5 pilnīgi un interpretēti šausmu stāsti

Literārais žanrs, kas radies no tautas folkloras stāstiem un reliģiskiem tekstiem, šausmu literatūra ir saistīta ar fantastiku un fantāziju. Gadsimtu gaitā tas ir kļuvis populārāks un ieguvis jaunus stilus un ietekmes.

Šo stāstu galvenais nolūks ir izraisīt lasītājā emocijas, piemēram, bailes vai trauksmi, tomēr daži no tiem ietver arī eksistenciālas pārdomas vai mūsdienu sabiedrības kritiku.

Zemāk apskatiet 5 slavenu rakstnieku aukstasinīgas pasakas, kuras mēs esam atlasījuši un komentējuši jums:

• Ēna, Edgars Alans Po (Edgar Allan Poe)
• Ko mēness nes līdzi, H. P. Lovecraft
• Cilvēks, kurš mīlēja ziedus, Stīvens Kings
• Nāc un ieraugi saulrietu, Lygia Fagundes Telles
• Viesis, Amparo Dávila

1. Ēna, Edgars Alans Po (Edgar Allan Poe)

Jūs, kas mani lasāt, vēl esat starp dzīvajiem, bet es, kas jums rakstu, jau sen esmu aizgājis ēnu pasaulē. Patiesi, notiks dīvainas lietas, atklāsies neskaitāmas slepenas lietas, un paies daudzi gadsimti, līdz cilvēki izlasīs šīs piezīmes. Un, kad tās būs izlasījuši, daži neticēs, citi kliedēs šaubas, un tikai daži no viņiem atradīs.jautājums auglīgām pārdomām par rakstzīmēm, ko es ar dzelzs pildspalvu iegravēju uz šīm plāksnēm.

Gads bija bijis šausmu gads, pilns sajūtu, kas bija spēcīgākas par šausmām, sajūtu, kurām nav nosaukuma uz zemes. Bija notikuši daudzi brīnumi, daudzas zīmes, un uz visām pusēm, uz sauszemes un jūrā, bija plaši izplatījušies mēra melnie spārni. Bet tie, kas bija gudri, kas zināja zvaigžņu plānus, nezināja, ka debesis pareģo likteni, un,Man (grieķim Oino), tāpat kā citiem, bija skaidrs, ka esam sasnieguši tā septiņdesmit ceturtā gada beigas, kurā, ieejot Aunam, planēta Jupiters izveidoja savienojumu ar briesmīgā Saturna sarkano gredzenu. Īpašais debesu gars, ja es daudz nekļūdos, izrādīja savu varu ne tikai pār fizisko zemeslodi, bet arī pār dvēselēm, domām uncilvēces meditācijas.

Kādu vakaru mēs septiņi atradāmies kādas dižciltīgas pils aizmugurē, drūmā pilsētā, ko sauca par Ptolemīdu, un sēdējām pie dažām pudelēm purpura vīna no Hijas. Telpā nebija citas ieejas kā vien augstas bronzas durvis, un tās bija veidotas amatnieka Korinosa, un, prasmīgas meistarības darinājums, aizvērtas no iekšpuses.

Tāpat melnie gobelēni aizsargāja šo melanholisko nodalījumu, pasargājot mūs no mēness, sēru zvaigžņu un iztukšoto ielu skata. Taču sajūtas un atmiņas par Bauslību nebija viegli izdzēst.

Apkārt mums, netālu no mums, bija lietas, kuras es nevaru skaidri definēt, gan materiālas, gan garīgas lietas - atmosfērā valdīja smagums, dusmīga sajūta, mokas un galvenokārt tas briesmīgais eksistences veids, kas uzbrūk nervoziem cilvēkiem, kad maņas ir nežēlīgi dzīvas un nomodā, bet gara spējas ir apslāpušas un apātiskas.

Tas stiepās pāri mūsu locekļiem, pāri istabas mēbelēm, pāri glāzēm, pie kurām mēs dzērām, un visas lietas šķita nomāktas un nomāktas šajā pazemojumā - viss, izņemot septiņu dzelzs lampu liesmas, kas izgaismoja mūsu orģiju. Izstieptas plānos gaismas pavedienos, tās stāvēja tā, dega bāli un nekustīgi, un uz apaļā melnkoka galda, ap kuru bija izvietotas septiņas lampas.Mēs apsēdāmies, un katrs no viesiem, kura spožums bija pārvērties spogulī, apcerēja savas sejas bālumu un nemierīgo mirdzumu biedru bēdīgajās acīs.

Tomēr mēs bijām spiesti smieties, un mēs bijām jautri savā - histēriskā veidā; un mēs dziedājām Anakreona dziesmas, kas nav nekas cits kā neprāts; un mēs dzērām līdz pārmērībai, lai gan vīna purpurs atgādināja asiņu purpuru. Jo nodalījumā atradās astotā persona - jaunais Zoilo. Nāves, izstiepts visā garumā un apklāts, viņš bija ģēnijs un velns noAi! viņš nepiedalījās mūsu izklaidē: tikai viņa seja, ko bija satricinājis ļaunums, un acis, kurās nāve bija tikai uz pusi nodzēsusi mēra uguni, šķita, ka viņu interesē mūsu prieks tikpat ļoti, cik mirušie spēj priecāties par to, kam jānomirst.

Taču, lai gan es, Oino, jutu, ka mirušā acis ir pievērstas man, patiesībā centos nepamanīt viņa izteiksmes rūgtumu, un, spītīgi raugoties melnkoka spoguļa dzīlēs, skaļi un skanīgi dziedāju Teosa dzejnieka dziesmas. Tomēr pamazām mana dziedāšana apstājās, un atbalsis, kas tālumā ritēja cauri palātas melnajiem gobelēniem, bijavājāka, neskaidra, un izbalēja.

Bet, lūk, no šo melno gobelēnu apakšas, kur dziesmas atbalss norima, pacēlās ēna, tumša, nenoteikta - ēna, līdzīga tai, ko mēness, kad tas ir zemu debesīs, var zīmēt ar cilvēka ķermeņa formām; bet tā nebija ne cilvēka, ne dieva, ne kādas pazīstamas būtnes ēna. Un, uz brīdi drebēdama aizkaru vidū, tā beidzot kļuva redzama un stingra,Bet ēna bija neskaidra, bezformīga, nenoteikta; tā nebija ne cilvēka, ne dieva ēna - ne grieķu dieva, ne Haldejas dieva, ne ēģiptiešu dieva ēna. Un ēna gulēja uz lielajām bronzas durvīm un zem arkveida karnīzes, nekustēdamās, neizrunājot ne vārda, kļūstot arvien nekustīgāka un visbeidzot paliekot nekustīga. Un durvis, uz kurām ēna gulēja, bija aizvien cietākas un cietākas.kā es atceros, pieskārās jaunā Zoilo kājām.

Bet mēs, septiņi ceļabiedri, redzēdami ēnu iznirstam no aizkariem, neuzdrošinājāmies skatīties uz to no galvas; mēs nolaidām acis un vienmēr skatījāmies melnkoka spoguļa dziļumos. Beidzot es, Oino, uzdrošinājos klusā balsī pateikt dažus vārdus un pajautāju ēnai tās mājvietu un vārdu. Un ēna atbildēja:

- Es esmu Ēna, un mana mājvieta ir blakus Ptolemīdas katakombām un pavisam netālu no tiem elles līdzenumiem, kas ieskauj netīro Hārona kanālu.

Un tad mēs visi septiņi šausmās piecēlāmies no sēdvietām un stāvējām tur - trīcēdami, drebēdami, izbrīna pilni. Ēnas balss tembrs bija nevis viena indivīda, bet gan daudzu būtņu balss tembrs, un šī balss, mainot balss balss nianses no zilbes uz zilbi, mulsinoši piepildīja mūsu ausis, atdarinot tūkstošiem draugu pazīstamos un pazīstamos tembrus.trūkst!

Edgars Alans Po (1809-1849) bija ievērojams amerikāņu romantisma rakstnieks, kuru galvenokārt atceras ar viņa tumšajiem tekstiem.

Pārstāvis gotiskā literatūra, 1835. gadā sarakstītā stāsta "Ēna" stāstnieks un galvenais varonis ir Oinoss, cilvēks, kurš jau sen ir miris.

Sižeta centrā ir nakts, kad viņš bija sapulcējies kopā ar saviem biedriem, sērojot par vēl viena mēra upura ķermeni. bailes no nāves Viņi nezina savu galīgo likteni.

Šeit nāve nav individuāla figūra; tās balsī viņi var dzirdēt visus savus aizgājušos draugus, kas joprojām vajā istabā. Tas viņus biedē vēl vairāk, jo šķiet, ka tā tiek iznīcināta iespēja glābt viņu dvēseles.

