6 beste Brasiliaanse kortverhale het kommentaar gelewer

Brasiliaanse literatuur is vol goeie stories. Die kortverhaal is 'n goeie manier om lees en verbeelding op 'n dinamiese manier te oefen. Dit is omdat dit 'n kort en oor die algemeen eenvoudige narratief het.

Ons het 6 kortverhale deur wonderlike skrywers gekies vir jou om te geniet. Hulle is:

• By die restaurant - Carlos Drummond de Andrade
• En ek het my kop vol gehad van hulle - Marina Colasanti
• Karnaval oorskiet - Clarice Lispector
• Die derde oewer van die rivier - Guimarães Rosa
• Die beursie - Machado de Assis
• Die jag - Lygia Fagundes Telles

1. By die restaurant - Carlos Drummond de Andrade

- ek wil lasagne hê.

Daardie konsepvrou - hoogstens vier jaar oud wat in 'n ultra-miniromp blom - het vasberade die restaurant binnegekom. Het nie 'n spyskaart nodig nie, nie 'n tafel nodig nie, niks nodig gehad nie. Hy het baie goed geweet wat hy wou hê. Hy wou lasagne hê.

Die pa, wat pas die motor op 'n wonderplek geparkeer het, het verskyn om die aandete-operasie te lei, wat die verantwoordelikheid van die ouers is of was.

— Skat, kom hier.

— Ek wil lasagne hê.

— Luister hier, skat. Eerstens word die tafel gekies.

— Nee, ek het reeds gekies. Lasagne. Wat 'n stop - lees op sy pa se gesig. Teësinnig het die dogtertjie toegee om eers te gaan sit, en dan die gereg te bestel:

— Ek sal lasagne hê.

— Meisie, hoekom bestel ons nie garnale nie? jy hou so baieons het teenoor mekaar gestaan ​​en glimlag, nie gepraat nie. En toe het ek, 'n klein 8-jarige vroutjie, vir die res van die nag gedink dat iemand my darem herken het: ek was inderdaad 'n roos.

Hier bied Clarice Lispector vir ons haar sensitiewe en filosofiese skryfwerk wanneer 'n gebeurtenis uit sy kinderdae vertel word. Die kortverhaal is deel van die boek Felicidade Clandestina, van 1971.

In die outobiografiese teks verklap die skrywer, wat bekend geword het as geheimsinnig en enigmaties, 'n bietjie van die moeilike tye as 'n meisie. Haar ma het aan 'n ernstige siekte gely en gesterf toe Clarice 10 jaar oud was.

Sy vertel dus in Restos de carnaval van al haar verwagtinge om die geselligheid geklee as 'n blom te beleef, terwyl sy, in volgorde van die noodlot, haar ma haar gesondheid versleg.

Die feit het haar so ontsteld gelaat dat sy jare later daarin slaag om in woorde verwarrende gevoelens oor te dra wat wissel van euforie tot frustrasie en hartseer .

Oor haar kinderjare het die skrywer eenkeer verklaar:

"Ek het in Recife grootgeword. (...) In die kinderjare het ek 'n magiese alledaagse lewe gehad. Ek was baie gelukkig en het die pyn weggesteek om my ma so te sien. (siek) .Weet jy dat om net een keer te onthou, met al die geweld, is dat ons klaarmaak wat die kinderjare ons gegee het?"

4. Die derde oewer van die rivier - Guimarães Rosa

Ons pa was 'n pligsgetroue, geordende, positiewe man; en dit is so sedert jong man en seun, soos getuig deur die verskillendeverstandige mense, toe ek navraag gedoen het oor die inligting. Van wat ek self onthou, het hy nie meer dom of hartseerder voorgekom as die ander wat ons geken het nie. Net stil. Ons ma was die een wat dirigeer het, en wat ons in die dagboek uitgeskel het – my suster, my broer en ek. Maar dit het so gebeur dat ons pa eendag vir hom 'n kano laat maak het.

Hy was ernstig. Hy het die spesiale kano, gemaak van vinhático-hout, klein bestel, skaars met die agtersteweplank, sodat dit net by die roeier pas. Maar dit moes alles vervaardig word, sterk gekies en hard geboë, geskik om twintig of dertig jaar in die water te hou. Ons ma het baie teen die idee gesweer. Kan dit wees dat hy, wat nooit met hierdie kunste gesukkel het nie, nou gaan voorstel vir visvang en jag? Ons pa het niks gesê nie. Ons huis was destyds nog nader aan die rivier, nie eens 'n kwartier verder nie: die rivier wat wyd, diep, stil as ooit daar uitstrek. Breed, kan nie die vorm van die ander rand sien nie. En ek kan nie vergeet die dag toe die kano gereed was nie.

Sonder vreugde of omgee het ons pa sy hoed opgetel en besluit om ons te groet. Hy het nie eers 'n ander woord gesê nie, hy het nie 'n sak of sak opgetel nie, hy het geen aanbevelings gemaak nie. Ons ma, ons het gedink sy gaan woedend word, maar sy het net wit en bleek volgehou, haar lip gekou en gebrul: — “Jy gaan, jy bly, jy kom nooit terug nie!” Ons pa het die antwoord weerhou. Het gedwee na my geloer, ekwaai om ook te kom, vir 'n paar treë. Ek was bang vir ons ma se toorn, maar ek het gehoorsaam, vir goed. Die rigting daarvan het my opgewonde gemaak, genoeg dat 'n doel aangebreek het: - "Vader, sal u my saamneem in daardie kano van u?" Hy het net terug na my gekyk, en my die seën gegee, met 'n gebaar wat my terugstuur. Ek het gemaak asof ek sou kom, maar ek sal steeds omdraai, in die grot van die bos, om uit te vind. Ons pa het in die kano geklim en dit losgemaak, deur te roei. En die kano het vertrek — sy skaduwee eweredig, soos 'n alligator, lank lank.

Ons pa het nie teruggekom nie. Hy het nêrens heen gegaan nie. Hy het net die uitvinding uitgevoer om in daardie ruimtes op die rivier te bly, half en half, altyd binne die kano, om nie weer daaruit te spring nie. Die vreemdheid van hierdie waarheid was genoeg om almal te verstom. Wat nie daar was nie, het gebeur. Familielede, bure en kennisse van ons, het bymekaargekom, saam raad gekry.

Ons moeder, skandelik, het hom met groot cordura gedra; daarom het almal aan ons pa gedink as die rede waarom hulle nie wou praat nie: mal. Net sommige het gedink dat dit ook betaling vir 'n belofte kan wees; of dat, wie weet, ons vader, uit gewetenloosheid oor die een of ander lelike siekte, dit wil sê melaatsheid, homself oorgegee het aan 'n ander lot van bestaan, naby en ver van sy familie. Die stemme van die nuus wat deur sekere mense gegee word - smokkelaars, inwoners van die grense, selfs diegene ver van die ander kant af - wat beskryf dat ons vaderdit het nooit gelyk of dit land op die een of ander stadium, dag of nag, ingeneem het soos dit op die rivier vloei, alleen vrygelaat nie. So, toe het ons ma en ons familielede ooreengekom: dat die kos wat hulle in die kano versteek het, sou verslyt; en, hy, of afgeklim en weggereis, vir altyd, wat ten minste meer korrek was, of spyt was, vir een keer, om huis toe te gaan.

