4 fantastische Kurzgeschichten zum Verständnis der Textgattung

Phantastische Erzählungen sind Kurzgeschichten, die über das Reale hinausgehen, magische/übernatürliche Elemente, Figuren oder Ereignisse enthalten und den Leser in Erstaunen versetzen.

Obwohl es kein einheitliches Datum gibt, entstand die phantastische Literatur zwischen dem Ende des 19. und dem Beginn des 20. Jahrhunderts und nahm von da an in einigen Teilen der Welt bestimmte Merkmale und Konturen an.

In Lateinamerika beispielsweise manifestierte sie sich vor allem im Magischen Realismus, in dem sich Fantasie und Alltag vermischten. Sehen Sie sich im Folgenden vier kommentierte Beispiele für fantastische Geschichten an:

• Die Drachen - Murilo Rubião
• Wer ist zufrieden - Italo Calvino
• Der Spuk im August - Gabriel García Márquez
• Blume, Telefon, Mädchen - Carlos Drummond de Andrade

Die Drachen - Murilo Rubião

Die ersten Drachen, die in der Stadt auftauchten, litten sehr unter der Rückständigkeit unserer Sitten. Sie wurden schlecht unterrichtet und ihre moralische Bildung wurde durch die absurden Argumente, die bei ihrer Ankunft in der Stadt aufkamen, unwiderruflich beeinträchtigt.

Nur wenige wussten, wie sie zu verstehen waren, und die allgemeine Unkenntnis bedeutete, dass wir uns vor Beginn ihrer Ausbildung in widersprüchlichen Annahmen über das Land und die Rasse, zu der sie gehören könnten, verloren.

Die anfängliche Kontroverse wurde vom Pfarrer ausgelöst, der davon überzeugt war, dass sie trotz ihres sanften und freundlichen Aussehens nichts anderes als Abgesandte des Teufels waren, und der mir nicht erlaubte, sie zu erziehen. Er befahl, sie in ein altes, zuvor exorziertes Haus zu sperren, wo niemand hineingehen konnte. Als er seinen Irrtum bereute, hatte sich die Polemik bereits ausgebreitet, und der alte Grammatiker leugnete, dass sie Drachen waren, "ein DingEin Zeitungsleser mit vagen wissenschaftlichen Vorstellungen und mittlerer Schulbildung sprach von antediluvianischen Ungeheuern, und das Volk segnete sich mit der Erwähnung von kopflosen Maultieren und Werwölfen.

Nur die Kinder, die heimlich mit unseren Gästen spielten, wussten, dass es sich bei den neuen Gefährten um einfache Drachen handelte. Doch sie wurden nicht gehört. Müdigkeit und Zeit überwanden die Sturheit vieler. Selbst wenn sie ihre Überzeugungen aufrecht erhielten, vermieden sie es, das Thema anzusprechen.

Doch schon bald würden sie auf das Thema zurückkommen. Der Vorwand war der Vorschlag, Drachen zum Ziehen von Fahrzeugen zu verwenden. Die Idee klang für alle gut, doch bei der Aufteilung der Tiere kam es zu einem erbitterten Streit. Die Zahl der Tiere war geringer als die Zahl der Bewerber.

In dem Wunsch, die Diskussion zu beenden, die sich immer mehr ausweitete, ohne dass ein konkretes Ziel erreicht wurde, stellte der Priester eine These auf: Die Drachen würden am Taufbecken Namen erhalten und Lesen und Schreiben lernen.

Bis zu diesem Moment hatte ich mich geschickt verhalten und es vermieden, zur Verschärfung der Spannungen beizutragen. Und wenn ich in diesem Moment die Ruhe und den Respekt vermissen ließ, die dem guten Pfarrer gebühren, muss ich die vorherrschende Dummheit dafür verantwortlich machen. Sehr verärgert machte ich meinem Unmut Luft:

- Es sind Drachen! Sie brauchen weder Namen noch Taufe!

Verblüfft über meine Haltung, die nie im Widerspruch zu den von der Gemeinde akzeptierten Entscheidungen stand, war der Pfarrer demütig und verzichtete auf die Taufe. Ich erwiderte seine Geste und gab mich mit der Forderung nach Namen zufrieden.

Als sie aus ihrer Verlassenheit geholt und mir zur Erziehung übergeben wurden, begriff ich das Ausmaß meiner Verantwortung. Die meisten von ihnen hatten sich unbekannte Krankheiten zugezogen, und mehrere starben an den Folgen. Zwei überlebten, leider die am meisten verdorbenen. Sie waren schlauer als ihre Brüder und liefen nachts aus dem Haus, um sich in der Bar zu betrinken.Im Laufe der Monate verlor die Szene ihren Spaß, und der Besitzer der Bar begann, ihnen den Alkohol zu verweigern. Um ihre Sucht zu befriedigen, waren sie gezwungen, zu kleinen Diebstählen zu greifen.

Ich glaubte jedoch an die Möglichkeit, sie umzuerziehen und alle Zweifel am Erfolg meiner Mission zu überwinden. Ich nutzte meine Freundschaft mit dem Delegado, um sie aus dem Gefängnis zu holen, wo sie aus immer wiederkehrenden Gründen festgehalten wurden: Diebstahl, Trunkenheit, Unordnung.