2. ko mēness nes līdzi, H.P. Lovecraft

Es ienīstu mēnesi - man ir šausmas no tā, jo reizēm, kad tas izgaismo pazīstamas un mīļas ainas, tas pārvērš tās par dīvainām un naidīgām lietām.

Vecajā dārzā, kur es klīdu, mēness spīdēja spokainā vasarā; spokainā narkotisko ziedu un mitro lapu jūru vasarā, kas izraisa ekstravagantus un daudzkrāsainus sapņus. Un, ejot gar kristālisko seklumu, es pamanīju neparastas viļņošanās, ko papildināja dzeltena gaisma, it kā šos mierīgos ūdeņus būtu pārņēmušas neatvairāmas straumes.Klusa un maiga, vēss un bēdu pilns, mēness nolādēts ūdeņi tecēja uz nezināmu likteni; bet no taciņām krastā balti lotosa ziedi viens pēc otra opija nakts vējā un izmisīgi krita straumē, briesmīgā virpulī virpuļojot zem cirstā tilta arkas un atskatoties uz to ardrūma mirušo sirmās sejas rezignācija.

Un, skrienot gar krastu, ar savām atlēkušajām kājām drupinādams guļošās puķes un arvien vairāk un vairāk nomākts bailēs no necienīgām lietām un mirušo seju pievilcības, es sapratu, ka dārzam nav gala mēness gaismā, jo tur, kur dienā bija sienas, jaunas koku un ceļu, puķu un krūmu panorāmas, akmens elki un pagodas, straumes līkumiUn šo mirušo lotosa seju lūpas skumji lūdzās un lūdza mani sekot tām, bet es neapstājos, līdz strauts pārvērtās upē un ieplūda starp purviem, ko klāj šūpojošas niedres, un pludmalēm ar mirdzošām smiltīm milzīgas bezvārdu jūras krastā.

Šajā jūrā spīdēja naidīgais mēness, un virs klusajiem viļņiem virmoja dīvainas smaržas. Un tur, kad es redzēju, kā pazūd lotosa sejas, es ilgojos pēc tīkliem, lai varētu tās notvert un uzzināt no tām noslēpumus, ko mēness bija uzticējis naktij. Bet, kad mēness virzījās uz rietumiem un stāvošais paisums atkāpās no drūmā krasta, es zem šīs gaismas redzēju senoUn, zinot, ka visi mirušie bija sapulcējušies šajā zemūdens vietā, es satriecos un vairs negribēju runāt ar lotosa sejām.

Tomēr, vērojot, kā melnais kondors no debess debespuses nolaižas, lai atpūstos uz milzīga rifa, man gribējās to iztaujāt un pajautāt par tiem, kurus pazinu, kamēr vēl biju dzīvs. To es būtu pajautājis, ja attālums starp mums nebūtu tik milzīgs, taču putns bija pārāk tālu, un es pat nevarēju to saskatīt, kad tas tuvojās gigantiskajam rifam.

Tad es vēroju, kā lēni atkāpjošā mēness gaismā plūdi atplūst, un redzēju mirdzošās mirušās pilsētas spīdošos korķus, torņus un jumtus. Un, kamēr es vēroju, manas nāsis centās aizbloķēt visu pasaules mirušo sērgu, jo, patiesi, šajā ignorētajā un aizmirstajā vietā bija savākti visi kapsētu ēdieni, lai turgīdie jūras tārpi varētu tos baudīt un...apēst mielastu.

Nežēlīgs, mēness karājās tieši virs šīm šausmām, bet turgveida tārpiem nav vajadzīgs mēness, lai barotos. Un, vērojot viļņošanos, kas liecināja par tārpu uzbudinājumu apakšā, es sajutu jaunu drebuli, kas nāca no tālienes, no vietas, kur bija aizlidojis kondors, it kā mana miesa būtu sajutusi šausmas, pirms manas acis tās ieraudzīja.

Arī mana miesa trīcēja bez iemesla, jo, pacēlis acis, es pamanīju, ka paisums ir ļoti zems, atstājot atklātu lielu daļu milzīgā rifa, kura aprises es jau biju redzējis. Un, kad es ieraudzīju, ka rifs ir melns bazalta kronis pretīgai ikonai, kuras briesmīgā pieri parādījās blāvajos mēness staru gaismās un kuras baisajiem nagiem jātrāpa smirdīgos dubļos vairāku jūdžu attālumā.dziļumā, es kliedzu un kliedzu no bailēm, ka šī seja iznirs no ūdens un ka iegremdētās acis mani ieraudzīs pēc tam, kad ļaunā, nodevīgā dzeltenā mēness būs pazudusi.

Un, lai izbēgtu no šīs briesmīgās lietas, es bez vilcināšanās iemetos pūstošajos ūdeņos, kur starp jūras aļģēm apaugušām sienām un iegrimušām ielām turgīdie jūras tārpi apēd pasaules mirušos.

Hovards Filipss Lovecrafts (1890-1937), amerikāņu rakstnieks, kurš kļuva pazīstams ar saviem briesmoņiem un fantastiskajiem tēliem, ietekmēja daudzus vēlākos darbus, apvienojot šausmu un zinātniskās fantastikas elementus.

Teksts, kuru mēs citējam, ir rakstīts 1922. gadā un ir tulkots Guilherme da Silva Braga grāmatā. H. P. Lovecraft labākie īsie stāsti Īsāks nekā lielākā daļa viņa stāstu, stāsts tika radīts no autora sapnis , kas bija izplatīts to ražošanā.

Stāstīts pirmajā personā, stāsts stāsta par noslēpumi, ko slēpj nakts Bezvārda galvenais varonis klīst pa bezgalīgu dārzu un sāk redzēt jau mirušo garus un sejas. Tālāk viņš saskaras ar pašu mirušo pasauli.

Nespēdams tikt galā ar visu, ko viņš tikko redzējis, viņš galu galā metas nāvē. Tādējādi šis ir labs piemērs tam. kosmiskās šausmas kas raksturo viņa rakstniecību, proti, cilvēka neizpratne un izmisums visuma noslēpumu priekšā.

3. Cilvēks, kurš mīlēja ziedus, Stīvens Kings

Kāda 1963. gada maija agrā vakarā kāds jauns vīrietis ar roku kabatā enerģiski soļoja pa Trešo avēniju Ņujorkā. Gaiss bija mīksts un skaists, debesis pamazām no zilām kļuva tumšākas, pārtopot par skaistu, mierīgu krēslas violeto krāsu.

Ir cilvēki, kas mīl lielpilsētu, un tas bija viens no vakariem, kas motivēja šo mīlestību. Visi, kas stāvēja pie konditoreju, veļas mazgātavu un restorānu durvīm, šķita smaidīgi. Veca sieviete, kas vecā bērnu ratiņos stūma divus dārzeņu maisus, smaidīja jaunietim un sveicināja viņu:

- Sveiki, krāšņs!

Jaunais vīrietis atbildēja ar vieglu smaidu un pacēla roku vilcienā. Viņa devās ceļā, domādama: viņš ir iemīlējies.

Jaunais vīrietis izskatījās tieši tā. Viņš bija tērpies gaiši pelēkā uzvalkā, šaura kaklasaite nedaudz vaļīga pie apkakles, kuras poga bija atlaista. Viņam bija tumši, īsi apgriezti mati. Gaiša āda, gaiši zilas acis. Viņš nebija pārsteidzoša seja, bet šajā maigajā pavasara vakarā, šajā alejā, 1963. gada maijā, viņš bija skaists, un vecā sieviete ar tūlītēju un mīļu nostalģiju nodomāja, ka pavasarī.Ikviens var būt skaists... ja steidzas uz tikšanos ar savu sapņu cilvēku, lai tiktos vakariņās un varbūt pēc tam dejās. Pavasaris ir vienīgais gadalaiks, kad nostalģija nekad nešķiet rūgta, un vecā sieviete devās ceļā, priecīga, ka bija sveicinājusi zēnu, un priecīga, ka viņš bija atbildējis uz sveicienu, paceļot roku vilcienā.

Jaunais vīrietis šķērsoja 66. ielu, ejot straujā solī un ar tādu pašu vieglu smaidu uz lūpām. Pusceļā uz ielas pusi stāvēja vecs vīrs pie saplīsušas ķerras, pilnas ar ziediem, kuru dominējošā krāsa bija dzeltena; dzeltenā junkuru un krokusu partija. Vecajam vīram bija arī neļķes un dažas siltumnīcas rozes, pārsvarā dzeltenas un baltas. Viņš ēda saldumu un klausījās apjomīgu radioaparātu.tranzistors līdzsvarots pāri ratiņu stūrim.

