6 mellores relatos brasileiros comentados

A literatura brasileira está chea de boas historias. O conto é unha boa forma de exercitar a lectura e a imaxinación dun xeito dinámico. Isto débese a que ten unha narración breve e en xeral sinxela.

Seleccionamos 6 contos de grandes autores para que o disfrutedes. Son:

• No restaurante - Carlos Drummond de Andrade
• E tiña a cabeza chea deles - Marina Colasanti
• Sobras de Entroido - Clarice Lispector
• A terceira beira do río - Guimarães Rosa
• A carteira - Machado de Assis
• A caza - Lygia Fagundes Telles

1. No restaurante -Carlos Drummond de Andrade

— quero lasaña.

Aquela muller de tiro —catro anos, como moito, florecendo cunha ultraminisaia— entrou decidida no restaurante. Non necesitaba menú, non necesitaba mesa, non necesitaba nada. El sabía perfectamente o que quería. Quería lasaña.

O pai, que acababa de aparcar o coche nun lugar milagroso, apareceu para dirixir a operación da cea, que é, ou era, responsabilidade dos pais.

— Cariño, ven aquí.

— Quero lasaña.

— Escoita aquí, cariño. En primeiro lugar, escóllese a mesa.

— Non, xa o escollín. Lasaña. Que parada - ler na cara do seu pai. De mala gana, a nena condescendeu a sentar primeiro, e despois pedir o prato:

— Vou tomar lasaña.

— Nena, por que non pedimos camaróns? gústache moitoquedamos un fronte ao outro, sorrindo, sen falar. E entón eu, unha nena de 8 anos, considerei durante o resto da noite que por fin alguén me recoñecera: eu era, en efecto, unha rosa.

Aquí ofrécenos Clarice Lispector escritura sensible e filosófica ao relatar un acontecemento da súa infancia. O relato forma parte do libro Felicidade Clandestina, de 1971.

No texto autobiográfico , o escritor, que se deu a coñecer por ser misterioso e enigmático, revela un pouco dos tempos difíciles. como nena. A súa nai padeceu unha grave enfermidade, morrendo cando Clarice tiña 10 anos.

Así, en Restos de carnaval conta todas as súas expectativas de vivir a festa vestida de flor, mentres que, por orde do destino, o seu nai a súa saúde empeora.

O feito deixouna tan molesta que, anos despois, consegue transmitir con palabras sentimentos confusos que van dende a euforia ata a frustración e a tristeza .

Sobre a súa infancia a escritora declarou unha vez:

"Eu crieime en Recife. (...) Na infancia tiña unha vida cotiá máxica. Era moi feliz e agochaba a dor de ver así á miña nai. (mal) .Sabes que só lembrar unha vez, con toda a violencia, é que rematamos o que nos deu a infancia?"

4. A terceira beira do río - Guimarães Rosa

O noso pai era un home obediente, ordenado, positivo; e así foi dende mozo e neno, como testemuñan os diversosxente sensata, cando preguntei pola información. Polo que lembro, non parecía máis estúpido nin máis triste que os outros que coñeciamos. Só tranquilo. A nosa nai era a que dirixía, e quen nos regañaba no diario: a miña irmá, o meu irmán e mais eu. Pero aconteceu que, un día, o noso pai mandou facer unha canoa para el.

Díase en serio. Encargou a canoa especial, feita de madeira vinhático, pequena, apenas coa prancha de popa, para caber só o remeiro. Pero tiña que ser todo manufacturado, elixido forte e arqueado duro, apto para durar na auga vinte ou trinta anos. A nosa nai xurou moito contra a idea. ¿Será que el, que nunca incursionou nestas artes, ía propoñer agora para a pesca e a caza? O noso pai non dixo nada. A nosa casa, daquela, estaba aínda máis preto do río, nin a un cuarto de legua de distancia: o río estendeuse por alí ancho, profundo, silencioso que nunca. Ancho, sen poder ver a forma do outro bordo. E non podo esquecer o día que a canoa estaba lista.

Sen alegría nin coidado, noso pai colleu o sombreiro e decidiu despedirse de nós. Nin sequera dixo outra palabra, non colleu bolsa nin bolsa, non fixo ningunha recomendación. A nosa nai, pensabamos que se ía enfadar, pero só persistiu branca e pálida, mastigou o beizo e ruxiu: —“Vaite, quédate, nunca volves!”. O noso pai rexeitou a resposta. Miroume mansamente, eufacendo aceno para vir tamén, por uns pasos. Temín a ira da nosa nai, pero obedecín, para sempre. A dirección do mesmo emocionoume, o suficiente como para que chegou un propósito: - "Pai, levarasme contigo, nesa canoa túa?" Só mirou para min, e deume a bendición, cun xesto mandándome de volta. Fixen como para vir, pero aínda me vou dar a volta, na gruta da matogueira, para averiguar. O noso pai subiu á piragua e desatouna, remando. E a canoa marchou, a súa sombra uniforme, coma un caimán, longa.

O noso pai non volveu. Non fora a ningún lado. Só levou a cabo o invento de permanecer neses espazos do río, medio e medio, sempre dentro da piragua, para non saltar dela, nunca máis. A estrañeza desta verdade foi suficiente para sorprender a todos. O que non había, pasou. Parentes, veciños e coñecidos nosos, reunidos, tomaban consellos xuntos.

A nosa nai, vergoñenta, comportábase con gran cordura; por iso todo o mundo pensaba no noso pai como o motivo polo que non querían falar: tolo. Só algúns pensaban que tamén podía ser o pago dunha promesa; ou que, quen sabe, o noso pai, por escrúpulo por ter algunha enfermidade fea, é dicir, a lepra, se abandonou a outro destino de existir, preto e lonxe da súa familia. As voces das noticias que están dando certas persoas —contrabandistas, veciños das fronteiras, incluso os lonxe do outro lado— que describen que o noso painunca pareceu tomar terra, nun momento ou noutro, de día ou de noite, como corría no río, soltada soa. Así pois, a nosa nai e os nosos parentes acordaron: que a comida que tiñan agochada na piragua se desgastaría; e, el, ou desembarcou e viaxou, para sempre, o que polo menos foi máis correcto, ou arrepentiuse, por unha vez, de volver a casa.

