6 beste brasilianske noveller kommentert

Brasiliansk litteratur er full av gode historier. Novellen er en fin måte å utøve lesing og fantasi på en dynamisk måte. Dette er fordi den har en kort og generelt enkel fortelling.

Vi har valgt ut 6 noveller av gode forfattere som du kan glede deg over. De er:

• På restauranten - Carlos Drummond de Andrade
• Og jeg hadde hodet fullt av dem - Marina Colasanti
• Karnevalsrester - Clarice Lispector
• Elvens tredje bredd - Guimarães Rosa
• Lommeboken - Machado de Assis
• Jakten - Lygia Fagundes Telles

1. På restauranten - Carlos Drummond de Andrade

- vil jeg ha lasagne.

Denne kvinnen – på det meste fire år gammel, som blomstrer i et ultraminiskjørt – kom resolutt inn i restauranten. Trengte ikke en meny, trengte ikke et bord, trengte ikke noe. Han visste godt hva han ville. Han ville ha lasagne.

Faren, som nettopp hadde parkert bilen på et mirakelsted, dukket opp for å lede middagsoperasjonen, som er, eller var, foreldrenes ansvar.

— Kjære, kom hit.

— Jeg vil ha lasagne.

— Hør her, kjære. Først velges bordet.

— Nei, jeg har allerede valgt. Lasagne. For et stopp - les på farens ansikt. Motvillig nedla den lille jenta seg til å sette seg ned først, og deretter bestille retten:

— Jeg skal ha lasagne.

— Lillejente, hvorfor bestiller vi ikke reker? du liker så myevi sto overfor hverandre, smilte, uten å snakke. Og så tenkte jeg, en liten 8 år gammel kvinne, resten av natten på at noen endelig hadde gjenkjent meg: Jeg var faktisk en rose.

Her tilbyr Clarice Lispector oss henne sensitiv og filosofisk skriving når han forteller om en hendelse fra barndommen. Novellen er en del av boken Felicidade Clandestina, fra 1971.

I den selvbiografiske teksten avslører forfatteren, som ble kjent for å være mystisk og gåtefull, litt av de vanskelige tidene som jente. Moren hennes led av en alvorlig sykdom, og døde da Clarice var 10 år gammel.

I Restos de carnaval forteller hun derfor om alle sine forventninger om å oppleve festen kledd som en blomst, mens hun etter skjebneordre mors helse forverres.

Det faktum gjorde henne så opprørt at hun, år senere, klarer å formidle med ord forvirrende følelser som spenner fra eufori til frustrasjon og tristhet .

Om barndommen hennes erklærte forfatteren en gang:

"Jeg vokste opp i Recife. (...) I barndommen hadde jeg en magisk hverdag. Jeg var veldig glad og gjemte smerten ved å se moren min slik dette (ill) .Vet du at det å bare huske en gang, med all volden, er at vi fullfører det barndommen ga oss?»

4. Den tredje bredden av elven - Guimarães Rosa

Vår far var en pliktoppfyllende, ryddig, positiv mann; og det har vært slik siden ung mann og gutt, som de forskjellige er vitne tilfornuftige mennesker, da jeg spurte om informasjonen. Etter det jeg husker selv, virket han ikke dummere eller tristere enn de andre vi kjente. Bare stille. Moren vår var den som dirigerte, og som skjelte ut oss i dagboken – søsteren min, broren min og meg. Men det hendte seg at faren vår en dag fikk laget en kano til seg selv.

Han var seriøs. Han bestilte den spesielle kanoen, laget av vinhático-tre, liten, knapt med akterplanken, slik at den bare passet til roeren. Men det hele måtte være produsert, valgt sterkt og buet hardt, passe for å vare i vannet i tjue eller tretti år. Moren vår sverget mye mot ideen. Kan det være at han, som aldri drev med disse kunstene, nå skulle fri til fiske og jakt? Faren vår sa ingenting. Huset vårt, på den tiden, var enda nærmere elven, ikke en gang en fjerdedel unna: elven som strekker seg bred, dyp, stille enn noen gang. Bred, ikke i stand til å se formen på den andre kanten. Og jeg kan ikke glemme den dagen kanoen var klar.

Uten glede eller omsorg tok faren vår opp hatten og bestemte seg for å si farvel til oss. Han sa ikke et ord til, han plukket ikke opp en pose eller veske, han kom ikke med noen anbefalinger. Moren vår, vi trodde hun skulle rase, men hun vedvarte bare hvit og blek, tygget på leppa og brølte: «Du går, du blir, du kommer aldri tilbake!» Faren vår holdt tilbake svaret. Kikket saktmodig på meg, jegvinker for å komme også, for noen skritt. Jeg fryktet vår mors vrede, men jeg adlød, for godt. Retningen til det begeistret meg, nok til at en hensikt kom: - "Far, vil du ta meg med deg i den kanoen din?" Han bare så tilbake på meg, og ga meg velsignelsen, med en gest som sendte meg tilbake. Jeg gjorde som om jeg skulle komme, men jeg vil fortsatt snu meg, i grotten av bushen, for å finne ut. Faren vår gikk inn i kanoen og løste den ved å ro. Og kanoen dro — dens skygge jevnt, som en alligator, lang lang.

Faren vår kom ikke tilbake. Han hadde ikke gått noe sted. Han utførte bare oppfinnelsen med å forbli i disse områdene på elven, halvt og halvt, alltid inne i kanoen, for ikke å hoppe ut av den, noen gang igjen. Det merkelige ved denne sannheten var nok til å forbause alle. Det som ikke var der, skjedde. Slektninger, naboer og bekjente av oss, samlet seg, tok råd sammen.

Vår mor, skammelig, oppførte seg med stor cordura; det er derfor alle tenkte på faren vår som grunnen til at de ikke ville snakke: gal. Bare noen mente at det også kunne være betaling for et løfte; eller at, hvem vet, faren vår, av skrupler med å ha en stygg sykdom, det vil si spedalskhet, forlot seg til en annen skjebne som eksisterer, nær og fjern fra sin familie. Stemmene til nyhetene gitt av visse mennesker – smuglere, innbyggere ved grensene, til og med de langt fra den andre siden – som beskriver at vår farden så aldri ut til å ta land, på et eller annet tidspunkt, dag eller natt, slik den løp på elven, frigitt alene. Så da ble vår mor og våre slektninger enige: at maten de hadde gjemt i kanoen ville slites ut; og, han, eller gikk av og reiste bort, for alltid, som i det minste var mer korrekt, eller angret, for en gangs skyld, for å reise hjem.