Radio pārraidīja sliktas ziņas, kuras neviens neklausījās: slepkava, kas sita savus upurus, joprojām bija brīvībā; Džons Ficdžeralds Kenedijs paziņoja, ka situāciju mazā Āzijas valstī Vjetnamā (diktors to izrunāja kā "Vaitenum") ir vērts uzmanīgi vērot; no Austrumeitas bija izcelts neidentificētas sievietes līķis; pilsoņu zvērinātie nebija pasludinājuši spriedumu par nāves gadījumaPadomju vara bija uzspridzinājusi kodolbumbu. Nekas no tā nešķita reāls, nekas no tā nešķita svarīgs. Gaiss bija mīksts un patīkams. Divi vīri ar alus dzeramajiem vēderiem stāvēja pie maiznīcas, spēlēja niķeļus un smējās viens no otra. Pavasaris drebēja uz vasaras robežas un,Lielpilsētā vasara ir sapņu sezona.

Jaunais vīrietis pagāja garām puķu ratiņiem, un slikto ziņu skaņa palika aiz muguras. Viņš vilcinājās, paskatījās pāri plecam, uz mirkli apdomājās. Viņš aizsniedzās žaketes kabatā un atkal kaut ko tajā sameklēja. Uz mirkli viņa seja izskatījās apjukusi, vientuļa, gandrīz nomākta. Tad, izvelkot roku no kabatas, viņš atkal ieguva iepriekšējo sajūsmas pilno gaidīšanas izteiksmi.

Viņš smaidīdams atgriezās pie puķu ratiņa. Viņš paņems dažus ziedus viņai, kurai tie noteikti patiks.

Viņam patika redzēt, kā viņas acis mirdz pārsteigumā un priekā, kad viņš atnesa viņai kādu dāvanu - vienkāršas, mazas lietas, jo viņš nebūt nebija bagāts. Šokolādes kārbiņu. Aproci. Reiz tikai duci Valensijas apelsīnu, jo viņš zināja, ka tie bija Normas mīļākie.

- Mans jaunais draugs - viņš sveicināja puķu pārdevēju, kad redzēja, ka vīrietis pelēkā uzvalkā atgriežas, pārlaižot skatienu pa krājumiem, kas bija izlikti uz ratiņiem.

Pārdevējam vajadzēja būt sešdesmit astoņdesmit astoņus gadus vecam; neskatoties uz silto vakaru, viņš valkāja nolietotu pelēku adītu džemperi un mīkstu cepurīti. Viņa seja bija grumbu karte, acis izplūdušas. Starp pirkstiem mirdzēja cigarete. Tomēr viņš arī atcerējās, kā pavasarī bija būt jaunam - jaunam un tik kaislīgam, ka visur skraidīja. Parasti ziedu pārdevēja sejas izteiksmeTas bija skābi, bet tagad viņš nedaudz pasmaidīja, gluži tāpat kā vecā sieviete, kas stūma bērnu ratiņos iepirkumus, jo šis zēns bija skaidra lieta. Noslaucījis konfekšu drupatas no sava maisiņa džempera krūtīm, viņš nodomāja: ja šis zēns būtu slims, viņu noteikti turētu intensīvās terapijas nodaļā.

- Cik maksā ziedi?" jautāja jaunietis.

- Es jums uztaisīšu skaistu pušķi par dolāru. Šīs rozes ir siltumnīcas rozes, tāpēc nedaudz dārgākas. 70 centu katra. Es jums pārdošu pusduci par trim dolāriem un medu.

- Sejas, - komentēja zēns, - nekas nav lēts, mans jaunais draugs. Vai tava māte tev to nekad nav mācījusi?

Jaunais vīrietis pasmaidīja.

- Iespējams, es kaut ko par to minēju.

- Protams. Protams, ka viņa to darīja. Es jums uzdāvināšu pusduci rožu: divas sarkanas, divas dzeltenas un divas baltas. Labāk es taču nevaru, vai ne? Es pieliku dažus cipreses zariņus un dažas avēnijas lapas - tās tās mīl. Labi. Vai jūs gribētu pušķi par dolāru?

- Viņi?" jautāja zēns, joprojām smaidot.

- Mans jaunais draugs, - sacīja puķu pārdevējs, iemetot cigareti grāvī un atbildot ar smaidu, - maijā neviens nepērk ziedus sev. Tas ir valsts likums, vai jūs saprotat, ko es gribu teikt?

Zēns domāja par Normu, par viņas priecīgajām, pārsteigtajām acīm, par viņas mīļo smaidu un nedaudz pakratīja galvu.

- Starp citu, es domāju, ka saprotu.

- Protams, jūs to zināt. Ko jūs sakāt?

- Kā jūs domājat?

- Es jums pateikšu, ko es domāju. Nāciet! Padoms tomēr ir bezmaksas, vai ne?

Zēns atkal pasmaidīja un teica:

- Es uzskatu, ka tā ir vienīgā brīvā lieta pasaulē.

- Par to vari būt pilnīgi pārliecināts, - paziņoja puķu pārdevējs. Ļoti labi, mans jaunais draugs. Ja ziedi ir paredzēti tavai mātei, paņem viņai pušķi. Dažas junklijas, daži krokodi, dažas margrietiņas. Viņa to visu nesabojās, sakot: "Ak, dēliņ, man ļoti patika šie ziedi, bet cik tie maksāja? Ak, tie ir ļoti dārgi. Vai viņa vēl nezina, ka nevajag tērēt naudu?"

Jaunais vīrietis atgāza galvu un smējās. Puķu pārdevēja turpināja:

- Bet, ja tās nonāks pie tavas mazās, tas būs pavisam citādi, mans dēls, un tu to zini. Ņem viņas rozes, un viņa nekļūs par grāmatvedi, tu saproti? Nāciet! Viņa tevi apskries aiz kakla un...

- Es ņemšu rozes, - sacīja zēns. Tad pienāca puķu pārdevēja kārta smieties. Abi vīrieši, kas spēlēja niķus, paskatījās uz viņu un pasmaidīja.

- Ei, puisītis! - piezvanīja viens no viņiem, - Vai negribi lēti nopirkt laulības gredzenu? Es savu pārdodu... Man tas vairs nav vajadzīgs.

Jaunais vīrietis pasmaidīja, sārtēdams līdz pat tumšo matu saknēm. Puķu pārdevēja noplēsa sešas siltumnīcas rozes, apgrieza kātiņus, apsmidzināja tās ar ūdeni un iesaiņoja garā konusveida iepakojumā.

- Šovakar laikapstākļi būs tieši tādi, kādus jūs vēlaties, - paziņoja radio, - jauki un patīkami laikapstākļi, temperatūra ap divdesmit vienu grādu, ideāli piemēroti, lai izietu uz terases un skatītos uz zvaigznēm, ja esat romantisks tips. Izbaudiet, Lieliskā Ņujorka, izbaudiet!

Ziedu pārdevējs piestiprināja papīra malas ar gumijas lentu un ieteica zēnam pastāstīt draudzenei, ka nedaudz cukura, kas pievienots ūdenim vāzē ar rozēm, kalpos, lai tās ilgāk saglabātu svaigumu.

- Es viņai pastāstīšu," jaunietis apsolīja, pasniedzot ziedu pārdevējai piecu dolāru banknoti.

- Paldies.

- Tas ir mans pakalpojums, mans jaunais draugs, - atbildēja puķu pārdevējs, pasniedzot zēnam atpakaļ pusotru dolāru. Viņa smaids kļuva nedaudz skumjš:

- Noskūpstiet viņu manis dēļ.

Radio sāka dziedāt "Četri gadalaiki" dziesmu "Sherry". Zēns turpināja ceļu pa aleju, acis atvērtas un satrauktas, plaši vērīgas, raugoties ne tik daudz apkārt uz dzīvi, kas plūda pa Trešo aveju, bet iekšā un nākotnē, gaidot.

Tomēr dažas lietas uz viņu atstāja iespaidu: jauna māte, kas stumj bērnu ratiņos, bērna seja komiski aplipusi ar saldējumu; meitenīte, kas lēkāja pa virvi un dungoja: "Betty un Henry augšā kokā, BĒRNU! Vispirms nāk mīlestība, tad laulība, un te nāk Henry ar bērnu ratiņos, stumj!" Divas sievietes sarunājās pie veļas mazgātavas,Vīriešu grupa caur datortehnikas veikala vitrīnu lūkojās uz milzīgu krāsainu televizoru ar četrciparu cenu - ierīce rādīja beisbola spēli, un spēlētāji izskatījās zaļi. Viens no viņiem bija zemeņu krāsas, un Ņujorkas "Mets" apakšējā puslaikā pārspēja "Phillies" ar rezultātu seši pret vienu.