En que erro. Eu mesmo tiña que traerlle un pouco de comida roubada cada día: a idea que sentín, xusto a primeira noite, cando os nosos tentaban prender lume na beira do río, mentres, á luz deles, rezaban e chamábase. . Despois, ao día seguinte, aparecín, con azucre moreno, pan e un cacho de plátanos. Vin ao noso pai, ao cabo dunha hora, tan difícil de sobrevivir: así, a el ao lonxe, sentado no fondo da canoa, suspendido no liso río. Viume, aquí non remou, non fixo sinal. Mostrei o de comer, depositeino nunha pedra oca do barranco, a salvo dos animais que se movían e seco da choiva e do orballo. Iso é o que fixen, e refacín, unha e outra vez. Sorpresa que despois tiven: que a nosa nai soubese do meu cargo, só encubrindo sen saber; ela mesma deixou, facilitou, sobraron cousas, polo meu logro. A nosa nai non amosou moito.

Mandou chamar ao noso tío, o seu irmán, para que axudase na facenda e no negocio. Ordenoulle ao mestre que viñesenós rapaces. Tocoulle ao cura vestirse un día, nunha praia da beira, exorcizar e clamarlle ao noso pai o ‘deber de renunciar á triste teimosía’. Doutra, pola súa disposición, por medo, saíron os dous soldados. Todo iso foi para nada. O noso pai pasou, avistado ou diluído, cruzando na piragua, sen deixar que ninguén se achegase á urraca nin á fala. Aínda cando foron, non hai moito, os homes do xornal, os que trouxeron a lancha e pretendían facerlle unha foto, non gañaron: o noso pai desapareceu para o outro lado, embarcou para a piragua na marisma. , de leguas, que hai, entre xuncos e maleza, e só el coñecía, a poucos metros, a escuridade daquela.

A iso había que afacernos. Ás plumas, ás que, con iso, nunca nos acostumamos, en si, de feito. Tomábao para min, que no que quería e no que non estaba só co noso pai: un tema que botaba os meus pensamentos atrás. O grave que era, de non entender, de ningún xeito, como podía aguantar. Día e noite, con sol ou chuvascos, quente, sereno, e no terrible frío da metade do ano, sen arranxar, só co vello sombreiro na cabeza, durante todas as semanas, meses e anos, sen coidar do se-going de vivir. Non poxa en ningunha das dúas beiras, nin nas illas e croas do río, xa non pisaba chan nin herba. Certamente, polo menos, que, para durmir o máximo posible, amarraría a canoa,nalgún extremo da illa, agochado. Pero non prendeu lume na praia, nin tiña a luz preparada, nunca máis volveu encender mistura. O que consumía para comer era só un case; mesmo do que depositamos, entre as raíces da gameleira, ou na pequena lousa de pedra do barranco, recolleu pouco, nin sequera abondo. Non se enfermou? E a forza constante dos brazos, para manter a canoa en xaque, resistindo, mesmo durante as inundacións excesivas, na subida, cando no caudal da enorme corrente do río todo é perigoso, baixando eses corpos de animais mortos e paus de árbores. - con asombro. E nunca lle dixo outra palabra a ninguén. Tamén nós xa non falamos del. Só se pensou. Non, o noso pai non podía ser esquecido; e se, por un anaco, finximos esquecer, foi só para espertar de novo, de súpeto, coa memoria, ao ritmo doutros sobresaltos.

A miña irmá casou; nosa nai non quería facer festa. Imaxinámolo, cando comemos unha comida máis deliciosa; igual que, no vento da noite, no desamparo daquelas noites de chuvia intensa, fría, intensa, o noso pai con só a man e unha cabaciña para baleirar a piragua da auga do temporal. Ás veces, alguén que coñecíamos pensaba que me estaba facendo máis parecido ao noso pai. Pero eu sabía que agora se volveu peludo, barbudo, de uñas longas, malo e delgado, negro polo sol e o pelo, coa mirada deanimal, como case espido, ata tendo as pezas de roupa que a xente de cando en vez lle proporcionaba.

Nin quería saber de nós; sen cariño? Pero, por cariño, por respecto, sempre que ás veces me eloxiaban, por algo do meu bo comportamento, dicía: —“Foi meu pai quen me ensinou a facelo así...”; o que non estaba ben, exacto; pero, que era mentira para a verdade. Xa que, se xa non se lembraba, nin quería saber de nós, ¿por que, entón, non subía nin baixaba o río, a outros lugares, lonxe, no inachado? Só el sabía. Pero a miña irmá tiña un neno, ela mesma dixo que quería amosarlle o seu neto. Chegamos, todos, ao barranco, era un día precioso, a miña irmá co vestido branco, que fora a da voda, levaba o neno en brazos, o seu home levaba o parasol, para defendelos os dous. A xente chamou, agardaba. O noso pai non apareceu. A miña irmá chorou, choramos todos abrazándonos.

