5 komplette und interpretierte Horrorgeschichten

Als literarische Gattung, die ihren Ursprung in volkstümlichen Erzählungen und religiösen Texten hat, ist der Horror mit der Belletristik und der Phantastik verbunden. Im Laufe der Jahrhunderte hat er an Popularität gewonnen und neue Stile und Einflüsse angenommen.

Diese Erzählungen zielen vor allem darauf ab, beim Leser Emotionen wie Angst oder Beklemmung auszulösen, doch einige enthalten auch existenzielle Reflexionen oder Kritik an der heutigen Gesellschaft.

Im Folgenden finden Sie 5 schaurige Geschichten berühmter Schriftsteller, die wir für Sie ausgewählt und kommentiert haben:

• Der Schatten, Edgar Allan Poe
• Was der Mond mit sich bringt, H. P. Lovecraft
• Der Mann, der Blumen liebte, Stephen King
• Komm und sieh den Sonnenuntergang, Lygia Fagundes Telles
• Der Gast, Amparo Dávila

1. der Schatten, Edgar Allan Poe

Ihr, die ihr mir vorlest, seid noch unter den Lebenden; ich aber, der ich euch schreibe, bin längst in die Welt der Schatten gegangen. In der Tat werden seltsame Dinge geschehen, unzählige geheime Dinge werden enthüllt werden, und viele Jahrhunderte werden vergehen, bevor diese Aufzeichnungen von den Menschen gelesen werden. Und wenn sie sie gelesen haben, werden einige nicht glauben, andere werden ihre Zweifel beiseite schieben, und nur sehr wenige von ihnen werden findenStoff für fruchtbare Meditationen in den Schriftzeichen, die ich mit einem eisernen Griffel in diese Tafeln graviere.

Das Jahr war ein Jahr des Schreckens gewesen, voll von Empfindungen, die intensiver waren als der Schrecken, Empfindungen, für die es auf Erden keinen Namen gibt. Viele Wunder, viele Zeichen hatten sich ereignet, und auf allen Seiten, zu Lande und zur See, hatten sich die schwarzen Schwingen der Pest weit ausgebreitet. Aber diejenigen, die weise waren, die die Pläne der Sterne kannten, wussten, dass der Himmel den Untergang voraussah; und,Für mich (den Griechen Oino) wie für andere war es offensichtlich, dass wir das Ende jenes vierundsiebzigsten Jahres erreicht hatten, in dem der Planet Jupiter am Eingang des Widders seine Konjunktion mit dem roten Ring des schrecklichen Saturn vollzog. Der besondere Geist des Himmels, wenn ich mich nicht sehr irre, manifestierte seine Macht nicht nur über den physischen Erdball, sondern auch über Seelen, Gedanken undMeditationen der Menschheit.

Eines Abends saßen wir zu siebt im hinteren Teil eines edlen Palastes in einer düsteren Stadt namens Ptolemais um einige Flaschen purpurnen Weins aus Chios herum. Das Abteil hatte keinen anderen Eingang als eine hohe Bronzetür; und die Tür war von dem Handwerker Corinos geformt worden und, das Produkt geschickter Arbeit, von innen geschlossen.

Ebenso schützten schwarze Wandteppiche diesen melancholischen Raum und ersparten uns den Anblick des Mondes, der traurigen Sterne und der entvölkerten Straßen. Aber das Gefühl und die Erinnerung an die Geißel ließen sich nicht so leicht vertreiben.

Um uns herum, in unserer Nähe, waren Dinge, die ich nicht genau definieren kann, materielle und geistige Dinge - eine Schwere in der Atmosphäre, ein erstickendes Gefühl, eine Beklemmung und vor allem jene schreckliche Existenzweise, die nervöse Menschen befällt, wenn die Sinne grausam lebendig und wach sind und die Fähigkeiten des Geistes abgestumpft und apathisch.

Ein tödliches Gewicht erdrückte uns. Es erstreckte sich über unsere Glieder, über die Möbel des Raumes, über die Gläser, aus denen wir tranken; und alles schien in dieser Erniedrigung unterdrückt und niedergeschlagen - alles bis auf die Flammen der sieben eisernen Lampen, die unsere Orgie beleuchteten. In dünnen Lichtfäden standen sie da, bleich und regungslos brennend; und auf dem runden Ebenholztisch, um den herumWir setzten uns, und jeder der Gäste betrachtete in der Helligkeit, die sich in einen Spiegel verwandelte, die Blässe seines eigenen Gesichts und den unruhigen Glanz in den traurigen Augen seiner Kameraden.

Dennoch mußten wir lachen, und wir waren auf unsere Weise lustig - eine hysterische Weise; und wir sangen die Lieder des Anakreon, die nichts als Wahnsinn sind; und wir tranken bis zum Exzeß, obwohl der Purpur des Weins uns an den Purpur des Blutes erinnerte. Denn in dem Abteil gab es eine achte Person, den jungen Zoilo. Tot, ausgestreckt in voller Länge und verhüllt, war er das Genie und der Teufel vonAi! er nahm nicht an unserem Vergnügen teil: nur sein vom Bösen gequältes Gesicht und seine Augen, in denen der Tod das Feuer der Pest nur halb gelöscht hatte, schienen an unserer Freude so viel Anteil zu nehmen, wie die Toten an der Freude derer, die sterben müssen, nehmen können.

Doch obwohl ich, Oino, die Augen des Toten auf mir spürte, bemühte ich mich, die Bitterkeit seines Ausdrucks nicht zu bemerken, und starrte stur in die Tiefen des Ebenholzspiegels, während ich laut und klangvoll die Lieder des Dichters von Theos sang. Allmählich hörte mein Gesang jedoch auf, und die Echos, die in der Ferne durch die schwarzen Wandteppiche des Gemachs drangen, warenschwächer, undeutlicher und verblasste.

Aber siehe, aus dem Grund jener schwarzen Wandteppiche, wo das Echo des Liedes verhallte, erhob sich ein Schatten, dunkel, undefiniert - ein Schatten, ähnlich dem, den der Mond, wenn er tief am Himmel steht, mit den Formen eines menschlichen Körpers zeichnen kann; aber es war weder der Schatten eines Menschen noch eines Gottes noch irgendeines bekannten Wesens. Und er zitterte einen Augenblick lang inmitten der Vorhänge, bis er endlich sichtbar und fest wurde,Aber der Schatten war vage, formlos, undefiniert; es war weder der Schatten eines Menschen noch eines Gottes - weder eines griechischen noch eines chaldäischen noch irgendeines ägyptischen Gottes. Und der Schatten lag auf der großen Bronzetür und unter dem gewölbten Gesims, ohne sich zu bewegen, ohne ein Wort zu sagen, wurde immer starrer und blieb schließlich unbeweglich. Und die Tür, auf der der Schattenwar, wenn ich mich recht erinnere, die Füße des jungen Zoilo zu berühren.

Wir aber, die sieben Gefährten, die wir den Schatten aus dem Vorhang hervortreten sahen, wagten nicht, ihn frontal anzuschauen; wir senkten die Augen und blickten immer in die Tiefen des Ebenholzspiegels. Endlich wagte ich, Oino, mit leiser Stimme einige Worte zu sprechen und fragte den Schatten nach seinem Aufenthaltsort und seinem Namen. Und der Schatten antwortete:

- Ich bin der Schatten und wohne neben den Katakomben von Ptolemais und ganz in der Nähe jener höllischen Ebenen, die den unreinen Kanal von Charon umschließen.

Und dann erhoben wir uns alle sieben entsetzt von unseren Sitzen und standen da - zitternd, bebend, voller Erstaunen. Das Timbre der Stimme des Schattens war nicht das Timbre der Stimme eines einzelnen Individuums, sondern das einer Vielzahl von Wesen; und diese Stimme, die ihren Tonfall von Silbe zu Silbe veränderte, erfüllte unsere Ohren auf verwirrende Weise und ahmte den vertrauten und bekannten Tonfall von Tausenden von Freunden nachfehlt!

Edgar Allan Poe (1809 - 1849) war ein bekannter amerikanischer Schriftsteller der Romantik, der vor allem durch seine düsteren Texte bekannt wurde.

Repräsentant des die gotische Literatur, In der Kurzgeschichte "Der Schatten" aus dem Jahr 1835 ist der Erzähler und Protagonist Oinos, ein Mann, der schon lange verstorben ist.

Die Handlung konzentriert sich auf eine Nacht, in der er mit seinen Gefährten den Leichnam eines weiteren Pestopfers betrauert. Angst vor dem Sterben Sie wissen nicht, was ihr endgültiges Schicksal ist.