Da ich noch nie Drachen unterrichtet hatte, verbrachte ich die meiste Zeit damit, mich nach ihrer Vergangenheit, ihrer Familie und den Lehrmethoden in ihrer Heimat zu erkundigen. Aus den wiederholten Verhören, denen ich sie unterzog, konnte ich nur wenig Material gewinnen. Da sie sehr jung in unsere Stadt gekommen waren, erinnerten sie sich nur verworren an alles, auch an den Tod ihrer Mutter, die kurz nach dem Erklimmen der ersten Stufe von einer Klippe gestürzt war.Erschwerend kam hinzu, dass das schlechte Gedächtnis meiner Schüler durch ihre ständige schlechte Laune, die von schlaflosen Nächten und Alkoholkater herrührte, noch verstärkt wurde.

Die ständige Übung des Unterrichtens und die Abwesenheit von Kindern trugen dazu bei, dass ich ihnen väterlichen Beistand leistete. Ebenso zwang mich eine gewisse Offenheit, die aus ihren Augen floss, dazu, über Fehler hinwegzusehen, die ich anderen Schülern nicht verzeihen würde.

Odorico, der älteste der Drachen, bereitete mir die größten Schwierigkeiten. Er war katastrophal nett und schelmisch, er regte sich über die Anwesenheit von Röcken auf. Wegen ihnen, und vor allem wegen einer angeborenen Vagabundage, lief er von der Schule weg. Die Frauen fanden ihn lustig, und es gab eine, die aus Liebe ihren Mann verließ, um mit ihm zu leben.

Ich tat alles, was ich konnte, um die sündige Verbindung zu zerstören, aber ich konnte sie nicht trennen. Sie standen mir mit einem tauben, undurchdringlichen Widerstand gegenüber. Meine Worte verloren auf dem Weg ihren Sinn: Odorico lächelte Raquel an und Raquel lehnte sich beruhigt über die Wäsche, die sie wusch.

Kurz darauf fand man sie weinend neben der Leiche ihres Geliebten. Man führte ihren Tod auf einen zufälligen Schuss zurück, wahrscheinlich von einem Jäger, der schlecht zielte. Der Gesichtsausdruck ihres Mannes widerlegte diese Version.

Mit dem Verschwinden von Odorico haben meine Frau und ich unsere Zuneigung auf den letzten der Drachen übertragen. Wir haben uns für seine Genesung eingesetzt und es mit einiger Anstrengung geschafft, ihn vom Alkohol fernzuhalten. Kein Sohn könnte so sehr kompensieren, was wir mit liebevoller Beharrlichkeit erreicht haben.Nach dem Abendessen blieben wir auf der Veranda und sahen zu, wie sie mit den Kindern der Nachbarschaft spielte, sie auf dem Rücken trug und Purzelbäume schlug.

Als ich eines Abends von der monatlichen Sitzung mit den Eltern der Schüler zurückkehrte, fand ich meine Frau besorgt vor: John hatte gerade Feuer erbrochen. Auch ich war besorgt und verstand, dass er volljährig geworden war.

Dieser Umstand machte ihn nicht nur furchteinflößend, sondern steigerte auch die Sympathie, die er bei den Mädchen und Jungen des Ortes genoss. Aber jetzt blieb er nicht mehr lange zu Hause. Er war von fröhlichen Gruppen umgeben, die von ihm verlangten, dass er sie anzündete. Die Bewunderung der einen, die Geschenke und Einladungen der anderen beflügelten seine Eitelkeit. Kein Fest war ohne seine Anwesenheit erfolgreich. Selbst der Pfarrer verzichtete nicht auf seine Anwesenheit beiStände des Schutzpatrons der Stadt.

Drei Monate vor der großen Überschwemmung, die die Stadt verwüstete, zog ein Zirkus mit kleinen Pferden durch das Dorf und verblüffte mit waghalsigen Akrobaten, lustigen Clowns, dressierten Löwen und einem Mann, der heiße Kohlen schluckte. Bei einer der letzten Vorstellungen des Illusionisten unterbrachen einige Jugendliche die Show mit Rufen und rhythmischem Klatschen:

- Wir haben etwas Besseres! Wir haben etwas Besseres!

Der Ansager dachte, es sei ein Scherz mit den Jungs, und nahm die Herausforderung an:

- Lass das Bessere kommen!

Unter der Enttäuschung der Mitarbeiter des Unternehmens und dem Beifall der Zuschauer kam João in die Arena hinunter und führte sein übliches Kunststück auf, Feuer zu werfen.

Am nächsten Tag erhielt er mehrere Angebote, im Zirkus zu arbeiten, aber er lehnte ab, da es schwierig sein würde, das Ansehen, das er in der Stadt genoss, zu ersetzen. Er hegte auch die Absicht, Bürgermeister zu werden.

Einige Tage nach der Abreise der Stelzenläufer gelang Johannes die Flucht.

Es hieß, er habe sich in eine der Trapezkünstlerinnen verliebt, die eigens beauftragt worden war, ihn zu verführen; er habe mit dem Kartenspiel begonnen und wieder mit dem Trinken angefangen.

Was auch immer der Grund sein mag, seither sind viele Drachen durch unsere Straßen gezogen. Und egal, wie sehr meine Schüler und ich, die wir am Eingang der Stadt postiert sind, darauf bestehen, dass sie unter uns bleiben, wir erhalten keine Antwort. Sie bilden lange Schlangen und gehen in andere Orte, ohne auf unsere Bitten zu hören.