I hvilken feil. Selv måtte jeg ta med litt stjålet mat til ham hver dag: ideen jeg følte, allerede den første natten, da folket vårt prøvde å tenne bål på elvebredden, mens de i lyset av dem ba og det ble kalt . Så, dagen etter, dukket jeg opp, med brunt sukker, brød og en haug med bananer. Jeg så faren vår, på slutten av en time, så vanskelig å overleve: akkurat som det, ham i det fjerne, sittende i bunnen av kanoen, hengende i den glatte elven. Han så meg, han rodde ikke her, han gjorde ikke et skilt. Jeg viste den som skulle spise, la den i en hul stein i ravinen, trygg fra dyr som beveger seg og tørr fra regn og dugg. Det er det jeg har gjort, og gjort om, gang på gang. Overraskelse som jeg senere hadde: at moren vår visste om anklagen min, bare dekket over å ikke vite; hun selv forlot, la til rette for, gjenværende ting, for min prestasjon. Moren vår viste ikke så mye.

Hun sendte bud på onkelen vår, broren hennes, for å hjelpe til med gården og forretningene. Han beordret mesteren å komme tiloss gutter. Det var opp til presten å kle på seg en dag, på en strand ved bredden, å drive ut og rope ut til vår far «plikten til å gi opp den triste staheten». Fra en annen, etter hennes ordning, av frykt, kom de to soldatene. Alt dette var for ingenting. Faren vår gikk forbi, seende eller utvannet, kryssende i kanoen, uten å la noen komme i nærheten av skjæret eller talen. Selv da det for ikke lenge siden var mennene fra avisen, som brakte sjøsettingen og hadde til hensikt å ta et bilde av ham, vant de ikke: faren vår forsvant til den andre siden, satte seil mot kanoen i myra , av ligaer, at det er, blant siv og ugress, og bare han kjente, noen få meter unna, mørket til den.

Det måtte vi venne oss til. Til fjærene, som vi med det aldri ble vant til, i seg selv, faktisk. Jeg tok det for meg selv, som, i hva jeg ville og hva jeg ikke ville, bare var hos faren vår: et emne som kastet tankene mine tilbake. Det alvorlige at det var å ikke forstå, på noen måte, hvordan han kunne tåle det. Dag og natt, med sol eller byger, varmt, rolig og i den forferdelige kulden midt på året, uten å rydde opp, med bare den gamle hatten på hodet, i alle ukene, månedene og årene – uten ta seg av livets se-going. Han tråkket ikke på noen av de to breddene, heller ikke på øyene og elvene, han tråkket ikke lenger på bakken eller gresset. Visst, i det minste, for å sove så mye som mulig, ville han fortøye kanoen,i en ende av øya, i skjul. Men han tente ikke bål på stranden, og hadde heller ikke lyset klart, han tente aldri en fyrstikk igjen. Det han spiste for å spise var bare en nesten; selv av det vi deponerte, blant røttene til gameleira, eller i den lille steinhellet i ravinen, samlet han lite, ikke engang nok. Ble du ikke syk? Og den konstante styrken til armene, for å holde kanoen i sjakk, motstå, selv under store flom, på vei opp, når alt er farlig i strømmen av elvens enorme strøm, likene av døde dyr og trestokker som kommer ned – i forbauselse. Og han sa aldri et ord til noen. Vi snakket heller ikke om ham lenger. Det var bare tenkt. Nei, faren vår kunne ikke glemmes; og hvis vi for en liten stund lot som vi glemmer, var det bare for å våkne opp igjen, plutselig, med hukommelse, i takt med andre sjokk.

Søsteren min giftet seg; vår mor ville ikke feste. Vi så for oss ham, da vi spiste en mer deilig mat; akkurat som, i nattens vind, i hjelpeløsheten i de nettene med tungt, kaldt, kraftig regn, vår far med bare hånden og kalebassen for å tømme kanoen for stormvannet. Noen ganger trodde noen vi kjente at jeg ble mer lik faren vår. Men jeg visste at han nå var blitt hårete, skjeggete, med lange negler, slemme og tynne, svart av solen og håret, med utseendet tildyr, som nesten naken, til og med med klesstykkene som folk fra tid til annen ga.

Han ville ikke engang vite om oss; ingen hengivenhet? Men, av hengivenhet, av respekt, når de noen ganger roste meg, på grunn av noe av min gode oppførsel, sa jeg: — «Det var faren min som lærte meg hvordan jeg skulle gjøre det på den måten …»; hva som ikke var riktig, nøyaktig; men at det var løgn for sannheten. Siden, hvis han ikke lenger husket, eller ønsket å vite om oss, hvorfor gikk han da ikke opp eller ned elven, til andre steder, langt borte, i det ufinnelige? Bare han visste. Men søsteren min hadde en gutt, hun sa selv at hun ville vise ham barnebarnet sitt. Vi kom, alle sammen, til ravinen, det var en vakker dag, min søster i den hvite kjolen, som hadde vært den i bryllupet, hun holdt det lille barnet i armene, mannen hennes holdt parasollen, til forsvare de to. Folk ringte, ventet. Faren vår dukket ikke opp. Søsteren min gråt, vi gråt alle og klemte hverandre.

Søsteren min flyttet herfra med mannen sin. Broren min bestemte seg og dro til en by. Tidene endret seg, i tidenes sakte og raske. Moren vår endte opp med å også gå, en gang, for å bo hos søsteren min, hun begynte å bli gammel. Jeg ble her uansett. Jeg kunne aldri ønsket å gifte meg. Jeg ble igjen, med livets bagasje. Faren vår trengte meg, jeg vet - på vandringene, på elven i ødemarken - uten å oppgi noen grunn for hans gjerning. Vær det,da jeg virkelig ville vite det, og forhørte meg bestemt, fortalte de meg at de sa: at det ble sagt at faren vår en gang hadde avslørt forklaringen til mannen som hadde forberedt kanoen for ham. Men nå den mannen var allerede død, var det ingen som visste, husket, ingenting annet. Bare de falske samtalene, uten mening, som noen ganger, i begynnelsen, da de første flom av elven kom, med regn som ikke stoppet, alle fryktet verdens undergang, de sa: at faren vår var den advarte som Noah, som derfor kanoen han hadde forutsett; for nå husker jeg det. Min far, jeg kunne ikke banne. Og de første grå hårene viste meg allerede.