Hier ist der Tod keine einzelne Figur, sondern sie hören in seiner Stimme alle ihre verstorbenen Freunde, die noch immer im Raum herumspuken, was sie noch mehr erschreckt, da es die Chance, ihre Seelen zu retten, zunichte zu machen scheint.

2. was der Mond mit sich bringt, H.P. Lovecraft

Ich hasse den Mond - ich habe eine Abscheu vor ihm -, denn manchmal, wenn er vertraute und geliebte Szenen beleuchtet, verwandelt er sie in seltsame und abscheuliche Dinge.

Es war der gespenstische Sommer, in dem der Mond in den alten Garten schien, in dem ich spazieren ging, der gespenstische Sommer der narkotischen Blumen und der feuchten Laubmeere, die extravagante und vielfarbige Träume hervorrufen, und als ich den seichten, kristallklaren Bach entlangging, nahm ich außergewöhnliche Wellen wahr, die von einem gelben Licht gekrönt wurden, als ob diese ruhigen Gewässer von unwiderstehlichen Strömungen durchflossen würdenStill und sanft, kühl und unheimlich rannen die mondverfluchten Wasser einem unbekannten Schicksal entgegen, während von den Lauben am Ufer weiße Lotusblüten eine nach der anderen im opiumhaltigen Nachtwind fielen und sich verzweifelt in die Strömung stürzten, um in einem schrecklichen Wirbel unter dem Bogen der geschnitzten Brücke zu wirbeln und mit dem Blick zurückgrimmige Resignation der heiteren, toten Gesichter.

Und während ich am Ufer entlanglief, schlafende Blumen mit meinen zurückweichenden Füßen zertrat und mehr und mehr von der Angst vor unwürdigen Dingen und der Anziehungskraft toter Gesichter verwirrt wurde, erkannte ich, dass der Garten im Mondlicht kein Ende hatte; denn wo tagsüber Mauern waren, gab es neue Panoramen von Bäumen und Wegen, Blumen und Sträuchern, steinernen Götzen und Pagoden, und Biegungen des FlussesUnd die Lippen dieser toten Lotusgesichter flehten mich traurig an, ihnen zu folgen, aber ich hörte nicht auf zu gehen, bis der Bach sich in einen Fluss verwandelte und inmitten von Sümpfen mit wogendem Schilf und Stränden mit glitzerndem Sand in das Ufer eines weiten namenlosen Meeres mündete.

In diesem Meer schien der hasserfüllte Mond, und über den stillen Wellen schwebten seltsame Düfte. Und dort, als ich die Lotusgesichter verschwinden sah, sehnte ich mich nach Netzen, um sie einzufangen und von ihnen die Geheimnisse zu erfahren, die der Mond der Nacht anvertraut hatte. Aber als der Mond nach Westen wanderte und die stagnierende Flut vom düsteren Ufer abebbte, konnte ich in diesem Licht die alteUnd da ich wusste, dass alle Toten an diesem versunkenen Ort versammelt waren, erschauderte ich und wollte nicht mehr mit den Lotusgesichtern sprechen.

Als ich jedoch einen schwarzen Kondor beobachtete, der vom Firmament herabstürzte, um sich auf einem riesigen Riff auszuruhen, war mir danach, ihn zu befragen und nach denen zu fragen, die ich kannte, als ich noch lebte. Das hätte ich auch gefragt, wenn die Entfernung zwischen uns nicht so groß gewesen wäre, aber der Vogel war zu weit weg und ich konnte ihn nicht einmal sehen, als er sich dem riesigen Riff näherte.

Dann beobachtete ich die Ebbe im Licht des langsam abnehmenden Mondes und sah die glühenden Korken, die Türme und Dächer der tropfenden, toten Stadt. Und während ich zusah, versuchten meine Nasenlöcher, die Pestilenz aller Toten der Welt zu verdrängen; denn wahrlich, an diesem ignorierten und vergessenen Ort war das ganze Fleisch der Friedhöfe versammelt, damit die schwülstigen Seewürmer es genießen unddas Festmahl verschlingen.

Der Mond hing unbarmherzig über diesen Schrecken, aber die schwülstigen Würmer brauchen den Mond nicht, um sich zu ernähren. Und während ich die Wellen beobachtete, die die Unruhe der Würmer unter mir anzeigten, spürte ich einen neuen Schauer, der von weit her kam, von dem Ort, zu dem der Kondor geflogen war, als hätte mein Fleisch das Grauen gespürt, bevor meine Augen es sahen.

Und ich bebte nicht ohne Grund, denn als ich den Blick hob, sah ich, dass die Flut sehr niedrig war und einen großen Teil des riesigen Riffs freiließ, dessen Umrisse ich bereits gesehen hatte. Und als ich sah, dass das Riff die schwarze Basaltkrone einer abscheulichen Ikone war, deren monströse Stirn in den trüben Mondstrahlen erschien und deren furchterregende Hufe den fetten Schlamm meilenweit berühren musstenIn der Tiefe schrie und schrie ich aus Angst, dass dieses Gesicht aus dem Wasser auftauchen würde und dass die untergetauchten Augen mich entdecken würden, nachdem der böse, verräterische gelbe Mond verschwunden war.

Und um dieser schrecklichen Sache zu entkommen, stürzte ich mich ohne zu zögern in die fauligen Gewässer, wo zwischen mit Algen bedeckten Wänden und überfluteten Straßen schwellende Seewürmer die Toten der Welt verschlingen.

Howard Phillips Lovecraft (1890 - 1937), der amerikanische Autor, der für seine Monster und phantastischen Figuren bekannt wurde, beeinflusste viele spätere Werke, in denen er Elemente des Horrors und der Science Fiction verband.

Der oben wiedergegebene Text stammt aus dem Jahr 1922 und wurde von Guilherme da Silva Braga in dem Buch Die besten Kurzgeschichten von H.P. Lovecraft Die Geschichte ist kürzer als die meisten seiner Erzählungen und entstand aus einer Autorentraum eine Technik, die bei ihrer Herstellung üblich war.

Die in der ersten Person erzählte Geschichte handelt von der Geheimnisse, die die Nacht verbirgt Der namenlose Protagonist wandert durch einen endlosen Garten und beginnt, die Geister und Gesichter der bereits Verstorbenen zu sehen, bis er schließlich mit der Welt der Toten selbst konfrontiert wird.

Da er das Gesehene nicht verkraften kann, stürzt er sich schließlich in den Tod. Dies ist ein gutes Beispiel für die kosmischer Horror die sein Werk kennzeichnet, nämlich das Unverständnis und die Verzweiflung des Menschen angesichts der Geheimnisse des Universums.

3. Der Mann, der Blumen liebte, Stephen King

An einem frühen Maiabend im Jahr 1963 ging ein junger Mann mit der Hand in der Tasche energisch die Third Avenue in New York City hinauf. Die Luft war sanft und schön, der Himmel verdunkelte sich allmählich von Blau zu dem schönen, ruhigen Violett der Dämmerung.

Es gibt Menschen, die die Metropole lieben, und das war eine der Nächte, die diese Liebe motivierte. Jeder, der an den Türen der Konditoreien, Wäschereien und Restaurants stand, schien zu lächeln. Eine alte Frau, die zwei Säcke mit Gemüse in einem alten Kinderwagen schob, lächelte den jungen Mann an und grüßte ihn:

- Hallo, meine Hübsche!

Der junge Mann erwiderte das Lächeln mit einem leichten Winken und hob die Hand. Sie ging weiter und dachte: Er ist verliebt.

So sah der junge Mann aus. Er trug einen hellgrauen Anzug, die schmale Krawatte am Kragen etwas locker, dessen Knopf geöffnet war. Er hatte dunkles, kurz geschnittenes Haar. Helle Haut, hellblaue Augen. Er war kein markantes Gesicht, aber an diesem lauen Frühlingsabend, auf dieser Allee, im Mai 1963, war er schön, und die alte Frau dachte mit sofortiger und süßer Nostalgie daran, dass im FrühlingJeder kann schön sein... wenn man sich auf den Weg macht, um die Person seiner Träume zum Abendessen und vielleicht zum Tanzen zu treffen. Der Frühling ist die einzige Jahreszeit, in der Nostalgie nie bitter zu werden scheint, und die alte Frau ging weiter, froh darüber, dass sie den Jungen gegrüßt hatte, und glücklich darüber, dass er den Gruß erwiderte, indem er seine Hand zum Winken hob.