Obra Completa, São Paulo: Companhia das Letras, 2010

Murilo Rubião (1916-1991), der als größter nationaler Vertreter der phantastischen Literatur gilt, war ein Schriftsteller und Journalist aus Minas Gerais, der seine Karriere 1947 mit dem Werk Der ehemalige Magier .

Die Geschichte, die wir hier vorstellen, ist eine der berühmtesten des Autors, in der er Drachen benutzt, um die Gesellschaft darzustellen und zu kritisieren Obwohl mythologische Kreaturen die Protagonisten sind, geht es in der Erzählung um menschliche Beziehungen und deren Verderbnis.

Anfänglich wurden Drachen wegen ihrer Andersartigkeit diskriminiert und gezwungen, sich wie Menschen zu verhalten. Schließlich litten sie an den Folgen der Ausgrenzung und viele überlebten nicht.

Als sie bei uns einzogen, begannen sie, sich in die Fallen, die die Menschheit geschaffen hat Für sich selbst: Alkohol, Glücksspiel, Ruhm, das Streben nach Reichtum usw. Von da an beschlossen sie, sich nicht mehr mit unserer Zivilisation zu vermischen, da sie sich der Gefahren bewusst waren, die sie birgt.

Wer ist zufrieden - Italo Calvino

Es gab ein Land, in dem alles verboten war.

Da das einzige, was nicht verboten war, das Billardspiel war, versammelten sich die Untertanen auf bestimmten Feldern hinter dem Dorf und verbrachten dort ihre Tage mit Billardspielen. Und da die Verbote nach und nach kamen, immer aus gerechtfertigten Gründen, gab es niemanden, der sich beschweren konnte oder der sich nicht anzupassen wusste.

Die Jahre vergingen. Eines Tages sahen die Wächter, dass es keinen Grund mehr gab, alles zu verbieten, und sie schickten Boten aus, um die Untertanen zu warnen, dass sie tun konnten, was sie wollten. Die Boten gingen zu den Orten, an denen sich die Untertanen zu versammeln pflegten.

- Wisse - so verkündeten sie - dass nichts anderes verboten ist. Sie spielten weiter Billard.

- Versteht ihr?", beharrten die Boten.

- Sie können tun und lassen, was Sie wollen.

- Sehr gut - antworteten die Themen.

- Wir spielen Billard.

Die Boten bemühten sich, sie daran zu erinnern, wie viele schöne und nützliche Beschäftigungen es gab, denen sie sich in der Vergangenheit gewidmet hatten und denen sie sich jetzt wieder widmen konnten. Aber sie schenkten dem keine Beachtung und spielten weiter, einen Takt nach dem anderen, ohne auch nur einmal Luft zu holen.

Als die Boten sahen, dass ihre Versuche vergeblich waren, gingen sie zu den Wachtmeistern, um sie zu informieren.

- Nicht einer, nicht zwei - sagten die Wachtmeister.

- Wir sollten das Billardspiel verbieten.

Dann machte das Volk eine Revolution und tötete sie alle, woraufhin er, ohne Zeit zu verlieren, zum Billardspielen zurückkehrte.

Ein General in der Bibliothek, übersetzt von Rosa Freire d'Aguiar, São Paulo: Companhia das Letras, 2010

Italo Calvino (1923 - 1985) war ein bekannter italienischer Schriftsteller, der als eine der größten literarischen Stimmen des 20. Jahrhunderts gilt. Seine Karriere war auch von politischem Engagement und dem Kampf gegen die faschistischen Ideologien während des Zweiten Weltkriegs geprägt.

In der von uns ausgewählten Kurzgeschichte lässt sich ein wichtiges Merkmal der phantastischen Literatur erkennen: die Möglichkeit der Allegorien schaffen Mit anderen Worten, es wird eine scheinbar absurde Handlung präsentiert, um etwas zu kritisieren, das in unserer Realität vorhanden ist.

Durch ein fiktives Land mit willkürlichen Regeln findet der Autor einen Weg, um über die Autoritarismus der damaligen Zeit Es ist wichtig, daran zu erinnern, dass Italien den Faschismus während des Mussolini-Regimes zwischen 1922 und 1943 "am eigenen Leib" erfahren hat.

An diesem Ort war die Bevölkerung so unterdrückt, dass sogar ihre Wünsche von der herrschenden Macht konditioniert wurden. Sie kannten keine anderen Aktivitäten und wollten einfach nur wie immer Billard spielen. Der Text ist also stark gesellschaftspolitisch aufgeladen und reflektiert ein Volk, das nicht an die Freiheit gewöhnt ist .

Der Spuk im August - Gabriel García Márquez

Wir kamen kurz vor Mittag in Arezzo an und verschwendeten mehr als zwei Stunden mit der Suche nach dem Renaissanceschloss, das der venezolanische Schriftsteller Miguel Otero Silva in dieser idyllischen Ecke der toskanischen Ebene gekauft hatte. Es war ein glühender, geschäftiger Sonntag Anfang August, und es war nicht einfach, in den von Touristen überfüllten Straßen jemanden zu finden, der etwas wusste.

Nach vielen vergeblichen Versuchen kehrten wir zum Auto zurück, verließen die Stadt auf einem Zypressenweg ohne Straßenschilder, und eine alte Gänsehirtin zeigte uns genau, wo das Schloss lag. Bevor sie sich verabschiedete, fragte sie uns, ob wir dort übernachten wollten, und wir antworteten, da wir das vorhatten, dass wir nur zu Mittag essen würden.

