6 bestu brasilísku smásögurnar skrifaðar ummæli

Brasilískar bókmenntir eru fullar af góðum sögum. Smásagan er frábær leið til að æfa lestur og ímyndunarafl á kraftmikinn hátt. Þetta er vegna þess að það hefur stutta og almennt einfalda frásögn.

Við höfum valið 6 smásögur eftir frábæra höfunda sem þú getur notið. Þeir eru:

• Á veitingastaðnum - Carlos Drummond de Andrade
• Og ég var með hausinn fullan af þeim - Marina Colasanti
• Karnivalsafgangar - Clarice Lispector
• Þriðji bakki árinnar - Guimarães Rosa
• Veskið - Machado de Assis
• Veiðin - Lygia Fagundes Telles

1. Á veitingastaðnum - Carlos Drummond de Andrade

- mig langar í lasagna.

Þessi dráttarkona - í mesta lagi fjögurra ára, blómstraði í ofur-minipilsi - kom staðfastlega inn á veitingastaðinn. Þurfti ekki matseðil, þurfti ekki borð, þurfti ekki neitt. Hann vissi vel hvað hann vildi. Hann vildi lasagna.

Faðirinn, sem var nýbúinn að leggja bílnum á undraverðum stað, virtist stjórna kvöldverðaraðgerðinni, sem er, eða var, á ábyrgð foreldra.

— Elskan, komdu hingað.

— Mig langar í lasagna.

— Heyrðu hér, elskan. Fyrst er borðið valið.

— Nei, ég er búinn að velja. Lasagna. Þvílíkt stopp - lesið á andlit föður hans. Með tregðu lét litla stúlkan sig fyrst setjast niður og panta svo réttinn:

— Ég skal fá lasagna.

— Litla stelpa, af hverju pöntum við ekki rækjur? þér líkar svo mikiðvið stóðum andspænis hvort öðru, brosandi, töluðum ekki. Og svo hugsaði ég, lítil 8 ára kona, það sem eftir lifði kvöldsins að loksins einhver hefði þekkt mig: Ég væri svo sannarlega rós.

Hér býður Clarice Lispector okkur hana næm og heimspekileg skrif þegar hann segir frá atburði frá barnæsku sinni. Smásagan er hluti af bókinni Felicidade Clandestina, frá 1971.

Í sjálfsævisögulegum texta segir rithöfundurinn, sem varð þekktur fyrir að vera dularfullur og dularfullur, örlítið af erfiðum tímum. sem stelpa. Móðir hennar þjáðist af alvarlegum veikindum og lést þegar Clarice var 10 ára gömul.

Þannig segir hún í Restos de carnaval frá öllum væntingum sínum um að upplifa gleðina klædd eins og blóm, á meðan, eftir örlagaskipan, hennar móður heilsu hennar versnar.

Sú staðreynd olli henni svo uppnámi að mörgum árum síðar tekst henni að koma ruglingslegum tilfinningum á framfæri sem eru allt frá vellíðan til gremju og sorgar .

Um æsku sína lýsti rithöfundurinn einu sinni yfir:

"Ég ólst upp í Recife. (...) Í barnæsku átti ég töfrandi hversdagslíf. Ég var mjög glöð og faldi sársaukann við að sjá móður mína svona (ill) .Veistu að það að muna einu sinni, með öllu ofbeldinu, er að við klárum það sem æskan gaf okkur?"

4. Þriðji bakki árinnar - Guimarães Rosa

Faðir okkar var skyldurækinn, reglusamur, jákvæður maður; og svona hefur þetta verið síðan ungur maður og drengur, eins og ýmsir bera vitni umskynsömu fólki, þegar ég spurðist fyrir um upplýsingarnar. Eftir því sem ég man sjálfur þá virtist hann ekki heimskari eða dapurlegri en hinir sem við þekktum. Bara rólegur. Það var móðir okkar sem stjórnaði og skammaði okkur í dagbókinni - systur mína, bróðir minn og ég. En það fór svo að einn daginn lét faðir okkar smíða kanó handa sér.

Honum var alvara. Hann pantaði sérkanóinn, úr vinhático viði, lítinn, varla með skutplankann, þannig að hann passaði bara fyrir róðurinn. En það varð að vera allt framleitt, valið sterkt og bogið hart, hæft til að endast í vatni í tuttugu eða þrjátíu ár. Móðir okkar sór mikið á móti hugmyndinni. Getur verið að hann, sem aldrei stundaði þessar listir, ætlaði að bjóða sig fram núna til veiða og veiða? Faðir okkar sagði ekki neitt. Húsið okkar, á þeim tíma, var jafnvel nær ánni, ekki einu sinni fjórðungur úr deild í burtu: áin teygir sig þar breitt, djúpt, hljóðlaust en nokkru sinni fyrr. Breið, að geta ekki séð lögun hinnar brúnarinnar. Og ég get ekki gleymt deginum sem kanóinn var tilbúinn.

Án gleði eða umhyggju tók pabbi okkar upp hattinn og ákvað að kveðja okkur. Hann sagði ekki einu sinni meira orð, hann tók ekki upp tösku eða tösku, hann kom ekki með nein meðmæli. Móðir okkar, við héldum að hún myndi reiðast, en hún hélt áfram að vera hvít og föl, tuggði vörina og öskraði: — „Þú ferð, þú verður, þú kemur aldrei aftur! Faðir okkar hélt svarinu. Kíkti hógværlega á mig, égveifandi að koma líka, í nokkur skref. Ég óttaðist reiði móður okkar, en ég hlýddi, fyrir fullt og allt. Leiðin til þess vakti mig nógu mikið til að tilgangur kom: — „Faðir, viltu taka mig með þér í kanó þínum? Hann horfði bara aftur á mig og gaf mér blessunina með látbragði sem sendi mig til baka. Ég gerði eins og ég ætlaði að koma, en ég mun samt snúa mér, í grettu runnans, til að komast að því. Faðir okkar fór í kanóinn og leysti hann, með því að róa. Og kanóinn fór - skuggi hans jafnt, eins og krókódó, langur tími.

Faðir okkar kom ekki aftur. Hann hafði ekki farið neitt. Hann framkvæmdi aðeins þá uppfinningu að vera í þessum rýmum á ánni, hálf og hálf, alltaf inni í kanónum, til að hoppa ekki út úr honum, aldrei aftur. Furðuleikinn í þessum sannleika var nóg til að koma öllum á óvart. Það sem var ekki þarna, gerðist. Ættingjar, nágrannar og kunningjar okkar söfnuðust saman, tóku ráðum saman.