Der junge Mann überquerte die 66. Straße in zügigem Tempo und mit demselben leichten Lächeln auf den Lippen. Auf halber Strecke stand ein alter Mann mit einer klapprigen Schubkarre voller Blumen, deren vorherrschende Farbe gelb war; eine gelbe Gesellschaft von Junquiles und Crocos. Der alte Mann hatte auch Nelken und einige Gewächshausrosen, meist gelb und weiß. Er aß ein Bonbon und hörte ein klobiges RadioTransistor, der in der Ecke des Wagens balanciert.

Das Radio sendete schlechte Nachrichten, die niemand hören wollte: Ein Mörder, der seine Opfer mit dem Hammer erschlug, war immer noch auf freiem Fuß; John Fitzgerald Kennedy erklärte, dass die Situation in einem kleinen asiatischen Land namens Vietnam (das der Sprecher "Vaitenum" aussprach) aufmerksam beobachtet werden sollte; die Leiche einer nicht identifizierten Frau war aus dem East River geborgen worden; eine Bürgerjury hatte es versäumt, ein Urteil zu fällenDie Sowjets hatten eine Atombombe gezündet. Nichts davon schien real zu sein, nichts davon schien wichtig zu sein. Die Luft war weich und angenehm. Zwei Männer mit Bierbäuchen standen vor einer Bäckerei, spielten Nickels und machten sich übereinander lustig. Der Frühling zitterte am Rande des Sommers und,In der Metropole ist der Sommer die Zeit der Träume.

Der junge Mann ging an dem Blumenwagen vorbei und ließ den Klang der schlechten Nachricht hinter sich. Er zögerte, schaute über die Schulter, hielt einen Moment inne, um nachzudenken. Er griff in seine Jackentasche und tastete noch einmal nach etwas darin. Einen Augenblick lang wirkte sein Gesicht verwirrt, einsam, fast belästigt. Dann, als er die Hand aus der Tasche zog, nahm er seinen früheren Ausdruck begeisterter Erwartung wieder auf.

Lächelnd kehrte er zu dem Blumenwagen zurück und nahm ein paar Blumen für sie mit, die ihr gefallen würden.

Er liebte es, ihre Augen vor Überraschung und Freude glänzen zu sehen, wenn er ihr ein Geschenk brachte - einfache Kleinigkeiten, denn er war alles andere als reich. Eine Schachtel Pralinen, ein Armband, einmal nur ein Dutzend Valencia-Orangen, weil er wusste, dass sie Normas Lieblingssorte waren.

- Mein junger Freund - grüßte den Blumenverkäufer, als er den Mann im grauen Anzug zurückkommen sah, und ließ seinen Blick über die auf dem Wagen ausgestellten Waren schweifen.

Der Verkäufer musste achtundsechzig sein; er trug trotz des warmen Abends einen abgetragenen grauen Strickpullover und eine weiche Mütze. Sein Gesicht war eine Landkarte aus Falten, seine Augen verschwommen. Eine Zigarette flackerte zwischen seinen Fingern. Doch er erinnerte sich auch daran, wie es war, im Frühling jung zu sein - jung und so leidenschaftlich, dass er überall hinlief. Normalerweise war der Gesichtsausdruck des BlumenverkäufersEs war sauer, aber jetzt lächelte er ein wenig, so wie die alte Frau, die die Einkäufe im Kinderwagen schob, gelächelt hatte, denn dieser Junge war ein klarer Fall. Er wischte sich die Süßigkeitenkrümel von der Brust seines Schlabberpullis und dachte: Wenn dieser Junge krank war, würden sie ihn sicher auf der Intensivstation behalten.

- Wie viel kosten die Blumen?", fragte der junge Mann.

- Ich mache dir einen schönen Strauß für einen Dollar. Diese Rosen sind Gewächshausrosen, also etwas teurer. 70 Cent pro Stück. Ich verkaufe dir ein halbes Dutzend für drei Dollar und Honig.

- Face - kommentierte der Junge - Nichts ist billig, mein junger Freund. Hat dir deine Mutter das nie beigebracht?

Der junge Mann lächelte.

- Vielleicht habe ich etwas darüber erwähnt.

- Natürlich. Ich schenke Ihnen ein halbes Dutzend Rosen: zwei rote, zwei gelbe und zwei weiße. Besser kann ich es nicht machen, oder? Ich lege ein paar Zypressenzweige und ein paar Avencablätter dazu - sie lieben es. Gut. Oder möchten Sie lieber den Strauß für einen Dollar?

- Sie?", fragte der Junge und lächelte immer noch.

- Mein junger Freund", sagte der Blumenverkäufer, warf seine Zigarette in den Rinnstein und erwiderte das Lächeln, "im Mai kauft niemand Blumen für sich selbst, das ist ein nationales Gesetz, verstehen Sie, was ich meine?

Der Junge dachte an Norma, an ihre glücklichen, überraschten Augen, an ihr süßes Lächeln, und schüttelte leicht den Kopf.

- Ich glaube übrigens, dass ich das verstehe.

- Aber natürlich. Was sagen Sie dann?

- Und was meinen Sie dazu?

- Ich werde Ihnen sagen, was ich denke, denn Ratschläge sind doch immer noch kostenlos, oder?

Der Junge lächelte wieder und sagte:

- Ich glaube, es ist das einzige, was auf der Welt noch frei ist.

- Da können Sie ganz sicher sein", erklärte der Blumenverkäufer. Nun gut, mein junger Freund. Wenn die Blumen für Ihre Mutter sind, bringen Sie ihr den Strauß. Ein paar Junkies, ein paar Krokos, ein paar Maiglöckchen. Sie wird es nicht verderben, indem sie sagt: "Oh, mein Sohn, die Blumen haben mir gefallen, aber was haben sie gekostet? Oh, das ist sehr teuer. Weiß sie denn noch nicht, dass sie ihr Geld nicht verschwenden soll?"

Der junge Mann warf den Kopf zurück und lachte. Der Blumenverkäufer fuhr fort:

- Aber wenn sie zu deiner Kleinen gehen, ist es ganz anders, mein Sohn, und das weißt du. Nimm ihre Rosen und sie wird sich nicht in eine Buchhalterin verwandeln, verstehst du? Komm schon! Sie wird dich am Hals umarmen und...

- Ich nehme die Rosen", sagte der Junge. Dann war der Blumenverkäufer an der Reihe zu lachen. Die beiden Männer, die um Geld spielen, sahen ihn an und lächelten.

- He, Junge! - rief einer von ihnen - Willst du einen Ehering billig kaufen? Ich verkaufe meinen... Ich will ihn nicht mehr.

Der junge Mann lächelte und errötete bis zu den Wurzeln seines dunklen Haares. Die Blumenverkäuferin pflückte sechs Gewächshausrosen, schnitt die Stiele ab, besprühte sie mit Wasser und wickelte sie in ein langes konisches Paket.

- Heute Abend wird das Wetter so sein, wie Sie es sich wünschen", verkündete das Radio, "schönes und angenehmes Wetter, Temperatur um die einundzwanzig Grad, perfekt, um auf die Terrasse zu gehen und die Sterne zu betrachten, wenn Sie der romantische Typ sind. Genießen Sie es, Great New York, genießen Sie es!

Der Blumenverkäufer klebte die Ränder des Papiers mit Klebeband fest und riet dem Jungen, seiner Freundin zu sagen, dass ein wenig Zucker im Wasser der Rosenvase dafür sorgen würde, dass die Rosen länger frisch blieben.

- Ich werde es ihr sagen", versprach der junge Mann und reichte dem Blumenverkäufer einen Fünf-Dollar-Schein.

- Ich danke Ihnen.

- Ich stehe zu Diensten, mein junger Freund", antwortete der Blumenverkäufer und reichte dem Jungen sein Wechselgeld von eineinhalb Dollar. Sein Lächeln wurde ein wenig traurig:

- Küss sie für mich.

Im Radio sangen die Four Seasons "Sherry", und der Junge ging weiter die Allee hinauf, die Augen offen und aufgeregt, hellwach, nicht so sehr auf das Leben um ihn herum schauend, das die Third Avenue hinunterfloss, sondern nach innen, in die Zukunft, in Erwartung.

Bestimmte Dinge haben ihn jedoch beeindruckt: eine junge Mutter, die ein Baby im Kinderwagen schiebt, dessen Gesicht komischerweise mit Eiscreme bedeckt ist; ein kleines Mädchen, das Seil springt und summt: "Betty und Henry auf dem Baum, WERDEN! Erst kommt die Liebe, dann die Ehe und hier kommt Henry mit dem Baby im Kinderwagen und schiebt!" Zwei Frauen unterhalten sich vor einem Waschsalon,Eine Gruppe von Männern schaute durch das Schaufenster eines Eisenwarenladens auf einen riesigen Farbfernseher mit einem vierstelligen Preisschild - das Gerät zeigte ein Baseballspiel und die Spieler sahen grün aus. Einer von ihnen war erdbeerfarben und die New York Mets schlugen die Phillies in der unteren Hälfte mit sechs zu eins.