Jeg er en mann med triste ord. Hva var det jeg var så skyldig for? Hvis min far, alltid fraværende: og elv-elv-elv, elva - innstilling evig. Jeg led allerede av alderdommens begynnelse - dette livet var bare forsinkelse. Jeg hadde selv plager og smerter her nede, tretthet, ubehaget av revmatisme. Det er han? Hvorfor? Han må ha lidd for mye. Han var så gammel at han ikke kom til å, før eller siden, svekke kreftene, la kanoen kantre, eller la den flyte uten puls, i elvestrømmen, for å rase ned timer, i tororoma og om høsten fossen, sint, med kokingen og døden. Det klemte hjertet. Han var der, uten min forsikring. Jeg er skyldig i det jeg ikke engang vet, av åpen smerte, i forumet mitt. Hvis jeg bare hadde visst - om ting var annerledes. OGJeg begynte å få ideen.

Uten å lage eve. Jeg er gal? Nei. I huset vårt ble ikke ordet gal sagt, det ble aldri sagt igjen, i alle disse årene ble ingen fordømt som gale. Ingen er gale. Ellers alle. Jeg bare gjorde det, jeg dro dit. Med et lommetørkle, for å nikke mer. Jeg var veldig i min forstand. Jeg ventet. Til slutt dukket han opp, der og der, figuren. Der satt han i hekken. Det var der, skrikende. Jeg ringte noen ganger. Og jeg sa, det som oppfordret meg, sverget og erklærte, jeg måtte forsterke stemmen min: — «Far, du er gammel, du har gjort så mye... Nå, du kommer, du trenger ikke mer... Du kom, og jeg, akkurat nå, når det er, etter begge vilje, vil jeg ta din plass, fra deg, i kanoen!…” Og når jeg sa det, slo hjertet mitt i riktig tempo.

Han lyttet til meg. Han reiste seg. Han klarte en åre i vannet, han pekte denne veien, enig. Og jeg skalv, dypt, plutselig: fordi han tidligere hadde løftet armen og gjort en hilsen - den første, etter at så mange år hadde gått! Og jeg kunne ikke... Av redsel, håret mitt reiste seg, løp jeg, flyktet, kom meg ut derfra, i en gal prosedyre. Fordi han syntes for meg å komme: fra hinsides. Og jeg spør, spør, ber om tilgivelse.

Jeg led av fryktens sterke forkjølelse, jeg ble syk. Jeg vet at ingen andre har hørt om ham. Er jeg en mann etter denne konkursen? Jeg er det som ikke var, det som vil forbli stille. Jeg vet at det er sent nå, og jeg er redd for å gjøre det kortmed livet, i verdens grunne. Men da, i det minste, at de i dødsartikkelen plukker meg opp, og også legger meg i en liten kano av ingenting, i det vannet som aldri stopper, med lange bredder: og jeg, nedover elven, ut elven, oppover elven inne — elven.

Den tredje bredden av elven er kanskje en av de mest kjente historiene i brasiliansk litteratur , som er tilpasset for kino og inspirerende komponister av musikk. Skrevet av Guimarães Rosa, den ble publisert i boken Primeiras Estórias , fra 1962.

Fortellingen forteller om en enkel mann som en dag bestemmer seg for å bo i en kano inne i en elv. Dermed kan vi tolke kanoen som denne "tredje bredden", noe som gir plottet en ekstraordinær tone, da en elv bare har to bredder.

Den som forteller handlingen er en sønn, som demonstrerer sin konflikt og misforståelse. med vedtaket. Men på slutten av historien vurderer sønnen selv å bytte plass med faren, men til slutt gir han opp og gjør ikke byttet.

Det vi kan se i denne novellen er at det åpenbarer seg å være en metafor for selve livet og om kryssingene som vi må gjøre alene, akseptere utfordringer og lære å flyte som vannet selv.

For å lære mer om historien, les: Den tredje bredden av elven, av Guimarães Rosa .

5. Lommeboken - Machado de Assis

...Plutselig så Honório i gulvet og så en lommebok. Å bøye seg ned, ta den opp og legge den fra seg varreker.

— Jeg liker det, men jeg vil ha lasagne.

— Jeg vet, jeg vet at du elsker reker. Vi bestiller en veldig fin rekefrittata. Ok?

— Jeg vil ha lasagne, pappa. Jeg vil ikke ha reker.

— La oss gjøre noe. Etter rekene lager vi en lasagne. Hva med det?

— Du spiser reker og jeg spiser lasagne.

Kelneren nærmet seg, og hun instruerte umiddelbart:

— Jeg vil ha en lasagne.

Faren korrigerte ham: — Ta med en rekeyngel for to. ryddig. Den lille tingen surret. Så du kunne ikke? Ønsket å ville på hennes vegne? Hvorfor er det forbudt å spise lasagne? De 14 spørsmålene kunne også leses i ansiktet hennes, da leppene hennes beholdt reserverthet. Da servitøren kom tilbake med oppvasken og serveringen, angrep hun:

— Ung mann, har du lasagne?

— Perfekt, frøken.

Faren, på motangrepet :

— Har du gitt yngelen?

— Ja, doktor.

— Med veldig store reker?

— De fine, doktor .

— Vel, da, skaff meg en chinite, og for henne... Hva vil du, engelen min?

— En lasagne.

— Ta med litt juice av appelsin til henne.

Med chopinhoen og appelsinjuicen kom den berømte rekefrittataen, som til overraskelse for hele restauranten, interessert i hendelsesforløpet, ikke ble nektet av damen. Det gjorde han tvert imot, og vel. Den stille manipulasjonen vitnet, nok en gang, i verden om seier til de sterkeste.