Zēns devās tālāk, nesot ziedus, nepamanījis, ka abas grūtnieces pie veļas mazgātavas uz brīdi bija pārtraukušas runāt un skatījās uz viņu sapņainām acīm, kad viņš ar paciņu gāja garām; laiks, kad viņas varēja saņemt ziedus, jau sen bija pagājis. Viņš arī nepamanīja jauno satiksmes uzraugu, kurš uz Trešās avēnijas un 69. ielas stūra apturēja automašīnas, laiApsargs bija aizņemts, un viņš atpazina sapņaino sejas izteiksmi zēna sejā, jo bija redzējis attēlu spogulī, kad skūties, kur pēdējā laikā bija novērojis tādu pašu izteiksmi. Viņš nepamanīja divas pusaudzes meitenes, kas viņam šķērsoja ceļu pretējā virzienā un pēc tam ķiķināja.

Viņš apstājās uz 73. ielas stūra un pagriezās pa labi. 73. iela bija mazliet tumšāka nekā pārējās, garām bija daudzdzīvokļu namiem pārvērstas mājas, kuru pagrabos atradās itāļu restorāni. Trīs kvartālus uz priekšu saulgriežu gaismā vēl kūsāja ielas beisbola spēle. Jaunietis tur nenonāca; nogājis puskvartālu, viņš iegāja šaurā alejā.

Tagad debesīs bija parādījušās zvaigznes, kas vāji mirgoja; traverss bija tumšs un pilns ēnu, ar neskaidriem atkritumu tvertņu siluetiem. Jaunietis tagad bija viens... nē, ne gluži. Sarkanīgā aptumsumā atskanēja viļņots čīkstiens, un viņš uzmeta. Tā bija kaķa mīlas dziesma, un tajā nebija nekā skaista.

Viņš gāja lēnāk un ieskatījās pulkstenī. Bija pulksten piecpadsmit astoņi, un tūlīt būs Norma... Tad viņš ieraudzīja viņu, kas nāca pāri pagalmam viņam pretī tumši zilās garās biksēs un jūrnieka blūzē, no kuras zēnam sāpēja sirds. Pirmo reizi ieraudzīt viņu vienmēr bija pārsteigums, vienmēr garšīgs šoks - viņa izskatījās tik jauna.

Tagad viņa smaids kļuva spožāks - starojošs. Viņš gāja ātrāk.

- Norma, - viņš uzsauca.

Viņa pacēla acis un pasmaidīja, bet... tuvojoties viņai, smaids novīst. Arī zēna smaids mazliet raustījās, un viņš uz brīdi kļuva nemierīgs. Seja virs jūrnieka blūzes viņam pēkšņi šķita neskaidra. Tumsa kļuva tumša... vai viņš kļūdījās? Protams, ka nē, tā bija Norma.

- Es atnesu jums ziedus, - viņš teica priecīgs un atvieglots, pasniedzot viņai paciņu. Viņa uz mirkli uz viņu paskatījās, pasmaidīja un atdeva ziedus.

- Liels paldies, bet jūs kļūdāties, - viņš paziņoja. - Mans vārds ir...

- Norma," viņš čukstēja un izvilka no žaketes kabatas, kur visu laiku bija turējis āmuru ar īsu rokturi.

- Tie ir domāti tev, Norma... tie vienmēr ir bijuši domāti tev... viss ir domāts tev.

Viņa atcirta, viņas seja bija izplūdis balts aplis, mutē melns atvērums, baiļu O - un tā nebija Norma, jo Norma bija mirusi pirms desmit gadiem. Un tam nebija nekādas nozīmes. Jo viņa grasījās kliegt, un viņš trāpīja ar āmuru, lai savaldītu kliedzienu, lai nogalinātu kliedzienu. Un, kad viņš trāpīja ar āmuru, puķu saišķis izkrita no viņa otras rokas, atveroties un izkaisot sarkanas, dzeltenas un baltas rozes piesaburzītas atkritumu urnas, kur kaķi tumsā mīlējās, kliedza mīlestību, kliedza, kliedza.

Viņš sita ar āmuru, un viņa nekliedza, bet viņa varēja kliegt, jo viņa nebija Norma, neviena no viņām nebija Norma, un viņš sita, sita, sita ar āmuru. Viņa nebija Norma, un tāpēc viņš sita ar āmuru, kā to bija darījis jau piecas reizes.

Nezinot, pēc cik ilga laika, viņš iebāza āmuru atpakaļ jakas kabatā un atkāpās no tumšās ēnas, kas metās uz bruģa, prom no rozēm, kas bija izkaisītas pie atkritumu urnām. Viņš pagriezās un izgāja no šaurās ieliņas. Tagad bija slēgta nakts. Beisbolisti bija devušies mājās. Ja uz viņa uzvalka bija asins traipi, tie neparādījās.ne šīs vēlās pavasara nakts tumsā.Viņas vārds nebija Norma, bet viņš zināja, kāds ir viņa paša vārds.Tas bija... tas bija... mīlestība.

To sauca par mīlestību, un tā klīda pa tumšajām ielām, jo Norma viņu gaidīja. Un viņš viņu atradīs. Kādu dienu, drīz.

Viņš sāka smaidīt.Viņa gaita atkal kļuva izveicīga, kad viņš devās pa 73. ielu.Vidēja vecuma pāris, kas sēdēja uz ēkas, kurā viņš dzīvoja, kāpnēm, vēroja, kā viņš iet garām, ar galvu, noliektu uz vienu pusi, skatienu, kas bija novērsts, un vieglu smaidu uz lūpām.Kad viņš pagāja garām, sieviete jautāja:

- Kāpēc tu vairs nekad tā neizskaties?

- Huh?

- Nekas - viņa teica.

Bet viņš vēroja, kā jaunais vīrietis pelēkā uzvalkā pazūd nakts tumsā, un aizdomājās, ka, ja ir kas skaistāks par pavasari, tad tā ir jaunu cilvēku mīlestība.

Stīvens Kings (Stephen King, 1947) ir viens no nozīmīgākajiem mūsdienu šausmu grāmatu autoriem, kurš guvis starptautiskus panākumus un raksta arī spriedzes un zinātniskās fantastikas darbus.

Mūsu izvēlētais stāstījums ir daļa no Nakts ēnas (1978), viņa pirmais īso stāstu krājums. Tajā mēs atrodam jaunu un anonīmu varoni, kurš staigā pa ielām ar kaislīgs skats .

Kad viņš ierauga vīrieti, kas pārdod ziedus, viņš nopērk dāvanu sievietei, kuru gaida. Visa teksta gaitā mēs saprotam, cik ļoti viņš mīl Normu un ilgojas pēc atkalapvienošanās. Tomēr, kad viņa tuvojas, mūsu cerības tiek apgāztas. .

Tā ir cita persona, kuru galvenais varonis nogalina ar āmuru. Tādējādi mēs atklājam, ka viņš ir... sērijveida slepkava: ir nogalinājis jau piecas sievietes, jo nevienā no tām nespēja atrast savu mīļoto.

4. nāc un ieraugi saulrietu, Lygia Fagundes Telles

Viņa steidzīgi kāpa pa līkumaino nogāzi. Viņai ejot uz priekšu, māju kļuva arvien mazāk un mazāk, pieticīgas mājiņas, izkaisītas bez simetrijas un izolētas tukšos zemes gabalos. Ielas vidū bez bruģa, kuru šur tur aizsedza zems krūms, daži bērni spēlēja aplī. Vājā bērnudārza rēgsma bija vienīgā dzīvīgā nots pēcpusdienas klusumā.

Viņš gaidīja viņu, atspiedies pret koku, slaids un tievs, tumsnēji zilā žaketē, ar izaugušiem un izķemmētiem matiem, ar jaunības manieri kā skolniekam.

- Mana mīļā Rakēla, - viņa nopietni uzlūkoja viņu un paskatījās uz savām kurpēm.

- Paskaties uz šiem dubļiem. Tikai tu vari izdomāt tikšanos šādā vietā. Kāda ideja, Rikardo, kāda ideja! Man vajadzēja izkāpt no taksometra tālu prom, viņš nekad neaizbrauktu līdz šejienei.

Viņš pasmējās starp palaidnīgu un naivu smaidu.

- Nekad? Es domāju, ka tu atnāksi sportiski ģērbies, bet tagad tu ieradies šāds! Kad agrāk ar mani kopā gāji, tu valkāji lielas septiņlīgas kurpes, atceries? Vai tāpēc, lai man to pateiktu, tu lika man nākt šurp? - viņa jautāja, liekot cimdus somā. Viņa izvilka cigareti - Hm?!

