich hoe't se eagen krekt as dy hie.

Se gyng de trep del, krûpt om neat oan te botsten.

– Wat is it hjir kâld. En hoe tsjuster, ik kin net sjen!

Troch in oare wedstryd oan, hy bea it oan syn maat oan.

– Nim it oan, jo kinne it hiel goed sjen... ― Hy gyng oan de kant . "Sjoch nei de eagen. Mar it is sa bled, je kinne amper sjen dat it in famke is...

Foar't de flam útgie, brocht er it ticht by de ynskripsje út de stien. Hy lies lûdop, stadich.

– Maria Emília, berne op 20 maaie 1800 en ferstoarn... ― Hy liet de toskestoker falle en bleau even stil. ― Mar dit koe dyn freondinne net wêze, se stoar mear as hûndert jier lyn! Jo lizze...

In metallyske klap snijde it wurd troch de helte. Hy seach om him hinne. It stik wie ferlitten. Hy seach werom nei de trep. Oan de boppekant seach Ricardo har fan efter it sletten luik. It hie syn glimke – heal ûnskuldich, heal ûndeugend.

– Dit wie noait dyn famyljeferwulf, do liger! Gekste boartersguod! rôp se, hastich de trep op. ― It is net grappich, hearst?

Hy wachte oant se hast it slot fan de doar oanrekke.materiële dingen en geastlike dingen - in swierte yn 'e sfear, in gefoel fan smoargens, in eangst, en boppe alles, dy ferskriklike wize fan bestean dy't senuweftige minsken oanfalt as de sinnen wreed libben en wekker binne en de fermogens fan 'e geast dof en apathysk..

Wy waarden ferpletterd troch in deadlik gewicht. It rûn troch ús ledematen, troch it meubilêr yn 'e keamer, troch de glêzen dêr't wy út dronken; en alle dingen likeen ûnderdrukt en dellein yn dy tsjusternis - allegear útsein de flammen fan 'e sân izeren lampen dy't ús orgy oanstutsen. Utstekt yn slanke triedden fan ljocht, leinen se dêr, baarnend bleek en roerleas; en oan 'e rûne ebbehouten tafel dêr't wy om sieten, en waans helderheid yn in spegel feroare, tocht elk fan 'e diners de bleekheid fan syn eigen gesicht en de ûnrêstige glim fan 'e tryste eagen fan syn kammeraten.

Dochs, wy twongen ússels te laitsjen, en wy wiene op ús eigen manier homo - in hysteryske manier; en wy songen de lieten fan Anacreon, dy't neat oars binne as dwylsinnigens; en wy dronken frij, ek al die it poarper fan 'e wyn ús oan it poarper fan it bloed. Want yn it fak wie der in achtste karakter - de jonge Zoilo. Dea, útstutsen nei folsleine lingte en omhuld, it wie de geast en demon fan it toaniel. Dêr! dizze naam gjin diel oan ús amusement: allinnich syn gesicht, krûpt troch it kwea, en syn eagen, ynizeren lûk. Doe draaide er de kaai om, rukte dy út it slot en sprong werom.

– Ricardo, doch dy daliks iepen! Kom op, daliks! bestelde hy, draaide de klink. "Ik haatsje dit soarte fan grap, do witst dat. Do gek! Dat folget de kop fan sa'n idioat. Domste prank!

– In sinnestriel komt troch de spleet yn de doar der sit in barst yn de doar. Dan giet it stadich, hiel stadich fuort. Jo sille hawwe de moaiste sinne ûndergong yn 'e wrâld. Se skodde de doar.

– Ricardo, genôch, ik sei it! Hy komt oan! Daliks iepen, daliks! ― Hy skodde it lûk noch hurder, klong him der oan, hingjen tusken de traaljes. Se gaspte, har eagen fol mei triennen. Hy oefene in glimke. ― Hark, leave, it wie wol grappich, mar no moat ik echt gean, kom op, doch iepen...

Hy glimke net mear. Hy wie earnstich, syn eagen kamen ticht. Om har hinne kamen de fanke rimpels wer op.

– Goeienacht, Raquel...