A miña irmá marchou de aquí co seu marido. Meu irmán decidiu e foi a unha cidade. Os tempos cambiaron, nos tempos lentos e rápidos. A nosa nai acabou indo tamén, no seu momento, a vivir coa miña irmá, que se estaba facendo vella. Quedei aquí de todos os xeitos. Nunca podería querer casar. Quedei, coa bagaxe da vida. Seino que o noso pai necesitábame -no vagabundeo, no río no deserto- sen dar ningunha razón á súa acción. Sexa así,cando quixen saber moito, e inquirido firmemente, dixéronme que dixeron: que se dicía que o noso pai lle revelara unha vez a explicación ao home que lle preparara a canoa. Pero agora aquel home xa estaba morto, ninguén sabía, recordaba, nada máis. Só as conversas falsas, sen sentido, como nalgunhas ocasións, nos comezos, cando chegaban as primeiras crecidas do río, con chuvias que non paraban, todos temían a fin do mundo, dicían: que o noso pai era o avisado. como Noé, que, polo tanto, a piragua que tiña previsto; porque agora lembro. Meu pai, non podía maldicir. E xa se me asoman as primeiras canas.

Son un home de palabras tristes. Por que era eu tan, tan culpable? Se o meu pai, sempre ausente: e o río-río-río, o río - configuración perpetua. Xa sufría o inicio da vellez: esta vida era só un atraso. Eu mesmo tiven dores aquí abaixo, cansazo, incomodidade do reumatismo. É el? Por que? Debeu sufrir demasiado. Era tan vello que non ía, tarde ou cedo, debilitar as súas forzas, deixar volcar a canoa, nin deixar flotar sen pulso, no caudal do río, para derrubar horas, en tororoma e na caída de a fervenza, enfadada, co ferver e a morte. Apretou o corazón. El estaba alí, sen a miña tranquilidade. Son culpable do que nin sequera sei, de dor aberta, no meu foro. Se eu soubese, se as cousas fosen diferentes. EComecei a facerme a idea.

Sen facer víspera. Estou tolo? Non. Na nosa casa non se falaba a palabra tolo, nunca se volveu falar, todos estes anos, ninguén foi condenado por tolo. Ninguén está tolo. Ou todo o mundo. Acabo de facelo, fun alí. Cun pano, para que o aceno sexa máis. Estaba moi no meu sentido. agardei. Por fin, apareceu, alí e alí, a figura. Alí estaba, sentado na popa. Estaba alí, berrando. Chamei unhas cantas veces. E díxenme, o que me urxiu, xurou e declarou, tiña que reforzar a miña voz: — “Pai, xa es vello, tanto fixeches... Agora, ven, xa non necesitas máis... Ti veña, e eu, agora mesmo, sempre que sexa, a ambas as vontades, vou ocupar o teu lugar, de ti, na canoa!...” E, dicindo iso, o meu corazón latexou ao ritmo xusto.

Escoitoume. Púxose en pé. Conseguiu un remo na auga, apuntou deste xeito, acordou. E tremei profundamente, de súpeto: porque, antes, levantara o brazo e fixera un xesto de saúdo, o primeiro, despois de tantos anos! E non puiden... Por terror, cos pelos de punta, corrín, fuxen, saín de alí, nun trámite tolo. Porque me pareceu que viña: de máis alá. E pido, pido, pido perdón.

Sufrín o arrefriado intenso dos medos, enfermei. Sei que ninguén máis escoitou falar del. Son un home despois desta bancarrota? Son o que non era, o que quedará calado. Sei que agora é tarde, e teño medo de cortalocoa vida, nos baixos do mundo. Pero, daquela, polo menos, que, no artigo da morte, me collan, e tamén me depositen nunha canoa de nada, nesa auga que nunca para, de beiras longas: e, eu, río abaixo, fóra do río, río arriba dentro — o río.

A terceira beira do río é quizais un dos contos máis famosos da literatura brasileira , sendo adaptado para o cine e os compositores de música inspiradores. Escrito por Guimarães Rosa, foi publicado no libro Primeiras Estórias , de 1962.

A narración fala dun home sinxelo que un día decide vivir nunha piragua dentro dun río. Así, podemos interpretar a canoa como esta “terceira ribeira”, que dá á trama un ton extraordinario, xa que un río só ten dúas marxes.

Quen narra a trama é un fillo, que demostra o seu conflito e incomprensión. coa decisión. Porén, ao final do conto, o propio fillo considera cambiar de sitio co seu pai, pero ao final renuncia e non fai a substitución.

O que podemos ver neste relato é que é revélase como unha metáfora da propia vida e das travesías que temos que facer sós, aceptando retos e aprendendo a fluír como a propia auga.

Para saber máis sobre a historia, ler: A terceira beira do río, de Guimarães Rosa .

5. A carteira - Machado de Assis

...De súpeto, Honório mirou para o chan e viu unha carteira. Dobrarse, collelo e gardalo foicamaróns.

— Gústame, pero quero lasaña.

— Xa sei, sei que che encantan os camaróns. Pedimos unha frittata de camaróns moi boa. Está ben?

— Quero lasaña, papá. Non quero camaróns.

— Fagamos algo. Despois dos camaróns facemos unha lasaña. Que tal?

— Ti comes camaróns e eu lasaña.

Achegouse o camareiro e deseguido díxolle:

— Quero unha lasaña.

O pai corrixiulle: — Trae un alevín de gambas para dous. ordenado. O pequeno fixo un puchero. Entón non podías? Quería querer no seu nome? Por que está prohibido comer lasaña? Esas 14 preguntas tamén se podían ler no seu rostro, xa que os seus beizos mantiñan reserva. Cando o camareiro volveu cos pratos e o servizo, ela arremeteu:

— Mozo, ten lasaña?

— Perfectamente, señorita.

O pai, on o contraataque :

— Achegou vostede os alevíns?

— Si, doutor.

— Con camaróns moi grandes?

— Os simpáticos, doutor .

— Pois tócame unha chinita, e por ela... Que queres, meu anxo?

— Unha lasaña.

— Tráeme un zume. de laranxa para ela.

Co chopinho e o zume de laranxa chegou a famosa frittata de camaróns que, para sorpresa de todo o restaurante, interesado no desenvolvemento dos acontecementos, non foi rexeitada pola señora. Pola contra, fixo, e ben. A manipulación silenciosa atestiguou, unha vez máis, no mundo, a vitoria dos máis fortes.