—arbeid på noen få øyeblikk. Ingen så ham, bortsett fra en mann som sto ved døren til en butikk, og som uten å kjenne ham sa lattermildt:

— Se, hvis du ikke legger merke til henne; han ville miste alt på en gang.

— Det er sant, enig Honório flau.

For å vurdere muligheten for denne porteføljen, må man vite at Honório må betale en gjeld i morgen, fire hundre noe tusen.-réis, og lommeboken hadde en utstoppet bule. Gjelden virker ikke stor for en mann av Honórios posisjon, som tar til orde for; men alle summer er store eller små, etter omstendighetene, og hans kunne ikke vært verre. For store familieutgifter, først for å tjene slektninger, og senere for å glede kona, som kjedet seg ensomhet; dans herfra, middag derfra, hatter, fans, så mange andre ting at det ikke var noe annet valg enn å sette pris på fremtiden. Han kom i gjeld. Han startet med regnskap for butikker og varehus; han begynte å låne, to hundre til en, tre hundre til en annen, fem hundre til en annen, og alt vokste, og det ble gitt dans og middager ble spist, en evig virvel, en virvel.

— Du gjør det. vel nå, ikke sant? Gustavo C..., advokat og slektning av huset, fortalte ham det nylig.

— Jeg går nå, løy Honório. Sannheten er at det gikk dårlig.

Få årsaker, små i skala og etterlatte bestanddeler; Dessverre hadde han nylig tapt en sak som han hadde grunnlagt store forhåpninger om. Ikke bare fikk han lite,men det ser til og med ut til at han tok noe fra sitt juridiske rykte; i alle fall ble det tull i avisene. Dona Amelia visste ingenting; han fortalte ikke kona noe, hverken gode avtaler eller dårlige. Jeg fortalte ingen noe. Han lot som han var like glad som om han svømte i et hav av velstand. Da Gustavo, som gikk hjem til ham hver kveld, la en vits eller to, svarte han med tre og fire; og så hørte jeg på utdrag fra tysk musikk, som D. Amélia spilte veldig bra på piano, og som Gustavo hørte på med ubeskrivelig glede, eller de spilte kort, eller rett og slett snakket om politikk. En dag gikk kvinnen for å finne at han kysset sin fire år gamle datter mye, og så øynene hans var våte; hun ble forbauset, og spurte ham hva det var. - Ingenting, ingenting. Det er forstått at det var frykten for fremtiden og elendighetens redsel. Men håpet kom lett tilbake. Tanken om at det måtte komme bedre dager ga ham trøst for kampen.

Jeg var trettifire år gammel; det var begynnelsen på karrieren: all begynnelse er vanskelig. Og det er på tide å jobbe, vente, bruke, be om kreditt eller: låne, betale dårlig og på dårlige tider. Dagens presserende gjeld er fordømt fire hundre tusen réis for biler. Aldri har det tatt så lang tid for regningen, og den har heller ikke vokst så mye som nå; og strengt tatt la ikke kreditor kniven mot brystene hennes; men jeg sa et surt ord til ham i dag, med en dårlig gest,og Honório vil betale ham i dag. Klokken var fem på ettermiddagen. Han hadde husket å gå til en pengeutlåner, men han kom tilbake uten å våge å be om noe. Når du går inn i Rua. fra forsamlingen så lommeboken på gulvet, tok den opp, la den i lommen og gikk bort. I løpet av de første minuttene tenkte Honório ingenting på det; han gikk, gikk, gikk, til Largo da Carioca. Ved Largo stoppet han noen øyeblikk, svingte deretter inn på Rua da Carioca, men snudde snart tilbake og gikk inn på Rua Uruguaiana. Uten å vite hvordan, befant han seg snart i Largo de S. Francisco de Paula; og likevel, uten å vite hvordan, gikk han inn på en kafé. Han ba om noe og lente seg mot veggen og så utover.

Han var redd for å åpne lommeboken; han finner kanskje ikke annet enn papirer og er uten verdi for ham. Samtidig, og dette var hovedgrunnen til hans refleksjoner, spurte samvittigheten ham om han kunne bruke pengene han fant. Han spurte ikke med luften til noen som ikke vet, men snarere med et ironisk og bebreidende uttrykk. Kunne han bruke pengene og betale gjelden med dem? Her er poenget. Samvittigheten endte opp med å fortelle ham at han ikke kunne, at han skulle ta med lommeboken til politiet, eller kunngjøre det; men så snart han var ferdig med å si dette til ham, kom anledningens plage, og dro ham med og ba ham gå og betale for stallen. De gikk til og med så langt som å fortelle ham at hvis han hadde mistet den, ville ingen gitt ham den; hint som muntret ham opp.Alt dette før du åpner lommeboken. Han tok den opp av lomma til slutt, men fryktelig, nesten hemmelig; åpnet den og ble skjelven. Han hadde penger, mye penger; han telte ikke, men så to to hundre milreissedler, rundt femti og tjue; han anslo syv hundre milreis eller mer; minst seks hundre.

Det var gjelden betalt; var minus noen hasteutgifter. Honório ble fristet til å lukke øynene, løpe til stallen, betale og, etter å ha betalt gjelden, farvel; han ville bli forsonet med seg selv. Han lukket lommeboken, og redd for å miste den, la den tilbake. Men etter en stund tok han den ut igjen og åpnet den, og ville telle pengene. Fortell for hva? var det hans? Til slutt vant han og telte: det var syv hundre og tretti milreis. Honorio skalv. Ingen så, ingen visste; det kan være et lykketreff, hans lykke, en engel... Honório var lei seg for at han ikke trodde på engler... Men hvorfor skulle han ikke tro på dem? Og han ville gå tilbake til pengene, se på dem, gi dem gjennom hendene sine; da bestemte han seg for det motsatte, å ikke bruke funnet, for å returnere det. Returner den til hvem? Han prøvde å se om det var noe skilt i lommeboken. "Hvis det er et navn, noen indikasjon, kan jeg ikke bruke pengene," tenkte han. Han søkte i lommeboken. Han fant brev, som han ikke åpnet, små brettede lapper, som han ikke leste, og til slutt et visittkort; les navnet; Det var fra Gustavo. Men så, lommeboken?...Han undersøkte det fra utsiden, og det virket virkelig som en venn. Han gikk inn igjen; fant to kort til, tre til, fem til. Det var ingen tvil; det var hans. Oppdagelsen gjorde ham trist. Han kunne ikke beholde pengene uten å begå en ulovlig handling, og i så fall smertefull for hans hjerte fordi det var til skade for en venn. Hele det hevede slottet smuldret som om det var laget av kort. Han drakk den siste dråpen kaffe, uten å merke at det var kaldt. Han gikk ut, og først da merket han at det nesten var natt. Gikk hjem. Need så ut til å gi ham et par dytt til, men han gjorde motstand. «Tålmodighet, sa han til seg selv; jeg skal se hva jeg kan gjøre i morgen.»