– Genôch, Ricardo! Do silst my betelje!... - raasde se, rikte troch de traaljes, besocht him te pakken. — Slomp! Jou my de kaai ta dizze stront, lit ús gean! easke er, ûndersiikende it splinternije slot. Doe ûndersocht er de traaljes bedekt mei in roestkorst. Hy froast. Hy seach op nei de kaai, dy't er as in slinger by de ring swaaide. seach him oan,it kleurleaze gesicht tsjin it roaster drukke. Syn eagen waarden grut yn in kramp en syn lichem waard slap. It wie glydzjend. ― Né, né...

Noch tsjin har oan, kaam er by de doar en die de earms iepen. Se luts, de twa siden wiid iepen.

– Goeienacht, myn ingel.

Har lippen sieten oan inoar, as siet der lym tusken. Syn eagen rôlen swier yn in ferstuivere útdrukking.

– Nee...

Der't de kaai yn 'e bûse hâlde, sette er it paad wer op dat er reizge hie. Yn 'e koarte stilte, it lûd fan stiennen dy't wiet botsende ûnder har skuon. En, ynienen, de ôfgryslike, ûnminsklike gjalp:

– NEE!

In skoft hearde er noch it fermannichfâldige gûlen, gelyk oan dy fan in yn stikken skuord bist. Doe waerden de gjalpen mear ôfstân, dempe as kamen se fan djip yn 'e ierde. Sadree't er de poarte fan it begraafplak berikte, joech er in nuvere blik nei it westen. Hy wie oandachtich. Gjin minske ear soe no in rop hearre. Hy stiek in sigaret op en rûn de helling del. Bern yn 'e fierte boarten yn 'e rûnte.

Lygia Fagundes Telles (1923 — 2022) waard ynternasjonaal bekend om har wurken fan romantyk en koarte ferhalen.

Opnaam yn de kolleksje Kom Sjoch de Sunset Sol e outros contos (1988), dit is ien fan 'e meast ferneamde teksten fan 'e auteur, en kombinearret eleminten fan fantasy, drama en terreur. it plot isstarring Raquel en Ricardo, twa eardere boyfriends dy't markearje in reüny op it begraafplak .

It plak soe west hawwe keazen troch de man, te hâlden it geheim fan it evenemint. Hoewol syn wurden swiet binne, lykje syn gebearten te ferrieden dat hy wat ferburgen aginda hat. Oan 'e ein ûntdekke wy dat wy te krijen hawwe mei in ferhaal fan oergeunst en waansin dat op in tragyske manier einiget.

Ricardo soe leaver Raquel deadzje (of leaver, har libben begrave) as akseptearje it ein fan 'e relaasje en de nije romantyk dy't se libbe. Op dizze manier stelt Lygia Fagundes Telles in senario fan horror ticht by it deistich libben : spitigernôch binne der ûntelbere gefallen fan femicide dy't yn ferlykbere omstannichheden foarkomme.

5. De gast, Amparo Dávila

Amparo Dávila. Foto: Secretaría de Cultura Ciudad de México

Ik sil de dei nea ferjitte dat er by ús kaam te wenjen. Myn man brocht it werom fan in reis.

Wy wiene sa'n trije jier troud, twa bern, en ik wie net bliid. Ik stelde myn man sa'n ding foar as in meubel, dat wy wend binne om op in bepaald plak te sjen, mar dat gjin yndruk makket. Wy wennen yn in lyts stedsje, net te kommunisearjen en fier fan 'e stêd. In stêd hast dea of ​​op it punt om te ferdwinen.

Ik koe gjin gjalp fan ôfgriis befetsje doe't ik it foar it earst seach. Hy wie tsjuster, sinister. Mei grutte giele eagen,hast rûn en net te knipperjen, dy't troch dingen en minsken like troch te dringen.

Myn ûngelokkige libben feroare yn 'e hel. Op 'e nacht fan syn komst smeekte ik myn man om my net te feroardieljen ta de marteling fan syn bedriuw. Ik koe it net ferneare; hy ynspirearre wantrouwen en ôfgriis yn my. "Hy is folslein ûnskuldich," sei myn man, en seach my mei opmerklike ûnferskilligens oan, "Do silst wenne oan syn selskip, en ast net..." Der wie gjin oertsjûging him te nimmen. Hy bleau yn ús hûs.