In wat 'n fout. Ek moes self elke dag vir hom 'n bietjie gesteelde kos bring: die idee wat ek gevoel het, reg op die eerste aand, toe ons mense probeer het om vure op die rivieroewer aan te steek, terwyl hulle in die lig van hulle gebid het en dit genoem is . Toe, die volgende dag, het ek verskyn, met bruinsuiker, brood en 'n bos piesangs. Ek het ons pa aan die einde van 'n uur so moeilik gesien om te oorleef: net so het hy in die verte, onder in die kano sit, in die gladde rivier gehang. Hy het my gesien, hy het nie hier geroei nie, hy het nie 'n teken gemaak nie. Ek het die een gewys om te eet, dit in 'n hol klip in die kloof neergesit, veilig teen diere wat beweeg en droog van reën en dou. Dit is wat ek al keer op keer gedoen en oorgedoen het. Verrassing wat ek later gehad het: dat ons ma geweet het van my aanklag, net toesmeer sonder om te weet; sy het self dinge gelos, gefasiliteer, oorgebly, vir my prestasie. Ons ma het nie veel gewys nie.

Sy het ons oom, haar broer, laat haal om te help met die plaas en besigheid. Hy het die meester beveel om na te komons seuns. Dit was vir die priester om eendag aan te trek, op 'n strand op die wal, om uit te dryf en tot ons vader uit te roep die 'plig om die droewige koppigheid prys te gee'. Van 'n ander, volgens haar reëling, uit vrees, het die twee soldate gekom. Alles was verniet. Ons pa het verbygegaan, gesien of verdund, in die kano oorgesteek, sonder dat iemand naby die ekster of die toespraak kom. Selfs toe dit nie lank gelede die manne van die koerant was wat die lansering gebring het en van plan was om 'n foto van hom te neem nie, het hulle nie gewen nie: ons pa het na die ander kant verdwyn, vaar na die kano in die vlei. , van ligas, dat daar tussen riete en onkruid is, en net hy het geweet, 'n paar meter verder, die donkerte van daardie een.

Daaraan moes ons gewoond raak. Aan die vere, waaraan ons op sigself eintlik nooit gewoond geraak het nie. Ek het dit vir myself geneem, wat, in wat ek wou en wat ek nie wou nie, net by ons pa was: 'n onderwerp wat my gedagtes teruggegooi het. Die erg dat dit was, om op geen manier te verstaan ​​hoe hy dit kon verduur nie. Dag en nag, met son of storte, warm, rustig, en in die verskriklike koue van die middel van die jaar, sonder om op te ruim, met net die ou hoed op my kop, vir al die weke, en maande en jare - sonder sorg vir die se-gaan van die lewe. Hy het nie op een van die twee walle gepoja nie, ook nie op die eilande en croas van die rivier nie, hy het nie meer op die grond of gras getrap nie. Sekerlik, ten minste, dat hy, om soveel as moontlik te slaap, die kano sou vasmeer,aan die een of ander punt van die eiland, wegkruip. Maar hy het nie 'n vuur op die strand aangesteek nie, en ook nie sy liggie gereed gehad nie, hy het nooit weer 'n vuurhoutjie aangesteek nie. Wat hy geëet het om te eet was net 'n amper; selfs van wat ons neergelê het, tussen die wortels van die gameleira, of in die klein klipplaatjie van die kloof, het hy min versamel, nie eers genoeg nie. Nie siek geword nie? En die konstante krag van die arms, om die kano in toom te hou, weerstand te bied, selfs tydens buitensporige vloede, op pad boontoe, wanneer in die vloei van die rivier se enorme stroom alles gevaarlik is, daardie liggame van dooie diere en boomstokke wat afkom — in verwondering. En hy het nooit 'n ander woord met iemand gepraat nie. Ons het ook nie meer van hom gepraat nie. Dit is net gedink. Nee, ons vader kon nie vergeet word nie; en as ons vir 'n kort rukkie gemaak het of ons vergeet, was dit net om weer, skielik, met herinnering, op die pas van ander skokke wakker te word.

My suster het getrou; ons ma wou nie partytjie hou nie. Ons het hom verbeel, toe ons 'n lekkerder kos geëet het; net soos, in die wind van die nag, in die hulpeloosheid van daardie nagte van swaar, koue, swaar reën, ons vader met net sy hand en 'n kalbas om die kano van die stormwater leeg te maak. Soms het iemand wat ons geken het gedink ek word meer soos ons pa. Maar ek het geweet dat hy nou harig geword het, baard, met lang naels, gemeen en dun, swart geword het deur die son en hare, met die voorkoms vandier, soos amper kaal, selfs met die kledingstukke wat mense van tyd tot tyd voorsien het.

Hy wou nie eers van ons weet nie; geen liefde nie? Maar, uit liefde, uit respek, wanneer hulle my soms geprys het, as gevolg van sommige van my goeie gedrag, het ek gesê: - "Dit was my pa wat my geleer het hoe om dit so te doen ..."; wat nie reg was nie, presies; maar, dat dit 'n leuen vir waarheid was. Aangesien, as hy nie meer onthou het nie, en ook nie van ons wou weet nie, hoekom het hy dan nie die rivier op of af gegaan, na ander plekke, ver weg, in die onvindbare nie? Net hy het geweet. Maar my suster het 'n seuntjie gehad, sy het self gesê sy wil haar kleinseun vir hom wys. Ons het almal na die kloof gekom, dit was 'n pragtige dag, my suster in die wit rok, wat die een by die troue was, sy het die kindjie in haar arms vasgehou, haar man het die parasol vasgehou, om verdedig hulle twee. Mense het gebel, gewag. Ons pa het nie opgedaag nie. My suster het gehuil, ons het almal gehuil en mekaar omhels.

My suster het saam met haar man hier weggetrek. My broer het besluit en na 'n stad gegaan. Tye het verander, in die stadige en vinnige van tye. Ons ma het uiteindelik ook op 'n tyd by my suster gaan woon, sy het oud geword. Ek het in elk geval hier gebly. Ek kon nooit wou trou nie. Ek het gebly, met die bagasie van die lewe. Ons pa het my nodig gehad, ek weet - in die omswerwinge, op die rivier in die wildernis - sonder om enige rede vir sy daad te gee. Wees dit,toe ek regtig wou weet, en ferm navraag doen, het hulle vir my gesê dat hulle gesê het: dat daar gesê is dat ons pa eenkeer die verduideliking bekend gemaak het aan die man wat die kano vir hom voorberei het. Maar nou was daardie man reeds dood, niemand het geweet, onthou, niks anders nie. Net die valse gesprekke, sonder sin, soos by geleentheid, in die begin, toe die eerste vloede van die rivier gekom het, met reën wat nie opgehou het nie, almal het die einde van die wêreld gevrees, hulle het gesê: dat ons vader die een was wat gewaarsku is. soos Noag, wat dus die kano wat hy verwag het; want nou onthou ek. My pa, ek kon nie vloek nie. En die eerste grys hare het al by my gewys.