Der Junge ging mit den Blumen weiter, ohne zu bemerken, dass die beiden schwangeren Frauen vor dem Waschsalon ihr Gespräch kurz unterbrochen hatten und ihn mit verträumten Augen anstarrten, als er mit dem Paket vorbeikam; die Zeit, in der sie Blumen bekamen, war längst vorbei. Auch bemerkte er nicht den jungen Verkehrspolizisten, der die Autos an der Ecke Third Avenue und 69th Street anhielt, umDer Wachmann war beschäftigt, und er erkannte den verträumten Gesichtsausdruck des Jungen, weil er ihn in letzter Zeit beim Rasieren im Spiegel gesehen hatte. Er bemerkte nicht die beiden Mädchen im Teenageralter, die ihm in der entgegengesetzten Richtung über den Weg liefen und dann kicherten.

Er hielt an der Ecke der 73. Straße an und bog nach rechts ab. Die Straße war etwas dunkler als die anderen, flankiert von Häusern, die zu Wohnhäusern umgebaut worden waren und in deren Kellern italienische Restaurants untergebracht waren. Drei Blocks weiter fand in der Dämmerung ein Baseballspiel statt. Der junge Mann schaffte es nicht bis dorthin; nachdem er einen halben Block gegangen war, bog er in eine enge Gasse ein.

Jetzt waren die Sterne am Himmel erschienen und funkelten schwach; der Weg war dunkel und voller Schatten, mit vagen Silhouetten von Mülltonnen. Der junge Mann war jetzt allein ... nein, nicht ganz. Ein wellenförmiges Kreischen ertönte in der rötlichen Düsternis, und er runzelte die Stirn. Es war das Liebeslied einer Katze, und daran war nichts schön.

Er ging langsamer und schaute auf die Uhr. Es war fünfzehn vor acht und jeden Moment würde Norma... Dann sah er sie, wie sie über den Hof auf ihn zukam, in einer marineblauen langen Hose und einer Matrosenbluse, die dem Jungen das Herz weh tat. Es war immer eine Überraschung, sie zum ersten Mal zu sehen, immer ein köstlicher Schock - sie sah so jung aus.

Jetzt erhellte sich sein Lächeln - strahlend. Er ging schneller.

- Norma - rief er.

Sie hob den Blick und lächelte, aber... als sie näher kam, verblasste das Lächeln. Auch das Lächeln des Jungen zuckte ein wenig, und er wurde kurz unruhig. Das Gesicht über der Bluse des Matrosen erschien ihm plötzlich verschwommen. Es wurde dunkel... hatte er sich geirrt? Sicher nicht, es war Norma.

- Ich habe dir Blumen mitgebracht", sagte er glücklich und erleichtert und reichte ihr das Paket. Sie sah ihn einen Moment lang an, lächelte - und gab die Blumen zurück.

- Vielen Dank, aber Sie irren sich - erklärte er. - Mein Name ist...

- Norma", flüsterte er und nahm den kurzstieligen Hammer aus seiner Jackentasche, wo er ihn die ganze Zeit aufbewahrt hatte.

- Sie sind für dich, Norma... es war immer für dich... alles für dich.

Sie wich zurück, ihr Gesicht war ein unscharfer weißer Kreis, ihr Mund eine schwarze Öffnung, ein O des Schreckens - und es war nicht Norma, denn Norma war vor zehn Jahren gestorben. Aber das machte keinen Unterschied. Denn sie wollte schreien, und er schlug mit dem Hammer zu, um den Schrei zu unterdrücken, um den Schrei zu töten. Und als er mit dem Hammer zuschlug, fiel ihm das Blumenbündel aus der anderen Hand, öffnete sich und verstreute rote, gelbe und weiße Rosen in der Nähe deszerknitterte Mülltonnen, in denen Katzen im Dunkeln eine entfremdete Liebe machten, schreiende Liebe, schreiend, schreiend.

Er schlug mit dem Hammer zu, und sie schrie nicht, aber sie hätte schreien können, denn sie war nicht Norma, keine von ihnen war Norma, und er schlug, schlug, schlug mit dem Hammer zu. Sie war nicht Norma, und so schlug er mit dem Hammer zu, wie er es schon fünf Mal zuvor getan hatte.

Ohne zu wissen, wie viel Zeit danach verging, steckte er den Hammer zurück in seine Jackentasche und wich dem dunklen Schatten auf dem Kopfsteinpflaster aus, weg von den Rosen, die in der Nähe der Mülltonnen verstreut waren. Er drehte sich um und ging aus der engen Gasse hinaus. Es war schon spät am Abend. Die Baseballspieler waren nach Hause gegangen. Wenn es Blutflecken auf seinem Anzug gab, würden sie nicht mehr zu sehen sein.wegen der Dunkelheit. Nicht in der Dunkelheit dieser späten Frühlingsnacht. Ihr Name war nicht Norma, aber er wusste, wie sein eigener Name lautete. Es war... es war... Liebe.

Man nannte es Liebe, und es wanderte durch die dunklen Straßen, weil Norma auf ihn wartete. Und er würde sie finden, eines Tages, bald.

Ein Ehepaar mittleren Alters, das auf den Stufen des Gebäudes, in dem er wohnte, saß, beobachtete ihn mit zur Seite geneigtem Kopf, distanziertem Blick und einem leichten Lächeln auf den Lippen:

- Warum siehst du nie wieder so aus?

- Hm?

- Nichts - sagte sie.

Aber er sah dem jungen Mann im grauen Anzug nach, wie er in der Dunkelheit der Nacht verschwand, und dachte, wenn es etwas Schöneres als den Frühling gibt, dann ist es die Liebe junger Menschen.

Stephen King (1947) gilt als einer der wichtigsten zeitgenössischen Horrorautoren und ist ein amerikanischer Schriftsteller mit großem internationalem Erfolg, der auch Spannungs- und Science-Fiction-Bücher schreibt.

Die von uns gewählte Erzählung ist Teil der Die Schatten der Nacht (1978), seine erste Sammlung von Kurzgeschichten, in der ein junger, anonymer Protagonist mit einem leidenschaftlicher Blick .

Als er einen Mann sieht, der Blumen verkauft, kauft er ein Geschenk für die Frau, auf die er wartet. Im Laufe des Textes wird deutlich, wie sehr er Norma liebt und sich nach einem Wiedersehen sehnt. Doch als sie sich nähert, ist unser die Erwartungen werden unterlaufen .

Es handelt sich um eine andere Person, die der Protagonist mit einem Hammer erschlägt, so dass wir erfahren, dass es sich um einen Serienmörder: hat bereits fünf Frauen getötet, weil er in keiner von ihnen seine Geliebte finden konnte.

4. Komm und sieh den Sonnenuntergang, Lygia Fagundes Telles

Eilig kletterte sie den gewundenen Hang hinauf. Je weiter sie kam, desto weniger Häuser gab es, bescheidene Häuser, die ohne Symmetrie verstreut und isoliert auf leeren Grundstücken standen. In der Mitte der Straße ohne Bürgersteig, die hier und da von einem niedrigen Busch verdeckt wurde, spielten einige Kinder im Kreis. Das schwache Kinderlied war der einzige lebendige Ton in der Stille des Nachmittags.

Er wartete auf sie, an einen Baum gelehnt, schlank und dünn, in einer schlabberigen marineblauen Jacke, mit gewachsenen und struppigen Haaren, er hatte das jugendliche Auftreten eines Schuljungen.

- Meine liebe Raquel", starrte sie ihn ernst an und blickte auf ihre Schuhe hinunter.

- Sieh dir diesen Schlamm an. Nur du kannst ein Treffen an einem solchen Ort erfinden. Was für eine Idee, Ricardo, was für eine Idee! Ich musste weit weg aus dem Taxi steigen, er würde niemals hier hochkommen.

Er lachte schelmisch und naiv zugleich.

- Niemals? Ich dachte, du würdest sportlich gekleidet kommen, und jetzt tauchst du so auf! Als du früher mit mir ausgegangen bist, hast du immer große Siebenmeilenschuhe getragen, weißt du noch? Hast du mich hierher kommen lassen, um mir das zu sagen? - fragte sie und steckte die Handschuhe in ihre Tasche. Sie nahm eine Zigarette heraus - Hä?!