Móðir okkar, skammarleg, bar sig með mikilli cordura; þess vegna hugsuðu allir um föður okkar sem ástæðuna fyrir því að þeir vildu ekki tala: brjálaður. Aðeins sumir töldu að það gæti líka verið greiðsla fyrir loforð; eða að, hver veit, faðir okkar, af vandlætingu yfir því að vera með einhvern ljótan sjúkdóm, það er holdsveiki, hafi yfirgefið sig í annað hlutskipti sem fyrir er, nálægt og fjarri fjölskyldu sinni. Raddir fréttanna frá tilteknu fólki - smyglarar, íbúar landamæranna, jafnvel þeir sem eru langt frá hinum megin - sem lýsa því að faðir okkarþað virtist aldrei taka land, á einum eða öðrum tímapunkti, dag eða nótt, eins og það streymdi á ána, sleppt einum. Þannig að móðir okkar og frændfólk okkar samþykktu: að maturinn sem þau höfðu falið í kanóinum myndi slitna; og, hann, eða fór frá borði og ferðaðist í burtu, að eilífu, sem að minnsta kosti var réttara, eða iðrast, einu sinni, að fara heim.

Í þvílík mistök. Sjálfur varð ég að færa honum smá stolinn mat á hverjum degi: hugmyndin sem ég fann strax fyrstu nóttina, þegar fólkið okkar reyndi að kveikja eld á árbakkanum, meðan það baðst fyrir í ljósi þeirra og það var kallað. . Svo, daginn eftir, birtist ég, með púðursykur, brauð og fullt af bönunum. Ég sá föður okkar, eftir klukkutíma, svo erfitt að lifa af: bara svona, hann í fjarska, sitjandi á botni kanósins, hengdur í sléttri ánni. Hann sá mig, hann reri ekki hingað, hann gerði ekki merki. Ég sýndi þeim að borða, setti hann í holan stein í gilinu, öruggur fyrir hreyfingu dýra og þurrkaður af rigningu og dögg. Það er það sem ég hef gert, og endurgert, aftur og aftur. Furðu sem ég fékk síðar: að móðir okkar vissi um ákæru mína, bara að hylma yfir því að vita ekki; hún fór sjálf eftir, auðveldaði, afgangs hluti, fyrir afrek mitt. Móðir okkar sýndi ekki mikið.

Hún sendi eftir frænda okkar, bróður sínum, til að aðstoða við búskap og viðskipti. Hann skipaði meistaranum að koma tilokkur strákarnir. Það kom í hlut prestsins að klæða sig einn daginn, á ströndinni á bakkanum, til að reka út og hrópa til föður okkar ‚skylduna að gefast upp á dapurlegri þrjósku. Frá annarri komu hermennirnir tveir, af ótta hennar. Allt þetta var til einskis. Faðir okkar fór framhjá, sjáandi eða útþynntur, á leið yfir í kanó, án þess að hleypa neinum nálægt kvikunni eða ræðunni. Jafnvel þegar það voru, ekki alls fyrir löngu, blaðamennirnir, sem komu með sjósetninguna og ætluðu að taka mynd af honum, unnu þeir ekki: faðir okkar hvarf hinum megin, sigldi í kanóinn í mýrinni. , af flokkum, að það er, meðal reyr og illgresi, og aðeins hann vissi, nokkrum fetum í burtu, myrkur þess.

Við urðum að venjast því. Til fjaðranna, sem við, með því, aldrei venjumst, í sjálfu sér reyndar. Ég tók það fyrir sjálfan mig, sem, í því sem ég vildi og hvað ég vildi ekki, var bara hjá föður okkar: efni sem kastaði hugsunum mínum til baka. Það alvarlega sem það var, að skilja ekki, á nokkurn hátt, hvernig hann gæti staðist það. Dag og nótt, með sól eða skúrum, heitt, kyrrlátt og í hræðilegum kulda á miðju ári, án þess að þrífa, með bara gamla hattinn á höfðinu, allar vikurnar, mánuðina og árin - án sjá um framgang lífsins. Hann steig ekki á hvorugum bökkunum, né á eyjum og krókum árinnar, hann steig ekki lengur á jörðina eða grasið. Vissulega, að minnsta kosti, að til að sofa eins mikið og hægt væri, myndi hann leggja kanóinn,á einhverjum enda eyjarinnar, í felum. En hann kveikti ekki eld í fjörunni, né hafði ljósið sitt tilbúið, hann kveikti aldrei aftur eldspýtu. Það sem hann neytti til að borða var bara nánast; jafnvel af því sem við lögðum fyrir, meðal róta gameleiru eða í litlu steinhellu gilsins, safnaði hann litlu, ekki einu sinni nóg. Varstu ekki veikur? Og stöðugur styrkur handleggjanna, til að halda kanónum í skefjum, standast, jafnvel í miklum flóðum, á leiðinni upp, þegar í flæði gífurlegs straums árinnar er allt hættulegt, þessi lík dauðra dýra og trjástafa koma niður — í undrun. Og hann talaði aldrei annað orð við nokkurn mann. Við töluðum líka ekki lengur um hann. Það var bara hugsað. Nei, föður okkar mátti ekki gleymast; og ef við þóttumst gleyma í smá stund, þá var það bara til að vakna aftur, skyndilega, með minni, við hraða annarra áfalla.

Systir mín giftist; mamma okkar vildi ekki djamma. Við ímynduðum okkur hann, þegar við borðuðum dýrindis mat; alveg eins og, í vindi næturinnar, í vanmáttarleysi þessara nætur af mikilli, köldu, mikilli rigningu, faðir okkar með höndina og graskál til að tæma kanóinn af stormvatninu. Stundum hélt einhver sem við þekktum að ég væri að verða líkari föður okkar. En ég vissi að hann var nú orðinn loðinn, skeggjaður, með langar neglur, vondar og mjóar, svartur af sól og hári, með svipinndýr, sem nánast nakið, jafnvel með fötin sem fólk útvegaði af og til.

Hann vildi ekki einu sinni vita af okkur; engin ástúð? En af ástúð, af virðingu, alltaf þegar þeir hrósaðu mér stundum, vegna góðrar hegðunar minnar, sagði ég: — „Það var faðir minn sem kenndi mér hvernig á að gera það þannig...“; hvað var ekki rétt, nákvæmt; en, að það væri lygi fyrir sannleikann. Þar sem hann mundi ekki lengur, né vildi vita af okkur, hvers vegna fór hann þá ekki upp eða niður með ánni, til annarra staða, langt í burtu, í ófinnanlegu? Aðeins hann vissi. En systir mín átti strák, hún sagðist sjálf vilja sýna honum barnabarnið sitt. Við komum öll í gilið, það var fallegur dagur, systir mín í hvíta kjólnum, sem hafði verið í brúðkaupinu, hún hélt á litla barninu í fanginu, maðurinn hennar hélt á sólhlífinni, til verja þá tvo. Fólk hringdi, beið. Faðir okkar kom ekki. Systir mín grét, við grétum öll, knúsuðum hvor aðra.