Ek is 'n man van hartseer woorde. Waaroor was ek so, so skuldig? As my vader altyd afwesig is: en die rivier-rivier-rivier, die rivier - ewigdurend. Ek het reeds aan die begin van ouderdom gely - hierdie lewe was net vertraging. Ek het self pyne en pyne hier onder gehad, moegheid, die ongemak van rumatiek. Is dit hy? Hoekom? Hy moes te veel gely het. Hy was so oud, hy gaan nie vroeër of later sy krag verswak, die kano laat omslaan, of sonder 'n polsslag laat dryf, in die riviervloei, ure, in tororoma en in die val van die waterval, kwaad, met die kook en dood. Dit het die hart gedruk. Hy was daar, sonder my gerusstelling. Ek is skuldig aan wat ek nie eers weet nie, aan openlike pyn, in my forum. As ek maar net geweet het - as dinge anders was. ENEk het die idee begin kry.

Sonder om eve te maak. Ek is mal? Geen. In ons huis is die woord mal nie gepraat nie, dit is nooit weer gepraat nie, al die jare is niemand as mal veroordeel nie. Niemand is mal nie. Of anders almal. Ek het net, ek het soontoe gegaan. Met 'n sakdoek, vir die knik om meer te wees. Ek was baie in my sin. Ek het gewag. Uiteindelik verskyn hy, daar en daar, die figuur. Daar sit hy in die agterstewe. Dit was daar, skree. Ek het 'n paar keer gebel. En ek het gesê, wat my aangespoor het, gesweer en verklaar, ek moes my stem versterk: — “Vader, jy is oud, jy het so baie gedoen... Nou kom jy, jy het nie meer nodig nie... U kom, en ek, netnou, wanneer dit ook al is, na albei wil, sal ek jou plek inneem, van jou, in die kano!...” En, terwyl ek dit sê, klop my hart op die regte pas.

Hy het na my geluister. Hy het opgestaan. Hy het 'n roeispaan in die water reggekry, hy wys hierdie kant toe, stem saam. En ek het skielik diep gebewe: omdat hy vroeër sy arm opgelig het en 'n groetgebaar gemaak het - die eerste, nadat soveel jare verby is! En ek kon nie... Uit skrik, my hare wat regop staan, het ek gehardloop, gevlug, daar uitgekom, in 'n mal prosedure. Want hy het vir my gelyk of hy kom: van daarbuite. En ek vra, vra, vra om vergifnis.

Ek het die erge koue van vrese opgedoen, ek het siek geword. Ek weet niemand anders het van hom gehoor nie. Is ek 'n man na hierdie bankrotskap? Ek is wat nie was nie, wat sal stilbly. Ek weet dit is nou laat, en ek is bang om dit kort te knipmet die lewe, in die vlakte van die wêreld. Maar dan, ten minste, dat hulle my in die doodsartikel optel en my ook in 'n klein kano van niks neerlê, in daardie water wat nooit ophou nie, met lang walle: en, ek, langs die rivier af, uit die rivier, op met die rivier binne - die rivier.

Die derde oewer van die rivier is miskien een van die bekendste verhale in die Brasiliaanse literatuur , wat aangepas word vir bioskoop en inspirerende komponiste van musiek. Geskryf deur Guimarães Rosa, is dit gepubliseer in die boek Primeiras Estórias , vanaf 1962.

Die narratief vertel van 'n eenvoudige man wat eendag besluit om in 'n kano binne 'n rivier te woon. Dus kan ons die kano interpreteer as hierdie "derde oewer", wat die plot 'n buitengewone toon gee, aangesien 'n rivier net twee walle het.

Wie die plot vertel, is 'n seun, wat sy konflik en misverstand demonstreer met die besluit. Aan die einde van die verhaal oorweeg die seun egter self om van plek met sy pa te verander, maar uiteindelik gee hy op en maak nie die plaasvervanging nie.

Wat ons in hierdie kortverhaal kan sien, is dat dit openbaar homself as 'n metafoor van die lewe self en van die kruisings wat ons alleen moet doen, uitdagings aanvaar en leer om soos die water self te vloei.

Om meer oor die storie te leer, lees: Die derde oewer van die rivier, deur Guimarães Rosa .

5. Die beursie - Machado de Assis

...Skielik het Honório na die vloer gekyk en 'n beursie gesien. Buig, tel dit op en sit dit weg wasgarnale.

— Ek hou daarvan, maar ek wil lasagne hê.

— Ek weet, ek weet jy is mal oor garnale. Ons bestel 'n baie lekker garnale frittata. Goed?

— Ek wil lasagne hê, pappa. Ek wil nie garnale hê nie.

— Kom ons doen iets. Na die garnale maak ons ​​'n lasagne. Hoe gaan dit?

— Jy eet garnale en ek eet lasagne.

Die kelner het nader gekom, en sy het dadelik opdrag gegee:

— Ek wil 'n lasagne hê.

Die vader het hom reggehelp: — Bring 'n garnalebraai vir twee. netjies. Die dingetjie pruil. So jy kon nie? Namens haar wou hê? Hoekom is dit verbode om lasagne te eet? Daardie 14 vrae kon ook op haar gesig gelees word, aangesien haar lippe reserwe behou het. Toe die kelner terugkom met die skottelgoed en die diens, het sy aangeval:

— Jong man, het jy lasagne?

— Perfek, juffrou.

Die pa, op die teenaanval :

— Het jy die braai voorsien?

— Ja, dokter.

— Met baie groot garnale?

— Die lekkers, dokter .

— Wel, dan, kry vir my 'n chinite, en vir haar... Wat wil jy hê, my engel?

— 'n Lasagne.

— Bring bietjie sap van lemoen vir haar.

Met die chopinho en die lemoensap, het die bekende garnale frittata gekom, wat tot verbasing van die hele restaurant, wat belangstel in die ontvouing van gebeure, nie deur die dame geweier is nie. Inteendeel, hy het, en goed. Die stille manipulasie het weereens in die wêreld getuig van die oorwinning van die sterkstes.

—werk van 'n paar oomblikke. Niemand het hom gesien nie, behalwe 'n man wat by die deur van 'n winkel was, en wat, sonder om hom te ken, laggend gesê het:

— Kyk, as jy haar nie raaksien nie; hy sou dit alles op een slag verloor.

— Dis waar, stem Honório verleë saam.