- Zum Glück", sagte sie, "denn in dem Haus spukt es. Meine Frau und ich, die wir nicht an mittägliche Erscheinungen glauben, spotteten über ihre Leichtgläubigkeit. Aber unsere beiden Kinder im Alter von neun und sieben Jahren waren begeistert von der Idee, einem Geist persönlich zu begegnen.

Miguel Otero Silva, der nicht nur ein guter Schriftsteller, sondern auch ein hervorragender Gastgeber und ein raffinierter Schlemmer war, erwartete uns mit einem unvergesslichen Mittagessen. Da es schon spät war, hatten wir keine Zeit mehr, das Schloss von innen zu besichtigen, bevor wir uns an den Tisch setzten, aber von außen sah es gar nicht so schrecklich aus, und jedes Unbehagen wurde durch den umfassenden Blick auf die Stadt von der blumengeschmückten Terrasse aus, wohaben wir zu Mittag gegessen.

Es war kaum zu glauben, dass so viele Männer von bleibendem Genie auf diesem Hügel mit den hohen Häusern geboren worden waren, wo neunzigtausend Menschen kaum Platz finden, und doch erzählte uns Miguel Otero Silva mit seinem karibischen Humor, dass keiner von ihnen der bedeutendste von Arezzo war.

- Der Größte - sagte er - war Ludovico.

Also, ohne Nachnamen: Ludovico, der große Herr der Künste und des Krieges, der dieses Schloss seiner Schande erbaut hatte, und von dem Miguel Otero während des ganzen Mittagessens zu uns sprach. Er erzählte uns von seiner unermesslichen Macht, von seiner vereitelten Liebe und von seinem erstaunlichen Tod. Er erzählte uns, wie es war, dass er in einem Augenblick des Herzenswahnsinns seine Dame in dem Bett erstochen hatte, in dem sie sich gerade geliebt hatten, und dannEr versicherte uns sehr ernsthaft, dass das Gespenst von Ludovico ab Mitternacht in der Dunkelheit durch das Haus wanderte und versuchte, in seinem Fegefeuer der Liebe Ruhe zu finden.

Das Schloss war in Wirklichkeit riesig und düster.

Aber am helllichten Tag, mit vollem Magen und fröhlichem Herzen, konnte Miguels Bericht nur wie ein weiterer seiner vielen Scherze zur Unterhaltung seiner Gäste erscheinen. Die 82 Zimmer, durch die wir nach der Siesta ohne Erstaunen schlenderten, hatten dank ihrer aufeinanderfolgenden Besitzer alle möglichen Veränderungen erfahren. Miguel hatte das erste Stockwerk komplett restauriert und sich einen modernen Schlafsaal gebautDas zweite Stockwerk, das im Laufe der Jahrhunderte am meisten genutzt worden war, war eine Abfolge von Räumen ohne jede Persönlichkeit, mit Möbeln aus verschiedenen Epochen, die sich selbst überlassen waren. Aber im obersten Stockwerk gab es einen intakten Raum, den die Zeit vergessen hatte. Es warLudovicos Schlafsaal.

Es war ein magischer Augenblick. Da war das Bett mit den goldbestickten Vorhängen und den vom getrockneten Blut der geopferten Geliebten zerknitterten Bettüberwürfen, da war der Kamin mit seiner kalten Asche und dem letzten zu Stein gewordenen Holzscheit, der Schrank mit den gut gebürsteten Waffen und das Ölporträt des nachdenklichen Herrn in einem goldenen Rahmen, gemalt von einem derWas mir jedoch am meisten auffiel, war der Duft frischer Erdbeeren, der ohne jegliche Erklärung in der Atmosphäre des Schlafsaals hängen blieb.

Die Sommertage sind lang und spärlich in der Toskana, und der Horizont bleibt bis neun Uhr abends bestehen. Als wir mit der Besichtigung des Schlosses fertig waren, war es schon über fünf Uhr nachmittags, aber Miguel bestand darauf, mit uns die Fresken von Piero della Francesca in der Kirche San Francesco zu besichtigen, dann tranken wir einen Kaffee mit viel Konversation unter den Pergolen auf der Piazza, und als wir zurückkehrten, um dieKoffern fanden wir den Tisch gedeckt, also blieben wir zum Abendessen.

Während des Abendessens, unter einem violetten Himmel mit einem einzigen Stern, zündeten die Kinder in der Küche einige Fackeln an und erkundeten die Dunkelheit in den oberen Stockwerken. Vom Tisch aus konnten wir das Galoppieren der Pferde auf der Treppe, das Wiehern der Türen und die fröhlichen Rufe von Ludovico in den dunklen Zimmern hören. Es war ihre schlechte Idee, zum Schlafen zu bleiben. Miguel Otero Silva unterstützte sieund wir hatten nicht die Zivilcourage, nein zu sagen.

Entgegen meiner Befürchtung schliefen wir sehr gut, meine Frau und ich in einem Schlafsaal im Erdgeschoss und meine Kinder im Nebenzimmer. Beide waren modernisiert worden und keineswegs trist.