Systir mín flutti héðan með eiginmanni sínum. Bróðir minn ákvað og fór til borgar. Tímarnir breyttust, í hægum og hröðum tíma. Móðir okkar fór líka einu sinni til að búa hjá systur minni, hún var að verða gömul. Ég gisti hér samt. Ég gæti aldrei viljað giftast. Ég var eftir, með farangur lífsins. Faðir okkar þurfti á mér að halda, ég veit - á flökkunum, á ánni í eyðimörkinni - án þess að gefa neina ástæðu fyrir verki sínu. Vertu það,þegar mig langaði til að vita það, og spurði staðfastlega, sögðu þeir mér að þeir sögðu: að það væri sagt að faðir okkar hefði einu sinni opinberað skýringuna fyrir manninum sem hafði búið honum kanóinn. En nú var þessi maður þegar dáinn, enginn vissi, mundi eftir, ekkert annað. Aðeins falskar samræður, án skynsemi, eins og stundum, í upphafi, þegar fyrstu flóð árinnar komu, með rigningum sem ekki hættu, allir óttuðust heimsendi, þeir sögðu: að faðir okkar var sá sem varað var við eins og Nói, sem því var kanóinn sem hann hafði búist við; því nú man ég það. Faðir minn, ég gæti ekki bölvað. Og fyrstu gráu hárin voru þegar farin að sjást á mér.

Ég er maður sorglegra orða. Hvað var það sem ég var svona, svona sekur um? Ef faðir minn, alltaf fjarverandi: og áin-á-áin, áin - stöðugt. Ég var þegar að þjást af upphafi elli - þetta líf var bara seinkun. Sjálfur var ég með verki hérna niðri, þreytu, vanlíðan sem fylgir gigtinni. Er það hann? Hvers vegna? Hann hlýtur að hafa þjáðst of mikið. Hann var svo gamall að hann ætlaði ekki, fyrr eða síðar, að veikja kraftinn, láta kanóinn hvolfa eða láta hann fljóta án púls, í ánni, hrynja niður klukkustundir, í ofsaveðri og á haustin. fossinn, reiður, við suðann og dauðann. Það kreisti hjartað. Hann var þarna, án fullvissu minnar. Ég er sekur um það sem ég veit ekki einu sinni, um opinn sársauka, á spjallborðinu mínu. Ef ég hefði bara vitað - ef hlutirnir væru öðruvísi. OGÉg fór að fá hugmyndina.

Án þess að gera eve. Ég er brjálaður? Nei. Í húsinu okkar var orðið brjálaður ekki talað, það var aldrei talað aftur, öll þessi ár var enginn dæmdur sem brjálaður. Enginn er brjálaður. Eða annars allir. Ég gerði það bara, ég fór þangað. Með vasaklút, til að nikkið sé meira. Ég var mjög í mínum skilningi. Ég beið. Loksins birtist hann, þar og þar, myndin. Þarna sat hann í skutnum. Það var þarna, öskrandi. Ég hringdi nokkrum sinnum. Og ég sagði, sem hvatti mig, eiðsvarinn og lýsti yfir, ég varð að styrkja rödd mína: — „Faðir, þú ert gamall, þú hefur gert svo mikið... Nú, þú kemur, þú þarft ekki meira... Þú komdu, og ég, núna, hvenær sem það er, að báðum vildum, mun ég taka þinn stað, frá þér, í kanónum!...“ Og, sagði það, hjarta mitt sló á réttum hraða.

Hann hlustaði á mig. Hann reis á fætur. Hann náði ára í vatninu, hann benti þessa leið, samþykkti. Og ég skalf djúpt, allt í einu: vegna þess að áður hafði hann lyft handleggnum og gert kveðjubendingu - það fyrsta, eftir að svo mörg ár voru liðin! Og ég gat ekki... Af skelfingu, hárið mitt stóð á enda, hljóp ég, flúði, komst þaðan, í vitlausri aðferð. Af því að mér fannst hann koma: handan. Og ég er að biðja, biðja, biðja um fyrirgefningu.

Ég varð fyrir miklum kvefi óttans, ég veiktist. Ég veit að enginn annar heyrði um hann. Er ég karlmaður eftir þetta gjaldþrot? Ég er það sem var ekki, það sem mun þegja. Ég veit að það er seint núna og ég er hræddur um að stytta þaðmeð lífinu, í grunnum heimsins. En þá, að minnsta kosti, að í dauðagreininni taka þeir mig upp og leggja mig líka í lítinn kanó af engu, í því vatni sem aldrei stoppar, með löngum bökkum: og ég, niður með ánni, út ána, upp með ánni inni — ána.

Þriðji bakki árinnar er kannski ein frægasta sagan í brasilískum bókmenntum , sem er aðlöguð fyrir kvikmyndahús og hvetjandi tónskáld. Skrifað af Guimarães Rosa, það var gefið út í bókinni Primeiras Estórias , frá 1962.

Frásögnin segir frá einföldum manni sem einn daginn ákveður að búa í kanó inni í ánni. Þannig getum við túlkað kanóinn sem þennan „þriðja bakka“ sem gefur söguþræðinum óvenjulegan blæ, þar sem áin hefur aðeins tvo bakka.

Sem segir söguþráðinn er sonur sem sýnir fram á átök sín og misskilning. með ákvörðuninni. En í lok sögunnar íhugar sonurinn sjálfur að skipta um stað við föður sinn, en á endanum gefst hann upp og kemur ekki í staðinn.

Það sem við sjáum í þessari smásögu er að það opinberar sig sem myndlíkingu af lífinu sjálfu og göngunum sem við þurfum að gera ein, að takast á við áskoranir og læra að flæða eins og vatnið sjálft.

Til að læra meira um söguna, lesið: Þriðji bakki árinnar, eftir Guimarães Rosa .

5. Veskið - Machado de Assis

...Skyndilega leit Honório í gólfið og sá veski. Að beygja sig niður, taka það upp og leggja það frá sér varrækjur.

— Mér líkar það, en mig langar í lasagna.

— Ég veit, ég veit að þú elskar rækjur. Við pöntum mjög góða rækju frittata. Allt í lagi?

— Mig langar í lasagna, pabbi. Ég vil ekki rækjur.

— Gerum eitthvað. Eftir rækjuna gerum við lasagna. Hvað með það?

— Þú borðar rækjur og ég borða lasagna.

Þjónninn kom að og hún sagði strax:

— Mig langar í lasagna.

Faðirinn leiðrétti hann: — Komdu með rækjuseiði fyrir tvo. snyrtilegur. Litli hluturinn tuðaði. Svo þú gast það ekki? Viltu vilja fyrir hennar hönd? Af hverju er bannað að borða lasagna? Þessar 14 spurningar mátti líka lesa á andliti hennar, þar sem varir hennar héldu hléi. Þegar þjónninn kom aftur með uppvaskið og þjónustuna réðst hún á:

— Ungur maður, áttu lasagna?

— Fullkomlega, fröken.

Faðirinn, á gagnárásin :

— Komstu með seiðin?

— Já, læknir.

— Með mjög stórum rækjum?

— Þær fínu, læknir .

— Jæja, fáðu mér þá chinite, og fyrir hana... Hvað viltu, engillinn minn?

— Lasagna.

— Komdu með safa af appelsínu handa henni.

Með chopinhoinu og appelsínusafanum kom hin fræga rækjufrittata, sem kom öllum veitingastaðnum á óvart, sem hafði áhuga á framvindu atburða, en frúin hafnaði því ekki. Þvert á móti gerði hann það og vel. Hin þögla meðferð bar enn og aftur vitni í heiminum um sigur þeirra sterkustu.