Ak, Rakela... - un viņš paņēma viņu aiz rokas. Tu, tu esi tik skaista. Un tagad tu smēķē šīs netīras mazās cigaretes, zilas un zeltainas... Es zvēru, man vajadzēja vēlreiz redzēt visu šo skaistumu, sajust smaržu smaržu. Nu? Vai es darīju nepareizi?

Jūs taču varējāt izvēlēties kādu citu vietu, vai ne, - jūsu balss bija palēninājusies, - un kas tas ir? Kapsēta?

Viņš pagriezās pret veco sagruvušo sienu un paskatījās uz rūsas sarūsējušajiem dzelzs vārtiem.

- Pamestas kapsētas, mans eņģelītis. Visi dzīvie un mirušie ir pametuši. Nav palikuši pat spoki, skaties, kā mazi bērni bez bailēm rotaļājas, - viņš piebilda, rādīdams uz bērniem cirandā.

Viņa lēni norij, izsprausdama dūmus savam biedram sejā.

- Rikardo un viņa idejas. Kas tagad? Kāda ir programma? Viņš iedomīgi satvēra viņu aiz vidukļa.

- Es to visu labi zinu, mani ļaudis ir, tur apglabāti. Nāciet uz brīdi iekšā, un es jums parādīšu skaistāko saulrietu pasaulē.

Viņa brīdi skatījās uz viņu. Viņa ķiķinādama atgāza galvu atpakaļ.

- Redzēt saulrietu!... Tur, mans Dievs... Pasakains, pasakains!... Lūgdams mani uz pēdējo randiņu, mocīdams mani dienām ilgi, liekot man no tālienes ierasties šajā bedrē, tikai vēl vienu reizi, tikai vēl vienu reizi! Un kāpēc? Lai redzētu saulrietu kapsētā...

Viņš arī smējās, izjūtot apmulsumu kā zēns, kas tiek apvainots par vainu.

- Rakela, mana mīļā, nedari man tā. Tu zini, es gribētu tevi paņemt uz savu dzīvokli, bet esmu kļuvusi vēl nabadzīgāka, it kā tas būtu iespējams. Es dzīvoju šausmīgā pansijā, kuras saimniece ir Medūza, kas spiego pa atslēgas caurumu...

- Un jūs domājat, ka es to darītu?

- Nevajag dusmoties, es zinu, ka tu to nedarītu, tu esi ļoti uzticīga. Tāpēc es domāju, ja mēs varētu kādu brīdi parunāties kādā tālākā ielā... - viņš teica, tuvojoties tuvāk. Viņš ar pirkstu galiem glāstīja viņas roku. Viņš kļuva nopietns. Un pamazām ap viņa nedaudz saspiestajām acīm sāka veidoties neskaitāmas krunciņas. Krunciņu vēdekļi padziļinājās viltīgā izteiksmē. Tā nebija tajāBet drīz viņš pasmaidīja, un grumbu tīkls pazuda bez pēdām. Viņā atgriezās viņa nepieredzējušais un puslīdz uzmanīgais gaiss: "Jūs labi darījāt, ka atnācāt.

- Jūs domājat par šovu... Un mēs nevarējām iedzert dzērienu bārā?

- Man pietrūka naudas, mans eņģelītis, paskaties, vai saproti.

- Bet es samaksāšu.

- Ar viņa naudu? Es labāk iedzeršu formicidu. Es izvēlējos šo ekskursiju, jo tā ir bezmaksas un ļoti pieklājīga, pieklājīgākas ekskursijas nevar būt, vai tu man nepiekrīti? Pat romantiskas.

Viņa paskatījās apkārt. Viņa pavilka roku, ko viņš bija saspiedis.

- Tas bija milzīgs risks, Rikardo. Viņš ir greizsirdīgs. Viņam ir apnicis zināt, ka man ir bijušas afēras. Ja viņš mūs saliek kopā, tad jā, es vienkārši gribu redzēt, vai kāda no viņa pasakainajām idejām salabos manu dzīvi.

- Bet es atcerējos šo vietu tieši tāpēc, ka negribu, lai tu riskētu, mans eņģelītis. Nav diskrētākas vietas par pamestām kapsētām, redz, pilnīgi pamestām, - viņš turpināja, atverot vārtus. Vecais gongs nopūtās: - Tavs draugs vai tava drauga draugs nekad neuzzinās, ka mēs šeit esam bijuši.

- Tas ir milzīgs risks, es jau teicu. Neuzstājiet uz šiem jokiem, lūdzu. Ko darīt, ja tuvojas bēres? Es nevaru paciest bēres. Taču kuras bēres? Reičel, Reičel, cik reizes man jāatkārto viens un tas pats!!! Šeit jau gadsimtiem neviens nav apglabāts, man pat nešķiet, ka kauli nav palikuši, kādas muļķības. Ejiet ar mani, varat man iedot roku, nebaidieties.

Apaugums valdīja pār visu. Un tas neapmierinājās ar to, ka bija nikni izplatījies pa puķu dobēm, tas kāpelēja pa kapiem, alkatīgi iefiltrējās marmora spraugās, iebruka zaļganu oļu alejās, it kā ar savu mežonīgo dzīvības spēku gribētu uz visiem laikiem apslēpt pēdējās nāves pēdas. Viņi gāja garajā, saules pielietajā alejā. Viņu soļu skaņa skanēja.Dusmīga, bet paklausīga, viņa ļāva sevi vadīt kā bērns. Reizēm viņa izrādīja zināmu ziņkāri par vienu vai otru kapu ar bāliem, emaljētiem portretu medaljoniem.

- Tā ir milzīga, eh? un tik nožēlojama, vēl nekad neesmu redzējusi nožēlojamākas kapsētas, cik nomācoši, - viņa iesaucās, metot cigaretes galu eņģelīša ar nogrieztu galvu virzienā, - ejam, Rikardo, ar to pietiek.

- Lūk, Rakels, paskaties mazliet uz šo pēcpusdienu! Depresija, kāpēc? Nezinu, kur lasīju, skaistums nav ne rīta gaismā, ne vakara ēnā, tas ir krēslā, tajā puskrēslā, tajā divdomībā. Es dodu tev krēslu uz šķīvja, un tu sūdzies.

- Es jau teicu, ka man nepatīk kapsētas, un vēl jo vairāk nabadzīgas kapsētas.

Viņš maigi noskūpstīja viņas roku.

- Jūs apsolījāt šim savam vergam veltīt vakaru.

- Jā, bet es to izdarīju nepareizi. Tas varētu būt ļoti smieklīgi, bet es vairs negribu riskēt. - Vai viņš ir tik bagāts?

- Tu tagad aizvedīsi mani pasakainā ceļojumā uz Austrumiem. Vai esi kādreiz dzirdējis par Austrumiem? Mēs dodamies uz Austrumiem, dārgais...

Viņš pacēla akmentiņu un aizvēra to rokā. Mazais grumbiņu tīkls atkal sāka paplašināties ap acīm. Viņa fizionomija, tik atklāta un gluda, pēkšņi aptumšojās, novecoja. Bet drīz vien smaids atkal parādījās un grumbiņas pazuda.

- Es arī tevi kādu dienu aizvedu izbraucienā ar laivu, atceries? Noliecusi galvu atpakaļ uz vīrieša pleca, viņa palēnināja tempu.

- Zini, Rikardo, man šķiet, ka tu tiešām esi tāds tantāns... Bet, par spīti visam, man dažkārt pietrūkst tā laika. Kāds tas bija gads! Kad es par to domāju, es nesaprotu, kā es tik ilgi izturēju, iedomājies, gadu!

- Jūs lasījāt "Kamēliju dāmu", jūs kļuvāt trausls, sentimentāls. Un tagad? Kādu romānu jūs lasāt tagad?

- Neviena, - viņa atbildēja, saraucoties. Viņa apstājās, lai izlasītu uzrakstu uz sadrupušās plāksnes: "Mana mīļā sieva, mūžīgi pazudusi, - viņa izlasīja klusā balsī, - Jā, šī mūžība bija īsa.

Viņš iemeta laukakmeni izžuvušā puķu dobē.

- Bet tieši šī atteikšanās no nāves ir tas, kas padara to burvīgu. Cilvēks vairs neatrod ne mazāko dzīvo iejaukšanos, stulbu dzīvo iejaukšanos. Paskaties - viņš teica, rādīdams uz saplaisājušu kapu, no plaisas iekšpuses neparasti dīgst nezāle, - sūnas jau klāj vārdu uz akmens. Virs sūnām vēl nāks saknes, tad lapas... Tā ir pilnīga nāve, ne atmiņas, ne ilgas, nevārds vispār. Pat ne tas.

Viņa pieguļ viņam tuvāk, iezobās.