Ik wie net de iennichste dy't lêst hie fan syn oanwêzigens. Elkenien thús - myn bern, de frou dy't my holpen mei karren, syn soan - wie kjel fan him. Allinnich myn man mocht him dêr graach hawwe.

Fan dei ien ôf hat myn man him oan de hoekkeamer tawiisd. It wie in grutte keamer, mar fochtich en tsjuster. Fanwege dizze ûngemak haw ik it noait beset. Hy like lykwols bliid te wêzen mei de keamer. Om't it frij tsjuster wie, foldie it oan syn behoeften. Hy sliepte oant tsjuster en ik wist noait hoe let hy op bêd gie.

Ik ferlear wat lytse rêst ik hie yn it grutte hûs. Oerdei like alles normaal. Ik stie altyd hiel betiid op, klaaide de bern dy't al wekker wiene oan, joech se moarnsbrochje en fermakke se wylst Guadalupe it hûs opromme en útkaam om boadskippen te dwaan.

It hûs wie tige grut, mei in tún ynsintrum en de keamers der omhinne. Tusken de keamers en de tún wiene gongen dy't de keamers beskerme tsjin de faak rein en wyn. It fersoargjen fan sa'n grut hûs en de tún skjin hâlde, moarns myn deistige berop, wie in drege taak. Mar ik hâldde fan myn tún. De gongen wiene bedutsen mei wynstokken dy't hast it jier rûn bloeiden. Ik wit noch hoe leaf ik middeis yn ien fan dy gongen sitten hie om de berneklean te naaien, tusken de geur fan kamperfoelie en bougainvillea.

Yn 'e tún groeiden se chrysanten, tinzen, Alpenfioelen, begonia's en heliotropen. . Wylst ik de planten wetterde, hiene de bern wille op syk nei wjirms tusken de blêden. Soms sieten se oeren, stil en tige opmerksum, om de drippen wetter op te fangen dy't út 'e âlde slang kamen.

Ik koe net oars as sa no en dan nei de hoekkeamer te sjen. Hoewol't ik de hiele dei sliepte, koe ik net fertrouwe. Der wiene tiden dat er, doe't er iten oan it meitsjen wie, ynienen syn skaad oer de houtkachel útstekke seach. Ik fielde him efter my... Ik smiet wat ik yn 'e hannen hie op 'e flier en liet de keuken rinnen en razen as in gek. Hy soe wer weromgean nei syn keamer, as wie der neat bard.

Ik leau dat er Guadalupe folslein negearre, har noait oankaam of har efternei. Net sa bybern en ik. Hy hat se en hy jage my altyd efternei.

Doe't er syn keamer ferliet, begûn de ferskriklikste nachtmerje dy't elkenien koe belibje. Hy sette him altyd op in lytse pergola, foar myn sliepkeamerdoar. Ik gie net mear út. Soms, tinkend dat ik noch sliepte, gyng ik nei de keuken om de bern in hapke te heljen en ûntdekte him ynienen yn ien of oare tsjustere hoeke fan 'e seal, ûnder de wynstokken. "Dêr is er, Guadalupe!", rôp er wanhopich.

Guadalupe en ik hawwe him nea neamd, it like ús ta dat, dêrmei, dat tsjustere wêzen realiteit krige. Wy seine altyd: dêr is er, hy is fuort, hy sliept, hy, hy, hy...

Hy iet mar twa mieltsjes, ien doe't er yn 'e skemer wekker waard en in oare, miskien, moarns foar't gie sliepe. Guadalupe hie de lieding oer it dragen fan it bakje, ik kin jo fersekerje dat se it yn 'e keamer smiet, om't de earme frou deselde eangst hie as ik. Al har iten wie beheind ta fleis, se besocht neat oars.

Doe't de bern yn 'e sliep foelen, brocht Guadalupe my iten op myn keamer. Ik koe se net allinne litte, wittende dat er oerein stie of op it punt stie. Sadree't har karren klear wiene, soe Guadalupe mei har jonge soan yn 'e sliep gean en ik soe allinich bliuwe, en seach myn bern sliepe. As de doar nei myn keamer wie altyd iepen, Ik doarst net lizzen, bang dat deelk momint koe ynkomme en ús oanfalle. En it wie net mooglik om it te sluten; myn man kaam altyd let en, net fûn it iepen, hy soe hawwe tocht ... En hy kaam hiel let. Dat er in protte wurk hie, sei er ris. Ik tink dat oare dingen him ek fermeitsje soene...