Ah, Raquel... - und er nahm sie am Arm. Du, du bist so schön. Und jetzt rauchst du diese dreckigen kleinen Zigaretten, blau und gold... Ich schwöre, ich musste diese ganze Schönheit noch einmal sehen, dieses Parfüm riechen. Nun? Habe ich etwas falsch gemacht?

Du hättest auch woanders hingehen können, nicht wahr - deine Stimme war langsamer geworden - und was ist das? Ein Friedhof?

Er wandte sich der alten, verfallenen Mauer zu und warf einen Blick auf das eiserne, vom Rost zerfressene Tor.

- Verlassener Friedhof, mein Engel. Die Lebenden und die Toten sind alle verschwunden. Nicht einmal die Geister sind übrig geblieben, sieh nur, wie die kleinen Kinder ohne Angst spielen, fügte er hinzu und zeigte auf die Kinder in ihrem Kreis.

Sie schluckte langsam, blies ihrem Begleiter den Rauch ins Gesicht.

- Ricardo und seine Ideen. Was jetzt? Was ist das Programm? Er packte sie entschlossen an der Taille.

- Ich kenne das alles gut, meine Leute sind dort begraben. Gehen wir kurz hinein und ich zeige Ihnen den schönsten Sonnenuntergang der Welt.

Sie starrte ihn einen Moment lang an und riss kichernd den Kopf zurück.

- Den Sonnenuntergang sehen!... Da, mein Gott... Fabelhaft, fabelhaft!... Mich um ein letztes Rendezvous anflehen, mich tagelang quälen, mich von weit her in dieses Loch kommen lassen, nur noch einmal, nur noch einmal! Und wofür? Um den Sonnenuntergang auf einem Friedhof zu sehen...

Auch er lachte und wirkte dabei verlegen wie ein Junge, der wegen eines Fehlers an den Pranger gestellt wurde.

- Raquel, meine Liebe, tu mir das nicht an. Du weißt, dass ich dich gerne in meine Wohnung mitnehmen würde, aber ich bin noch ärmer geworden, als ob das möglich wäre. Ich wohne in einer schrecklichen Pension, der Besitzer ist eine Medusa, die durch das Schlüsselloch spioniert...

- Und Sie glauben, ich würde das tun?

- Sei mir nicht böse, ich weiß, dass du mir nicht böse sein würdest, du bist mir sehr treu. Also dachte ich, wenn wir uns eine Weile in einer entfernten Straße unterhalten könnten... - sagte er und kam näher. Er strich mit den Fingerspitzen über ihren Arm. Er wurde ernst. Und nach und nach begannen sich unzählige Falten um seine leicht zusammengekniffenen Augen zu bilden. Die Faltenfächer vertieften sich zu einem listigen Ausdruck. Es war nicht in diesemAber schon bald lächelte er, und das Netz aus Falten verschwand spurlos, und seine unerfahrene und halb aufmerksame Art kehrte zu ihm zurück: "Es war gut, dass Sie gekommen sind.

- Du meinst die Show... Und wir konnten nicht in einer Bar etwas trinken?

- Ich habe kein Geld mehr, mein Engel, mal sehen, ob du das verstehst.

- Aber ich zahle.

- Mit seinem Geld? Da trinke ich lieber Formicid. Ich habe diese Tour gewählt, weil sie kostenlos und sehr anständig ist, eine anständigere Tour kann es nicht geben, finden Sie nicht auch? Sogar romantisch.

Sie sah sich um und zog an dem Arm, den er drückte.

- Es war ein großes Risiko, Ricardo. Er ist eifersüchtig. Er hat es satt zu wissen, dass ich meine Affären hatte. Wenn er uns zusammenbringt, dann ja, ich will nur sehen, ob eine seiner fabelhaften Ideen mein Leben in Ordnung bringen wird.

- Aber ich habe mich genau an diesen Ort erinnert, weil ich nicht will, dass du ein Risiko eingehst, mein Engel. Es gibt keinen unauffälligeren Ort als einen verlassenen Friedhof, verstehst du, völlig verlassen", fuhr er fort und öffnete das Tor. Die alten Gongs stöhnten: "Dein Freund oder ein Freund deines Freundes wird nie erfahren, dass wir hier waren.

- Es ist ein großes Risiko, ich habe es dir gesagt. Bestehe nicht auf diesen Witzen, bitte. Was ist, wenn eine Beerdigung ansteht? Ich kann Beerdigungen nicht ausstehen. Aber wessen Beerdigung? Rachel, Rachel, wie oft muss ich das noch wiederholen?! Seit Jahrhunderten wurde hier niemand mehr begraben, ich glaube, es sind nicht einmal mehr die Knochen übrig, was für ein Unsinn. Komm mit mir, du kannst mir deinen Arm geben, hab keine Angst.

Das Gestrüpp beherrschte alles. Und nicht damit zufrieden, sich wütend in den Blumenbeeten ausgebreitet zu haben, kletterte es auf die Gräber, drang gierig in die Marmorritzen ein, drang in die Alleen aus grünlichen Kieselsteinen ein, als wolle es mit seiner gewaltigen Lebenskraft die letzten Spuren des Todes für immer zudecken. Sie gingen die lange, sonnenüberflutete Allee entlang. Das Geräusch ihrer Schritte ertönteSchmollend, aber gehorsam, ließ sie sich wie ein Kind führen und zeigte manchmal eine gewisse Neugier auf das eine oder andere Grab mit seinen blassen, emaillierten Porträtmedaillons.

- Er ist riesig, nicht wahr? und so armselig, ich habe noch nie einen armseligeren Friedhof gesehen, wie deprimierend - rief sie aus und warf das Ende ihrer Zigarette in Richtung eines kleinen Engels mit abgeschlagenem Kopf. - Lass uns gehen, Ricardo, das reicht.

- So, Raquel, sieh dir diesen Nachmittag ein wenig an! Deprimierend, warum? Ich weiß nicht, wo ich gelesen habe, dass Schönheit weder im Morgenlicht noch im Abendschatten liegt, sie liegt im Zwielicht, in diesem Halbton, in dieser Zweideutigkeit. Ich serviere dir das Zwielicht auf dem Tablett, und du beschwerst dich.

- Ich mag keine Friedhöfe, das habe ich schon gesagt, und erst recht keine Armenfriedhöfe.

Zärtlich küsste er ihre Hand.

- Du hast versprochen, deinem Sklaven einen Abend zu schenken.

- Ja, aber ich habe es falsch gemacht. Es könnte sehr lustig sein, aber ich will kein Risiko mehr eingehen. - Ist er so reich?

- Du wirst mich jetzt auf eine fabelhafte Reise in den Orient mitnehmen. Hast du schon einmal vom Orient gehört? Wir gehen in den Orient, meine Liebe...

Er hob einen Kieselstein auf und schloss ihn in der Hand. Das winzige Netz aus Falten begann sich wieder um seine Augen herum auszubreiten. Seine Physiognomie, die so offen und glatt war, wurde plötzlich dunkel, gealtert. Doch schon bald kam das Lächeln wieder zum Vorschein und die Falten verschwanden.

- Ich habe dich auch einmal zu einer Bootsfahrt mitgenommen, weißt du noch? Sie lehnte ihren Kopf an die Schulter des Mannes und verlangsamte ihren Schritt.

- Weißt du, Ricardo, ich glaube, du bist wirklich ein bisschen ein Tantan... Aber trotz allem vermisse ich manchmal diese Zeit. Was war das für ein Jahr! Wenn ich darüber nachdenke, verstehe ich nicht, wie ich so lange durchgehalten habe, stell dir vor, ein Jahr!

- Sie haben "Die Kameliendame" gelesen, wurden ganz zerbrechlich, ganz sentimental. Und jetzt? Welchen Roman lesen Sie gerade?

- Keine - antwortete sie stirnrunzelnd und hielt inne, um die Inschrift auf einer zertrümmerten Platte zu lesen: "Meine liebe Frau, für immer vermisst - las sie mit leiser Stimme - Ja, diese Ewigkeit war nur von kurzer Dauer.

Er warf den Felsbrocken in ein ausgetrocknetes Blumenbeet.

- Aber es ist diese Verlassenheit im Tod, die den Reiz ausmacht. Man findet nicht mehr die geringste Einmischung der Lebenden, die dumme Einmischung der Lebenden. Schauen Sie - sagte er und zeigte auf ein rissiges Grab, das Unkraut sprießte ungewöhnlich aus der Spalte - das Moos hat bereits den Namen auf dem Stein bedeckt. Über dem Moos werden noch die Wurzeln kommen, dann die Blätter... Das ist der vollkommene Tod, weder Erinnerung, noch Sehnsucht, noch dienicht einmal den Namen.