Als ich versuchte, einzuschlafen, zählte ich die zwölf schlaflosen Glockenschläge der Pendeluhr im Wohnzimmer und erinnerte mich an die schreckliche Warnung der Gänsehirtin. Aber wir waren so müde, dass wir bald in einen dichten und ununterbrochenen Schlaf fielen, und ich erwachte nach sieben Uhr mit einer prächtigen Sonne zwischen den Ranken des Fensters. Neben mir segelte meine Frau auf dem angenehmen Meer der Unschuldigen. "Was für ein Unsinn", sagte ich zu mirDann erst schauderte ich vor dem Duft frisch geschnittener Erdbeeren, sah den Kamin mit der kalten Asche und dem letzten zu Stein gewordenen Holz und das Porträt des traurigen Herrn, der uns seit drei Jahrhunderten von hinten im Goldrahmen ansah.

Denn wir befanden uns nicht in der Nische im Erdgeschoss, wo wir in der Nacht zuvor gelegen hatten, sondern in Ludovicos Schlafsaal, unter dem Baldachin und den staubigen Vorhängen und den noch warmen, blutgetränkten Laken seines verfluchten Bettes.

Zwölf Pilgererzählungen; übersetzt von Eric Nepomuceno. rio de Janeiro: record, 2019

Es ist fast unmöglich, über Fantasie zu sprechen, ohne Gabriel García Márquez (1927 - 2014) zu erwähnen. 1982 erhielt der renommierte kolumbianische Schriftsteller, Aktivist und Journalist den Nobelpreis für Literatur und gilt bis heute als einer der besten aller Zeiten.

Der Hauptvertreter des lateinamerikanischen Phantastischen Realismus ist vor allem durch den Roman Einhundert Jahre Einsamkeit (1967), hat aber auch mehrere Kurzgeschichten veröffentlicht. In der obigen Erzählung ist er unterläuft die Erwartungen der Leser bis zum letzten Satz.

Verwendung von übernatürliche Elemente Die Handlung beschreibt ein Schloss mit einer tragischen Vergangenheit, und allmählich verlieren wir den Glauben daran, dass an diesem Ort, der modern und unbedrohlich umgestaltet wurde, etwas Fantastisches geschehen kann.

Der letzte Absatz lautet jedoch Zerstörung der Skepsis des Protagonisten, der schließlich mit der Existenz einer immateriellen Welt konfrontiert wird, die er nicht erklären kann.

Obwohl er und seine Frau wohlbehalten erwachen, hat das Zimmer wieder sein altes Aussehen angenommen, was beweist, dass manche Dinge die Vernunft überwinden können.

Blume, Telefon, Mädchen - Carlos Drummond de Andrade

Nein, das ist keine Geschichte. Ich bin nur ein Typ, der manchmal zuhört, manchmal nicht zuhört und weitergeht. An diesem Tag habe ich zugehört, sicherlich weil es der Freund war, der gesprochen hat, und es ist schön, Freunden zuzuhören, auch wenn sie nicht sprechen, denn ein Freund hat die Gabe, sich auch ohne Zeichen verständlich zu machen. Auch ohne Augen.

Sprachen sie über Friedhöfe? Telefone? Ich erinnere mich nicht mehr. Jedenfalls wurde die Freundin - nun, ich erinnere mich, dass es in dem Gespräch um Blumen ging - plötzlich ernst, ihre Stimme wurde ein wenig leiser.

- Ich kenne einen Blumenkasten, der so traurig ist!

Und lächelnd:

- Aber du wirst es nicht glauben, ich schwöre es.

Wer weiß? Es kommt auf die Person an, die sie erzählt, und auf die Art und Weise, wie sie erzählt wird. Es gibt Tage, an denen es nicht einmal davon abhängt: Wir sind von einer universellen Leichtgläubigkeit besessen. Und dann hat der Freund höchstens bestätigt, dass die Geschichte wahr ist.

- Es war ein Mädchen, das in der Rua General Polidoro wohnte, begann sie. In der Nähe des Friedhofs von São João Batista. Wissen Sie, wenn man dort wohnt, muss man, ob man will oder nicht, den Tod im Auge behalten. Ständig finden Beerdigungen statt, und man beginnt, sich dafür zu interessieren. Es ist nicht so aufregend wie Schiffe oder Hochzeiten oder die Kutsche eines Königs, aber es ist immer einen Blick wert. Das Mädchen sah natürlich gerneUnd wenn sie vor so vielen Körpern traurig sein wollte, musste sie gut gekleidet sein.

Wenn es sich um ein wirklich wichtiges Begräbnis handelte, wie das eines Bischofs oder eines Generals, stand das Mädchen am Friedhofstor, um einen Blick darauf zu werfen. Haben Sie schon einmal bemerkt, wie sehr uns der Kranz beeindruckt? Zu sehr. Und dann ist da noch die Neugier, zu lesen, was darauf geschrieben steht. Der traurige Tod ist derjenige, der ohne Blumen ankommt - aus familiärer Veranlagung oder aus Mangel an Mitteln, was auch immer. Kränze geben kein PrestigeManchmal ging sie sogar auf den Friedhof und begleitete die Prozession zur Grabstätte. So hatte sie sich wohl angewöhnt, im Inneren spazieren zu gehen. Mein Gott, in Rio gibt es so viele Orte zum Spazierengehen! Und wenn sie am meisten zu tun hatte, brauchte sie nur mit der Straßenbahn zum Strand zu fahren, am Mourisco auszusteigen und sich auf die Reling zu lehnen. Dort war das MeerDas Meer, die Ausflüge, die Koralleninseln, alles umsonst. Aber aus Faulheit, aus Neugier auf die Gräber, ich weiß nicht, warum, beschloss ich, um São João Batista herumzugehen und das Grab zu betrachten. Armes Ding!