—verk í nokkur augnablik. Enginn sá hann, nema maður, sem stóð við dyrnar í búð, og án þess að þekkja hann sagði hann hlæjandi:

— Sjáðu, ef þú tekur ekki eftir henni; hann myndi missa allt í einu.

— Það er satt, samsinnti Honório vandræðalegur.

Til þess að meta möguleika þessa eignasafns verður maður að vita að Honório þarf að borga skuld á morgun, fjögur hundruð eitthvað þúsund.-réis, og veskið var með uppstoppaða bungu. Skuldin virðist ekki stór fyrir mann í stöðu Honório, sem talar fyrir; en allar upphæðir eru stórar eða litlar, eftir aðstæðum, og hans gæti ekki verið verra. Óhófleg fjölskyldukostnaður, fyrst til að þjóna ættingjum og síðar til að þóknast eiginkonu sinni, sem leiddist einmanaleika; dans héðan, kvöldverður þaðan, hattar, aðdáendur, svo margt annað að það var ekki annað hægt en að gefa afslátt af framtíðinni. Hann lenti í skuldum. Hann byrjaði með reikninga fyrir verslanir og vöruhús; hann byrjaði að taka lán, tvö hundruð til einn, þrjú hundruð til annars, fimm hundruð til annars, og allt stækkaði og dansaðir voru og kvöldverðir borðaðir, eilífur hringiður, hringiður.

— Þú ert að gera jæja núna, er það ekki? Gustavo C..., lögfræðingur og ættingi hússins, sagði honum nýlega.

— Ég fer núna, Honório laug. Sannleikurinn er sá að það gekk illa.

Fáar orsakir, litlar í sniðum og dæmalausar kjósendur; því miður hafði hann nýlega tapað máli sem hann hafði bundið miklar vonir við. Hann fékk ekki bara lítið,en það virðist jafnvel sem hann hafi tekið eitthvað af lögfræðiorði sínu; hvað sem því líður þá voru gífuryrðir í blöðunum. Dona Amelia vissi ekki neitt; hann sagði konunni sinni ekki neitt, góð kaup eða slæm. Ég sagði engum neitt. Hann þóttist vera glaður eins og hann væri að synda í velmegunarhafi. Þegar Gustavo, sem fór heim til sín á hverju kvöldi, gerði grín eða tvo, svaraði hann með þremur og fjórum; og svo hlustaði ég á brot úr þýskri tónlist, sem D. Amélia lék mjög vel á píanó, og sem Gustavo hlustaði á með ólýsanlega ánægju, eða þeir spiluðu á spil, eða töluðu einfaldlega um pólitík. Einn dag fór konan að finna hann kyssa fjögurra ára dóttur sína mikið og sá að augu hans voru blaut; hún varð undrandi og spurði hann hvað þetta væri. - Ekkert, ekkert. Það er skilið að það hafi verið ótti við framtíðina og hryllingur eymdarinnar. En vonir komu auðveldlega aftur. Hugmyndin um að betri dagar yrðu að koma veitti honum huggun fyrir baráttuna.

Ég var þrjátíu og fjögurra ára; það var upphaf ferilsins: öll byrjun er erfið. Og það er kominn tími til að vinna, bíða, eyða, biðja um lánsfé eða: taka lán, borga illa og á slæmum tímum. Brýn skuld dagsins í dag er bölvuð fjögur hundruð þúsund réis fyrir bíla. Aldrei hefur það tekið eins langan tíma fyrir reikninginn og ekki heldur vaxið eins mikið og nú; og strangt til tekið lagði lánardrottinn ekki hnífinn að brjóstum hennar; en ég sagði súrt orð við hann í dag, með slæmu látbragði,og Honório vill borga honum í dag. Klukkan var fimm síðdegis. Hann hafði munað eftir því að fara til fjárglæframanns en kom aftur án þess að þora að biðja um neitt. Þegar komið er inn í Rua. þingsins sá veskið á gólfinu, tók það upp, stakk því í vasa sinn og gekk í burtu. Á fyrstu mínútunum hugsaði Honório ekkert um það; hann gekk, gekk, gekk, til Largo da Carioca. Við Largo stoppaði hann í nokkur augnablik, beygði síðan inn á Rua da Carioca, en sneri fljótlega til baka og fór inn á Rua Uruguaiana. Án þess að vita hvernig, fann hann sig fljótlega í Largo de S. Francisco de Paula; og þó, án þess að vita hvernig, fór hann inn á kaffihús. Hann bað um eitthvað og hallaði sér upp að veggnum og horfði út.

Hann var hræddur við að opna veskið sitt; hann gæti ekki fundið annað en pappíra og ekkert virði fyrir hann. Jafnframt, og það var aðalástæðan fyrir hugleiðingum hans, spurði samviska hans hvort hann gæti notað peningana sem hann fann. Hann var ekki að spyrja með andrúmslofti einhvers sem veit það ekki, heldur með kaldhæðnislegum og ámælisverðum svip. Gæti hann notað peningana og farið að borga skuldina með þeim? Hér er málið. Samviskan endaði á því að segja honum að hann gæti það ekki, að hann ætti að fara með veskið til lögreglunnar, eða tilkynna það; en þegar hann var búinn að segja þetta við hann, kom vandræði tilefnisins og dró hann með sér og bauð honum að fara að borga hesthúsið. Þeir gengu meira að segja svo langt að segja honum, að ef hann hefði misst það, hefði enginn gefið honum það; vísbending sem gladdi hann.Allt þetta áður en veskið er opnað. Hann tók það upp úr vasa sínum að lokum, en óttalega, næstum leynilega; opnaði hann og varð skjálfandi. Hann átti peninga, fullt af peningum; hann taldi ekki, en sá tvö tvö hundruð milreisseðla, einhverja fimmtíu og tuttugu; hann áætlaði sjö hundruð milreis eða meira; að minnsta kosti sex hundruð.

Það var skuldin greidd; voru að frádregnum brýnum útgjöldum. Honório freistaði þess að loka augunum, hlaupa í hesthúsið, borga og, eftir að hafa borgað skuldina, bless; hann mundi sættast við sjálfan sig. Hann lokaði veskinu og var hræddur um að missa það og setti það aftur. En eftir nokkra stund tók hann það aftur út og opnaði það, og vildi telja peningana. Segðu fyrir hvað? var það hans? Að lokum vann hann og taldi: það var sjö hundruð og þrjátíu millur. Honorio skalf. Enginn sá, enginn vissi; það gæti verið gæfuspor, heppni hans, engill... Honório var miður sín yfir að hafa ekki trúað á engla... En hvers vegna ætti hann ekki að trúa á þá? Og hann sneri aftur að peningunum, horfði á það, færði það í gegnum hendur sér; þá ákvað hann hið gagnstæða, að nota ekki fundinn, til að skila honum. Skila því til hvers? Hann reyndi að athuga hvort það væri einhver merki í veskinu. „Ef það er eitthvað nafn, þá get ég ekki notað peningana,“ hugsaði hann. Hann leitaði í veskinu. Hann fann bréf, sem hann opnaði ekki, litla brotna seðla, sem hann las ekki, og loks nafnspjald; lestu nafnið; Það var frá Gustavo. En þá, veskið?...Hann skoðaði það að utan, og það virtist í raun vera vinur. Hann gekk aftur inn; fann tvö spil í viðbót, þrjú í viðbót, fimm í viðbót. Það var enginn vafi; það var hans. Uppgötvunin hryggði hann. Hann gat ekki haldið peningunum án þess að fremja ólöglegt athæfi, og í því tilviki sársaukafullt fyrir hjarta hans vegna þess að það var til tjóns fyrir vin. Allur upphækkaður kastalinn hrundi eins og hann væri úr spilum. Hann drakk síðasta kaffidropann og tók ekki eftir því að það var kalt. Hann fór út, og fyrst þá tók hann eftir því að það var næstum nótt. Gengið heim. Need virtist gefa honum nokkra ýta í viðbót, en hann stóð á móti. „Þolinmæði, sagði hann við sjálfan sig; ég skal sjá hvað ég get gert á morgun.“