—traballo duns momentos. Ninguén o viu, agás un home que estaba na porta dunha tenda e que, sen coñecelo, dixo entre risas:

— Mira, se non te fixas nela; perderíao todo dunha vez.

— Iso é certo, coincidiu Honório avergoñado.

Para valorar a oportunidade desta carteira, hai que saber que Honório ten que pagar mañá unha débeda, catrocentas. algo mil.-réis, e a carteira tiña un bulto recheo. A débeda non lle parece grande a un home da posición de Honório, que avoga; pero todas as sumas son grandes ou pequenas, segundo as circunstancias, e a súa non podía ser peor. Gastos familiares excesivos, nun primeiro momento para atender aos familiares, e despois para agradar á súa muller, que estaba aburrida da soidade; baile de aquí, cea de alí, sombreiros, abanicos, tantas outras cousas que non quedaba máis remedio que descontar o futuro. Endebedouse. Comezou con contas para tendas e almacéns; púxose a pedir prestado, douscentos a un, trescentos a outro, cincocentos a outro, e todo medraba, e daban bailes e comíanse as ceas, un vórtice perpetuo, un vórtice.

— Estás facendo. ben agora, non? Gustavo C..., avogado e parente da casa, díxolle ultimamente.

— Vou agora, mentiu Honório. A verdade é que ía mal.

Pocas causas, de pequena escala e constituíntes remisos; por desgraza, perdera recentemente un caso no que fundara grandes esperanzas. Non só recibiu pouco,pero ata parece que lle quitou algo á súa reputación xurídica; en todo caso, houbo diatribas nos xornais. Dona Amelia non sabía nada; non lle dixo nada á súa muller, nin bos nin malos. Non lle dixen nada a ninguén. Finxiu estar tan feliz coma se estivese nadando nun mar de prosperidade. Cando Gustavo, que ía á súa casa todas as noites, facía un chiste ou dous, respondeu con tres e catro; e logo escoitaba fragmentos da música alemá, que D. Amélia tocaba moi ben ao piano, e que Gustavo escoitaba cun pracer indescriptible, ou xogaban ás cartas, ou simplemente falaban de política. Un día, a muller foi atopalo bicando moito á súa filla de catro anos, e viu que tiña os ollos mollados; ela quedou abraiada e preguntoulle que era. - Nada, nada. Enténdese que foi o medo ao futuro e o horror da miseria. Pero as esperanzas volveron facilmente. A idea de que había que chegar días mellores dáballe consolo para a loita.

Tiña trinta e catro anos; foi o comezo da carreira: todos os comezos son difíciles. E é hora de traballar, esperar, gastar, pedir crédito ou: pedir prestado, pagar mal, e nos malos momentos. A débeda urxente de hoxe é un maldito catrocentos mil réis para os coches. Nunca levou tanto tempo a factura, nin medrou tanto como agora; e, en rigor, a acredora non lle puxo o coitelo nos peitos; pero hoxe díxenlle unha palabra amarga, cun xesto malo,e Honório quere pagarlle hoxe. Eran as cinco da tarde. Lembrárase de ir a un prestamista, pero volveu sen atreverse a pedir nada. Ao entrar na Rúa. da Asemblea viu a carteira no chan, colleuna, meteuna no peto e marchou. Durante os primeiros minutos, Honório non pensou nada diso; andou, andou, andou, ata o Largo da Carioca. En Largo detívose uns intres, logo tomou a rúa da Carioca, pero pronto volveu atrás e entrou na rúa Uruguaiana. Sen saber como, axiña se atopou no Largo de S. Francisco de Paula; e sen embargo, sen saber como, entrou nun café. Pediu algo e apoiouse na parede mirando fóra.

Tiña medo de abrir a carteira; quizais non atopase máis que papeis e sen ningún valor para el. Ao mesmo tempo, e este foi o principal motivo das súas reflexións, a súa conciencia preguntoulle se podía usar o diñeiro que atopaba. Non preguntaba con aire de quen non sabe, senón con expresión irónica e de reproche. Podería usar o diñeiro e ir pagar a débeda con el? Aquí está o punto. A conciencia acabou dicíndolle que non podía, que debía levar a carteira á policía, ou anunciala; pero en canto rematou de dicirlle isto, chegou o problema da ocasión, tirouno e invitouno a ir pagar o establo. Mesmo chegaron a dicirlle que se o perdera ninguén llo daría; indicio que o animou.Todo isto antes de abrir a carteira. Por fin sacouno do peto, pero con medo, case ás agachadas; abriuno e fíxose tremendo. Tiña cartos, moitos cartos; non contou, pero viu douscentos milreis, uns cincuenta e vinte; estimaba setecentos milreis ou máis; polo menos seiscentos.

Era a débeda pagada; foron menos algúns gastos urxentes. Honório tivo a tentación de pechar os ollos, correr á cuadra, pagar e, despois de pagar a débeda, despedirse; reconciliaríase consigo mesmo. Pechou a carteira, e con medo de perdela, volveuna a poñer. Pero despois dun tempo sacouno de novo e abriuno con ganas de contar os cartos. Conta para que? era seu? Ao final, gañou e contou: foron setecentos trinta milreis. Honorio estremecía. Ninguén viu, ninguén sabía; podería ser un golpe de fortuna, a súa sorte, un anxo... Honório lamentou non crer nos anxos... Pero por que non crer neles? E volvía aos cartos, miraba, pasaba polas mans; entón, decidiu o contrario, non utilizar o achado, devolvelo. Devolvelo a quen? Tentou ver se había algún sinal na carteira. "Se hai un nome, algún indicio, non podo usar o diñeiro", pensou. Buscou nos petos da carteira. Atopou cartas, que non abría, pequenas notas dobradas, que non lía, e por último unha tarxeta de visita; ler o nome; Era de Gustavo. Pero entón, a carteira?...Examinouno dende fóra, e realmente parecía un amigo. Volveu para dentro; atopou dúas cartas máis, tres máis, cinco máis. Non había dúbida; era seu. O descubrimento entristeceuno. Non podía quedar co diñeiro sen cometer un acto ilícito, e nese caso, doloroso para o seu corazón porque era en detrimento dun amigo. Todo o castelo levantado desmoronouse coma se estivese feito de cartas. Bebeu a última pinga de café, sen reparar en que estaba frío. Saíu, e só entón se decatou de que case era noite. Camiñaba para casa. A necesidade parecía darlle un par de empuxóns máis, pero resistiuse. "Paciencia, díxose a si mesmo; vou a ver que podo facer mañá".