- Im Landesinneren ist dies keine Seltenheit...

- Aber das Mädchen war aus Botafogo.

- Hat sie gearbeitet?

- Zu Hause. Unterbrechen Sie mich nicht. Sie werden mich nicht nach dem Altersnachweis des Mädchens fragen, auch nicht nach ihrer körperlichen Beschreibung. Für den Fall, von dem ich Ihnen erzähle, spielt das keine Rolle. Sicher ist, dass ich nachmittags durch die weißen Gassen des Friedhofs schlenderte - oder besser gesagt "glitt", in die Spaltung vertieft. Ich schaute auf eine Inschrift, oder schaute nicht, ich entdeckte eine Engelsfigur, eine zerbrochene Säule, einen Adler, ich verglich die GräberSie berechnete das Alter der Verstorbenen, betrachtete die Porträts auf den Medaillons - ja, das muss sie dort getan haben, denn was sollte sie sonst tun? Vielleicht stieg sie sogar auf den Hügel, wo der neue Teil des Friedhofs liegt und die bescheideneren Gräber. Und dort muss sie eines Nachmittags die Blume gepflückt haben.

- Welche Blume?

- Irgendeine Blume, Gänseblümchen zum Beispiel oder Nelke. Für mich war es das Gänseblümchen, aber das war nur eine Ahnung, ich habe mich nie vergewissert. Er pflückte sie mit dieser vagen, mechanischen Geste, die wir vor einem Blumenstiel haben. Er pflückt sie, hält sie an die Nase - sie riecht nicht, wie wir unbewusst erwartet haben -, dann zerdrückt er die Blume, wirft sie in eine Ecke. Wir denken nicht mehr daran.

Ob das Mädchen das Gänseblümchen auf den Friedhof oder auf die Straße geworfen hat, als sie nach Hause kam, weiß ich auch nicht. Sie selbst hat später versucht, diesen Punkt zu klären, aber sie war nicht in der Lage. Sicher ist, dass sie bereits zurückgekehrt war, sie war einige Minuten lang ganz ruhig zu Hause, als das Telefon klingelte, sie ging ran.

- Alooo...

- Wo ist die Blume, die du von meinem Grab genommen hast?

Die Stimme war weit weg, innehaltend, taub, aber das Mädchen lachte, halb unverständlich:

- Wie?

Er legte auf und ging zurück in sein Zimmer, um seinen Pflichten nachzugehen. Fünf Minuten später klingelte das Telefon erneut.

- Hallo.

- Wo ist die Blume, die du von meinem Grab genommen hast?

Fünf Minuten reichen dem einfallslosesten Menschen aus, um einen Streich zu spielen. Das Mädchen lachte wieder, aber vorbereitet.

- Es ist hier bei mir, komm und hol es dir.

In demselben langsamen, strengen und traurigen Ton antwortete die Stimme:

- Ich will die Blume, die du mir gestohlen hast. Gib mir meine kleine Blume.

Es war ein Mann, eine Frau? so weit entfernt, die Stimme machte sich verständlich, konnte sich aber nicht identifizieren. Das Mädchen stimmte dem Gespräch zu:

- Kommt und holt es euch, sage ich euch.

- Du weißt sehr gut, dass ich nichts holen kann, mein Kind. Ich will meine Blume, du hast die Pflicht, sie zurückzugeben.

- Aber wer spricht dort?

- Gib mir meine Blume, ich flehe dich an.

- Nennen Sie es, sonst gebe ich es Ihnen nicht.

- Gib mir meine Blume, du brauchst sie nicht und ich schon, ich will meine Blume, die in meinem Grab geboren wurde.

Der Streich war dumm, er brachte keine Abwechslung, und das Mädchen, das bald krank wurde, legte auf. An diesem Tag gab es nichts mehr.

Aber neulich war es so. Zur gleichen Zeit klingelte das Telefon. Das Mädchen, das unschuldig war, ging ans Telefon.

- Hallo!

- Lass die Blume...

Irritiert legte sie den Hörer wieder auf. Was für ein Scherz soll das sein! Irritiert ging sie wieder an ihre Näharbeit. Es dauerte nicht lange, da klingelte es wieder, und die wimmernde Stimme setzte wieder ein:

- Schau, dreh den Teller, er klebt schon.

- Du musst dich um meine Blume kümmern, antwortete die klagende Stimme. Warum gehst du hin und berührst mein Grab? Du hast alles auf der Welt, ich, der Arme, bin schon am Ende. Ich vermisse diese Blume wirklich.

- Der hier ist schwach. Kennen Sie keinen anderen?

Sie nahm den Gedanken an die Blume mit, oder besser gesagt, den Gedanken an die dumme Person, die sie auf dem Friedhof eine Blume pflücken gesehen hatte und sie nun am Telefon belästigte. Wer konnte das sein? Sie erinnerte sich nicht daran, einen Bekannten gesehen zu haben, sie war von der Natur abgelenkt. Es würde nicht leicht sein, die Stimme richtig zu deuten. Es war sicherlich eine verkleidete Stimme, aber sie war so gut verkleidet, dass sie nichtIch konnte mit Sicherheit sagen, ob es die Stimme eines Mannes oder einer Frau war. Eine seltsame, kalte Stimme. Und sie kam von weit her, wie ein Ferngespräch. Sie schien von noch weiter weg zu kommen... Man kann sehen, dass das Mädchen Angst bekam.