Ien nacht bleau ik oant tichteby twa oere moarns oerein, harke nei him bûten... Doe't ik wekker waard, seach ik him njonken myn bêd, stoarjend my oan mei syn trochstringende blik... Ik sprong út bêd en smiet him de oaljelampe dy't ik de hiele nacht baarnend liet. Der wie gjin elektrisiteit yn dat stedsje en ik koe it net ferneare yn it tsjuster te wêzen, dat ik wist dat elk momint... Hy ûntwyk de klap en ferliet de keamer. De gloeilamp foel op de bakstiennen flier en de benzine ûntsteane gau. As it net foar Guadalupe wie dy't mei myn gûlen oanrinnen kaam, hie it hûs ôfbaarnd.

Myn man hie gjin tiid om nei my te harkjen en it koe him net skele wat der thús barde. Wy prate allinich oer it essensjele. Tusken ús wie de leafde en wurden al lang foarby.

Ik fiel my wer siik as ik it my herinner... Guadalupe wie te keap gien en liet lytse Martín sliepe yn in doaze dêr't er oerdei sliepte. Ik gong in pear kear nei him te sjen, hy sliepte rêstich. It wie tichteby de middei. Ik wie myn bern oan it kammen doe't ik de gjalp fan 'e lytse hearde mongen mei frjemdenscreams. Doe't ik yn 'e keamer kaam, fûn ik dat er it bern wreed sloech.

Ik kin noch net útlizze hoe't ik it wapen fan 'e lytse jonge ôfnommen haw en hoe't ik him oanfallen haw mei in stôk dy't ik by de hân fûn , en ik foel him oan mei alle grime dy't sa lang wie. Ik wit net oft ik him in protte skea dien haw, want ik foel út. Doe't Guadalupe weromkaam fan winkeljen, fûn se my ferdwûn en de lytse fol wûnen en krassen dy't bloedden. De pine en lilkens dy't se fielde wie ferskriklik. Gelokkich ferstoar it bern net en herstelde it gau.

Ik wie bang dat Guadalupe fuortgean soe en my mei rêst litte litte. As se dat net die, wie it om't se in foarname en moedige frou wie dy't grutte genede hie foar de bern en foar my. Mar dy deis waard in haat yn har berne dy't rôp om wraak.

Doe't ik myn man fertelde wat der bard wie, easke ik dat hy it nimme soe, en bewearde dat hy ús bern koe deadzje lykas hy besocht te dwaan mei lytse Martin. "Do bist alle dagen hysterysker, it is echt pynlik en deprimearjend om dy sa te sjen... Ik haw dy tûzen kear útlein dat er ûnskuldich is."

Dus ik tocht der om fuort te rinnen hûs, fan myn man, fan him ... Mar ik hie gjin jild en de kommunikaasjemiddels wiene dreech. Mei gjin freonen of sibben om nei te rieden, fielde ik my sa allinnich as in wees.

Myn bern wiene bang, se woenen net mear yn 'e tún boartsje en se soene net fan my ôfskiede. Doe't Guadalupe gie neimerk, haw ik se opsletten yn myn keamer.

Dizze situaasje kin net trochgean - ik fertelde Guadalupe op in dei.

- Wy moatte wat dwaan en gau - antwurde se.

— Mar wat kinne wy ​​allinne?

— Allinne, it is wier, mar mei haat...

Har eagen hiene in nuvere glâns. Ik fielde sawol eangst as freugde.

De kâns kaam doe't wy it minst ferwachte. Myn man gie nei de stêd om wat saken te fersoargjen. Hy sei dat it sa'n tweintich dagen duorje soe om werom te kommen.

Ik wit net oft er heard hat dat myn man fuortgien wie, mar dy dei waard er earder wekker as oars en stelde him foar myn keamer. Guadalupe en har soan sliepten yn myn keamer, en foar it earst koe ik de doar slute.