Om die geleentheid van hierdie portefeulje te beoordeel, moet 'n mens weet dat Honório môre 'n skuld moet betaal, vierhonderd iets duisend.-réis, en die beursie het 'n opgestopte bult. Die skuld lyk nie groot vir 'n man van Honório se posisie, wat pleit; maar alle somme is groot of klein, volgens die omstandighede, en syne kan nie erger wees nie. Buitensporige gesinsuitgawes, eers om familielede te bedien, en later om sy vrou, wat verveeld was met eensaamheid, te behaag; dans van hier af, aandete van daar af, hoede, aanhangers, soveel ander dinge dat daar geen ander keuse was as om die toekoms af te skaal nie. Hy het skuld gemaak. Hy het begin met rekeninge vir winkels en pakhuise; hy het begin leen, tweehonderd na een, driehonderd na 'n ander, vyfhonderd na 'n ander, en alles het gegroei, en danse is gegee en aandetes is geëet, 'n ewige draaikolk, 'n draaikolk.

— Jy doen wel nou, is jy nie? Gustavo C..., prokureur en familielid van die huis, het hom onlangs vertel.

— Ek gaan nou, het Honório gelieg. Die waarheid is dat dit sleg gegaan het.

Min oorsake, klein van skaal, en verlate bestanddele; ongelukkig het hy onlangs 'n saak verloor waarop hy groot hoop gevestig het. Hy het nie net min ontvang nie,maar dit blyk selfs dat hy iets van sy regsaansien weggeneem het; daar was in elk geval rante in die koerante. Dona Amelia het niks geweet nie; hy het niks vir sy vrou gesê nie, goeie transaksies of slegtes. Ek het vir niemand iets gesê nie. Hy het gemaak of hy so gelukkig was asof hy in 'n see van voorspoed swem. Toe Gustavo, wat elke aand na sy huis gegaan het, 'n grap of twee maak, het hy met drie en vier geantwoord; en dan luister ek na uittreksels uit Duitse musiek, wat D. Amélia baie goed op die klavier gespeel het, en waarna Gustavo met onbeskryflike plesier geluister het, of hulle het kaart gespeel, of bloot oor politiek gepraat. Eendag het die vrou hom gaan vind waar hy sy vierjarige dogtertjie baie soen, en gesien sy oë is nat; sy was verbaas en vra hom wat dit is. - Niks, niks. Daar word verstaan ​​dat dit die vrees vir die toekoms en die verskrikking van ellende was. Maar hoop het maklik teruggekeer. Die idee dat beter dae moes kom, het hom vertroosting gegee vir die stryd.

Ek was vier-en-dertig jaar oud; dit was die begin van die loopbaan: alle begin is moeilik. En dit is tyd om te werk, te wag, te spandeer, om krediet te vra of: te leen, om sleg te betaal, en op slegte tye. Vandag se dringende skuld is 'n verdomde vierhonderdduisend réis vir motors. Nog nooit het dit so lank geneem vir die rekening nie, en dit het ook nie so gegroei soos nou nie; en streng gesproke het die skuldeiser nie die mes aan haar borste gesit nie; maar ek het vandag 'n suur woord vir hom gesê, met 'n slegte gebaar,en Honório wil hom vandag betaal. Dit was vyfuur die middag. Hy het onthou om na 'n geldskieter te gaan, maar hy het teruggekom sonder om te waag om iets te vra. By die ingang van Rua. van die Vergadering het die beursie op die vloer gesien, dit opgetel, in sy sak gesit en weggestap. Gedurende die eerste paar minute het Honório niks daarvan gedink nie; hy het geloop, geloop, geloop, na Largo da Carioca. By Largo het hy vir 'n paar oomblikke stilgehou, toe na Rua da Carioca gedraai, maar gou teruggedraai en Rua Uruguaiana binnegegaan. Sonder om te weet hoe het hy hom gou in die Largo de S. Francisco de Paula bevind; en tog, sonder om te weet hoe, het hy 'n kafee binnegegaan. Hy het iets gevra en teen die muur geleun en na buite gekyk.

Hy was bang om sy beursie oop te maak; hy sal dalk niks anders as papiere vind nie en van geen waarde vir hom nie. Terselfdertyd, en dit was die hoofrede vir sy nadenke, het sy gewete hom gevra of hy die geld wat hy gevind het, kon gebruik. Hy het nie gevra met die lug van iemand wat nie weet nie, maar eerder met 'n ironiese en verwytende uitdrukking. Kon hy die geld gebruik en die skuld daarmee gaan betaal? Hier is die punt. Gewete het uiteindelik vir hom gesê dat hy nie kan nie, dat hy die beursie polisie toe moet neem, of dit moet aankondig; maar sodra hy dit klaar vir hom gesê het, kom die moeilikheid van die geleentheid en trek hom saam en nooi hom om vir die stal te gaan betaal. Hulle het selfs so ver gegaan om vir hom te sê dat as hy dit verloor het, niemand dit vir hom sou gegee het nie; wenk wat hom opgebeur het.Dit alles voordat die beursie oopgemaak word. Hy haal dit uiteindelik uit sy sak, maar vreesbevange, amper heimlik; het dit oopgemaak en bewend geword. Hy het geld gehad, baie geld; hy het nie getel nie, maar het twee tweehonderd milreisnote gesien, sowat vyftig en twintig; hy het sewehonderd milreis of meer geskat; ten minste seshonderd.

Dit was die skuld wat betaal is; was minus 'n paar dringende uitgawes. Honório was in die versoeking om sy oë toe te maak, stal toe te hardloop, te betaal en, nadat hy die skuld betaal het, totsiens; hy sou met homself versoen word. Hy het die beursie toegemaak, en bang om dit te verloor, sit dit terug. Maar na 'n rukkie het hy dit weer uitgehaal en oopgemaak, omdat hy die geld wou tel. Vertel vir wat? was dit syne? Op die ou end het hy gewen en getel: dit was sewe honderd en dertig milreis. Honorio het gebewe. Niemand het gesien nie, niemand het geweet nie; dit kan 'n gelukskoot wees, sy geluk, 'n engel... Honório was jammer dat hy nie in engele geglo het nie... Maar hoekom sou hy nie in hulle glo nie? En hy sou teruggaan na die geld, daarna kyk, dit deur sy hande gee; toe het hy die teenoorgestelde besluit, om nie die vonds te gebruik nie, om dit terug te gee. Gee dit terug aan wie? Hy het probeer kyk of daar enige teken in die beursie is. “As daar ’n naam is, enige aanduiding, kan ek nie die geld gebruik nie,” het hy gedink. Hy het die beursie se sakke deursoek. Hy het briewe gekry wat hy nie oopgemaak het nie, klein gevoude notas wat hy nie gelees het nie, en uiteindelik 'n besigheidskaartjie; lees die naam; Dit was van Gustavo. Maar dan, die beursie?...Hy het dit van buite af ondersoek, en dit het regtig soos 'n vriend gelyk. Hy het teruggegaan na binne; het nog twee kaarte gevind, nog drie, nog vyf. Daar was geen twyfel nie; dit was syne. Die ontdekking het hom hartseer gemaak. Hy kon nie die geld hou sonder om 'n onwettige daad te pleeg nie, en in daardie geval, pynlik vir sy hart omdat dit tot nadeel van 'n vriend was. Die hele verhoogde kasteel het verkrummel asof dit van kaarte gemaak is. Hy het die laaste druppel koffie gedrink, nie agtergekom dat dit koud is nie. Hy het uitgegaan, en toe eers merk hy dat dit amper nag is. Huistoe gestap. Dit het gelyk of Need hom nog 'n paar stoot gegee het, maar hy het weerstand gebied. "Geduld, het hy vir homself gesê; ek sal môre kyk wat ek kan doen."