Sie kuschelte sich enger an ihn und gähnte.

- OK, aber jetzt lass uns gehen, ich hatte eine Menge Spaß, es ist lange her, dass ich so viel Spaß hatte, nur ein Kerl wie du kann mir so viel Spaß bereiten.

Er gab ihr einen kurzen Kuss auf die Wange.

- Es reicht, Ricardo, ich will gehen.

- Ein paar Schritte weiter...

- Aber dieser Friedhof ist endlos, wir sind schon meilenweit gelaufen - sie schaute zurück - ich bin noch nie so weit gelaufen, Ricardo, ich werde erschöpft sein.

- Das gute Leben hat dich faul gemacht? Wie hässlich", klagte er und schob sie vor sich her, "dort kannst du den Sonnenuntergang sehen. Weißt du, Raquel, ich bin hier oft Hand in Hand mit meiner Cousine spazieren gegangen. Damals waren wir zwölf. Jeden Sonntag kam meine Mutter, um Blumen zu bringen und unsere kleine Kapelle zu schmücken, in der mein Vater bereits begraben war. Meine kleine Cousine und ichWir sind immer mit ihr gekommen, haben uns an den Händen gehalten und so viele Pläne gemacht. Jetzt sind sie beide tot.

- Deine Cousine auch?

- Sie starb, als sie fünfzehn war. Sie war nicht gerade hübsch, aber sie hatte diese Augen... Sie waren grün wie deine, ähnlich wie deine. Außergewöhnlich, Rachel, außergewöhnlich wie ihr beide... Ich denke jetzt, dass ihre ganze Schönheit in ihren Augen liegt, die irgendwie schräg sind, wie deine.

-Habt ihr euch geliebt?

- Sie hat mich geliebt. Sie war das einzige Wesen, das... - Sie machte eine Geste. - Egal, es spielt keine Rolle.

Raquel nahm ihm die Zigarette ab, schluckte und gab sie ihm zurück.

- Ich mochte dich, Ricardo.

- Und ich habe dich geliebt... und ich liebe dich immer noch. Siehst du jetzt den Unterschied?

Ein Vogel brach durch die Zypresse und stieß einen Schrei aus, sie erschauderte.

- Es ist kalt geworden, nicht wahr? Lass uns gehen.

- Wir sind angekommen, mein Engel, hier sind meine Toten.

Sie blieben vor einer kleinen Kapelle stehen, die von oben bis unten von einer wilden Ranke bedeckt war, die sie in eine wütende Umarmung aus Ranken und Blättern hüllte. Die schmale Tür knarrte, als er sie weit öffnete. Das Licht drang in einen Raum mit geschwärzten Wänden, die von den Schlieren alter Lecks übersät waren. In der Mitte des Raums stand ein halb zerlegter Altar, der von einem Tuch bedeckt war, das die Farbe der Zeit angenommen hatte. Zwei VasenZwischen den Armen des Kreuzes hatte eine Spinne zwei Dreiecke aus zerrissenen Netzen gewebt, die wie Fetzen von einem Mantel hingen, den jemand über die Schultern Christi gelegt hatte. An der Seitenwand, rechts von der Tür, befand sich eine Eisentür, die zu einer Steintreppe führte, die spiralförmig hinunter in die ca tacumba führte. Sie trat auf Zehenspitzen ein,Sie vermeiden es, die Überreste der kleinen Kapelle auch nur ansatzweise zu berühren.

- Wie traurig ist das, Ricardo? Warst du nie wieder hier?

Er berührte das Gesicht des staubbedeckten Bildes und lächelte wehmütig.

- Ich weiß, Sie würden gerne alles makellos vorfinden, Blumen in den Vasen, Kerzen, Zeichen meiner Hingabe, nicht wahr? Aber ich habe bereits gesagt, dass ich an diesem Friedhof genau diese Verlassenheit, diese Einsamkeit am meisten liebe. Die Brücken zur anderen Welt sind abgebrochen und hier ist der Tod völlig isoliert. Absolut.

Sie trat vor und spähte durch die rostigen Eisenstäbe der kleinen Tür. Im Halbdunkel des Kellers erstreckten sich die Schubladen entlang der vier Wände, die ein schmales graues Rechteck bildeten.

- Und da unten?

- Denn dort sind die Schubladen, und in den Schubladen liegen meine Wurzeln. Staub, mein Engel, Staub", murmelte er. Er öffnete die kleine Tür und stieg die Treppe hinunter. Er näherte sich einer Schublade in der Mitte der Wand und hielt sich an dem bronzenen Griff fest, als wolle er sie herausziehen - die steinerne Kommode. Ist sie nicht großartig?

Sie blieb an der Spitze der Leiter stehen und beugte sich näher heran, um einen besseren Blick zu erhaschen.

- Sind alle diese Schubladen voll?

- Voll?... Nur die mit dem Porträt und der Inschrift, sehen Sie? In diesem ist das Porträt meiner Mutter, hier war meine Mutter - fuhr er fort und berührte mit den Fingerspitzen ein emailliertes Medaillon in der Mitte der Schublade.

Sie verschränkte die Arme und sprach leise, mit einem leichten Zittern in der Stimme.

- Komm schon, Ricardo, komm schon.

- Sie haben Angst.

- Natürlich nicht, mir ist nur kalt. Komm hoch und lass uns gehen, mir ist kalt!

Er antwortete nicht. Er ging zu einer der Schubladen an der gegenüberliegenden Wand und zündete ein Streichholz an. Er beugte sich zu dem schwach leuchtenden Medaillon hinüber.

- Meine kleine Cousine Maria Emília. Ich erinnere mich sogar noch an den Tag, an dem sie dieses Foto machte, zwei Wochen vor ihrem Tod... Sie band sich die Haare mit einem blauen Band zusammen und kam, um zu zeigen: Bin ich schön? Bin ich schön?

Sie ging die Treppe hinunter und zuckte mit den Schultern, um nicht gegen etwas zu stoßen.

- Es ist so kalt hier drinnen und so dunkel, dass ich nichts sehen kann!

Er zündete ein weiteres Streichholz an und bot es seinem Begleiter an.

- Hier kannst du sehr gut sehen... - Er ging zur Seite. - Sieh dir ihre Augen an. Aber sie sind so blass, dass man kaum erkennen kann, dass sie ein Mädchen ist...

Bevor die Flamme erlosch, brachte er sie nahe an die Inschrift auf dem Stein heran und las sie laut und langsam vor.

- Maria Emília, geboren am zwanzigsten Mai des Jahres eintausendachthundert und verstorben... - Er ließ den Zahnstocher fallen und blieb einen Moment lang regungslos stehen - Aber das kann nicht deine Freundin sein, sie ist vor über hundert Jahren gestorben! Deine Lüge...

Ein metallischer Aufprall trennte das Wort aus seiner Mitte. Er sah sich um. Das Theaterstück war menschenleer. Er richtete seinen Blick auf die Treppe. Oben beobachtete Ricardo sie hinter der geschlossenen Luke. Er hatte sein Lächeln - halb unschuldig, halb schelmisch.

- Das war nie das Grab deiner Familie, du Lügner! Der lächerlichste Witz - rief sie aus und stieg schnell die Treppe hinauf - das ist nicht lustig, hörst du?

Er wartete, bis sie fast den Riegel des Eisentors berührte, dann drehte er den Schlüssel, zog ihn aus dem Schloss und sprang zurück.

- Ricardo, mach sofort auf! - befahl er und drehte den Riegel - ich hasse diese Art von Scherz, das weißt du. Du Idiot! Das kommt davon, wenn man einem Idiotenkopf so folgt. Dümmster Scherz!

- Ein Schimmer von Sonnenlicht wird durch den Spalt in der Tür eindringen. Dann wird es sich langsam, ganz langsam entfernen. Du wirst den schönsten Sonnenuntergang der Welt erleben. Sie rüttelte an der kleinen Tür.

- Ricardo, es reicht, sagte ich, es reicht! Mach sofort auf, sofort! - Er rüttelte mit noch mehr Kraft an der kleinen Tür, er packte sie, hing zwischen den Gitterstäben. Er keuchte, seine Augen füllten sich mit Tränen. Er probte ein Lächeln - Hör zu, Schatz, es war sehr lustig, aber jetzt muss ich wirklich gehen, komm schon, mach auf...

Er lächelte nicht mehr, er war ernst, seine Augen verengten sich. Um sie herum erschienen die kleinen Falten wieder in einem fächerartigen Muster.

- Guten Abend, Raquel...