Guadalupe en ik hawwe de nacht trochbrocht mei it meitsjen fan plannen. De bern sliepten rêstich. Sa no en dan hearden wy him by de doar fan 'e sliepkeamer kommen en it lilk tichtslaan...

De oare deis joegen wy moarnsbrochje oan 'e trije bern en om kalm te wêzen en dat se ús net steure soene yn ús plannen, wy opsluten se yn myn keamer. Guadalupe en ik hiene in protte dingen te dwaan en wy hienen sa'n haast om se dien te meitsjen dat wy gjin tiid fergrieme koenen om sels te iten.

Guadalupe snijde ferskate planken, grut en sterk, wylst ik seach foar hammer en spikers. Doe't alles klear wie, giene wy ​​rêstich nei de hoekkeamer. De blêdenfan 'e doar stiene op 'e kier. Asem hâlde wy de pinnen omleech, doe diene wy ​​de doar op slot en begûnen de planken te spikerjen oant it folslein tichtgie. Wylst wy oan it wurk wiene, rûnen dikke switkralen ús oer de foarholle. Hy makke doe gjin lûd, hy like goed te sliepen. Doe't it allegear foarby wie, knuffelen en gûlen Guadalupe en ik.

De dagen dêrnei wiene ferskriklik. Hy libbe in protte dagen sûnder loft, sûnder ljocht, sûnder iten... Earst klopte er op 'e doar, smiet him der tsjinoan, raasde wanhopich, skreaude... Noch Guadalupe, noch ik koene ite of sliepe, it gûlen wie ferskriklik ! Soms tochten wy dat myn man werom soe komme foardat hy stoar. As er him sa fûn...! Hy hat him in protte ferset, ik tink dat hy hast twa wike libbe...

Op in dei hearden wy gjin lûd mear. Gjin wimpers... Wy wachtsje lykwols noch twa dagen foar it iepenjen fan de doar.

Doe't myn man weromkaam, brochten wy it nijs fan syn hommels en ferneatigjende dea.

It wurk fan Amparo Dávila (Meksiko, 1928 - 2020) portrettearret it libben fan personaazjes bedrige troch dwylsin, geweld en iensumens . Midden yn de meast absolute normaliteit ferskine ûndefinieare en steurende oanwêzigens, dy't skriklike aspekten oannimme.

Yn dit ferhaal is fantastyske horror oanwêzich: in meunsterlik en ûnbepaalber skepsel dringt de bekende romte fan it hûs fan dedat de dea it fjoer fan 'e pest noch mar heal útbleaun hie, hja liken likefolle belangstelling te hawwen foar ús freugde as de deaden by steat binne om de wille yn te nimmen fan dyjingen dy't stjerre moatte.

Mar alhoewol't ik, Oino, fielde de eagen fan 'e deade man fêst yn mysels, de wierheid is dat ik besocht de bitterens fan syn útdrukking net te fernimmen, en ik seach koppig yn 'e djipten fan 'e ebony spegel, song ik yn in lûde en sonore stim de lieten fan de dichter fan Teos. Stadichoan hâldde myn sjongen lykwols op, en de echo's, dy't yn 'e fierte rôlen tusken de swarte tapijten fan 'e keamer, waarden swakker, ûndúdliker en ferdwûn.

Mar sjoch, fan 'e boaiem fan dizze swarte tapijten wêr't Ik stoar de echo fan it liet ûntstie in skaad, tsjuster, ûndefiniearre - in skaad fergelykber mei dy't de Moanne, as it leech oan 'e himel is, tekenje kin mei de foarmen fan in minsklik lichem; mar it wie it skaad fan noch in minske, noch in god, noch fan in bekend wêzen. En, in pear mominten trillend midden yn 'e hingingen, stie it op 't lêst, sichtber en fêst, oer de brûnzen doar. Mar it skaad wie vaag, foarmleas, ûndefiniearre; it wie net it skaad fan in minske noch fan in god - noch fan in god fan Grikelân, noch fan in god fan Chaldeä, noch fan in Egyptyske god. En it skaad lei oer de grutte brûnzen doar en ûnder de bôge kroonlist, net bewege, gjin wurd útsprekke, hieltyd mear delsette en einliks stil wurde. En deprotagonist, wêrtroch syn deistich bestean in marteling is.