Da han kom hjem, fant han Gustavo allerede der, litt bekymret, og D. Amélia selv så likedan ut. Han gikk inn i latter og spurte vennen om han manglet noe.

— Ingenting.

— Ingenting? Hvorfor?

— Legg hånden i lommen; Mangler du ikke noe?

— Jeg mangler lommeboken min, sa Gustavo uten å stikke hånden i lommen. Vet du om noen fant den?

— Jeg fant den, sa Honório og rakte den til ham.

Gustavo tok den raskt og så mistenksomt på vennen sin. Det blikket traff Honório som et slag fra en stilett; etter så mye slit med nød, var det en trist premie. Han smilte bittert; og da den andre spurte ham hvor han hadde funnet henne, ga han ham de nøyaktige forklaringene.

— Men kjente du henne?

— Nei; Jeg fant billettene dinebesøk.

Honório gikk rundt to ganger og gikk for å bytte toalett til middag. Så tok Gustavo frem lommeboken igjen, åpnet den, gikk til en av lommene, tok frem en av de små lappene, som den andre ikke ville åpne eller lese, og ga den til D. Amélia, som engstelig og skjelvende , rev den i stykker. tretti tusen biter: det var en liten kjærlighetsnotat.

Lommeboken, av den store forfatteren Machado de Assis, ble publisert i 1884 og lansert i avisen A Estação. Tredjepersonsfortellingen forteller et dilemma opplevd av Honório, en advokat som tilsynelatende er vellykket, men som er i mye gjeld.

Honório finner en lommebok full av penger og opplever en blindgate, ettersom verdien fant ville være mer enn nok til å betale det du skylder. Men når han innser at gjenstanden tilhører vennen hans, bestemmer han seg for å returnere den.

Det interessante med denne historien er at når vi går videre i lesingen, kan vi oppfatte flere kritikk av det smålige. borgerskapet på slutten av århundret XIX .

Machado bruker en enkelt situasjon som en ledetråd, og beskriver utallige konflikter og atferd i Rio-samfunnet på den tiden. Dermed tar han for seg temaer som overfladiskhet, nytteløshet, grådighet, ærlighet og utroskap .

6. Jakten - Lygia Fagundes Telles

Antikvitetsbutikken luktet av en sakristikiste med sine muggen år og møllspiste bøker. Med fingertuppene berørte mannen en haug medbilder. En møll flyktet og kolliderte med et bilde av avkuttede hender.

– Fint bilde – sa han.

Den gamle kvinnen tok en hårnål ut av bollen og renset miniatyrbildet hennes. Han satte hårnålen tilbake i håret.

– Det er en San Francisco.

Deretter vendte han seg sakte tilbake til veggteppet som tok opp hele veggen på baksiden av butikken. Han rykket nærmere. Kjerringa nærmet seg også.

– Jeg kan se at du er virkelig interessert, det er derfor... Synd at du er i den tilstanden.

Mannen strakk ut hånden til teppet, men det rakk ikke til å røre det.

– Det ser ut til at det i dag er klarere...

– Klart? gjentok kjerringa og tok på seg brillene. Han førte hånden over den slitte overflaten. – Skarpt, hvordan?

– Fargene er mer levende. Har du lagt noe på henne?

Den gamle kvinnen stirret på ham. Og så ned på bildet av avkuttede hender. Mannen var like blek og forvirret som bildet.

– Jeg bestod ikke noe, tenk… Hvorfor spør du?

– Jeg merket en forskjell.

– Nei, nei, jeg har ikke strøket noe, det trekket tåler ikke den letteste børsten, ser du ikke? Jeg tror det er støvet som holder stoffet sammen, la han til og tok stiften ut av hodet igjen. Han snudde den ettertenksomt mellom fingrene. Det var en muxoxo:

– Det var en fremmed som kom med den, han trengte virkelig penger. Jeg sa at duken var kraftig skadet, at det var vanskelig å finne en kjøper, menhan insisterte så mye... jeg spikret den til veggen og der ble den værende. Men det er år siden. Og den unge mannen dukket aldri opp for meg igjen.

– Ekstraordinært...

Den gamle kvinnen visste ikke nå om mannen refererte til billedvev eller saken han nettopp hadde fortalt henne om . Trakk på skuldrene. Hun gikk tilbake til å rense neglene med bobbynålen.

– Jeg kunne selge den, men jeg vil være ærlig, jeg synes ikke det er verdt det. Når den løsner, kan den falle i stykker.

Mannen tente en sigarett. Hånden hennes skalv. På hvilken tid, herregud! når ville han ha sett den samme scenen. Og hvor?...

Det var en jakt. I forgrunnen var jegeren med trukket bue, og pekte på en tykk klump. I et dypere plan kikket den andre jegeren gjennom trærne i skogen, men dette var bare en vag silhuett, hvis ansikt var redusert til en svak kontur. Kraftig, absolutt var den første jegeren, skjegget hans voldsomt som en haug med slanger, musklene spente og ventet på at spillet skulle reise seg for å skyte ham med en pil.

Mannen pustet hardt. Blikket hans vandret over billedteppet, som var den grønlige fargen på en stormfull himmel. Forgiftet den mosegrønne fargen på stoffet, var mørkelilla flekker som så ut til å sive ut fra løvet, gled over jegers støvler og spredte seg til bakken som en ond væske. Det samme hadde også klumpen som spillet var gjemt iflekker og som enten kan være en del av designet eller være en enkel effekt av at tiden tærer på tøyet.

– Det ser ut til at i dag er alt nærmere – sa mannen lavmælt. – Det er som... Men er det ikke annerledes?