Cando chegou á casa, atopou xa alí a Gustavo, un pouco preocupado, e a propia D. Amélia tiña o mesmo aspecto. Entrou rindo e preguntoulle ao seu amigo se lle faltaba algo.

—Nada.

—Nada? Por que?

— Mete a man no peto; Non che falta nada?

— Fáltame a carteira, dixo Gustavo sen meter a man no peto. Sabes se alguén o atopou?

— Atopeino, dixo Honório entregándollo.

Gustavo colleuno apresuradamente e mirou desconfiado ao seu amigo. Esa mirada golpeou a Honório coma un golpe de estilete; despois de tanta loita coa necesidade, foi un premio triste. Sorriu amargamente; e, como o outro lle preguntou onde a atopara, deulle as explicacións precisas.

— Pero ti coñecías?

— Non; Atopei as túas entradasvisita.

Honório andou dúas veces e foi cambiar o baño para cear. Entón Gustavo sacou outra vez a carteira, abriuna, foi a un dos petos, sacou un dos apuntes, que o outro non quixo abrir nin ler, e entregoullo a D. Amélia, quen, ansiosa e estremecida. , arrincouno en anacos.trinta mil anacos: era unha pequena nota de amor.

A carteira, do gran autor Machado de Assis, publicouse en 1884 e lanzouse no xornal A Estação. A narración en terceira persoa conta un dilema vivido por Honório, un avogado aparentemente exitoso, pero que ten moitas débedas.

Honório atopa unha carteira chea de cartos e vive un impasse, xa que o valor atopado sería máis que suficiente para pagar o que debes. Porén, ao darse conta de que o obxecto pertence ao seu amigo, decide devolvelo.

O interesante deste conto é que a medida que avanzamos na lectura, podemos percibir varias críticas ao mesquiño. a burguesía de finais do século XIX .

Utilizando unha única situación como fío condutor, Machado describe innumerables conflitos e comportamentos na sociedade riote da época. Así, trata temas como a superficialidade, a inutilidade, a cobiza, a honestidade e o adulterio .

6. A caza - Lygia Fagundes Telles

A anticuaria cheiraba a un cofre da sancristía cos seus anos mocosos e os libros avelaíllados. Coas puntas dos dedos, o home tocou un montón deimaxes. Unha avelaíña botou o voo e chocou cunha imaxe de mans cortadas.

– Bonita imaxe –dixo.

A vella sacou unha horquilla do moño e limpou a uña. Púxose de novo a horquilla no cabelo.

– É un San Francisco.

Entón volveuse lentamente cara ao tapiz que ocupaba toda a parede do fondo da tenda. Achegouse. Tamén se achegou a vella.

– Xa vexo que estás moi interesado, por iso... Mágoa que esteas nese estado.

O home tendeu a man para o tapiz, pero non chegou a tocalo.

– Parece que hoxe está máis claro...

– Claro? repetiu a vella poñendo as gafas. Pasou a man pola superficie gastada. – Sharp, como?

– As cores son máis vivas. Puxécheslle algo?

A vella mirou para el. E mirou a imaxe das mans cortadas. O home estaba tan pálido e perplexo como a imaxe.

– Non pasei nada, imaxinade... Por que me preguntas?

– Notei unha diferenza.

– Non, non, non planchei nada, ese tapizado non aguantará o cepillo máis lixeiro, non ves? Creo que é o po o que mantén unido o tecido, engadiu, sacando de novo o alfinete da cabeza. Xirouno entre os dedos pensativo. Había un muxoxo:

– Foi un descoñecido quen o trouxo, necesitaba moito diñeiro. Dixen que o pano estaba moi danado, que era difícil atopar comprador, peroinsistiu tanto... craveino na parede e alí quedou. Pero iso xa hai anos. E aquel mozo nunca máis me apareceu.

– Extraordinario...

A vella non sabía agora se o home se refería ao tapiz ou ao caso do que lle acababa de falar. . Encolleuse de ombreiros. Volveu a limpar as uñas co pasador.

– Podería vendelo, pero quero ser sincero, non creo que valga a pena. Cando se solta, pode caer en anacos.

O home acendeu un cigarro. Temblaba a man. En que tempo, meu Deus! a que hora tería visto esa mesma escena. E onde?...

Foi unha caza. En primeiro plano estaba o cazador cun arco tirado, sinalando un groso cacho. Nun plano máis profundo, o segundo cazador asomaba entre as árbores do bosque, pero esta era só unha silueta vaga, cuxo rostro se reduciu a un tenue contorno. Poderoso, absoluto era o primeiro cazador, a barba violenta coma un montón de serpes, os músculos tensos, agardando a que se levantase o xogo para dispararlle cunha frecha.

O home respiraba con forza. A súa mirada vagaba sobre o tapiz, que era a cor verdosa dun ceo tempestuoso. Envelenando a cor verde musgo do tecido, había manchas de cor púrpura escura que parecían rezumar da follaxe, deslizarse sobre as botas do cazador e estenderse ao chan como un líquido maligno. O cacho no que se agochaba o xogo tamén tiña o mesmomanchas e iso podería ser parte do deseño ou ser un simple efecto do tempo que come o pano.