De fertelde feiten lykje in fantastysk karakter te hawwen, mar dizze gast hat in symboalyske lading yn it ferhaal. Hjir stiet it skepsel foar de persoanlike eangsten en spoeken fan 'e ferteller, in frou dy't praktysk op in fier plak ferlitten is en ûnderwurpen is oan in leafdeleas houlik .

Op dizze manier slút se oan by de oare oanwêzigens fan de hûs en tegearre slagje se de fijân te ferslaan dy't har libben en dat fan har bern bedriget. Troch dizze symboalen wurdt it wurk fan dizze skriuwer op it stuit sjoen as in besykjen ta sosjale oanspraken foar froulju .

Wy lykwols, de sân maten, dy't it skaad út 'e gerdinen sjoen hienen, doarsten der net yn te sjen. it gesicht; wy sloegen de eagen del en seagen altyd yn 'e djipten fan 'e ebbehouten spegel. Op 't lêst weage ik, Oino, in pear wurden mei in lege stimme út en frege it skaad syn adres en syn namme. En it skaad antwurde:

- Ik bin it Skaad, en myn wenplak is njonken de katakomben fan Ptolemais, en hiel ticht by dy infernale flakten dy't it ûnreine kanaal fan Charon omslute.

En dan wy stiene alle sân fan ús stoel op, en dêr stiene wy ​​- trillend, trillend, fol mei eangst. De stim fan 'e Skaad wie net de stim fan ien yndividu, mar fan in mannichte fan wêzens; en dy stim, dy't har ferslingeringen fan wurdlid nei wurdlid feroare, betiizjend fol ús earen, en imitearre de bekende en fertroude timbres fan tûzenen ferdwûne freonen!

Edgar Allan Poe (1809 - 1849) wie in beruchte Amerikaanske skriuwer fan de romantyk. , benammen ûnthâlden foar syn tsjustere teksten.

Fertsjintwurdiger fan goatyske literatuer, de skriuwer folde syn wurken mei tsjustere tema's lykas dea, rou en lijen. Yn it koarte ferhaal "A Sombra", skreaun yn 1835, is de ferteller en haadpersoan Oinos, in man dy't lang lyn ferstoarn is.tiid.

De plot rjochtet him op in nacht doe't hy waard weriene mei syn maten, watching oer it lichem fan in oar, slachtoffer fan de pest. De spanning dy't elkenien oangrypt is berucht: se binne bang om te stjerren , se witte har einbestimming net.

Alles wurdt slimmer as se in skaad yn 'e keamer sjogge. Hjir is de dea gjin yndividuele figuer; yn syn stim kinne se alle freonen hearre dy't al fuortgien binne en dat plakje bliuwe. Dit slagget har noch mear bang te meitsjen, om't it de kâns om har sielen te rêden liket te annulearjen.

2. Wat de moanne bringt, H. P. Lovecraft and hateful.

It wie yn 'e spektrale simmer dat de moanne skynde op 'e âlde tún dêr't ik troch swalke; de spektrale simmer fan narkoatyske blommen en wiete seeën fan blêden dy't ekstravagante, mearkleurige dreamen oproppe. En doe't ik lâns de ûndjippe kristallijne stream rûn, fernaam ik bûtengewoane rimpelingen sketten mei in giel ljocht, as waarden dy rêstige wetters troch ûnwjersteanbere streamingen droegen nei frjemde oseanen bûten dizze wrâld. Stil en glêd, koel en begraffenis streamden de moanneferflokte wetters nei in ûnbekende bestimming; wylst út 'e bowers op' e bank wite lotus bloeien foelen ien foar ien yn 'eopiate wyn fan 'e nacht en foel wanhopich yn 'e stream, dwarreljend yn in ôfgryslike draaikolk ûnder de bôge fan 'e útsnien brêge en seach werom mei de grimmitige berusting fan serene deade gesichten.