Þegar hann kom heim fann hann Gustavo þar þegar, svolítið áhyggjufullur, og D. Amélia leit eins út. Hann gekk hlæjandi inn og spurði vin sinn hvort hann vantaði eitthvað.

— Ekkert.

— Ekkert? Hvers vegna?

— Stingdu hendinni í vasann; Vantar þig ekkert?

— Mig vantar veskið mitt, sagði Gustavo án þess að stinga hendinni í vasann. Veistu hvort einhver hafi fundið það?

— Ég fann það, sagði Honório og rétti honum það.

Gustavo tók það í flýti og horfði grunsamlega á vin sinn. Sá svipur sló á Honório eins og högg úr stilettu; eftir svo mikla baráttu við neyð voru þetta sorgleg verðlaun. Hann brosti beisklega; og þegar hinn spurði hvar hann hefði fundið hana, gaf hann honum nákvæmar skýringar.

— En þekktirðu hana?

— Nei; Ég fann miðana þínaheimsókn.

Honório gekk tvisvar um og fór að skipta um klósett í kvöldmatinn. Svo tók Gustavo upp veskið sitt aftur, opnaði það, fór að einum vasanum, tók upp einn af litlu seðlunum, sem hinn vildi hvorki opna né lesa, og rétti D. Amelia, sem kvíða og skjálfandi. , reif það í sundur. þrjátíu þúsund bita: þetta var smá ástarbréf.

Veskið, eftir hinn mikla rithöfund Machado de Assis, var gefið út árið 1884 og kynnt í dagblaðinu A Estação. Þriðju persónu frásögnin segir frá vandamáli sem Honório hefur upplifað, lögfræðing sem virðist vera farsæll, en er í miklum skuldum.

Honório finnur veskið fullt af peningum og lendir í blindgötu þar sem verðmætin fundust. væri meira en nóg til að borga það sem þú skuldar. Hins vegar, þegar hann áttar sig á því að hluturinn tilheyrir vini sínum, ákveður hann að skila honum.

Það áhugaverða við þessa sögu er að þegar við komum lengra í lestrinum getum við skynjað marga gagnrýni á smámunina. borgarastétt í lok aldarinnar XIX .

Með því að nota eina aðstæður sem leiðarljós lýsir Machado ótal átökum og hegðun í Ríó samfélaginu á þeim tíma. Þannig fæst hann við þemu eins og yfirborðsmennsku, tilgangsleysi, græðgi, heiðarleika og framhjáhald .

6. Veiðin - Lygia Fagundes Telles

Antíkbúðin bar lyktina af helgisiðakistu með sínum mygnu árum og mölóttu bókum. Með fingurgómunum snerti maðurinn haug afmyndir. Mýfluga tók á flug og lenti í árekstri við mynd af afskornum höndum.

– Fín mynd – sagði hann.

Gamla konan tók hárnál úr snúðinni og hreinsaði smámyndina sína. Hann setti hárnálina aftur í hárið á sér.

– Það er San Francisco.

Hann sneri sér svo hægt aftur að veggteppinu sem tók upp allan vegginn aftast í búðinni. Hann færði sig nær. Gamla konan kom líka að.

– Ég sé að þú hefur virkilegan áhuga, þess vegna... Verst að þú ert í því ástandi.

Maðurinn rétti fram höndina til að veggteppið, en það náði ekki til að snerta það.

– Svo virðist sem það sé skýrara í dag…

– Hreint? endurtók gamla konan og setti upp gleraugun. Hann strauk hendinni yfir slitið yfirborðið. – Skarpt, hvernig?

– Litir eru líflegri. Settirðu eitthvað á hana?

Gamla konan starði á hann. Og horfði niður á myndina af afskornum höndum. Maðurinn var fölur og ráðvilltur eins og myndin.

– Ég fór ekki framhjá neinu, ímyndaðu þér… Af hverju spyrðu?

– Ég tók eftir mun.

– Nei, nei, ég er ekki búinn að strauja neitt, það áklæði þoli ekki léttasta bursta, sérðu ekki? Ég held að það sé rykið sem heldur efninu saman, bætti hann við og tók aftur pinnana úr höfðinu á sér. Hann sneri því hugsi á milli fingranna. Það var muxoxo:

– Það var ókunnugur maður sem kom með það, hann þurfti virkilega peninga. Ég sagði að dúkurinn væri mikið skemmdur, að það væri erfitt að finna kaupanda, enhann krafðist svo mikið ... ég negldi það á vegginn og þar stóð það. En það eru mörg ár síðan. Og þessi ungi maður birtist mér aldrei aftur.

– Óvenjulegt...

Gamla konan vissi nú ekki hvort maðurinn var að vísa í veggteppið eða málið sem hann hafði nýlega sagt henni frá . yppti öxlum. Hún fór aftur að þrífa neglurnar sínar með bobbýpinni.

– Ég gæti selt það, en ég vil vera hreinskilinn, mér finnst það ekki alveg þess virði. Þegar það losnar gæti það fallið í sundur.

Maðurinn kveikti sér í sígarettu. Hönd hennar skalf. Í hvaða tíma, Guð minn! hvenær hefði hann horft á þetta sama atriði. Og hvar?...

Þetta var veiði. Í forgrunni var veiðimaðurinn með teiknaðan boga og benti á þykkan klump. Í dýpra plani var annar veiðimaðurinn að gægjast í gegnum tré skógarins, en þetta var aðeins óljós skuggamynd, þar sem andlit hans hafði minnkað í daufa útlínur. Kraftmikill, alger var fyrsti veiðimaðurinn, skeggið ofbeldisfullt eins og snáka, vöðvarnir spenntir og beið eftir að leikurinn kæmist upp til að skjóta hann með ör.

Maðurinn andaði hart. Augnaráð hans reikaði yfir veggteppið, sem var grænleitur litur stormasams himins. Við eitrun fyrir mosagræna litinn á efninu voru dökkfjólubláir blettir sem virtust leka úr laufblaðinu, renna yfir stígvél veiðimannsins og dreifast til jarðar eins og illur vökvi. Klumpurinn sem leikurinn var falinn í hafði líka það samabletti og það gæti annaðhvort verið hluti af hönnuninni eða verið einföld áhrif þess að tíminn étur dúkinn.