- Labi, bet tagad iesim, man ir bijis ļoti jautri, jau sen nav bijis tik jautri, tikai tāds puisis kā tu var likt man tik jautri pavadīt laiku.

Viņš viņu skūpstīja uz vaiga.

- Pietiek, Rikardo, es gribu doties prom.

- Vēl daži soļi...

- Bet šīs kapsētas ir bezgalīgas, mēs jau esam gājuši vairākas jūdzes, - viņa atskatījās, - es nekad neesmu tik tālu gājusi, Rikardo, es būšu nogurusi.

- Labā dzīve tevi ir padarījusi slinku? Cik neglīti, - viņš nopriecājās, stumdams viņu uz priekšu, - tur var redzēt saulrietu. Zini, Rakels, es bieži staigāju šeit roku rokā ar savu brālēnu. Mums tolaik bija divpadsmit gadu. Katru svētdienu mamma nāca atnest ziedus un izrotāt mūsu mazo kapliču, kur jau bija apglabāts mans tēvs. Mēs ar manu mazo brālēnu.Mēs ar viņu mēdzām nākt kopā un uzkavēties, turēties rokās, kaldināt tik daudz plānu. Tagad viņi abi ir miruši.

- Arī tavs brālēns?

- Viņa nomira piecpadsmit gadu vecumā. Viņa nebija gluži skaista, bet viņai bija tādas acis... Tās bija zaļas kā tavas, līdzīgas tavām. Neparastas, Reičel, neparastas kā jūs abas... Tagad es domāju, ka viss viņas skaistums slēpās viņas acīs, kas bija tādas kā slīpas, kā tavas.

-Vai jūs mīlat viens otru?

- Viņa mani mīlēja. Viņa bija vienīgā būtne, kas... - Viņa izdarīja žestu. - Lai vai kā, tam nav nozīmes.

Rakela paņēma no viņa cigareti, norija un atdeva to atpakaļ.

- Tu man patiecies, Rikardo.

- Un es tevi mīlēju... un joprojām mīlu. Vai tu tagad redzi atšķirību?

Putns izlauzās cauri cipresēm un izlaida kliedzienu, un viņa satraucās.

- Ir kļuvis auksti, vai ne? Ejam.

- Mēs esam ieradušies, mans eņģelītis. Šeit ir mani mirušie.

Viņi apstājās pirms nelielas kapličas, kuru no augšas līdz apakšas klāja mežonīgs vīnogulājs, kas to apvijis niknā vīnogulāju un lapu apskāvienā. Šaurās durvis ieskrēja, kad viņš tās plaši atvēra. Gaisma ieplūda kabinetā ar melnbaltām sienām, pilnas ar vecu noplūžu svītrām. Kabineta centrā atradās pusnojaukts altāris, pārklāts ar dvieli, kas bija ieguvis laika krāsu. Divas vāzes.Starp krusta rokām zirneklis bija savijis divus trīsstūrus no saplēstiem tīkliem, kas kā plīvuri karājās no mēteļa, ko kāds bija uzlicis Kristum uz pleciem. Pie sānu sienas, pa labi no durvīm, bija dzelzs durvis, pa kurām varēja nokļūt uz akmens kāpnēm, kas spirālveidā nolaidās lejup uz ca tacumba. Viņa iegāja uz pirkstgaliem,izvairoties pat no mazākā pieskāriena mazās kapličas atliekām.

- Cik tas skumji, Rikardo. Vai tu nekad vairs neesi bijis šeit?

Viņš pieskārās putekļu klātā attēla sejai. Viņš smaidīja, iedomīgi pasmaidīja.

- Es zinu, ka jūs gribētu atrast visu nevainojami tīru, ziedus vāzēs, sveces, manas veltīšanās zīmes, vai ne? Bet es jau teicu, ka visvairāk man patīk tieši šī pamestība, šī vientulība. Tilti ar citu pasauli ir pārrauti, un šeit nāve ir pilnīgi izolēta. Absolūta.

Viņa pakāpās uz priekšu un ielūkojās caur mazo durvju sarūsējušajām dzelzs restēm. Puspagraba puspagraba telpā gar četrām sienām, kas veidoja šauru pelēku taisnstūri, stiepās atvilktnes.

- Un tur lejā?

- Jo tur ir atvilktnes, un atvilktnēs ir manas saknes. Putekļi, mans eņģelītis, putekļi, - viņš murmināja. Viņš atvēra mazās durvis un nolaidās pa kāpnēm. Viņš piegāja pie atvilktnes sienas vidū, stingri turēdamies pie bronzas roktura, it kā grasītos to izvilkt - akmens kumode. Vai tas nav grandiozs?

Apstājusies kāpņu augšpusē, viņa noliecās tuvāk, lai labāk ieskatītos.

- Vai visas šīs atvilktnes ir pilnas?

- Pilnas?... Tikai tās ar portretu un uzrakstu, jūs redzat? Šajā ir manas mātes portrets, šeit bija mana māte, - viņš turpināja, ar pirkstu galiem pieskaroties emaljētam medaljonam, kas iestrādāts atvilktnes vidū.

Viņa sakrustoja rokas. Viņa runāja klusi, balsī bija jūtama neliela drebēšana.

- Nāc, Rikardo, nāc.

- Jūs baidāties.

- Protams, ka nē, man vienkārši ir auksti. Nāc augšā un ejam, man ir auksti!

Viņš neatbildēja. Viņš piegāja pie vienas no atvilktnēm pretējā sienā un aizdedzināja sērkociņu. Viņš noliecās pie vāji iedegtā medkariņa.

- Mana mazā māsīca Marija Emīlija. Es pat atceros to dienu, kad viņa nofotografējās, divas nedēļas pirms nāves... Viņa sasēja matus ar zilu lentīti un nāca izrādīties, vai es esmu skaista? Vai es esmu skaista?

Viņa nolaidās pa kāpnēm, raustīdama plecus, lai nekur neierāptos.

- Šeit ir tik auksti un tik tumšs, ka es neredzu!

Viņš aizdedzināja vēl vienu sērkociņu un piedāvāja to savam biedram.

- Lūk, jūs labi redzat... - Viņš pavirzījās malā. - Paskatieties uz viņas acīm. Bet tās ir tik izplūdušas, ka gandrīz nevar saskatīt, ka viņa ir meitene...

Pirms liesma nodzisa, viņš pietuvināja to uzrakstam uz akmens. Viņš to lēnām nolasīja skaļi.

- Marija Emīlija, dzimusi tūkstoš astoņsimt pirmā gada divdesmitajā maijā... - Viņš nometa zobu bakstāmo un uz mirkli palika nekustīgs - Bet tā nevarēja būt tava draudzene, viņa nomira pirms vairāk nekā simts gadiem! Tavi meli...

Metālisks troksnis pārtrauca vārdu no viņa vidus. Viņš paskatījās apkārt. Rotaļlaukums bija tukšs. Viņš pievērsa skatienu kāpnēm. Augšā, aiz aiz aizvērtās lūkas, viņu vēroja Rikardo. Viņam bija viņa smaids - puslīdz nevainīgs, puslīdz ļauns.

- Tas nekad nav bijis tavas ģimenes kapenes, meli! Visneiedomājamākais joks, - viņa iesaucās, ātri kāpjot pa kāpnēm, - tas nav smieklīgi, vai tu dzirdi?

Viņš pagaidīja, līdz viņa pietuvojās tuvu tam, lai pieskartos dzelzs vārtu aizvaram. Tad pagrieza atslēgu, izrāva to no slēdzenes un atlēca atpakaļ.

- Rikardo, atver to tūlīt! - viņš pavēlēja, pagriežot slēdzeni, - Es ienīstu šādus jokus, tu to zini. Tu, idiots! Tas tev pienākas par sekošanu idiotam līdzi. Stulbākais joks!

- Caur spraugu durvīs ieplūdīs saules gaismas mirdzums. Tad tas lēnām, ļoti lēnām aizklīdīs prom. Tev būs visskaistākais saulriets pasaulē. Viņa satricināja mazās durvis.

- Rikardo, pietiek, es teicu, pietiek! Atveriet tūlīt, tūlīt! - Viņš ar vēl lielāku spēku satricināja mazās durvis, satvēra tās, karājoties starp restēm. Viņš aizsmakusi elpoja, acis bija pilnas asaru. Viņš mēģināja smaidīt - Klausies, mīļā, tas bija ļoti smieklīgi, bet tagad man tiešām jāiet, ej, atveriet...

Viņš vairs nesmaidīja. Viņš bija nopietns, acis sašaurinātas. Apkārt tām vēdeklim līdzīgā zīmējumā atkal parādījās mazās grumbiņas.

- Labs vakars, Rakels...