Den gamle kvinnens blikk strammet seg sammen. Han tok av seg brillene og satte dem på igjen.

– Jeg ser ingen forskjell.

– I går kunne du ikke se om han hadde avfyrt pilen eller ikke...

– Hvilken pil? Kan du se noen piler?

– Den lille prikken der borte på buen... Den gamle kvinnen sukket.

– Men er ikke det et møllhull? Se der, veggen vises allerede, de møllene ødelegger alt - han beklaget seg og forkledde et gjesp. Han gikk uten en lyd, i ulltøflene sine. Han tegnet en distrahert gest: – Gjør deg komfortabel der, jeg lager te.

Mannen slapp sigaretten. Han krøllet den sakte sammen på skosålen. Han knyttet sammen kjevene i en smertefull sammentrekning. Jeg kjente denne skogen, denne jegeren, denne himmelen - jeg visste alt så godt, så godt! Han kunne nesten kjenne parfymen fra eukalyptustrærne i neseborene, han kunne nesten kjenne morgengryets fuktige kulde bite i huden hans, ah, denne daggry! Når? Han hadde gått den samme stien, inhalert den samme dampen som kom tett ned fra den grønne himmelen... Eller steg den opp fra bakken? Den krøllete skjeggete jegeren så ut til å smile ondskapsfullt med hette. Var det denne jegeren? Eller følgesvennen der borte, den ansiktsløse mannen som titter gjennom trærne? en karakter fratapet. Men hvilken? Han fikset klumpen der spillet var gjemt. Bare blader, bare stillhet og blader som sitter fast i skyggen. Men bak bladene, gjennom flekkene, kjente han spillets pesende figur. Han syntes synd på at han var i panikk og ventet på en mulighet til å fortsette å flykte. Så nær døden! Den minste bevegelse han gjorde, og pilen... Den gamle kvinnen klarte ikke å finne den ut, ingen kunne ha lagt merke til den, redusert som den var til en ormespist flekk, blekere enn et støvkorn hengt i baugen .

Tørket svetten av hendene og tok noen skritt tilbake. Det kom en viss ro til ham nå, nå som han visste at han hadde vært med på jakten. Men dette var en livløs fred, gjennomsyret av de samme forræderske blodproppene som løvet. Han lukket øynene. Hva om det hadde vært maleren som laget maleriet? Nesten alle gamle billedvev var reproduksjoner av malerier, var de ikke? Han hadde malt det originale bildet, og av den grunn kunne han, med lukkede øyne, gjengi hele scenen i dens detaljer: omrisset av trærne, den dystre himmelen, jegeren med det mørke skjegget, bare muskler og nerver som pekte mot klump ... "Men hvis jeg hater jakt ! Hvorfor må jeg være der inne?»

Han presset lommetørkleet til munnen. Kvalmen. Ah, hvis jeg bare kunne forklare all denne grufulle fortroligheten, hvis bare jeg kunne... Hva om jeg bare var en tilfeldig tilskuer, den typen som ser og går forbi? Var det ikke en hypotese? fortsatt kunne haDet var en ting, ikke sant? sa faren med et velnært smil. — Neste lørdag gjør vi det igjen... Deal?

— Nå lasagnen, ikke sant, pappa?

— Jeg er fornøyd. Så flotte reker! Men skal du virkelig spise?

— Meg og deg, ok?

— Min kjære, jeg...

— Du må bli med meg, hører du? Han bestiller lasagnen.

Faren senket hodet, ringte servitøren og bestilte. Så klappet et par ved nabobordet i hendene. Resten av rommet fulgte etter. Faren visste ikke hvor han skulle gå. Den lille jenta, passiv. Hvis den unge makten halter i sammenheng, kommer den ultraunge makten, med full kraft.

I denne novellen av den anerkjente forfatteren Carlos Drummond de Andrade har vi et plot som avslører en merkelig situasjon mellom en mann og hans kone. 4 år gammel datter.

Her viser Drummond oss ​​ bestemmelsen og innsikten til barnet , som fast pålegger sin vilje. Det er et plott fullt av subtil humor , da det viser hvordan en så liten jente fikk det hun ville, selv mot farens misnøye.

Det morsomme ligger nettopp i kontrasten mellom den sterke personligheten og "størrelsen" på den lille jenta. Dermed avslutter Drummond novellen med å fortelle oss om styrken til «ultrayoung» makt.

Boken som historien ble publisert i hadde nøyaktig tittelen The ultrayoung power og samler publiserte tekster av forfatteren på 60- og 70-tallet i pressen.

I tillegg til det morsomme ogsett maleriet i originalen, var jakten ikke noe mer enn en fiksjon. "Før du bruker billedvev..." - mumlet han og tørket fingrene på lommetørkleet.

Han kastet hodet bakover som om han ble dratt i håret, nei, han hadde ikke holdt seg utenfor, men inne. , fast i naturen! Og hvorfor så alt skarpere ut enn dagen før, hvorfor var fargene sterkere til tross for dysterheten? Hvorfor kom fascinasjonen som ble frigjort fra landskapet nå så kraftig, forynget?...

Han dro med hodet nede, hendene knyttet dypt i lommene. Han stoppet pesende ved hjørnet. Kroppen hennes føltes knust, øyelokkene tunge. Hva om jeg la meg? Men han visste at han ikke kunne sove, han kunne allerede føle søvnløshet som fulgte ham i samme mønster som skyggen hans. Han skrudde opp kragen på jakken. Var dette kaldt ekte? Eller det kalde minnet om billedvev? "Hvor gal!... Og jeg er ikke gal", avsluttet han med et hjelpeløst smil. Det ville vært en enkel løsning. «Men jeg er ikke gal.».

Han vandret gjennom gatene, gikk inn i en kinosal, gikk så og da han våknet, var han foran antikvitetsbutikken, nesen flatet i vinduet , prøver å skimte billedteppet der nederst.