Toe hy by die huis kom, kry hy vir Gustavo reeds daar, 'n bietjie bekommerd, en D. Amélia het self dieselfde gelyk. Hy het laggend ingestap en vir sy vriend gevra of hy iets mis.

— Niks.

— Niks? Hoekom?

— Steek jou hand in jou sak; Het jy niks kort nie?

— Ek mis my beursie, sê Gustavo sonder om sy hand in sy sak te steek. Weet jy of iemand dit gekry het?

— Ek het dit gekry, sê Honório en gee dit aan hom.

Gustavo het dit haastig geneem en agterdogtig na sy vriend gekyk. Daardie kyk het Honório getref soos 'n hou van 'n stiletto; na soveel gesukkel met nood was dit 'n hartseer prys. Hy glimlag bitter; en terwyl die ander hom vra waar hy haar gekry het, het hy hom die presiese verduidelikings gegee.

— Maar het jy haar geken?

— Nee; Ek het jou kaartjies gekrybesoek.

Honório het twee keer rondgeloop en sy toilet vir aandete gaan verander. Toe haal Gustavo weer sy beursie uit, maak dit oop, gaan na een van die sakke, haal een van die briefies uit wat die ander nie wil oopmaak of lees nie, en gee dit aan D. Amélia, wat angstig en bewende , het dit in stukke geskeur.dertigduisend stukke: dit was 'n klein liefdesbriefie.

Die beursie, deur die groot skrywer Machado de Assis, is in 1884 gepubliseer en in die koerant A Estação bekendgestel. Die derdepersoon-narratief vertel 'n dilemma wat Honório ervaar, 'n prokureur wat klaarblyklik suksesvol is, maar wat baie skuld het.

Honório vind 'n beursie vol geld en ervaar 'n doodloopstraat, soos die waarde gevind is. sal meer as genoeg wees om te betaal wat jy skuld. Wanneer hy egter besef dat die voorwerp aan sy vriend behoort, besluit hy om dit terug te gee.

Die interessante ding van hierdie verhaal is dat ons, soos ons vorder in die lees, verskeie kritiek op die kleinlike kan waarneem. bourgeoisie aan die einde van die eeu XIX .

Machado gebruik 'n enkele situasie as 'n leidraad en beskryf ontelbare konflikte en gedrag in die destydse Rio-samelewing. So behandel hy temas soos oppervlakkigheid, futiliteit, hebsug, eerlikheid en owerspel .

6. Die jagtog - Lygia Fagundes Telles

Die antieke winkel het die reuk van 'n sakristiekis gehad met sy muwwe jare en motgevrete boeke. Met die punte van sy vingers het die man aan 'n hoop gevatprente. 'n Mot het gevlug en met 'n beeld van afgekapte hande gebots.

– Mooi beeld – het hy gesê.

Die ou vrou het 'n haarnaald uit haar bolla gehaal en haar duimnael skoongemaak. Hy het die haarnaald terug in sy hare gesit.

– Dis 'n San Francisco.

Hy draai toe stadig terug na die tapisserie wat die hele muur aan die agterkant van die winkel opgeneem het. Hy beweeg nader. Die ou vrou het ook nader gekom.

– Ek kan sien jy stel regtig belang, dis hoekom... Jammer dat jy in daardie toestand is.

Die man het sy hand uitgesteek na die tapisserie, maar dit het nie bereik om daaraan te raak nie.

– Dit blyk dat dit vandag duideliker is...

– Duidelik? herhaal die ou vrou en sit haar bril op. Hy het sy hand oor die verslete oppervlak gedruk. – Skerp, hoe?

– Kleure is helderder. Het jy haar iets aangesit?

Die ou vrou het na hom gestaar. En afgekyk na die beeld van afgekapte hande. Die man was so bleek en verward soos die beeld.

– Ek het niks geslaag nie, stel jou voor... Hoekom vra jy?

– Ek het 'n verskil opgemerk.

– Nee, nee, ek het niks gestryk nie, daardie bekleedsel sal nie die ligste kwas weerstaan ​​nie, kan jy sien? Ek dink dit is die stof wat die stof bymekaar hou, het hy bygevoeg en weer die pen uit sy kop gehaal. Hy draai dit nadenkend tussen sy vingers. Daar was 'n muxoxo:

– Dit was 'n vreemdeling wat dit gebring het, hy het regtig geld nodig gehad. Ek het gesê dat die lap erg beskadig is, dat dit moeilik is om 'n koper te kry, maarhy het so aangedring ... ek het dit teen die muur vasgespyker en daar het dit gebly. Maar dit is jare gelede. En daardie jong man het nooit weer aan my verskyn nie.

– Buitengewoon...

Die ou vrou het nou nie geweet of die man na die tapisserie verwys het of die saak waarvan hy haar sopas vertel het nie. . Sy skouers opgetrek. Sy het teruggegaan om haar naels met die bobbypen skoon te maak.

– Ek kan dit verkoop, maar ek wil eerlik wees, ek dink nie dit is regtig die moeite werd nie. Wanneer dit loskom, kan dit dalk stukkend val.

Die man het 'n sigaret aangesteek. Haar hand het gebewe. In watter tyd, my God! hoe laat sou hy daardie selfde toneel gekyk het. En waar?...

Dit was 'n jag. Op die voorgrond was die jagter met 'n getrekte boog, wat na 'n dik klomp gewys het. In 'n dieper vlak het die tweede jagter deur die bome van die woud geloer, maar dit was slegs 'n vae silhoeët, waarvan die gesig tot 'n dowwe buitelyn verklein het. Kragtig, absoluut was die eerste jagter, sy baard gewelddadig soos 'n klomp slange, sy spiere gespanne, wagtend vir die wild om op te staan ​​om hom met 'n pyl te skiet.