- Pietiek, Rikardo! Tu par to samaksāsi!" - viņa kliedza, izstiepjot rokas starp restēm, mēģinot viņu satvert. - Kretin, atdod man šīs nolādētās lietas atslēgu, nāc!" - viņa pieprasīja, aplūkojot pavisam jaunu slēdzeni. Tad viņa apskatīja rūsas garozas klātas restes. Viņa stāvēja mierīgi, pacēlusi skatienu uz atslēgu, ko viņš kā svārstu šūpoja no gredzena.Viņš spazmā pārmeta acis un mīkstināja ķermeni. Viņš slīdēja. - Nē, nē...

Joprojām pagriezies pret viņu, viņš bija aizsniedzies līdz durvīm un atvēra rokas. Viņš pavilka, abas vērtnes plaši atvērās.

- Labu nakti, mans eņģelītis.

Viņas lūpas pieķērās viena otrai, it kā starp tām būtu līme. Viņas acis smagi saritinājās rupjā izteiksmē.

- Nē...

Ieliekot atslēgu kabatā, viņš turpināja pastaigu. Īsajā klusumā atskanēja akmentiņu čaukstēšana zem viņa kurpēm. Un pēkšņi atskanēja baiss, necilvēcīgs kliedziens:

- NĒ!

Kādu brīdi viņš vēl dzirdēja kliedzienus, kas vairojās, līdzīgi dzīvnieka plosīšanās kliedzieniem. Tad kliedzieni kļuva attālāki, pieklusināti, it kā no zemes dzīlēm. Tiklīdz viņš nonāca pie kapsētas vārtiem, viņš iemeta nāvējošu skatienu saulrieta virzienā. Viņš bija modrs. Tagad neviena cilvēka auss nedzirdēs nevienu saucienu. Viņš aizdedzināja cigareti un devās lejup.Bērni tālumā spēlēja aplī.

Ligija Fagundesa Tellesa (Lygia Fagundes Telles, 1923-2022) kļuva starptautiski pazīstama ar saviem romāniem un īsiem stāstiem.

Kolekcijā ir Nāc un uzlūko saulrietu un citi stāsti (1988), šis ir viens no autora visatzītākajiem tekstiem, kurā apvienoti fantāzijas, drāmas un šausmu elementi. Sižetu izspēlē Rakela un Rikardo, divi bijušie mīlnieki, kas sarīko atkalapvienošanās kapsētā .

Šo vietu vīrietis būtu izvēlējies, lai saglabātu notikumu noslēpumā. Lai gan viņa vārdi ir mīļi, viņa žesti, šķiet, liecina, ka viņam ir kāds slēpts nodoms. Beigās mēs atklājam, ka mums priekšā ir stāsts par to. greizsirdība un neprāts kas beidzas traģiski.

Rikardo drīzāk nogalinātu Rakelu (vai drīzāk apglabātu viņu dzīvu), nekā pieņemtu attiecību beigas un jauno romānu, ko viņa dzīvoja. Šādā veidā Ligija Fagundesa Tellesa veido šausmu scenāriju. tuvu ikdienas dzīvei : diemžēl ir neskaitāmi daudz sieviešu slepkavību gadījumu, kas notiek līdzīgos apstākļos.

5. viesis, Amparo Dávila

Amparo Dávila. Foto: Secretaría de Cultura Ciudad de México

Es nekad neaizmirsīšu dienu, kad viņš ieradās pie mums. Vīrs viņu atveda no ceļojuma.

Toreiz mēs bijām precējušies apmēram trīs gadus, divi bērni, un es nebiju laimīga. Es vīram pārstāvēju kaut ko līdzīgu mēbelei, ko mēs pierodam redzēt noteiktā vietā, bet kas nerada nekādu iespaidu. Mēs dzīvojām mazā pilsētiņā, bez komunikācijām un tālu no pilsētas. Pilsētiņā, kas gandrīz mirusi vai drīz izzudīs.

Kad pirmo reizi viņu ieraudzīju, nespēju savaldīt šausmu saucienu. Viņš bija tumšs, draudīgs. Ar lielām dzeltenīgām, gandrīz apaļām un nemirkšķošām acīm, kas, šķiet, caururbās caur lietām un cilvēkiem.

Mana nelaimīgā dzīve pārvērtās ellē. Jau tajā pašā naktī, kad viņš ieradās, es lūdzu vīru nenolādēt mani viņa kompānijas mokām. Es nevarēju viņu paciest, viņš man iedvesa neuzticību un šausmas. "Viņš ir pilnīgi nekaitīgs," - teica vīrs, skatoties uz mani ar izteiktu vienaldzību, - "tu pieradīsi pie viņa kompānijas, un, ja tev neizdosies..." Nebija iespējams.pārliecināt viņu aizvest viņu prom. Viņš palika mūsu mājās.

Ne es viena vienīgā cietu no viņa klātbūtnes. Visi mājās - mani bērni, sieviete, kas man palīdzēja mājas darbos, viņas dēls - no viņa baidījās. Tikai manam vīram patika, ka viņš ir klāt.

Jau no pirmās dienas mans vīrs viņu iecēla stūra istabā. Tā bija liela istaba, bet mitra un tumša. Šo neērtību dēļ es tajā nekad netiku. Tomēr viņš šķita apmierināts ar šo istabu. Tā kā tā bija diezgan tumša, tā atbilda viņa vajadzībām. Viņš gulēja līdz tumsai, un es nekad nezināju, kurā laikā viņš devās gulēt.

Es zaudēju to mazumiņu miera, kas man bija lielajās mājās. Dienas laikā viss šķita normāli. Es vienmēr cēlos ļoti agri, apģērbu bērnus, kas jau bija pamodušies, devu viņiem brokastis un izklaidēju viņus, kamēr Gvadalupe sakārtoja māju un devās iepirkties.

Māja bija ļoti liela, ar dārzu centrā un istabām, kas bija izvietotas ap to. Starp istabām un dārzu atradās koridori, kas pasargāja istabas no bieža lietus un vēja. Rūpēties par tik lielu māju un uzturēt kārtībā dārzu, kas bija mana ikdienas rīta nodarbe, bija grūts uzdevums. Taču man patika mans dārzs. Koridori bija apauguši ar vīteņaugiem, kas ziedēja.Atceros, cik ļoti man patika pēcpusdienā sēdēt kādā no šiem gaiteņiem, lai šūtu bērnu drēbītes saulgriežu un bugenviliju smaržu ieskautā gaisā.

Dārzā viņi audzēja krizantēmas, domas, vijolītes no Alpiem, begonijas un heliotropus. Kamēr es laistīju augus, bērni izklaidējās, meklējot tārpus starp lapām. Dažreiz viņi pavadīja stundām, klusēdami un ļoti uzmanīgi, mēģinot noķert ūdens pilienus, kas izplūda no vecās šļūtenes.

Es nevarēju atturēties un ik pa laikam ieskatījos stūra istabā. Lai gan viņš visu dienu gulēja, es nevarēju viņam uzticēties. Bija reizes, kad, gatavojot ēdienu, pēkšņi ieraudzīju viņa ēnu, kas metās virs malkas plīts. Es jutu, ka viņš man stāv aiz muguras... Es metu uz grīdas to, kas bija manās rokās, un atstāju virtuvi, skrienot un kliedzot kā traka. Viņš atkal atgriezās pie savasistabā, it kā nekas nebūtu noticis.

Man šķiet, ka viņš pilnīgi ignorēja Gvadalupi, viņš nekad viņai ne tuvojās un viņu nesekoja. Ne tā kā pret bērniem un pret mani. Pret viņiem viņš izturējās naidīgi, bet pret mani viņš vienmēr mani vajāja.

Kad viņš iznāca no savas istabas, sākās visbriesmīgākais murgs, kādu vien varēja izdzīvot. Viņš vienmēr stāvēja uz nelielās lapenes, manas guļamistabas durvju priekšā. Es nekad neaizgāju. Dažreiz, domādama, ka es vēl guļu, aizgāju uz virtuvi, lai sagādātu bērniem našķus, un pēkšņi atklāju viņu kādā tumšā gaiteņa stūrī, zem vīnogulājiem. "Tur viņš ir, Gvadalupe!" es kliegšu.izmisīgi.

Mēs ar Gvadalupi nekad nedabūjām viņam vārdu, mums šķita, ka, to darot, šī tenebrusa būtne piepildīsies. Mēs vienmēr sacījām: tur viņš ir, viņš ir aizgājis, viņš guļ, viņš, viņš, viņš...