– Svo virðist sem í dag sé allt nær – sagði maðurinn lágum rómi. – Það er eins og... En er það ekki öðruvísi?

Augnaráð gömlu konunnar þéttist. Hann tók af sér gleraugun og setti þau aftur á.

– Ég sé engan mun.

– Í gær var ekki hægt að sjá hvort hann hefði skotið örinni eða ekki...

– Hvaða ör? Sérðu einhverjar örvar?

– Þessi litli punktur þarna á boganum... Gamla konan andvarpaði.

– En er þetta ekki mölfluga? Sjáðu þarna, veggurinn er þegar að sjást, þessir mölur eyðileggja allt - hann harmaði og dulaði geispi. Hann gekk í burtu án hljóðs, á ullarskónum sínum. Hann skissaði annars hugar látbragð: – Láttu þér líða vel þar, ég skal búa til te.

Maðurinn missti sígarettuna sína. Hann krumpaði það hægt saman á skósólanum. Hann kreppti saman kjálkana í sársaukafullum samdrætti. Ég þekkti þennan skóg, þennan veiðimann, þennan himin - ég vissi allt svo vel, svo vel! Hann fann næstum ilmvatni tröllatrésins í nösum sér, hann fann næstum rakan kuldann í döguninni naga húðina á sér, æ, þessi dögun! Hvenær? Hann hafði gengið sömu leiðina, andað að sér sömu gufunni sem kom þétt niður af grænum himni... Eða var hún að stíga upp úr jörðu? Hrokkskeggði veiðimaðurinn virtist brosa illilega í hettuklæddan hátt. Var það þessi veiðimaður? Eða félaginn þarna, andlitslausi maðurinn sem gægðist í gegnum trén? persóna úrveggteppi. En hvaða? Hann lagaði klumpinn þar sem leikurinn var falinn. Bara lauf, bara þögn og lauf fast í skugga. En, á bak við laufblöðin, í gegnum blettina, skynjaði hann andardrátt leiksins. Hann vorkenndi því að vera í læti og bíða eftir tækifæri til að halda áfram að flýja. Svo nálægt dauðanum! Minnstu hreyfing sem hann gerði, og örin... Gamla konan komst ekki út, enginn gat tekið eftir því, minnkaður eins og hún var í ormaætinn bletti, ljósari en rykkorn sem hengdi upp í boganum .

Þurrkaði svitann af höndum sér og steig nokkur skref aftur á bak. Nú kom ákveðinn friður yfir honum, þegar hann vissi að hann hafði verið með í veiðinni. En þetta var lífvana friður, gegnsýrður í sömu svikulu blóðtappa og laufið. Hann lokaði augunum. Hvað ef það hefði verið málarinn sem gerði málverkið? Næstum öll forn veggteppi voru eftirgerðir af málverkum, var það ekki? Hann hafði málað upprunalegu myndina og af þeirri ástæðu gat hann endurskapað, með lokuð augun, allt atriðið í smáatriðum: útlínur trjánna, dimman himininn, veiðimanninn með dökka skeggið, aðeins vöðvar og taugar sem bentu til klumpur… „En ef ég hata veiði! Af hverju þarf ég að vera þarna inni?“

Hann þrýsti vasaklútnum að munninum. Ógleðin. Ah, bara ef ég gæti útskýrt alla þessa hryllilegu kunnugleika, ef ég gæti... Hvað ef ég væri bara frjálslegur áhorfandi, svona sem lítur og gengur framhjá? Var það ekki tilgáta? gæti samt áttÞað var eitthvað, ha? sagði faðirinn og brosti vel. — Næsta laugardag gerum við það aftur... Samningur?

— Nú lasagna, ekki satt, pabbi?

— Ég er sáttur. Svo æðislegar rækjur! En ætlarðu virkilega að borða?

— Ég og þú, allt í lagi?

— Elskan mín, ég...

— Þú verður að koma með mér, heyrirðu? Hann pantar lasagna.

Faðirinn lækkaði höfuðið, hringdi í þjóninn og pantaði. Þá klappuðu hjónin við borðið við hliðina. Restin af herberginu fylgdi í kjölfarið. Faðirinn vissi ekki hvert hann átti að fara. Litla stúlkan, óbilandi. Ef hið unga vald bregst við, kemur ofur-unga valdið, af fullum krafti.

Í þessari smásögu hins virta rithöfundar Carlos Drummond de Andrade höfum við söguþráð sem afhjúpar forvitnilegar aðstæður. milli manns og konu hans 4 ára dóttir.

Hér sýnir Drummond okkur ákveðni og innsæi barnsins , sem setur fram vilja sinn. Þetta er söguþráður fullur af lúmskum húmor , þar sem hann sýnir hvernig svona lítil stúlka fékk það sem hún vildi, jafnvel gegn vanþóknun föður síns.

Gaman er einmitt í andstæðu hins sterka persónuleika og "stærð" litlu stúlkunnar. Þannig endar Drummond smásöguna með því að segja okkur frá styrk "ultrayoung" valdsins.

Bókin sem sagan var gefin út í bar einmitt titilinn The ultrayoung power og safnar saman útgefnum textum eftir höfundinn á sjöunda og sjöunda áratugnum í blöðum.

Auk þess fyndna ogséð málverkið í frumritinu var veiðin ekkert annað en skáldskapur. “Áður en hann notaði veggteppið…” – muldraði hann og þurrkaði fingurna á vasaklútnum.

Hann kastaði höfðinu aftur eins og það væri verið að draga hann í hárið, nei, hann hafði ekki verið úti heldur inni. , fastur í landslaginu! Og hvers vegna leit allt út fyrir að vera skarpara en daginn áður, af hverju voru litirnir sterkari þrátt fyrir myrkrið? Hvers vegna kom hrifningin sem losnaði úr landslaginu núna svona kröftug, endurnærð?...

Hann fór með höfuðið niður, hendurnar krepptar djúpt í vösunum. Hann stoppaði andspænis við hornið. Líkami hennar fannst kremaður, augnlokin þung. Hvað ef ég færi að sofa? En hann vissi að hann gat ekki sofið, hann gæti þegar fundið fyrir svefnleysi fylgja honum í sama mynstri og skuggann hans. Hann sneri upp kraganum á jakkanum sínum. Var þetta kalt raunverulegt? Eða kalt minning veggteppsins? „Hversu brjálaður!... Og ég er ekki brjálaður,“ sagði hann að lokum með hjálparvana brosi. Það væri auðveld lausn. “En ég er ekki brjálaður.”.

Hann ráfaði um göturnar, fór inn í kvikmyndahús, fór svo og þegar hann vaknaði var hann fyrir framan antíkbúðina, nefið flatt í glugganum , að reyna að sjá veggteppið þarna neðst.