Die man het hard asemgehaal. Sy blik dwaal oor die tapisserie, wat die groenerige kleur van 'n stormagtige lug was. Deur die mosgroen kleur van die stof te vergiftig, was daar donkerpers vlekke wat blykbaar uit die loof uitvloei, oor die jagter se stewels gly en soos 'n bose vloeistof na die grond versprei het. Die klomp waarin die wild weggesteek was, het ook dieselfde gehadvlekke en dit kan óf deel wees van die ontwerp óf 'n eenvoudige effek wees van tyd wat aan die lap vreet.

– Dit blyk vandag is alles nader – sê die man met 'n gedempte stem. – Dit is soos … Maar is dit nie anders nie?

Die ou vrou se blik het styf geword. Hy het sy bril afgehaal en dit weer opgesit.

– Ek sien geen verskil nie.

– Gister kon jy nie sien of hy die pyl afgevuur het of nie...

– Watter pyl? Kan jy enige pyle sien?

– Daardie kolletjie daar op die boog... Die ou vrou het gesug.

– Maar is dit nie 'n motgat nie? Kyk daar, die muur wys al, daai motte verniel alles - hy het gekla en 'n gaap verdoesel. Hy stap sonder 'n geluid weg, in sy wolpantoffels. Hy het 'n afgeleide gebaar geskets: – Maak jou gemaklik daar, ek sal my tee maak.

Die man het sy sigaret laat val. Hy het dit stadig op die sool van sy skoen opgefrommel. Hy het sy kake geklem in 'n pynlike kontraksie. Ek het hierdie bos geken, hierdie jagter, hierdie lug - ek het alles so goed geken, so goed! Hy kon amper die parfuum van die bloekombome in sy neusgate voel, hy kon amper die klam koue van dagbreek aan sy vel voel byt, ag, hierdie dagbreek! Wanneer? Hy het daardie selfde paadjie geloop, daardie selfde damp ingeasem wat dig uit die groen lug afgekom het... Of het dit van die grond af opgestyg? Die krulbaardjagter het gelyk of hy boosaardig geglimlag het op 'n kappie manier. Was dit hierdie jagter? Of die metgesel daar, die gesiglose man wat deur die bome loer? 'n karakter vantapisserie. Maar watter? Hy het die klomp reggemaak waar die wild weggesteek was. Net blare, net stilte en blare vas in die skadu. Maar, agter die blare, deur die vlekke, voel hy die hygende figuur van die speletjie. Hy het jammer gevoel dat hy in paniek was en gewag het vir 'n geleentheid om voort te vlug. So naby aan die dood! Die geringste beweging wat hy gemaak het, en die pyl... Die ou vrou kon dit nie uitmaak nie, niemand kon dit opgemerk het nie, verminder soos dit was tot 'n wurm-gevrete spikkel, bleker as 'n stofkorrel wat in die boog gehang het .

Vee die sweet van sy hande af en gee 'n paar treë terug. Daar het nou 'n sekere vrede oor hom gekom, noudat hy geweet het hy was deel van die jagtog. Maar dit was 'n lewelose vrede, deurtrek in dieselfde verraderlike klonte as die loof. Hy maak sy oë toe. Wat as dit die skilder was wat die skildery gemaak het? Byna alle antieke tapisserieë was reproduksies van skilderye, was dit nie? Hy het die oorspronklike prentjie geskilder en om daardie rede kon hy, met sy oë toe, die hele toneel in sy minutia weergee: die buitelyne van die bome, die somber lug, die jagter met die donker baard, net spiere en senuwees wat na die klomp … “Maar as ek jag haat ! Hoekom moet ek daar binne wees?”

Hy druk die sakdoek teen sy mond. Die naarheid. Ag, as ek maar al hierdie aaklige bekendheid kon verduidelik, as ek maar net kon... Wat as ek net 'n toevallige toeskouer was, die soort wat kyk en verbygaan? Was dit nie 'n hipotese nie? nog kon hêDaar was 'n ding, nè? sê die pa met 'n welgevoede glimlag. — Volgende Saterdag doen ons dit weer... Deal?

— Nou die lasagne, reg, pappa?

— Ek is tevrede. Sulke wonderlike garnale! Maar gaan jy regtig eet?

— Ek en jy, oukei?

— My liefie, ek...

— Jy moet saam met my kom, hoor? Hy bestel die lasagne.

Die pa het sy kop laat sak, die kelner geroep en beveel. Toe klap ’n paartjie by die naburige tafel hande. Die res van die vertrek het sy voorbeeld gevolg. Die pa het nie geweet waarheen om te gaan nie. Die dogtertjie, ongevoelig. As, in die samehang, die jong mag wankel, kom die ultra-jong mag, met volle krag.

In hierdie kortverhaal deur die bekende skrywer Carlos Drummond de Andrade het ons 'n plot wat 'n eienaardige situasie onthul. tussen 'n man en sy vrou. 4-jarige dogter.

Hier wys Drummond vir ons die vasberadenheid en insig van die kind , wat sy wil vasberade. Dit is 'n plot vol subtiele humor , want dit wys hoe so 'n klein dogtertjie gekry het wat sy wou hê, selfs teen haar pa se misnoeë.

Die pret is juis in die kontras tussen die sterk persoonlikheid en die "grootte" van die dogtertjie. Drummond eindig dus die kortverhaal deur ons te vertel van die sterkte van "ultrayoung" krag.

Die boek waarin die verhaal gepubliseer is, was presies getiteld The ultrayoung power en bring gepubliseerde tekste saam deur die skrywer in die 60's en 70's in die pers.

Benewens die snaakse engesien die skildery in die oorspronklike, die jag was niks meer as 'n fiksie. “Voordat hy die tapisserie gebruik...” – prewel hy terwyl hy sy vingers aan die sakdoek vee.

Hy gooi sy kop agteroor asof hy aan sy hare getrek word, nee, hy het nie buite gebly nie, maar binne , vas in die natuurskoon! En hoekom het alles skerper gelyk as die vorige dag, hoekom was die kleure sterker ten spyte van die somberheid? Hoekom het die fassinasie wat uit die landskap vrygestel is nou so kragtig gekom, verjong?...

Hy is weg met sy kop na onder, sy hande diep in sy sakke geklem. Hy stop hygend by die hoek. Haar lyf voel verpletter, haar ooglede swaar. Wat as ek gaan slaap? Maar hy het geweet hy kan nie slaap nie, hy kan reeds voel dat slapeloosheid hom volg in dieselfde patroon as sy skaduwee. Hy draai die kraag van sy baadjie op. Was dit koud werklik? Of die koue herinnering van die tapisserie? “Hoe mal!… En ek is nie mal nie”, het hy met 'n hulpelose glimlag afgesluit. Dit sou 'n maklike oplossing wees. “Maar ek is nie mal nie.”.

Hy het deur die strate gedwaal, 'n fliekteater binnegegaan, toe vertrek en toe hy wakker word, was hy voor die antiekwinkel, sy neus platgetrek in die venster , probeer om die tapisserie daar aan die onderkant te sien.