Viņam bija tikai divas ēdienreizes, viena, kad viņš pamodās krēslā, un otra, iespējams, rītausmā pirms gulētiešanas. Gvadalupe bija atbildīga par paplātes nešanu, varu apliecināt, ka viņa mēdza to iemest istabā, jo nabaga sieviete cieta tādas pašas šausmas kā es. Viss viņas ēdiens bija reducēts uz gaļu, neko citu viņa necentās nobaudīt.

Kad bērni bija aizmiguši, Gvadalupe man atnesa vakariņas savā istabā. Es nevarēju viņus atstāt vienus, zinot, ka viņš ir cēlies vai gatavojas to darīt. Kad viņa darbi bija beigušies, Gvadalupe gāja gulēt kopā ar savu mazo zēnu, un es paliku viena, pārdomājot savu bērnu miegu. Tā kā manas istabas durvis vienmēr bija atvērtas, es neuzdrošinājos pagulēt, baidoties, ka jebkurā brīdīUn to nebija iespējams aizvērt, mans vīrs vienmēr ieradās vēlu, un, kad neatrada to atvērtu, viņš būtu domājis... Un viņš ieradās ļoti vēlu. Ka viņam ir daudz darba, viņš reiz teica. Es domāju, ka arī citas lietas viņu izklaidētu...

Kādu nakti es gulēju līdz pat diviem naktī, klausoties, kā viņš klausās ārā... Kad pamodos, ieraudzīju, ka viņš stāv pie manas gultas un skatās uz mani ar savu caururbjošo skatienu... Es izlēcu no gultas un metu uz viņu eļļas lampu, ko biju atstājis iedegtu visu nakti. Tajā mazpilsētā nebija elektrības, un es nevarēju izturēt, ka palieku tumsā, zinot, ka jebkurā brīdī... Viņš aizbēga no mājas.Lampa nokrita uz ķieģeļu grīdas, un benzīns ātri aizdegās. Ja ne Gvadalupe, kas pieskrēja pēc maniem kliedzieniem, visa māja būtu nodegusi.

Vīram nebija laika mani uzklausīt, un viņam bija vienalga, kas notiek mājās. Mēs runājām tikai par būtiskāko. Mūsu starpā simpātijas un vārdi jau sen bija beigušies.

Man atkal kļūst slikti, kad atceros... Gvadalupe bija aizgājusi iepirkties un atstājusi mazo Mārtiņu gulēt kastē, kur viņš mēdza gulēt pa dienu. Pāris reizes gāju viņu pārbaudīt, viņš mierīgi gulēja. Tas bija ap pusdienlaiku. Es ķemmēju bērniem matus, kad dzirdēju mazo raudāšanu, kas mijās ar svešiem saucieniem. Kad atnācu uz istabu, atradu viņu.nežēlīgi sist bērnu.

Es joprojām nezinātu, kā izskaidrot, kā atņēmu mazajam ieroci un kā uzbruku viņam ar nūju, ko atradu pa rokai, un uzbruku viņam ar visu dusmu, ko tik ilgi biju savaldījusi. Nezinu, vai nodarīju viņam lielu ļaunumu, jo zaudēju samaņu. Kad Gvadalupe atgriezās no iepirkšanās, viņa atrada mani nomaldījušos un mazo pilnu asiņojošu brūču un skrambu. Sāpes un dusmas, ko viņa izjuta, bija briesmīgas. Par laimi, bērnsnemira un ātri atveseļojās.

Es baidījos, ka Gvadalupe aizies prom un atstās mani mierā. Ja viņa to nedarīja, tad tikai tāpēc, ka viņa bija cēla un drosmīga sieviete, kas izjuta lielu mīlestību pret bērniem un pret mani. Taču tajā dienā viņā dzima naids, kas kliedza pēc atriebības.

Kad pastāstīju vīram par notikušo, pieprasīju, lai viņš viņu aizved prom, apgalvojot, ka viņš var nogalināt mūsu bērnus, kā viņš mēģināja darīt ar mazo Martinu." "Ar katru dienu tu esi histēriskāka, ir ļoti sāpīgi un nomācoši redzēt tevi tādu... Es tev tūkstoš reižu esmu skaidrojusi, ka viņš ir nekaitīga būtne."

Tāpēc es domāju aizbēgt no šīs mājas, no vīra, no viņa... Bet man nebija naudas, un saziņas līdzekļi bija sarežģīti. Bez draugiem un radiem, pie kuriem vērsties, es jutos vientuļa kā bāreņa.

Mani bērni baidījās, viņi vairs negribēja spēlēties dārzā un neļāva man palikt vienai. Kad Gvadalupe devās uz tirgu, es viņus aizslēgu savā istabā.

Šāda situācija vairs nevar turpināties, - kādu dienu es teicu Gvadalupei.

- Mums būs kaut kas jādara, un drīz, - viņa atbildēja.

- Bet ko mēs varam darīt vieni paši?

- Viens, tas tiesa, bet ar naidu...

Viņa acīs bija dīvains mirdzums. Es sajutu bailes un prieku.

Iespēja pienāca, kad to vismazāk gaidījām. Vīrs aizbrauca uz pilsētu, lai nokārtotu kādus darījumus. Viņš teica, ka līdz atgriešanās paies aptuveni divdesmit dienas.

Nezinu, vai viņš uzzināja, ka mans vīrs ir aizgājis, bet tajā dienā viņš pamodās agrāk nekā parasti un iekārtojās manas istabas priekšā. Gvadalupe ar dēlu gulēja manā istabā, un es pirmo reizi varēju aizvērt durvis.

Mēs ar Gvadalupi pavadījām nakti, izstrādājot plānus. Bērni mierīgi gulēja. Ik pa brīdim dzirdējām, kā viņš tuvojas guļamistabas durvīm un dusmīgi klauvē.

Nākamajā dienā mēs iedevām brokastis trim bērniem un, lai būtu mierīgi un lai viņi netraucētu mūsu plāniem, aizslēdzām viņus manā istabā. Mums ar Gvadalupi bija daudz darāmā, un mēs tik ļoti steidzāmies, lai to paveiktu, ka nevarējām tērēt laiku pat ēšanai.

Gvadalupe sagrieza vairākus lielus un izturīgus dēļus, bet es meklēju āmuru un naglas. Kad viss bija gatavs, mēs klusībā devāmies uz stūra istabu. Durvju vērtnes bija atlauztas. Aizturējuši elpu, mēs nolaidām bultskrūves, tad ar atslēgu aizvērām durvis un sākām piekniebt dēļus, līdz tās aizvērām pilnībā. Kamēr strādājām, biezi sviedru pilieni pilēja pa mūsuTajā brīdī viņš neizdeva nekādus trokšņus, šķita, ka viņš mierīgi guļ. Kad viss bija beidzies, mēs ar Gvadalupi apskāva viena otru un raudājām.

Turpmākās dienas bija briesmīgas. Daudzas dienas viņš nodzīvoja bez gaisa, bez gaismas, bez ēdiena... Sākumā viņš dauzījās pa durvīm, metās pret tām, izmisumā kliedza, draiskojās... Ne es, ne Gvadalupe nevarējām ne ēst, ne gulēt, kliedzieni bija briesmīgi! Reizēm mēs domājām, ka vīrs atgriezīsies pirms nāves. Ja viņu tādu atrastu...! Viņš ļoti pretojās, man šķiet, viņš dzīvoja gandrīzdivas nedēļas...

Kādu dienu mēs vairs nedzirdējām nevienu troksni, pat ne grūstīšanos... Tomēr mēs gaidījām vēl divas dienas, pirms atvērām durvis.

Kad vīrs atgriezās, mēs paziņojām ziņu par viņa pēkšņo un satraucošo nāvi.

Amparo Dāvilas (Amparo Dávila, Meksika, 1928-2020) darbos attēlotas varoņu dzīves, ko apdraud trakums, vardarbība un vientulība Pašā pilnīgākajā normalitātē parādās nenoteiktas un satraucošas klātbūtnes, kas iegūst biedējošus aspektus.

Šajā stāstā ir klātesošas fantastiskas šausmas: briesmīga un nedefinējama būtne iebrūk galvenās varones pazīstamajā mājas telpā, padarot viņas ikdienas eksistenci par mocībām.

Stāstītajiem faktiem šķiet, ka tiem ir fantastisks raksturs, taču šim viesim stāstā ir simbolisks lādiņš. Šeit radījums pārstāv stāstītājas, sievietes, kas praktiski pamesta tālu prom un pakļauta personīgajām bailēm un spokiem. laulība bez mīlestības .

Šādā veidā viņa apvienojas ar pārējo sievietes klātbūtni mājā un kopā viņām izdodas sakaut ienaidnieku, kas apdraud viņu un viņu bērnu dzīvības. Šo simboloģiju dēļ rakstnieces darbs šobrīd tiek uzskatīts par mēģinājumu. sociālās prasības sievietēm .