Þegar hann kom heim, kastaði hann sér niður á rúmið og starði, starði út í myrkrið. Skjálfandi rödd gömlu konunnar virtist koma innan úr koddanum, líkamslaus rödd, klædd ullarinniskóm: „Hvaða ör? Ég sé ekkiengin ör...“ Blandast inn við röddina heyrðist kurr af flissandi mölflugum. Bómullin deyfði hláturinn sem fléttaðist saman í grænleitt, þétt net, þrýst inn í dúk með bletti sem rann út á brún röndarinnar. Hann lenti í því að flækjast í þræðunum og vildi hlaupa í burtu, en hljómsveitin festi hann í fanginu. Neðst, neðst í skurðinum, gat hann séð snáka sem flæktust í grænsvörtum hnút. Hann fann fyrir hökunni. "Er ég veiðimaðurinn?" En í stað skeggsins fann hann seigju blóðs.

Hann vaknaði við sitt eigið öskur sem náði fram í dögun. Hann þerraði sveitt röndótt andlit sitt. Ah, þessi hiti og þessi kuldi! Hann hrökklaðist upp í rúmfötunum. Hvað ef það væri iðnaðarmaðurinn sem vann við veggteppið? Ég gat séð það aftur, svo skýrt, svo nálægt að ef ég rétti fram höndina myndi ég vekja laufið. Hann kreppti hnefana. Það myndi eyðileggja það, var það ekki satt að handan við þessa viðbjóðslegu tusku væri eitthvað annað, allt væri bara ferhyrningur af klút sem rykið hélt uppi. Það eina sem hann þurfti að gera var að blása í það, blása það!

Hann fann gömlu konuna við dyrnar á búðinni. Hún brosti kaldhæðnislega:

– Þú fórst snemma á fætur í dag.

– Þú hlýtur að vera að velta því fyrir þér, en...

– Ég velti því ekki lengur, ungi maður. Þú getur komið inn, þú getur komið inn, þú veist leiðina...

„Ég þekki leiðina“ – muldraði hann, á eftir, hræddur, á milli húsgagnanna. Hætt. Það víkkaði út nasirnar. Og þessi lykt af laufi og jörð, hvaðan hún komþessi lykt? Og hvers vegna varð búðin óskýr þarna? Gífurlegt, raunverulegt, bara veggteppið sem dreifðist laumulega um gólfið, yfir loftið og gleypir allt með sínum grænleitu bletti. Hann langaði til að fara til baka, greip í skáp, staulaðist, barðist enn og rétti út handleggina í átt að súlunni. Fingur hans sukku á milli greina og renndu meðfram trjástofni, þetta var ekki súla, þetta var tré! Hann kastaði villtum augum í kringum sig: hann var kominn í gegnum veggteppið, hann var í skóginum, fætur hans þungir af leðju, hár hans dögg. Í kring stöðvaðist allt. Statískt. Í þögn dögunar, ekki fugl sem kvakar, ekki blað sem rysst. Hann beygði sig andspænis. Var það veiðimaðurinn? Eða veiðin? Það skipti ekki máli, það skipti ekki máli, hann vissi bara að hann yrði að halda áfram að hlaupa stanslaust í gegnum trén, veiða eða vera veiddur. Eða að vera veiddur?... Hann þrýsti lófum sínum upp að rjúkandi andliti sínu, þurrkaði svitann sem streymdi niður hálsinn á skyrtubekknum. Það blæddi úr sprunginni vör hans.

Hann opnaði munninn. Og minntist. Hann öskraði og dúfði í tút. Hann heyrði flautuna í örinni sem stingur í gegnum laufið, sársaukann!

“Nei…“ – hann stundi, á hnjánum. Hann reyndi enn að loða við veggteppið. Og hann velti sér, krullaður saman, hendurnar tóku um hjarta hans.

Umrædd saga var birt í bókinni Mistérios , frá 2000, eftir Lygia Fagundes Telles, frá São Paulo.

Í henni fylgjumst við með þrengingunniaf manni sem, þegar hann stendur frammi fyrir gömlu veggteppi, finnur sig þjakaður af villum og brýnni þörf til að bjarga fortíð sinni .

Frásögnin verður dramatískari og blandar saman hugsunum frá söguhetjunni og atburðir, sem gefa til kynna kvikmyndalegt og dapurlegt andrúmsloft.

Skoðaðu frammistöðu Antônio Abujamra þegar hann segir söguna í TV Cultura:

2. Og höfuðið á mér var fullt af þeim - Marina Colasanti

Á hverjum degi, í fyrstu morgunsólinni, sátu móðir og dóttir á dyraþrepinu. Og þegar hún lagði höfuð dótturinnar í kjöltu móður sinnar, byrjaði móðirin að tína lúsina sína.

Snúnu fingrarnir vissu sitt hlutverk. Eins og þeir sæju fóru þeir um hárið, aðskildu þræði, rýndu á milli þráðanna og afhjúpuðu bláleitt ljós leðursins. Og í taktfastri víxl mjúku ábendinganna leituðu þeir að örsmáu óvinunum, klóruðu sér létt með nöglunum, í koffínum strjúkum.

Með andlitið grafið í dökku efni pils móður sinnar, hárið flæðandi. yfir ennið á sér leyfði dóttirin sér að þagga niður, á meðan snertandi nudd þessara fingra virtist fara í gegnum höfuðið á henni og vaxandi hiti morgunsins skellti augum hennar saman.

Það var kannski vegna syfjunnar sem réðst inn. hana, ánægjuleg uppgjöf af því hver lúti öðrum fingrum, sem tók ekki eftir neinu um morguninn - nema ef til vill örlítið sting - þegar móðirin, sem kafaði ágjarnan inn í leyndarmálið í hnakkanum, hélt fundinum á milli þumalfingurs og vísifingurs. og dró það meðfram svörtum og glansandi þræðinum í sigurbendingu og dró útfyrstu hugsun.

Sýst sem blanda af cafuné og umhyggju, nákvæm vinna móðurinnar við að tína lús úr hári dóttur sinnar kemur fram í þessari smásögu. Skrifað af Marina Colasanti, var textinn birtur í bókinni Contos de amor tarde, frá 1986.

Það er athyglisvert hvernig ítalsk-brasilíski rithöfundurinn sýnir á skáldlegan hátt hversdagslegar aðstæður í móðurhlutverkinu. Frásögnin er unnin í þriðju persónu og lýsandi og sýnir í smáatriðum innilegt augnablik milli móður og dóttur. Slík algeng staða hefur tilhneigingu til að gera marga lesendur til að samsama sig hver öðrum.

Hér er líka andstæða , þar sem að því er virðist óþægilega virknin við að vinna lús er einnig viðkvæm stund. Stúlkan gefst upp í umsjá móður sinnar á meðan hún hugleiðir lífið og hefur augnablik af skýrri hugsun.

Lestu einnig: Chronicle I Know, But I Shouldn't, eftir Marina Colansanti

3 . Remains of Carnival - Clarice Lispector

Nei, ekki frá þessu síðasta karnivali. En ég veit ekki hvers vegna þessi flutti mig aftur til æsku minnar og til öskudaga í dauðagötunum þar sem leifar af serpentínu og konfekti blöktu. Einn eða annar dýrlingur með blæju yfir höfuðið fór til kirkju og fór yfir ákaflega auða götuna sem fylgir karnivalinu. Þar til næsta ár. Og þegar veislan var að nálgast, hvernig á að útskýra spennunanáinn sem tók mig? Eins og heimurinn hafi loksins opnast frá brum sem var mikil skarlatsrós. Eins og götur og torg Recife útskýrðu loksins til hvers þau voru gerð. Eins og mannlegar raddir væru loksins að syngja hæfileikann til ánægju sem leyndist í mér. Karnivalið var mitt, mitt.