– Parece que hoxe todo está máis preto – dixo o home en voz baixa. – É como... Pero non é diferente?

A mirada da vella apertouse. Quitouse as lentes e volveunas poñer.

– Non vexo ningunha diferenza.

– Onte non se podía ver se disparara a frecha ou non...

– Que frecha? Podes ver algunha frecha?

– Ese puntiño que hai no arco... A vella suspirou.

– Pero non é un buraco de polilla? Mira alá, a parede xa se ve, esas polillas estragan todo -lamentou, disfrazando un bocexo. Marchou sen ruído, coas súas zapatillas de la. Esbozou un xesto distraído: – Ponte cómodo alí, eu farei o meu té.

O home deixou caer o cigarro. Engurrouno lentamente na sola do seu zapato. Apretou as mandíbulas nunha dolorosa contracción. Eu coñecía este bosque, este cazador, este ceo - sabía todo tan ben, tan ben! Case podía sentir o perfume dos eucaliptos nas súas fosas nasais, case podía sentir o frío húmido do amencer morderlle a pel, ah, este amencer! Cando? Percorrera ese mesmo camiño, inhalara ese mesmo vapor que baixaba densamente do ceo verde... Ou estaba subindo do chan? O cazador de barba rizada parecía sorrir malamente de forma encapuchada. Foi este cazador? Ou o compañeiro de alí, o home sen rostro que asomaba entre as árbores? un personaxe detapiz. Pero cal? Arranxou o cacho onde se agochaba o xogo. Só follas, só silencio e follas pegadas á sombra. Pero, detrás das follas, a través das manchas, intuía a figura jadeante do xogo. Lamentou aquelo estar en pánico, agardando unha oportunidade para seguir fuxindo. Tan preto da morte! O máis mínimo movemento que fixo, e a frecha... A vella non puido distinguilo, ninguén se decatara, reducida como era a unha mota de verme, máis pálida que un gran de po suspendido no arco. .

Limpándose a suor das mans, o home deu uns pasos atrás. Certa paz chegoulle agora, agora que sabía que fora parte da caza. Pero esta era unha paz sen vida, empapada nos mesmos coágulos traizoeiros que a follaxe. Pechou os ollos. E se fora o pintor quen fixo o cadro? Case todos os tapices antigos eran reproducións de pinturas, non si? Pintara o cadro orixinal e por iso puido reproducir, cos ollos pechados, toda a escena nas súas minucias: o contorno das árbores, o ceo sombrío, o cazador coa barba escura, só os músculos e os nervios apuntando ao grupo... "Pero se odio a caza! Por que teño que estar alí?”

Premiou o pano á boca. As náuseas. Ah, se puidese explicar toda esta horrible familiaridade, se puidese... E se fose un espectador casual, dos que miran e pasan? Non era unha hipótese? aínda podería terHoubo unha cousa, eh? dixo o pai cun sorriso ben alimentado. — O sábado que vén, volverémolo a facer... Trato?

— Agora a lasaña, non, papá?

— Estou satisfeito. Que gambas tan marabillosas! Pero de verdade vas comer?

— Eu e ti, vale?

— Meu amor, eu...

— Tes que vir comigo, escoitas? Pide a lasaña.

O pai baixou a cabeza, chamou ao camareiro e ordenou. Entón unha parella na mesa veciña bateu coas mans. O resto da sala seguiu o exemplo. O pai non sabía onde ir. A nena, impasible. Se, na conxuntura, o poder mozo tambalea, o poder ultra-xoven está chegando, con toda forza.

Nesta pequena historia do recoñecido escritor Carlos Drummond de Andrade temos unha trama que revela unha curiosa situación. entre un home e a súa muller.Filla de 4 anos.

Aquí, Drummond móstranos a determinación e perspicacia do neno , que impón firmemente a súa vontade. É unha trama chea de humor sutil , xa que amosa como unha nena tan pequena conseguiu o que quería, mesmo contra o desagrado do seu pai.

A diversión está precisamente no contraste entre a forte personalidade. e o “tamaño” da nena. Así, Drummond remata o relato falándonos da forza do poder "ultraxoven".

O libro no que se publicou a historia titulábase precisamente O poder ultraxoven e reúne textos publicados. polo autor nos anos 60 e 70 na prensa.

Ademais do divertido evisto o cadro no orixinal, a caza non era máis que unha ficción. “Antes de usar o tapiz...” –murmurou limpando os dedos no pano.

Botou a cabeza cara atrás coma se lle tirasen do pelo, non, non quedara fóra, senón dentro. , atrapado na paisaxe! E por que todo parecía máis nítido que o día anterior, por que as cores eran máis fortes a pesar da penumbra? Por que a fascinación que se desprendía da paisaxe chegou agora tan vigorosa, rexuvenecida?...

Marchou coa cabeza baixa, coas mans pechadas no fondo dos petos. Parou, jadeando, na esquina. O seu corpo sentíase esmagado, as pálpebras pesadas. E se me fose durmir? Pero sabía que non podía durmir, xa podía sentir o insomnio seguíndoo no mesmo patrón que a súa sombra. Subiu o colo da chaqueta. Este frío era real? Ou o frío recordo do tapiz? "Que tolo!... E eu non estou tolo", concluíu cun sorriso impotente. Sería unha solución fácil. “Pero non estou tolo”.

Deambulou polas rúas, entrou nunha sala de cine, logo marchou e cando espertou, estaba diante da tenda de antigüidades, co nariz aplastado no escaparate. , tentando albiscar o tapiz que había no fondo.