En doe't ik de bank lâns rûn, slomjende blommen ferpletterjend mei myn sleauwe fuotten en hieltyd mear razend wurden fan eangst foar ûnbekende dingen en de oantrekkingskrêft fan deade gesichten, besefte ik dat de tún gjin ein hie oan it moanneljocht; want dêr't by de dei muorren wiene, iepene der nije útsichten fan beammen en wegen, blommen en strûken, stiennen ôfgoaden en pagoades, en bochten fan 'e ferljochte stream foarby de griene banken en ûnder groteske stiennen brêgen. En de lippen fan dy deade lotusgesichten makken treurige smeekingen en smeekte my om se te folgjen, mar ik bleau net op te rinnen oant de stream yn in rivier feroare en streamde, te midden fan moerassen fan swaaiende reid en strannen fan glinsterjend sân, oan 'e kust fan in grutte nammeleaze see.

Op dizze see skynde de hatelike moanne, en boppe de stille weagen sweven frjemde geuren. En dêr, doe't ik de lotusgesichten ferdwine seach, verlangde ik nei netten dat ik se fange en fan har de geheimen leare koe dy't de moanne oan 'e nacht talitten hie. Mar doe't de moanne nei it Westen beweech en it stilsteande tij út 'e sombere râne ebbede, koe ik yn dat ljocht de âlde spitsen sjen dy't de weagen hast iepenbiere enstrieljende wite kolommen fersierd mei griene algen. En wittende dat alle deaden op dat sonken plak sammele wiene, huvere ik en woe net mear mei de lotusgesichten prate.

Doe't ik lykwols in swarte kondor foar de kust fan it firmamint delkommen seach om te rêstjen op in enoarme reef, ik fielde as freegje him en freegje oer dejingen dy't ik wist wylst noch yn libben. Dat soe ik frege hawwe as de ôfstân dy't ús skiede net sa grut west hie, mar de fûgel wie te fier fuort en ik koe it net iens sjen doe't er it gigantyske rif oankaam.

Doe seach ik de tij eb yn it sinneljocht, moanne dy't stadichoan sakke, en ik seach de glimmende spitsen, de tuorren en dakken fan 'e drippende deade stêd. En wylst ik seach, besochten myn noasters de stank fan alle deaden fan 'e wrâld út te blokkearjen; want, wier, op dat ûnbekende en fergetten plak waard al it fleis fan 'e begraafplakken sammele foar de turgide seewjirms om fan it feest te genietsjen en te fersoargjen.

Meindich sweefde de moanne krekt boppe dizze gruwels, mar de turgide wjirmen. se hawwe de moanne net nedich om harsels te iten. En doe't ik de rimpelingen seach dy't de ûnrêst fan 'e wjirmen hjirûnder ferrieden, fielde ik in nije kjeld kommen fan fier fuort, fan it plak dêr't de kondor flein wie, as hie myn fleis de ôfgriis field foardat myn eagen it seagen.

Myn fleis sil ek net trilje sûnder reden, foar wannearIk seach omheech en seach dat it tij tige leech wie, wêrtroch in grut part fan it grutte rif sichtber wie. En doe't ik seach dat it rif de swarte basaltyske kroan wie fan in ôfgryslik ikoan, waans meunsterlike foarholle tusken de doffe moannebeammen opsloech en waans freeslike hoeven de stinkende modder kilometers djip oanreitsje moatte, raasde en raasde ik yn eangst dat dat gesicht te foarskyn komme soe. wetters, en dat de ûnderdompele eagen my sjen soene nei't de kwea-aardige en ferriederlike giele moanne ferdwûn wie.

En om dit ferskriklike ding te ûntkommen, goaide ik my sûnder aarzelen yn 'e rottige wetters dêr't, tusken muorren bedekt mei algen en ûnderdompele strjitten, de turgide seewjirms fersille de deaden fan 'e wrâld.

Howard Phillips Lovecraft (1890 - 1937), de Amerikaanske skriuwer dy't bekend waard om syn meunsters en fantastyske figueren, beynfloede in protte lettere wurken, en kombinearre eleminten fan horror en science fiction.

De hjirboppe werjûn tekst is skreaun yn 1922 en wurdt oerset troch Guilherme da Silva Braga yn it boek Os Melhores Contos de H.P. Lovecraft . Koarter as de measte fan syn narrativen, waard it ferhaal makke fan in skriuwersdream , in technyk dy't gewoan wie yn syn produksje.

Ferhelle yn 'e earste persoan sprekt it ferhaal oer de mystearjes dy't de nacht ferberget . De net neamde haadpersoan rint troch in einleaze tún en