- Das reicht, Ricardo, du wirst mich bezahlen! - rief sie, streckte ihre Arme zwischen den Gitterstäben aus und versuchte, ihn zu packen. - Kretin, gib mir den Schlüssel zu diesem verdammten Ding, los! - forderte sie, indem sie das nagelneue Schloss untersuchte. Dann untersuchte sie die Gitterstäbe, die mit einer rostigen Kruste überzogen waren. Sie blieb stehen und richtete ihren Blick auf den Schlüssel, den er wie ein Pendel am Ring schwang.Er kniff krampfhaft die Augen zusammen und machte seinen Körper weich. Er rutschte ab. - Nein, nein...

Immer noch zu ihr gewandt, griff er nach der Tür und öffnete die Arme. Er zog, die beiden Flügel weit geöffnet.

- Gute Nacht, mein Engel.

Ihre Lippen klebten aneinander, als ob zwischen ihnen Klebstoff wäre, und ihre Augen rollten mit einem vergröberten Ausdruck.

- Nein...

Er verstaute den Schlüssel in seiner Tasche und setzte seinen Spaziergang fort. In der kurzen Stille hörte er das feuchte Knirschen von Kieselsteinen unter seinen Schuhen. Und plötzlich den furchtbaren, unmenschlichen Schrei:

- NEIN!

Eine Zeit lang hörte er noch die Schreie, die sich vervielfachten, ähnlich denen eines Tieres, das zerrissen wurde. Dann wurden die Schreie entfernter, dumpf, wie aus den Tiefen der Erde. Sobald er das Friedhofstor erreichte, warf er einen tödlichen Blick in Richtung Sonnenuntergang. Er war aufmerksam. Kein menschliches Ohr würde jetzt noch einen Ruf hören. Er zündete sich eine Zigarette an und ging denIn der Ferne spielten Kinder im Kreis.

Lygia Fagundes Telles (1923 - 2022) wurde durch ihre Romane und Kurzgeschichten international bekannt.

In der Sammlung vorhanden Komm und sieh den Sonnenuntergang und andere Geschichten (1988) ist einer der bekanntesten Texte des Autors, der Elemente der Fantasie, des Dramas und des Schreckens miteinander verbindet. Die Handlung spielt sich zwischen Raquel und Ricardo ab, zwei ehemaligen Liebhabern, die sich zu einem Wiedersehen auf dem Friedhof .

Der Ort wurde von dem Mann gewählt, um das Ereignis geheim zu halten. Obwohl seine Worte süß sind, scheinen seine Gesten zu verraten, dass er eine verborgene Absicht hat. Am Ende entdecken wir, dass wir es mit einer Geschichte von Eifersucht und Wahnsinn die auf tragische Weise endet.

Ricardo würde Raquel lieber umbringen (oder besser gesagt, lebendig begraben), als das Ende der Beziehung und die neue Romanze, die sie lebte, zu akzeptieren. Auf diese Weise entwirft Lygia Fagundes Telles ein Horrorszenario nah am Alltag Leider gibt es unzählige Fälle von Frauenmord, die unter ähnlichen Bedingungen geschehen.

5. der Gast, Amparo Dávila

Amparo Dávila, Foto: Secretaría de Cultura Ciudad de México

Ich werde nie den Tag vergessen, an dem er bei uns einzog. Mein Mann brachte ihn von einer Reise mit zurück.

Wir waren damals etwa drei Jahre verheiratet, zwei Kinder, und ich war nicht glücklich. Ich stellte für meinen Mann so etwas wie ein Möbelstück dar, an dessen Anblick man sich an einem bestimmten Ort gewöhnt, das aber keinen Eindruck macht. Wir lebten in einer kleinen Stadt, unkommunikativ und weit weg von der Stadt. Eine Stadt, die fast tot war oder im Begriff war zu verschwinden.

Als ich ihn zum ersten Mal sah, konnte ich einen Schrei des Entsetzens nicht unterdrücken. Er war dunkel, unheimlich, mit großen gelblichen Augen, fast rund und ohne zu blinzeln, die Dinge und Menschen zu durchdringen schienen.

Mein unglückliches Leben wurde zur Hölle. Noch in der Nacht seiner Ankunft flehte ich meinen Mann an, mich nicht zu den Qualen seiner Gesellschaft zu verdammen. Ich konnte ihn nicht ertragen; er erfüllte mich mit Misstrauen und Schrecken. "Er ist völlig harmlos", sagte mein Mann und sah mich mit ausgeprägter Gleichgültigkeit an, "du wirst dich an seine Gesellschaft gewöhnen, und wenn du das nicht schaffst ..." Es gab keinen WegIch konnte ihn nicht überzeugen, ihn mitzunehmen, er blieb bei uns.

Ich war nicht die Einzige, die unter seiner Anwesenheit litt. Alle zu Hause - meine Kinder, die Frau, die mir bei der Hausarbeit half, ihr Sohn - hatten Angst vor ihm. Nur mein Mann war gern mit ihm zusammen.

Vom ersten Tag an wies ihm mein Mann das Eckzimmer zu. Es war ein großes Zimmer, aber feucht und dunkel. Wegen dieser Unannehmlichkeiten habe ich es nie belegt. Er schien jedoch mit dem Zimmer zufrieden zu sein. Da es ziemlich dunkel war, kam es seinen Bedürfnissen entgegen. Er schlief bis zum Einbruch der Dunkelheit, und ich wusste nie, wann er ins Bett ging.

Tagsüber schien alles normal zu sein. Ich stand immer sehr früh auf, zog die Kinder an, die schon wach waren, gab ihnen Frühstück und unterhielt sie, während Guadalupe das Haus aufräumte und einkaufen ging.

Das Haus war sehr groß, mit einem Garten in der Mitte, um den herum die Zimmer verteilt waren. Zwischen den Zimmern und dem Garten gab es Gänge, die die Zimmer vor dem häufigen Regen und Wind schützten. Ein so großes Haus zu hüten und den Garten in Ordnung zu halten, meine tägliche Morgenbeschäftigung, war eine schwierige Aufgabe. Aber ich liebte meinen Garten. Die Gänge waren mit Kletterpflanzen bewachsen, die blühtenIch weiß noch, wie gerne ich nachmittags in einem dieser Flure saß, um die Kinderkleidung zu nähen, inmitten des Duftes der Geißblatt- und Bougainvillea-Blüten.

Im Garten züchteten sie Chrysanthemen, Gedanken, Alpenveilchen, Begonien und Heliotropien. Während ich die Pflanzen goss, hatten die Kinder Spaß daran, zwischen den Blättern nach Würmern zu suchen. Manchmal verbrachten sie Stunden damit, schweigend und sehr aufmerksam die Wassertropfen aufzufangen, die aus dem alten Schlauch entwichen.

Ich konnte nicht anders, als von Zeit zu Zeit in das Eckzimmer zu schauen. Obwohl er den ganzen Tag schlief, konnte ich ihm nicht trauen. Es gab Zeiten, in denen ich, während ich das Essen zubereitete, plötzlich seinen Schatten über dem Holzherd sah. Ich spürte ihn hinter mir... Ich warf alles, was ich in den Händen hielt, auf den Boden und verließ die Küche rennend und schreiend wie eine Verrückte. Er kehrte wieder in seineZimmer, als ob nichts geschehen wäre.

Ich glaube, er hat Guadalupe völlig ignoriert, er ist nie in ihre Nähe gegangen oder hat sie verfolgt. Nicht so zu den Kindern und zu mir. Zu ihnen hat er gehasst und zu mir hat er mich immer verfolgt.

Wenn er sein Zimmer verließ, begann der schrecklichste Alptraum, den man sich vorstellen kann. Er stand immer auf einer kleinen Pergola vor meiner Zimmertür. Ich ging nie weg. Manchmal, wenn ich dachte, ich schliefe noch, ging ich in die Küche, um den Kindern etwas zu essen zu holen, und plötzlich entdeckte ich ihn in einer dunklen Ecke des Flurs unter den Weinreben. "Da ist er, Guadalupe!", rief ich.verzweifelt.

Guadalupe und ich haben ihm nie einen Namen gegeben, weil wir dachten, dass sich dieses düstere Wesen dadurch erfüllen würde, und wir sagten immer: Da ist er, er ist weg, er schläft, er, er, er...

Er bekam nur zwei Mahlzeiten, eine, wenn er bei Einbruch der Dunkelheit aufwachte, und eine weitere, vielleicht im Morgengrauen, bevor er zu Bett ging. Guadalupe war für das Tragen des Tabletts zuständig, und ich kann Ihnen versichern, dass sie es immer ins Zimmer warf, denn die arme Frau litt unter dem gleichen Schrecken wie ich. Ihr gesamtes Essen war auf Fleisch reduziert, sie probierte nichts anderes.