Cando chegou á casa, botouse boca abaixo na cama e mirou mirando a escuridade. A voz temblorosa da vella parecía saír do interior da almofada, unha voz sen corpo, ataviada cunhas zapatillas de la: “Que frecha? Non estou vendosen frecha... Mesturándose coa voz veu o murmurio das polillas risitas. O algodón amortiguaba as risas que se entrelazaban nunha rede verdosa e compacta, apretando nun tecido con manchas que corrían ata o bordo da raia. Atopouse enredado nos fíos e quixo fuxir, pero a banda atrapauno nos seus brazos. No fondo, no fondo da gabia, podía distinguir as serpes enredadas nun nó verde-negro. Sentiu o queixo. "Eu son o cazador?" Pero no canto da barba atopou a viscosidade do sangue.

Espertou co seu propio berro que se estendeu ata o amencer. Limpou a cara chea de suor. Ah, que calor e ese frío! Encorouse nas sabas. E se fose o artesán quen traballaba no tapiz? Podía velo de novo, tan claro, tan preto que, se tendese a man, espertaría a follaxe. Pechou os puños. Destruiríao, non era certo que máis aló daquel trapo detestable había outra cousa, todo era só un rectángulo de tea sostido polo po. Só lle faltaba sopralo, sopralo!

Atopou á vella na porta da tenda. Ela sorriu irónicamente:

– Hoxe ergueuse cedo.

– Debe estarse preguntando, pero...

– Xa non me pregunto, mozo. Podes entrar, podes entrar, sabes o camiño...

“Eu sei o camiño” –murmurou, seguindo, lívido, entre os mobles. Detido. Dilatou as fosas nasais. E ese cheiro a follaxe e terra, de onde viñaese cheiro? E por que a tenda quedou borrosa alí? Inmenso, real, só o tapiz que se estende furtivamente polo chan, polo teito, engulíndoo todo coas súas manchas verdosas. Quixo volver, colleu un armario, tambaleouse, aínda resistindo, e estendeu os brazos cara á columna. Os seus dedos afundíronse entre pólas e derrapaban polo tronco dunha árbore, non era unha columna, era unha árbore! Lanzou unha mirada salvaxe arredor: penetrara no tapiz, estaba no bosque, os pés cargados de barro, o cabelo enmarañado de orballo. Ao redor, todo parou. Estática. No silencio do amencer, nin un paxaro piar, nin unha folla ruxindo. Inclinouse jadeando. Era o cazador? Ou a caza? Non importaba, non importaba, só sabía que tiña que seguir correndo sen parar entre as árbores, cazando ou sendo cazado. ¿Ou ser cazado?... Premeu as palmas das mans contra o seu rostro aceso, limpou a suor que lle caía polo pescozo no puño da camisa. O seu beizo rachado estaba sangrando.

Abriu a boca. E lembrado. Berrou e mergullouse nun cachorro. Escoitou o asubío da frecha atravesando a follaxe, a dor!

“Non...” – xemeu de xeonllos. Aínda intentou aferrarse ao tapiz. E rodou, acurrucado, as mans agarrando o corazón.

A historia en cuestión foi publicada no libro Mistérios , do ano 2000, de Lygia Fagundes Telles, de São Paulo.

Nela seguimos a afliccióndun home que ante un vello tapiz vese atormentado polos delirios e pola urxente necesidade de rescatar o seu pasado .

A narración faise máis dramática e mestura os pensamentos do protagonista con eventos, suxerindo un ambiente cinematográfico e sombrío.

Consulta a actuación de Antônio Abujamra ao declarar a historia en TV Cultura:

2. E a miña cabeza estaba chea deles - Marina Colasanti

Todos os días, ao primeiro sol da mañá, nai e filla sentaban na porta. E deitando a cabeza da filla no colo da nai, a nai comezou a collerlle os piollos.

Os dedos áxiles sabían a súa tarefa. Como se puidesen ver, patrullaban o cabelo, separando fíos, escrutando entre os fíos, deixando ao descuberto a luz azulada do coiro. E na rítmica alternancia das súas suaves puntas, buscaron aos minúsculos inimigos, rascando lixeiramente coas uñas, nunha caricia cafuné.

Coa cara enterrada no tecido escuro da saia da súa nai, o cabelo fluído. sobre a súa fronte, a filla permitíase languidecer, mentres o golpeteo da masaxe daqueles dedos parecía penetrar na súa cabeza, e a crecente calor da mañá entregaba os seus ollos.

Quizais fose pola somnolencia que invadía. ela, unha entrega pracenteira de quen se somete a outros dedos, que non se decatou de nada aquela mañá -salvo, quizais, unha lixeira punzada-, cando a nai, afondando cobizosa no reducto secreto da caluga, mantivo o seu achado entre o dedo polgar e o índice. e, tirando do fío negro e brillante nun xesto de vitoria, extraeu oprimeiro pensamento.

Amosado como unha mestura de cafuné e coidados, o minucioso traballo da nai para escoller os piollos do cabelo da súa filla destácase nesta curta. Escrito por Marina Colasanti, o texto foi publicado no libro Contos de amor tarde, de 1986.

É interesante como a escritora italo-brasileira amosa poéticamente unha situación habitual na maternidade. A narración faise en terceira persoa e de xeito descritivo, revelando polo miúdo un momento íntimo entre nai e filla. Unha situación tan común ten o potencial de facer que moitos lectores se identifiquen entre si.

Aquí tamén hai un contraste , no que a actividade aparentemente desagradable de extraer piollos é tamén un momento tenro. A nena entrégase ao coidado da súa nai mentres reflexiona sobre a vida e ten un momento de claridade de pensamento.