Hins vegar, í raun og veru, tók ég lítinn þátt í því. Ég hafði aldrei farið á barnaball, ég hafði aldrei verið uppáklæddur. Aftur á móti leyfðu þeir mér að vera til um 11 á kvöldin við rætur stiga í raðhúsinu þar sem við bjuggum og horfðu ákaft á hina skemmta sér. Tveir dýrmætir hlutir sem ég myndi vinna mér inn þá og bjarga þeim með ágirnd til að endast þessa þrjá daga: ilmvatnsútvarpa og konfektpoka. Æ, það er orðið erfitt að skrifa. Vegna þess að ég finn hversu dimmt hjarta mitt verður þegar ég átta mig á því að ég var svo þyrstur, jafnvel þegar ég bætti svo litlu við gleðina, að nánast ekkert gerði mig nú þegar hamingjusama stelpu.

Og grímurnar? Ég var hrædd, en þetta var lífsnauðsynlegur og nauðsynlegur ótti vegna þess að það mætti ​​dýpsta grun mínum að andlit mannsins sé líka eins konar gríma. Við dyrnar við stigaganginn minn, ef grímuklæddur maður talaði við mig, kæmist ég skyndilega í ómissandi snertingu við innri heiminn minn, sem var ekki bara samsettur af álfum og töfrum höfðingjum, heldur fólki með sína leyndardóm. Jafnvel hræðsla mín við grímuklæddu fólkið, því það var nauðsynlegt fyrir mig.

Mér er alveg sama.þeir ímynduðu sér: í miðri áhyggjum af veiku móður minni hafði enginn heima hugur á barnakarnivali. En ég myndi biðja eina systur mína um að krulla þetta slétta hár mitt sem olli mér svo miklum viðbjóði og svo var ég með þann hégóma að vera með krullað hár í að minnsta kosti þrjá daga á ári. Á þessum þremur dögum gekk systir mín enn að ákafanum draumi mínum um að vera stelpa - ég gat ekki beðið eftir að yfirgefa viðkvæma æsku - og málaði munninn minn með mjög sterkum varalit, sem lét líka rauðan lit á kinnar mínar. Svo mér fannst ég vera falleg og kvenleg, ég slapp úr æsku minni.

En það var karnival sem var öðruvísi en hinir. Svo kraftaverk að ég trúði ekki að svo mikið hefði verið gefið mér, ég sem var búin að læra að biðja um lítið. Það er bara þannig að móðir vinkonu minnar ákvað að klæða dóttur sína upp og hét búningurinn Rósa. Til þess hafði hann keypt blöð og blöð af bleikum krepppappír, sem ég geri ráð fyrir að hann hafi ætlað að líkja eftir blómblöðum. Ég horfði á fantasíuna mótast og skapa sig smátt og smátt. Þrátt fyrir að krepppappírinn hafi ekki einu sinni líkt í litlum blöðum, hélt ég í alvörunni að hann væri einn fallegasti búningur sem ég hafði nokkurn tíma séð.

Það var þegar, fyrir tilviljun, gerðist hið óvænta: það var nóg af krepppappír afgangs. Og móðir vinar míns - kannski að hlusta á mállausa ákall mitt, mállausa öfundarörvæntingu eða kannski af hreinniguð minn góður, þar sem það var pappír afgangur - hann ákvað að gera mér líka rósabúning með því sem eftir var af efni. Á því karnivali, í fyrsta skipti á ævinni, myndi ég fá það sem ég hafði alltaf viljað: Ég ætlaði að verða einhver annar en ég sjálfur.

Jafnvel undirbúningurinn gerði mig svima af hamingju. Mér hafði aldrei liðið eins mikið: niður í smáatriði reiknuðum við vinur minn allt út, undir búningnum myndum við klæðast samsetningum, því ef það rigndi og búningurinn bráðnaði, þá værum við að minnsta kosti einhvern veginn klædd - hugmyndin um rigning sem myndi skyndilega yfirgefa okkur, í átta ára gömlu kvenlegu velsæmi okkar, í miðum á götunni, við vorum áður að deyja úr vandræðum - en ah! Guð myndi hjálpa okkur! það myndi ekki rigna! Hvað varðar þá staðreynd að fantasía mín var aðeins til vegna afganga annars, þá gleypti ég með nokkrum sársauka stolti mínu, sem hafði alltaf verið grimmt, og tók auðmjúklega við því sem örlögin gáfu mér sem ölmusu.

En hvers vegna einmitt það Carnaval, eina fantasían, þurfti það að vera svona depurð? Snemma morguns á sunnudaginn var ég búinn að krulla hárið svo að krullurnar héldust vel fram eftir hádegi. En mínúturnar liðu ekki, með svo miklum kvíða. Loksins, loksins! Klukkan þrjú kom: Passaðu þig að rífa ekki blaðið, ég klæddi mig í bleikt.

Margt sem kom fyrir mig svo miklu verra en þetta hef ég þegar fyrirgefið. Samt get ég ekki einu sinni skilið núna: Er teningaleikur örlaga óskynsamlegur?Það er miskunnarlaust. Þegar ég var klædd í krepppappír, allt tilbúið, enn með hárið mitt krullað og enn án varalita og rauðra lita - fór heilsu móður minnar skyndilega til hins verra, skyndilegt uppnám braust út heima og þeir sendu mig í skyndi að kaupa lyf í apótekinu. Ég hljóp bleikklæddur - en enn nakta andlitið mitt var ekki með stelpugrímuna sem myndi hylja svo berskjaldaða æskulíf mitt - ég hljóp, hljóp, ráðvillt, undrandi, meðal serpentína, konfekts og karnivalsöskra. Gleði annarra vakti undrun mína.

Þegar klukkutímum seinna róaðist andrúmsloftið heima, tók systir mín hárið á mér og málaði mig. En eitthvað hafði dáið í mér. Og eins og í sögunum sem ég hafði lesið um álfa sem töfruðu og heilluðu fólk, þá hafði ég orðið fyrir vonbrigðum; hún var ekki lengur rós, hún var aftur einföld stelpa. Ég fór niður á götu og þar sem ég stóð var ég ekki blóm, ég var hugsandi trúður með rauðar varir. Í hungri mínu eftir að finna fyrir alsælu fór ég stundum að verða hamingjusöm en með iðrun minntist ég alvarlegs ástands móður minnar og ég dó aftur.

Aðeins klukkustundum síðar kom hjálpræðið. Og ef ég festi mig fljótt við hana, þá er það vegna þess að ég þurfti að bjarga mér svo mikið. Strákur um það bil 12 ára, sem fyrir mér þýddi strákur, þessi mjög myndarlegi drengur stoppaði fyrir framan mig og, í blöndu af ástúð, grófleika, glettni og næmni, huldi hárið mitt, þegar slétt, með konfetti: augnablik