Wenn die Kinder schliefen, brachte mir Guadalupe das Abendessen in sein Zimmer. Ich konnte sie nicht allein lassen, weil ich wusste, dass er aufgestanden war oder es gleich tun würde. Wenn er mit seiner Arbeit fertig war, ging Guadalupe mit ihrem kleinen Jungen ins Bett, und ich blieb allein zurück und dachte an den Schlaf meiner Kinder. Da die Tür zu meinem Zimmer immer offen war, wagte ich es nicht, mich hinzulegen, weil ich befürchtete, dass ich jederzeitUnd es war nicht möglich, sie zu schließen; mein Mann kam immer zu spät, und wenn er sie nicht offen vorfand, dachte er... Und er kam sehr spät. Dass er viel Arbeit habe, sagte er einmal. Ich glaube, dass ihn auch andere Dinge unterhalten würden...

Eines Nachts blieb ich bis fast zwei Uhr morgens wach und hörte ihn draußen... Als ich aufwachte, sah ich ihn neben meinem Bett stehen und mich mit seinem durchdringenden Blick anstarren... Ich sprang aus dem Bett und warf die Öllampe, die ich die ganze Nacht hatte brennen lassen, nach ihm. Es gab keinen Strom in der kleinen Stadt, und ich hätte es nicht ertragen, im Dunkeln zu bleiben, weil ich wusste, dass er jeden Moment... Er floh aus demDie Lampe fiel auf den Ziegelboden und das Benzin entzündete sich schnell. Wäre Guadalupe nicht auf meine Schreie hin angerannt gekommen, wäre das ganze Haus abgebrannt.

Mein Mann hatte keine Zeit, mir zuzuhören, und es war ihm egal, was zu Hause passierte. Wir sprachen nur noch über das Wesentliche. Zwischen uns war es mit der Zuneigung und den Worten schon lange vorbei.

Mir wird wieder schlecht, wenn ich mich erinnere... Guadalupe war einkaufen gegangen und hatte den kleinen Martín in einer Kiste schlafen lassen, in der er tagsüber zu schlafen pflegte. Ich ging ein paar Mal nach ihm sehen, er schlief friedlich. Es war gegen Mittag. Ich kämmte gerade die Haare meiner Kinder, als ich das Weinen des Kleinen hörte, vermischt mit fremden Schreien. Als ich ins Zimmer kam, fand ich ihndas Kind grausam zu schlagen.

Ich wüsste immer noch nicht, wie ich erklären sollte, wie ich dem Kleinen die Pistole abgenommen und ihn mit einem Stock, den ich gerade zur Hand hatte, angegriffen habe, und zwar mit all der Wut, die ich so lange unterdrückt hatte. Ich weiß nicht, ob ich ihm viel Schaden zugefügt habe, denn ich wurde ohnmächtig. Als Guadalupe vom Einkaufen zurückkam, fand sie mich ohnmächtig und den Kleinen voller blutender Wunden und Kratzer vor. Der Schmerz und die Wut, die sie empfand, waren schrecklich. Zum Glück konnte das Kindist nicht gestorben und hat sich schnell erholt.

Ich befürchtete, dass Guadalupe weggehen und mich in Ruhe lassen würde. Wenn sie es nicht tat, dann weil sie eine edle und mutige Frau war, die große Zuneigung für die Kinder und für mich empfand. Aber an diesem Tag wurde ein Hass in ihr geboren, der nach Rache schrie.

Als ich meinem Mann erzählte, was passiert war, verlangte ich, dass er ihn mitnimmt, mit der Behauptung, er könne unsere Kinder umbringen, wie er es mit dem kleinen Martín versucht hatte: "Jeden Tag wirst du hysterischer, es ist wirklich schmerzhaft und deprimierend, dich so zu sehen ... Ich habe dir tausendmal erklärt, dass er ein harmloses Wesen ist."

Also dachte ich daran, aus diesem Haus zu fliehen, vor meinem Mann, vor ihm ... Aber ich hatte kein Geld, und die Kommunikationsmittel waren schwierig. Ohne Freunde oder Verwandte, an die ich mich wenden konnte, fühlte ich mich so allein wie ein Waisenkind.

Meine Kinder hatten Angst, sie wollten nicht mehr im Garten spielen und ließen mich nicht in Ruhe. Als Guadalupe auf den Markt ging, schloss ich sie in meinem Zimmer ein.

So kann es nicht weitergehen - sagte ich eines Tages zu Guadalupe.

- Wir müssen etwas tun, und zwar bald - antwortete sie.

- Aber was können wir allein tun?

- Allein, das ist wahr, aber mit Hass...

Seine Augen hatten ein seltsames Glühen, ich spürte Angst und Freude.

Die Gelegenheit kam, als wir am wenigsten damit rechneten. Mein Mann fuhr in die Stadt, um einige Geschäfte zu erledigen. Er sagte, es würde etwa zwanzig Tage dauern, bis er zurückkäme.

Ich weiß nicht, ob er erfuhr, dass mein Mann gegangen war, aber an diesem Tag wachte er früher als sonst auf und stellte sich vor mein Zimmer. Guadalupe und ihr Sohn schliefen in meinem Zimmer und zum ersten Mal konnte ich die Tür schließen.

Guadalupe und ich verbrachten die Nacht damit, Pläne zu schmieden. Die Kinder schliefen friedlich. Ab und zu hörten wir, wie er an die Schlafzimmertür kam und wütend klopfte

Am nächsten Tag frühstückten wir mit den drei Kindern, und damit sie uns nicht in die Quere kamen, schlossen wir sie in meinem Zimmer ein. Guadalupe und ich hatten viel zu tun, und wir hatten es so eilig, es zu erledigen, dass wir nicht einmal Zeit zum Essen hatten.

Guadalupe schnitt mehrere große und widerstandsfähige Bretter zu, während ich Hammer und Nägel suchte. Als alles fertig war, gingen wir schweigend in das Eckzimmer. Die Türflügel waren angelehnt. Mit angehaltenem Atem ließen wir die Riegel herunter, schlossen die Tür mit einem Schlüssel und begannen, die Bretter zu vernageln, bis wir sie ganz geschlossen hatten. Während wir arbeiteten, tropften dicke Schweißtropfen an unserenIn diesem Moment gab er keinen Laut von sich, er schien fest zu schlafen. Als alles vorbei war, umarmten Guadalupe und ich uns und weinten.

Die folgenden Tage waren schrecklich. Er lebte viele Tage ohne Luft, ohne Licht, ohne Nahrung... Zuerst schlug er gegen die Tür, warf sich dagegen, schrie verzweifelt, kratzte... Weder Guadalupe noch ich konnten essen oder schlafen, die Schreie waren schrecklich! Manchmal dachten wir, mein Mann würde zurückkehren, bevor er starb. Wenn er ihn so vorfände...! Er wehrte sich sehr, ich glaube, er lebte fastzwei Wochen...

Eines Tages hörten wir kein einziges Geräusch mehr, nicht einmal ein Stöhnen... Wir warteten jedoch noch zwei Tage, bevor wir die Tür öffneten.

Als mein Mann zurückkehrte, teilten wir ihm die Nachricht von seinem plötzlichen und bestürzenden Tod mit.

Das Werk von Amparo Dávila (Mexiko, 1928 - 2020) schildert das Leben von Personen, die von der Wahnsinn, Gewalt und Einsamkeit Inmitten der absoluten Normalität tauchen unbestimmte und beunruhigende Erscheinungen auf, die erschreckende Züge annehmen.

In dieser Geschichte ist der phantastische Horror präsent: Ein monströses und undefinierbares Wesen dringt in den vertrauten Raum des Hauses der Protagonistin ein und macht ihr tägliches Dasein zur Qual.

Die erzählten Tatsachen scheinen einen phantastischen Charakter zu haben, aber dieser Gast ist in der Geschichte symbolisch aufgeladen: Das Wesen repräsentiert hier die persönlichen Ängste und Geister der Erzählerin, einer Frau, die an einem fernen Ort praktisch ausgesetzt ist und einer Gewalt ausgesetzt ist. lieblose Ehe .

Auf diese Weise vereint sie sich mit der anderen weiblichen Präsenz im Haus, und gemeinsam gelingt es ihnen, den Feind zu besiegen, der ihr Leben und das ihrer Kinder bedroht. Aufgrund dieser Symbolik wird das Werk dieser Schriftstellerin gegenwärtig als ein Versuch angesehen, die soziale Forderungen für Frauen .