Lea tamén: Crónica que sei, pero non debería, de Marina Colansanti

3 . Restos de Entroido - Clarice Lispector

Non, non deste último entroido. Pero non sei por que este me transportou á miña infancia e aos mércores de cinza nas rúas mortas onde revoloteaban os restos de serpentina e confeti. Unha ou outra santa cun veo cubrindo a cabeza acudiu á igrexa, atravesando a rúa extremadamente baleira que segue ao Entroido. Ata o ano que vén. E cando se achegaba a festa, como explicar a emocióníntimo que me levou? Como se o mundo se abrira por fin a partir dun brote que era unha gran rosa escarlata. Como se as rúas e prazas de Recife explicasen por fin para que foron feitas. Como se as voces humanas cantasen por fin a capacidade de pracer que había en min segredo. O Entroido era meu, meu.

Porén, en realidade, participei pouco nel. Nunca estivera a un baile infantil, nunca me disfrazara. Por outra banda, deixáronme quedar ata as 11 da noite ao pé das escaleiras da casa adosada na que vivíamos, vendo con ganas que os demais se divirten. Dúas cousas preciosas gañaría entón e gardaríaas con avaricia para durar os tres días: un lanzador de perfumes e unha bolsa de confeti. Oh, cada vez é difícil escribir. Porque sinto o escuro que quedará o meu corazón cando me decate de que, aínda engadindo tan pouco á alegría, tiña tanta sede que case nada xa me converteu nunha nena feliz.

E as máscaras? Tiña medo, pero era un medo vital e necesario porque atopou a miña máis profunda sospeita de que o rostro humano é tamén unha especie de máscara. Á porta ao pé das escaleiras, se un enmascarado me falase, de súpeto entraba en contacto indispensable co meu mundo interior, que non estaba formado só por elfos e príncipes encantados, senón por persoas co seu misterio. Incluso o meu susto cos enmascarados, porque para min era imprescindible.

Non me importafantaseaban: no medio das preocupacións pola miña nai enferma, ninguén na casa tiña mente para un entroido infantil. Pero pedíalle a unha das miñas irmás que se rizase aquel meu cabelo liso que tanto noxo me causaba e entón tiven a vanidade de ter o pelo rizado polo menos tres días ao ano. Neses tres días, a miña irmá aínda accedeu ao meu intenso soño de ser nena -non podía esperar a saír dunha infancia vulnerable- e pintoume a boca cun batom moi forte, pasándome tamén vermello nas meixelas. Así que me sentín guapa e feminina, escapei da miña infancia.

Pero houbo un entroido que era diferente aos demais. Tan milagrosa que non podía crer que tanto me deran, eu, que xa aprendín a pedir pouco. É que a nai dunha amiga miña decidiu vestir á súa filla e o disfraz chamábase Rosa. Para iso mercara follas e follas de papel crepé rosa coas que, supoño, pretendía imitar os pétalos dunha flor. Coa boca aberta, vin como a fantasía tomaba forma e creábase pouco a pouco. Aínda que o papel crepé non se parecía nin de lonxe a pétalos, en serio pensei que era un dos traxes máis fermosos que vira nunca.

Foi entón cando, por simple casualidade, ocorreu o inesperado: había moitos resto de papel crepé. E a nai do meu amigo - quizais facendo caso do meu atractivo mudo, a miña envexa muda desesperación, ou quizais por puraben, xa que sobraba papel -decidíu facerme tamén un disfraz de rosa, co que quedaba de material. Naquel entroido, por primeira vez na miña vida, tería o que sempre quixera: ía ser alguén que non fose min.

Ata os preparativos mareáronme de felicidade. Nunca me sentira tan ocupado: ata o último detalle, o meu amigo e eu calculamos todo, debaixo do disfraz levaríamos combinacións, porque se chovera e o disfraz se derretira, polo menos estaríamos vestidos dalgún xeito - a idea de unha chuvia que de súpeto nos deixaría, na nosa decencia feminina de oito anos, en lapsus na rúa, antes morríamos de vergoña - pero ah! Deus axudaríanos! non chovería! En canto a que a miña fantasía só existía polas sobras doutro, traguei con certa dor o meu orgullo, que sempre fora feroz, e aceptei humildemente o que o destino me deu como esmola.

Pero por que exactamente iso. un?Entroido, o único de fantasía, tiña que ser tan melancólico? O domingo de madrugada xa tiña o pelo rizado para que o encrespado aguantase ben ata a tarde. Pero os minutos non pasaban, con tanta ansiedade. Por fin, por fin! Chegaron as tres: coidado de non rasgar o papel, vestinme de rosa.

Moitas cousas que me pasaron moi peor que estas, xa as perdoei. Pero este que nin sequera podo entender agora: é irracional un xogo de dados do destino?É despiadado. Cando estaba vestida con papel crepé, aínda co cabelo encrespado e aínda sen batoms nin colorete, a saúde da miña nai empeorou de súpeto, un alboroto repentino estalou na casa e mandáronme rapidamente comprar un medicamento. na farmacia. Corría vestido de rosa -pero o meu rostro aínda espido non tiña a máscara de nena que cubriría a miña tan exposta vida de infancia- corría, correndo, perplexo, abraiado, entre serpentinas, confeti e berros de entroido. A alegría dos demais asombrabame.

Cando horas despois o ambiente na casa se calmou, miña irmá púxome o pelo e pintoume. Pero algo morrera en min. E, como nos contos que lera sobre fadas que enfeitizaban e desencantaban á xente, desencantarame; xa non era unha rosa, volveu ser unha rapaza sinxela. Baixei á rúa e alí parado non era unha flor, era un pallaso pensativo de beizos vermellos. Na miña fame de sentir éxtase, ás veces comezaba a ser feliz pero con remordemento lembreime do grave estado da miña nai e morrín de novo.

Só unhas horas despois chegou a salvación. E se me agarrei a ela axiña é porque necesitaba salvarme moito. Un rapaz duns 12 anos, que para min significaba un neno, este neno tan guapo parou diante de min e, nunha mestura de cariño, aspereza, brincadeira e sensualidade, cubriume o pelo, xa liso, de confeti: por un instantánea