Toe hy by die huis kom, gooi hy homself met die gesig na onder op die bed en staar en staar in die donkerte. Dit lyk of die ou vrou se bewende stem van binne die kussing kom, 'n ontliggaamde stem, geklee in wolpantoffels: “Watter pyl? Ek sien niegeen pyl nie…” Die stem van die giggelende motte meng in. Die katoen het die gelag wat in 'n groenerige, kompakte net verweef het, gedemp, in 'n stof met vlekke wat tot op die rand van die streep geloop het, ingedruk. Hy het hom in die drade verstrengel gevind en wou weghardloop, maar die band het hom in sy arms vasgekeer. Onder, onder in die sloot, kon hy die slange uitmaak wat in 'n groen-swart knoop verstrengel was. Hy voel sy ken. "Is ek die jagter?" Maar in plaas van die baard het hy die viskositeit van bloed gevind.

Hy het wakker geword met sy eie gil wat tot in die dagbreek gestrek het. Hy vee sy sweetgestreepte gesig af. Ag, daardie hitte en daardie koue! Hy het opgekrul in die lakens. Wat as dit die vakman was wat aan die tapisserie gewerk het? Ek kon dit weer sien, so duidelik, so naby dat, as ek my hand uitsteek, ek die loof sou wakker maak. Hy het sy vuiste gebal. Dit sou dit vernietig, was dit nie waar dat daar anderkant daardie verfoeilike lap nog iets was nie, alles was net 'n reghoek van lap wat deur die stof vasgehou word. Al wat hy moes doen was om dit te blaas, blaas dit!

Hy het die ou vrou by die deur van die winkel gekry. Sy het ironies geglimlag:

– Jy het vandag vroeg opgestaan.

– Jy wonder seker, maar...

– Ek wonder nie meer nie, jong. Jy kan inkom, jy kan inkom, jy ken die pad...

“Ek ken die pad” – het hy gemompel, woedend agtervolg, tussen die meubels. Gestop. Dit het die neusgate verwyd. En daardie reuk van loof en aarde, waar dit vandaan komdaardie reuk? En hoekom het die winkel vaag geraak daar? Enorm, werklik, net die tapisserie wat sluipend oor die vloer, oor die plafon versprei, en alles verswelg met sy groenerige vlekke. Hy wou teruggaan, gryp 'n kas, steier, steeds weerstaan, en strek sy arms na die kolom uit. Sy vingers het tussen takke ingesak en langs die stam van 'n boom gegly, dit was nie 'n kolom nie, dit was 'n boom! Hy het 'n wilde kyk om hom gegooi: hy het die tapisserie binnegedring, hy was in die bos, sy voete swaar van die modder, sy hare deurmekaar van dou. Rondom het alles gestop. Staties. In die stilte van dagbreek, nie 'n voël wat tjirp nie, nie 'n blaar wat ritsel nie. Hy buk hygend. Was dit die jagter? Of die jag? Dit maak nie saak nie, dit maak nie saak nie, hy het net geweet hy moet aanhou hardloop deur die bome, jag of gejag word. Of om gejag te word?... Hy druk sy handpalms teen sy smeulende gesig, vee die sweet af wat oor sy nek op sy hempmanchet afgetrap het. Sy gekraakte lip het gebloei.

Hy het sy mond oopgemaak. En onthou. Hy het geskree en in 'n tom ingeduik. Hy het die fluit van die pyl gehoor wat die blare deurboor, die pyn!

“Nee…” – hy kreun, op sy knieë. Hy het steeds aan die tapisserie probeer vasklou. En hy het omgerol, opgekrul, met sy hande om sy hart vasgeklem.

Die betrokke storie is gepubliseer in die boek Mistérios , vanaf 2000, deur Lygia Fagundes Telles, van São Paulo.

Daarin volg ons die ellendevan 'n man wat, wanneer hy met 'n ou tapisserie gekonfronteer word, homself geteister deur dwalings en die dringende behoefte om sy verlede te red .

Die vertelling word meer dramaties en vermeng gedagtes van die protagonis met gebeure, wat 'n filmiese en somber atmosfeer suggereer.

Kyk na Antônio Abujamra se vertoning toe hy die storie op TV verklaar Cultura:

2. En my kop was vol van hulle - Marina Colasanti

Elke dag, in die eerste oggendson, het ma en dogter op die drumpel gesit. En terwyl sy die dogter se kop op haar ma se skoot neerlê, het die ma haar luise begin pluk.

Die ratse vingers het hul taak geken. Asof hulle kon sien, het hulle die hare gepatrolleer, stringe geskei, tussen die stringe ondersoek en die blouerige lig van die leer ontbloot. En in die ritmiese afwisseling van hul sagte punte het hulle die piepklein vyande gesoek, liggies krap met hul naels, in 'n cafuné streling.

Met haar gesig begrawe in die donker stof van haar ma se romp, haar hare vloeiend oor haar voorkop het die dogter haarself toegelaat om te kwyn, terwyl die tikkende massering van daardie vingers blykbaar haar kop binnedring, en die toenemende hitte van die oggend haar oë verkyk het.

Dit was miskien as gevolg van die lomerigheid wat ingedring het. haar, 'n aangename oorgawe van wie hom aan ander vingers onderwerp, wat daardie oggend niks opgemerk het nie - behalwe miskien 'n effense steek - toe die ma, gulsig in die geheime skans van die nek, haar vonds tussen duim en wysvinger vasgehou het. en, trek dit langs die swart en blink draad in 'n oorwinning gebaar, onttrek dieeerste gedagte.

Vertoon as 'n mengsel van cafuné en sorg, word die ma se noukeurige werk om luise uit haar dogter se hare uit te haal in hierdie kortverhaal na vore gebring. Geskryf deur Marina Colasanti, is die teks gepubliseer in die boek Contos de amor tarde, vanaf 1986.

Dit is interessant hoe die Italiaans-Brasiliaanse skrywer poëties 'n alledaagse situasie in moederskap toon. Die vertelling word in die derde persoon en beskrywend gedoen, wat 'n intieme oomblik tussen ma en dogter in detail openbaar. So 'n algemene situasie het die potensiaal om baie lesers met mekaar te laat identifiseer.

Hier is ook 'n kontras , waarin die oënskynlik onaangename aktiwiteit om luise te haal ook 'n teer oomblik is. Die meisie gee haar oor aan haar ma se sorg terwyl sy oor die lewe nadink en het 'n oomblik van helderheid van gedagte.

Lees ook: Chronicle I Know, But I Shouldn't, deur Marina Colansanti

3 . Remains of Carnival - Clarice Lispector

Nee, nie van hierdie laaste karnaval nie. Maar ek weet nie hoekom hierdie een my teruggevoer het na my kinderdae en na Aswoensdae in die dooie strate waar die oorblyfsels van slang en konfetti gefladder het nie. Een of ander heilige met 'n sluier wat haar kop bedek het kerk toe gegaan en die uiters leë straat oorgesteek wat op Karnaval volg. Tot die volgende jaar. En toe die partytjie nader kom, hoe om die opgewondenheid te verduidelikintiem wat my gevat het? Asof die wêreld uiteindelik oopgegaan het van 'n knop wat 'n groot bloedrooi roos was. Asof die strate en pleine van Recife uiteindelik verduidelik het waarvoor hulle gemaak is. Asof menslike stemme uiteindelik die vermoë tot plesier besing wat in my geheim was. Karnaval was myne, myne.