Da han kom hjem, kastet han seg med ansiktet ned på sengen og stirret og stirret inn i mørket. Den gamle kvinnens skjelvende stemme syntes å komme fra puten, en kroppsløs stemme, kledd i ulltøfler: «Hvilken pil? Jeg ser ikkeingen pil...» Blandt seg inn i stemmen kom murringen fra fnisende møll. Bomullen dempet latteren som flettet sammen i et grønnaktig, kompakt nett, og klemte seg inn i et stoff med flekker som rant til kanten av stripen. Han fant seg selv viklet inn i trådene og ønsket å stikke av, men bandet fanget ham i armene. På bunnen, i bunnen av grøfta, kunne han skimte slangene som var viklet inn i en grønn-svart knute. Han kjente haken. "Er jeg jegeren?" Men i stedet for skjegget fant han viskositeten til blod.

Han våknet med sitt eget skrik som strakte seg inn i daggry. Han tørket det svettestrøkne ansiktet. Ah, den varmen og den kulden! Han krøllet seg sammen i lakenet. Hva om det var håndverkeren som jobbet med billedvev? Jeg kunne se det igjen, så klart, så nært at hvis jeg rakte ut hånden, ville jeg vekke løvet. Han knyttet nevene. Det ville ødelegge det, var det ikke sant at bortenfor den avskyelige fille var det noe annet, alt var bare et rektangel av tøy holdt oppe av støvet. Alt han trengte å gjøre var å blåse den, blåse den!

Han fant den gamle kvinnen ved døren til butikken. Hun smilte ironisk:

– Du sto opp tidlig i dag.

– Du lurer sikkert, men...

– Jeg lurer ikke lenger, unge mann. Du kan komme inn, du kan komme inn, du kjenner veien...

"Jeg kjenner veien" - mumlet han, og fulgte livlig, blant møblene. Stoppet. Det utvidet neseborene. Og lukten av løvverk og jord, der den kom fraden lukten? Og hvorfor ble butikken uskarp der borte? Enorme, ekte, bare billedteppet som sprer seg snikende over gulvet, over taket, og oppsluker alt med sine grønnaktige flekker. Han ville tilbake, tok tak i et skap, vaklet, gjorde fortsatt motstand og strakte armene ut mot søylen. Fingrene hans sank mellom grener og skled langs stammen på et tre, det var ikke en søyle, det var et tre! Han kastet et vilt blikk rundt seg: han hadde trengt inn i veggteppet, han var i skogen, føttene tunge av gjørme, håret var sammenfiltret av dugg. Rundt stoppet alt. Statisk. I morgengryets stillhet, ikke en fugl som kvitrer, ikke et blad som rasler. Han bøyde seg pesende. Var det jegeren? Eller jakten? Det spilte ingen rolle, det spilte ingen rolle, han visste bare at han måtte fortsette å løpe nonstop gjennom trærne, jakte eller bli jaktet. Eller blir jaget?... Han presset håndflatene mot det ulmende ansiktet, tørket svetten som rant nedover halsen på skjortemansjetten. Den sprukne leppen hans blødde.

Han åpnet munnen. Og husket. Han skrek og dukket inn i en tue. Han hørte fløyten fra pilen som trengte gjennom løvet, smerten!

“Nei…” – han stønnet på knærne. Han prøvde fortsatt å klamre seg til veggteppet. Og han rullet seg sammen, krøllet sammen med hendene hans om hjertet.

Den aktuelle historien ble publisert i boken Mistérios , fra 2000, av Lygia Fagundes Telles, fra São Paulo.

I den følger vi lidelsenav en mann som, når han står overfor et gammelt billedvev, finner seg selv plaget av vrangforestillinger og det presserende behovet for å redde fortiden hans .

Fortellingen blir mer dramatisk og blander tanker fra hovedpersonen med begivenheter, noe som antyder en filmatisk og dyster atmosfære.

Sjekk ut Antônio Abujamras opptreden når han erklærer historien på TV Cultura:

2. Og hodet mitt var fullt av dem - Marina Colasanti

Hver dag, i den første morgensolen, satt mor og datter på dørstokken. Og la datterens hode på morens fang, begynte moren å plukke lusene sine.

De smidige fingrene kunne sin oppgave. Som om de kunne se, patruljerte de håret, skilte tråder, gransket mellom trådene og avslørte det blåaktige lyset i læret. Og i den rytmiske vekslingen av de myke tuppene deres, så de etter de bittesmå fiendene, lett kløende med neglene, i et cafuné-kjærtegn.

Med ansiktet begravd i det mørke stoffet i morens skjørt, håret flytende. over pannen tillot datteren seg å syte bort, mens den bankende massasjen av de fingrene så ut til å trenge gjennom hodet hennes, og morgenvarmen myste øynene hennes.

Det var kanskje på grunn av døsigheten som invaderte henne, en behagelig overgivelse av hvem som underkaster seg andre fingre, som ikke merket noe den morgenen – bortsett fra kanskje et lite stikk – da moren, grådig fordypet seg i den hemmelige skanken i nakken, holdt funnet mellom tommel og pekefinger og trakk den langs den svarte og skinnende tråden i en seiersgest, hentet utførste tanke.

Visst som en blanding av cafuné og omsorg, blir morens nitidige arbeid med å plukke ut lus fra datterens hår frem i denne novellen. Teksten er skrevet av Marina Colasanti og ble publisert i boken Contos de amor tarde, fra 1986.

Det er interessant hvordan den italiensk-brasilianske forfatteren poetisk viser en vanlig situasjon i morsrollen. Fortellingen er gjort i tredje person og beskrivende, og avslører i detalj et intimt øyeblikk mellom mor og datter. En slik vanlig situasjon har potensial til å få mange lesere til å identifisere seg med hverandre.

Her er det også en kontrast , der den tilsynelatende ubehagelige aktiviteten med å trekke ut lus også er et ømt øyeblikk. Jenta overgir seg til morens omsorg mens hun reflekterer over livet og har et øyeblikks klarhet i tankene.

Les også: Chronicle I Know, But I Shouldn't, av Marina Colansanti

3 . Remains of Carnival - Clarice Lispector

Nei, ikke fra dette siste karnevalet. Men jeg vet ikke hvorfor denne fraktet meg tilbake til barndommen og til askeonsdager i de døde gatene der restene av serpentin og konfetti flagret. En eller annen helgen med et slør som dekker hodet gikk til kirken og krysset den ekstremt tomme gaten som følger karnevalet. Til neste år. Og når festen nærmet seg, hvordan forklare spenningenintim som tok meg? Som om verden endelig hadde åpnet seg fra en knopp som var en stor skarlagenrød rose. Som om gatene og plassene i Recife endelig forklarte hva de var laget for. Som om menneskestemmer endelig sang den evnen til nytelse som var hemmelig i meg. Karneval var mitt, mitt.