- Und das tue ich auch.

- Seien Sie nicht albern, Tatsache ist, dass sie in dieser Nacht kaum schlafen konnte. Und von da an schlief sie überhaupt nicht mehr. Das Telefonat ging weiter und weiter, immer zur gleichen Zeit und im gleichen Tonfall. Die Stimme drohte nicht, sie wurde nicht lauter: sie bettelte. Es schien, als sei der Blumenteufel für sie das Kostbarste auf der Welt, und ihr ewiger Friede - vorausgesetzt, es handelte sich um einen Toten - wurdeAber es wäre absurd, so etwas zuzugeben, und außerdem wollte das Mädchen nicht schmollen. Am fünften oder sechsten Tag hörte sie sich den Gesang der Stimme ganz genau an, und dann verpasste sie ihr eine scharfe Standpauke. Sie sagte zu sich selbst: "Geh und poliere den Ochsen. Hör auf, ein Schwachkopf zu sein (ein gutes Wort, denn es passte zu beiden Geschlechtern). Und wenn die Stimme nicht still wäre, würde sie etwas unternehmen.

Der nächste Schritt war, seinen Bruder und dann seinen Vater zu benachrichtigen (die Intervention seiner Mutter hatte die Stimme nicht erschüttert). Am Telefon sagten sein Vater und sein Bruder die letzten Worte zu der flehenden Stimme. Sie waren überzeugt, dass es sich um einen absolut unlustigen Witzbold handelte, aber das Merkwürdige war, dass sie, wenn sie von ihm sprachen, "die Stimme" sagten.

- Hat die Stimme heute angerufen? fragte der Vater, der aus der Stadt kam.

- Das ist doch unfehlbar, seufzte die Mutter niedergeschlagen.

Man musste seinen Verstand gebrauchen, nachforschen, die Nachbarschaft erkunden, die öffentlichen Telefone im Auge behalten. Vater und Sohn teilten sich die Aufgaben. Sie begannen, die Geschäftshäuser, die nächstgelegenen Cafés, die Blumenläden, die Marmorhändler aufzusuchen. Wenn jemand hereinkam und um Erlaubnis bat, das Telefon benutzen zu dürfen, wurde das Ohr des Spions geschärft. Aber niemand beschwerte sich über die Blume.Und dann war da noch das Netz der privaten Telefone. Eines in jeder Wohnung, zehn, zwölf im selben Gebäude. Wie findet man das heraus?

Der Junge fing an, alle Telefone in der General Polidoro Straße anzurufen, dann alle Telefone in den anderen Seitenstraßen, dann alle Telefone der Gegensprechanlage... Er wählte, hörte das "Hallo", überprüfte die Stimme - es war keine Stimme - und legte auf. Nutzlose Arbeit, denn die Person mit der Stimme musste in der Nähe sein - die Zeit, den Friedhof zu verlassen und das Mädchen anzurufen - und gut versteckt war sie, die sich nur selbst machteDiese Frage der Stunde inspirierte auch die Familie, einige Schritte zu unternehmen, jedoch ohne Erfolg.

Natürlich ging das Mädchen nicht mehr ans Telefon, sie sprach nicht einmal mehr mit ihren Freundinnen. Dann sagte die "Stimme", die nicht aufhörte zu fragen, ob jemand anderes am Telefon war, nicht "kannst du mir meine Blume geben", sondern "ich will meine Blume", "wer meine Blume gestohlen hat, muss sie zurückgeben" usw. Den Dialog mit diesen Leuten führte die "Stimme" nicht. Sie unterhielt sich mit dem Mädchen. Und die "Stimme" gab keine Erklärungen.

Die Familie wollte keinen Skandal, aber sie musste sich bei der Polizei beschweren. Entweder war die Polizei zu sehr mit der Verhaftung von Kommunisten beschäftigt, oder Telefonermittlungen waren nicht ihre Spezialität - Tatsache ist, dass nichts gefunden wurde. Also eilte der Vater zur Telefongesellschaft. Er wurde von einem sehr freundlichen Herrn empfangen, der sich am Kinn kratzte, anspieltetechnische Faktoren...

- Aber es ist der Frieden eines Hauses, um den ich Sie bitte! Es ist der Frieden meiner Tochter, meines Hauses. Werde ich gezwungen sein, mich eines Telefons zu berauben?

- Tun Sie das nicht, mein lieber Herr, das wäre Wahnsinn. Dann könnten Sie überhaupt nichts mehr herausfinden. Heutzutage ist es unmöglich, ohne Telefon, Radio und Kühlschrank zu leben. Ich gebe Ihnen einen freundlichen Rat: Gehen Sie zurück in Ihr Haus, beruhigen Sie die Familie und warten Sie ab, was passiert. Wir werden unser Bestes tun.