Ek het egter in werklikheid min daaraan deelgeneem. Ek was nog nooit by 'n kinderdans nie, ek was nog nooit aangetrek nie. Aan die ander kant het hulle my laat bly tot so 11 uur in die nag aan die voet van die trappe in die meenthuis waar ons gewoon het, en gretig kyk hoe die ander hulself geniet. Twee kosbare goed wat ek dan sou verdien en dit met gierigheid red om die drie dae te hou: 'n parfuumlanseerder en 'n sak konfetti. O, dit raak moeilik om te skryf. Want ek voel hoe donker my hart gaan wees as ek besef dat, selfs al het ek so bietjie bygedra tot die vreugde, ek so dors was dat amper niks my al 'n gelukkige meisie gemaak het nie.

En die maskers? Ek was bang, maar dit was 'n lewensbelangrike en noodsaaklike vrees, want dit het my diepste vermoede ontmoet dat die menslike gesig ook 'n soort masker is. By die deur aan my trap, as 'n gemaskerde man met my praat, sou ek skielik in onontbeerlike kontak kom met my innerlike wêreld, wat nie net uit elwe en betowerde prinse bestaan ​​het nie, maar uit mense met hul misterie. Selfs my skrik vir die gemaskerde mense, want dit was noodsaaklik vir my.

Ek gee nie om niehulle het gefantaseer: te midde van bekommernisse oor my siek ma het niemand by die huis lus gehad vir 'n kinderkarnaval nie. Maar ek sou een van my susters vra om daardie reguit hare van my te krul wat my soveel walging veroorsaak het en dan het ek die ydelheid gehad om vir ten minste drie dae per jaar kroes hare te hê. In daardie drie dae het my suster steeds my intense droom om 'n meisie te wees toegepas - ek kon nie wag om 'n kwesbare kinderjare te verlaat nie - en het my mond met baie sterk lipstiffie geverf, ook rouge op my wange. So ek het mooi en vroulik gevoel, ek het my kinderdae vrygespring.

Maar daar was 'n karnaval wat anders was as die ander. So wonderbaarlik dat ek nie kon glo dat daar soveel vir my gegee is nie, ek, wat al geleer het om vir min te vra. Dis net dat die ma van 'n vriendin van my besluit het om haar dogter aan te trek en die naam van die kostuum was Rosa. Vir daardie doel het hy velle en velle pienk kreukelpapier gekoop waarmee hy, ek veronderstel, bedoel het om die blomblare van 'n blom na te boots. Mond-agter, ek het gekyk hoe die fantasie vorm aanneem en homself bietjie vir bietjie skep. Alhoewel die kreukelpapier nie eers in 'n klein mate na blomblare gelyk het nie, het ek ernstig gedink dit is een van die mooiste kostuums wat ek nog gesien het.

Dit was toe, toevallig, die onverwagte gebeur: daar was baie van kreeppapier wat oorgebly het. En my vriend se ma - miskien gehoorsaam aan my stomme appèl, my stomme afguns wanhoop, of dalk uit puregoed, want daar was papier oor - hy het besluit om vir my ook 'n rooskostuum te maak, met wat oorgebly het van materiaal. By daardie karnaval sou ek vir die eerste keer in my lewe hê wat ek nog altyd wou hê: ek gaan iemand anders as ek wees.

Selfs die voorbereidings het my duiselig gemaak van geluk. Ek het nog nooit so besig gevoel nie: tot in die fynste besonderhede het ek en my vriend alles bereken, onder die kostuum sou ons kombinasies dra, want as dit reën en die kostuum smelt, sou ons ten minste op een of ander manier geklee wees - die idee van ’n reën wat ons skielik, in ons agtjarige vroulike ordentlikheid, in strokies op straat sou laat, was ons voorheen besig om dood te gaan van verleentheid – maar ag! God sou ons help! dit sou nie reën nie! Wat betref die feit dat my fantasie net bestaan ​​het as gevolg van die oorskiet van 'n ander, het ek met 'n bietjie pyn my trots, wat nog altyd fel was, gesluk en nederig aanvaar wat die noodlot my gegee het as aalmoese.

Maar hoekom presies dit een?Karnaval, die enigste fantasie een, moes dit so melancholies wees? Sondagoggend vroeg het ek reeds my hare laat krul sodat die kroes goed hou tot die middag. Maar die minute het nie verbygegaan nie, met soveel angs. Uiteindelik, uiteindelik! Drie-uur het aangebreek: versigtig om nie die papier te skeur nie, ek het pienk aangetrek.

Baie dinge wat soveel erger as hierdie met my gebeur het, het ek reeds vergewe. Tog kan ek nou nie eers hierdie een verstaan ​​nie: Is 'n dobbelsteenspel van 'n lot irrasioneel?Dit is genadeloos. Toe ek geklee was in kreukelpapier wat alles reggemaak is, steeds met my hare gekrul en steeds sonder lipstiffie en rouge - my ma se gesondheid het skielik 'n draai vir die erger gemaak, 'n skielike herrie het by die huis uitgebreek en hulle het my vinnig gestuur om medisyne te koop by die apteek. Ek het gehardloop geklee in pienk - maar my steeds naakte gesig het nie die meisie se masker gehad wat my so blootgestelde kinderlewe sou bedek nie - ek het gehardloop, gehardloop, verbysterd, verstom, tussen slange, konfetti en karnaval-gille. Die vreugde van ander het my verstom.

Toe ure later die atmosfeer by die huis bedaar het, het my suster my hare gedoen en my geverf. Maar iets het in my gesterf. En, soos in die stories wat ek gelees het oor feetjies wat mense betower en ontnugter het, was ek ontnugter; sy was nie meer 'n roos nie, sy was weer 'n eenvoudige meisie. Ek het afgegaan straat toe en daar gestaan ​​was ek nie 'n blom nie, ek was 'n peinsende nar met rooi lippe. In my honger om ekstase te voel, het ek soms gelukkig begin raak maar met berou het ek my ma se ernstige toestand onthou en ek is weer dood.

Eers ure later het redding gekom. En as ek vinnig aan haar vasgeklou het, is dit omdat ek myself so baie moes red. 'n Seun van ongeveer 12 jaar oud, wat vir my 'n seun beteken het, het hierdie baie aantreklike seun voor my stilgehou en in 'n mengsel van liefde, grofheid, speelsheid en sensualiteit my hare, reeds reguit, met konfetti bedek: vir 'n oombliklik