Men i virkeligheten deltok jeg lite i det. Jeg hadde aldri vært på barnedans, jeg hadde aldri vært utkledd. Derimot lot de meg bli til rundt 11 om natten ved foten av trappa i rekkehuset der vi bodde, og så ivrig på de andre kose seg. To dyrebare ting jeg ville tjent da og reddet dem med grådighet for å vare i de tre dagene: en parfymekaster og en pose med konfetti. Å, det blir vanskelig å skrive. For jeg føler hvor mørkt hjertet mitt vil bli når jeg innser at jeg, selv om jeg tilførte så lite til gleden, var så tørst at nesten ingenting allerede gjorde meg til en glad jente.

Og maskene? Jeg var redd, men det var en livsviktig og nødvendig frykt fordi den møtte min dypeste mistanke om at det menneskelige ansiktet også er en slags maske. Ved døren ved min trappefot, hvis en maskert mann snakket til meg, ville jeg plutselig komme i uunnværlig kontakt med min indre verden, som ikke bare bestod av alver og fortryllede prinser, men av mennesker med deres mystikk. Til og med redselen min med de maskerte menneskene, fordi det var viktig for meg.

Jeg bryr meg ikkede fantaserte: Midt i bekymringene for min syke mor var det ingen hjemme som hadde noe tanker om et barnekarneval. Men jeg ville be en av søstrene mine krølle det rette håret mitt som forårsaket meg så mye avsky, og da hadde jeg den forfengelighet å ha krusete hår i minst tre dager i året. På disse tre dagene gikk søsteren min fortsatt til min intense drøm om å være jente - jeg kunne ikke vente med å forlate en sårbar barndom - og malte munnen min med en veldig sterk leppestift, som også passerte rouge på kinnene mine. Så jeg følte meg pen og feminin, jeg slapp unna barndommen.

Men det var et karneval som var annerledes enn de andre. Så mirakuløst at jeg ikke kunne tro at så mye var gitt til meg, jeg, som allerede hadde lært å be om lite. Det er bare det at moren til en venninne av meg bestemte seg for å kle opp datteren sin og navnet på kostymet var Rosa. Til det formålet hadde han kjøpt ark og ark med rosa krepppapir, som han antar at han hadde til hensikt å etterligne kronbladene til en blomst med. Jeg så at fantasien tok form og skapte seg selv litt etter litt. Selv om crepepapiret ikke engang lignet på kronblader, trodde jeg seriøst at det var en av de vakreste kostymene jeg noen gang hadde sett.

Det var da, ved en tilfeldighet, det uventede skjedde: det var nok av crepepapir til overs. Og min venns mor - kanskje med tanke på min stumme appell, min stumme misunnelse fortvilelse, eller kanskje av ren og skærherregud, siden det var papir til overs - bestemte han seg for å lage et rosekostyme til meg også, med det som var igjen av materiale. På det karnevalet ville jeg for første gang i mitt liv ha det jeg alltid hadde ønsket: Jeg skulle bli en annen enn meg selv.

Selv forberedelsene gjorde meg svimmel av lykke. Jeg hadde aldri følt meg så opptatt: ned til siste detalj beregnet min venn og jeg alt, under kostymet ville vi ha på oss kombinasjoner, for hvis det regnet og kostymet smeltet, ville vi i det minste være kledd på en eller annen måte - ideen om et regn som plutselig ville forlate oss, i vår åtte år gamle feminine anstendighet, i slips på gaten, vi holdt på å dø av forlegenhet - men ah! Gud ville hjelpe oss! det ville ikke regne! Når det gjelder det faktum at fantasien min bare eksisterte på grunn av en annens rester, svelget jeg med en viss smerte stoltheten min, som alltid hadde vært heftig, og aksepterte ydmykt det skjebnen ga meg som almisse.

Men hvorfor akkurat det Carnaval, den eneste fantasien, måtte det være så melankolsk? Tidlig på morgenen søndag hadde jeg allerede krøllet håret slik at kruset holdt seg godt til ettermiddagen. Men minuttene gikk ikke, med så mye angst. Endelig, endelig! Klokken tre kom: pass på å ikke rive i stykker papiret, jeg kledde meg i rosa.

Mange ting som skjedde meg så mye verre enn disse, har jeg allerede tilgitt. Men denne kan jeg ikke engang forstå nå: Er en skjebnes terningspill irrasjonelt?Det er nådeløst. Da jeg var kledd i crepe-papir helt oppstilt, fortsatt med krøllet hår og fortsatt uten leppestift og rød - min mors helse ble plutselig til det verre, det brøt ut et bråk hjemme og de sendte meg raskt for å kjøpe medisin på apoteket. Jeg løp kledd i rosa - men det fortsatt nakne ansiktet mitt hadde ikke jentemasken som skulle dekke mitt så utsatte barndomsliv - jeg løp, løp, forvirret, forbauset, blant serpentiner, konfetti og karnevalsskrik. Andres glede forbløffet meg.

Da timer senere stemningen hjemme roet seg ned, gjorde søsteren min håret og malte meg. Men noe hadde dødd i meg. Og, som i historiene jeg hadde lest om feer som trollbundet og trollbundet mennesker, hadde jeg blitt skuffet; hun var ikke lenger en rose, hun var en enkel jente igjen. Jeg gikk ned til gaten og der jeg sto der var jeg ikke en blomst, jeg var en ettertenksom klovn med røde lepper. I min sult etter å føle ekstase begynte jeg noen ganger å bli glad, men med anger husket jeg morens alvorlige tilstand og jeg døde igjen.

Bare timer senere kom frelsen. Og hvis jeg raskt klamret meg til henne, er det fordi jeg trengte å redde meg selv så mye. En gutt på rundt 12 år, som for meg betydde en gutt, denne veldig kjekke gutten stoppet foran meg og, i en blanding av hengivenhet, ruhet, lekenhet og sensualitet, dekket håret mitt, allerede rett, med konfetti: for en umiddelbar