Nun, Sie sehen, dass es nichts nützte. Die Stimme bettelte weiter um die Blume. Das Mädchen verlor den Appetit und den Mut. Sie war blass, hatte keinen Mut mehr, auf die Straße zu gehen oder zu arbeiten. Wer sagte, dass sie keine Lust mehr hatte, vorbeiziehende Beerdigungen zu sehen. Sie fühlte sich elend, versklavt von einer Stimme, von einer Blume, von einem vagen Verstorbenen, den sie nicht einmal kannte. Denn - ich sagte, sie war abgelenkt - sie erinnerte sich nicht einmal an das Grab vonwo er diese verdammte Blume gepflückt hatte. Wenn ich nur wüsste...

Der Bruder kehrte aus São João Batista zurück und berichtete, dass auf der Seite, auf der das Mädchen am Nachmittag spazieren gegangen war, fünf Gräber angelegt worden waren.

Die Mutter sagte nichts, ging die Treppe hinunter, ging in ein nahe gelegenes Blumengeschäft, kaufte fünf riesige Blumensträuße, überquerte die Straße wie einen lebendigen Garten und goss sie über die fünf Schafe. Sie kehrte nach Hause zurück und wartete auf die unerträgliche Stunde. Ihr Herz sagte ihr, dass diese versöhnliche Geste den Kummer der Begrabenen lindern würde - wenn die Toten leiden und die Lebenden leidengegeben, um sie zu trösten, nachdem sie sie bedrängt hatten.

Aber die "Stimme" ließ sich nicht trösten oder bestechen. Keine andere Blume passte zu ihr, außer der einen, klein, zerknittert, vergessen, die sich im Staub gewälzt hatte und nicht mehr existierte. Die anderen kamen aus einem anderen Land, sie entsprangen nicht ihrem Dung - das sagte die Stimme nicht, es war, als ob sie es sagte. Und die Mutter verzichtete auf neue Gaben, die ihr bereits zugedacht waren. Blumen, Massen, was nützten sie?

Der Vater spielte die letzte Karte aus: Spiritismus. Er fand ein sehr starkes Medium, dem er seinen Fall ausführlich schilderte, und bat es, mit der beraubten Seele seiner Blume in Kontakt zu treten. Er besuchte unzählige Séancen, und sein Glaube an die Not war groß, aber die übernatürlichen Mächte verweigerten die Zusammenarbeit oder waren selbst machtlos, diese Mächte, wenn jemand etwas von seiner letzten Faser will, undfuhr die Stimme fort, taub, unglücklich, methodisch.

Wenn sie wirklich von den Lebenden stammte (wie die Familie manchmal noch vermutete, obwohl sie sich jeden Tag mehr an eine entmutigende Erklärung klammerte, die darin bestand, dass es keine logische Erklärung dafür gab), dann würde sie von jemandem kommen, der jede Vorstellung von Barmherzigkeit verloren hatte; und wenn sie von den Toten stammte, wie sollte man dann urteilen, wie die Toten überwinden? Auf jeden Fall lag in dem Appell eine dumpfe Traurigkeit, eine solche Unglücklichkeit, dass es dieVergessen Sie die grausame Bedeutung und denken Sie darüber nach: Auch das Böse kann traurig sein. Mehr war nicht zu verstehen. Jemand bittet ständig um eine bestimmte Blume, und diese Blume gibt es nicht mehr, um sie ihm zu geben. Finden Sie das nicht völlig hoffnungslos?

- Aber was ist mit dem Mädchen?

- Carlos, ich habe dich gewarnt, dass mein Blumenfall sehr traurig war. Das Mädchen ist nach einigen Monaten erschöpft gestorben. Aber sei beruhigt, es gibt für alles Hoffnung: Die Stimme hat nie nach mehr verlangt.

Apprentice Tales, São Paulo: Companhia das Letras, 2012.

Carlos Drummond de Andrade (1902-1987) ist vor allem für seine unvergleichliche Lyrik bekannt. Er war ein gefeierter brasilianischer Schriftsteller, der zur zweiten Generation des nationalen Modernismus gehörte.

Neben seinen berühmten Versen veröffentlichte der Autor auch mehrere Prosawerke, in denen er Chroniken und Kurzgeschichten zusammenfasste. In dem oben genannten Werk gibt es eine schmaler Grat zwischen dem Realen und dem Fantastischen Die beiden Konzepte vermischen sich ständig.

Durch die Wiedergabe eines zwanglosen Gesprächs zwischen Freunden schafft die Autorin eine realistische Atmosphäre. Die Gesprächspartnerin erzählt eine Geschichte von jemandem, den sie kannte, was der Aussage eine gewisse Glaubwürdigkeit verleiht. In der Geschichte ging ein Mädchen auf dem Friedhof spazieren und pflückte, ohne nachzudenken, eine Blume von einem Grab.

Von da an erhielt sie mysteriöse Anrufe, in denen sie gebeten wurde, die Blume zurückzugeben. Lange Zeit war sie nicht an die geistige Welt glaubten Da er es für einen Streich hielt, schaltete er die Polizei ein.

Als das nicht funktionierte, legte die Familie Blumen auf alle Gräber und suchte die Hilfe eines Spiritisten. Die Protagonistin der Geschichte starb schließlich vor Angst, und die Anrufe hörten auf, als ob "die Stimme" zufrieden war.

Letztendlich ist die Zweifel bleiben in den Figuren und in den Lesern der Geschichte, die die Ereignisse auf menschliches Handeln oder auf übernatürliche Kräfte zurückführen können.

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