4 fantastiska noveller för att förstå textgenren

Fantastiska berättelser är korta skönlitterära berättelser som går bortom det verkliga, som innehåller magiska/övernaturliga element, karaktärer eller händelser och som framkallar en känsla av främlingskap hos läsaren.

Även om det inte finns något bestämt datum kan man säga att den fantastiska litteraturen uppstod mellan slutet av 1800-talet och början av 1900-talet, och att den sedan fick olika karaktärsdrag och konturer i vissa delar av världen.

I Latinamerika, till exempel, manifesterade den sig främst genom magisk realism, där fantasi och vardagsliv blandas. Nedan följer fyra exempel på fantastiska berättelser som kommenterats:

• Drakarna - Murilo Rubião
• Vem är innehåll - Italo Calvino
• Spöken i augusti - Gabriel García Márquez
• Blomma, telefon, flicka - Carlos Drummond de Andrade

Drakarna - Murilo Rubião

De första drakarna som dök upp i staden led mycket av våra efterblivna seder och bruk. De fick dålig undervisning och deras moraliska bildning äventyrades ohjälpligt av de absurda argument som uppstod i samband med deras ankomst till staden.

Få visste hur man skulle förstå dem, och den allmänna okunskapen innebar att vi, innan utbildningen började, förlorade oss i motsägelsefulla antaganden om vilket land och vilken ras de skulle tillhöra.

Den första kontroversen utlöstes av kyrkoherden. Han var övertygad om att de, trots sitt fogliga och vänliga utseende, inte var något annat än djävulens sändebud och lät mig inte uppfostra dem. Han beordrade att de skulle låsas in i ett gammalt hus, som tidigare hade blivit utdrivet, och där ingen fick komma in. När han ångrade sitt misstag hade polemiken redan spridit sig och den gamle grammatikern förnekade att de var drakar, "en sak".En tidningsläsare, med vaga vetenskapliga idéer och en mellanstadieutbildning, talade om monster från fördolmtiden. Folket välsignade sig självt genom att nämna huvudlösa mulor och varulvar.

Endast barnen, som i smyg lekte med våra gäster, visste att de nya följeslagarna var enkla drakar. Men de hördes inte. Trötthet och tid övervann mångas envishet. Även om de höll fast vid sin övertygelse undvek de att ta upp ämnet.

Snart skulle de dock återvända till ämnet. Förevändningen var ett förslag om att drakar skulle kunna användas för att dra fordon. Idén lät bra för alla, men de hade en bitter oenighet när det gällde att dela upp djuren. Antalet djur var mindre än antalet sökande.

Prästen ville få slut på diskussionen, som växte utan att nå några praktiska mål, och lade fram en tes: drakarna skulle få namn i dopfunten och lära sig läsa och skriva.

Fram till dess hade jag agerat skickligt och undvikit att bidra till att öka spänningarna. Om jag i det ögonblicket saknade det lugn och den respekt som tillkommer den gode kyrkoherden, så måste jag skylla på den rådande dumheten. Mycket irriterad gav jag utlopp för mitt missnöje:

- De är drakar, de behöver varken namn eller dop!

Pastorn, som var förbryllad över min inställning, som aldrig var i konflikt med de beslut som gemenskapen accepterade, var ödmjuk och avstod från sitt dop. Jag gav honom en gentjänst och gav mig till tåls med kravet på namn.

När de togs från sin övergivenhet och överlämnades till mig för att uppfostras, förstod jag hur stort mitt ansvar var. De flesta av dem hade fått okända sjukdomar och flera av dem dog till följd av detta. Två överlevde, tyvärr de mest fördärvade. De var mer begåvade i list än sina bröder och sprang från huset på nätterna och gick till baren för att bli berusade.Med tiden förlorade scenen sin lust och barägaren började neka dem alkohol. För att tillfredsställa sitt beroende var de tvungna att ta till småstölder för att tillfredsställa sitt missbruk.

Men jag trodde på möjligheten att omskola dem och övervinna allas misstro till att mitt uppdrag skulle lyckas. Jag använde min vänskap med delegaten för att få ut dem ur fängelset, dit de fördes för alltid samma orsaker: stöld, fylleri, oordning.

Eftersom jag aldrig hade undervisat drakar, ägnade jag den största delen av min tid åt att fråga om deras förflutna, deras familj och de undervisningsmetoder som användes i deras hemland. Jag samlade inte mycket material från de på varandra följande förhören som jag utsatte dem för. Eftersom de hade kommit unga till vår stad kom de ihåg allting förvirrat, inklusive deras mors död, som hade fallit ner från en klippa strax efter att ha klättrat upp på det förstaFör att göra min uppgift ännu svårare, så kom elevernas dåliga minne att förvärras av deras ständiga dåliga humör, ett resultat av sömnlösa nätter och bakfyllda alkoholproblem.

Den kontinuerliga undervisningen och frånvaron av barn bidrog till att jag gav dem faderlig hjälp, och på samma sätt tvingade en viss uppriktighet som flödade ur deras ögon mig att överse med fel som jag inte skulle förlåta andra lärjungar.

Odorico, den äldsta av drakarna, gav mig de största svårigheterna. Han var katastrofalt trevlig och busig, han blev helt upprörd när det fanns kjolar. På grund av dem, och framför allt på grund av en medfödd vagabondskap, rymde han från skolan. Kvinnorna tyckte att han var rolig och det fanns en som av kärlek lämnade sin man för att leva med honom.

Jag gjorde allt jag kunde för att förstöra den syndiga förbindelsen, men jag kunde inte skilja dem åt. De mötte mig med ett dövt, ogenomträngligt motstånd. Mina ord förlorade sin mening på vägen: Odorico log mot Raquel och Raquel lutade sig lugnt tillbaka över den tvätt hon höll på att tvätta.

Kort därefter hittades hon gråtande bredvid sin älskares kropp. De tillskrev hennes död till en slumpmässig skottlossning, troligen av en jägare med dåligt sikte. Utseendet på hennes mans ansikte dementerade denna version.

När Odorico försvann överförde min fru och jag vår kärlek till den sista av drakarna. Vi engagerade oss för hans tillfrisknande och lyckades, med viss ansträngning, hålla honom borta från drickandet. Ingen son skulle kunna kompensera så mycket för vad vi uppnådde med kärleksfull uthållighet.Efter middagen stannade vi på verandan och tittade på henne när hon lekte med barnen i grannskapet, hon bar dem på ryggen och gjorde kullerbyttor.

När jag kom tillbaka en kväll från det månatliga mötet med elevernas föräldrar fann jag min fru orolig: John hade just kräkts eld. Jag var också orolig, men förstod att han hade blivit myndig.

Detta faktum gjorde honom inte fruktad, utan ökade snarare den sympati som han åtnjöt bland flickorna och pojkarna på orten. Men nu stannade han inte länge hemma. Han var omgiven av glada grupper som krävde att han skulle sätta eld på dem. Vissa beundrade honom, andra gav honom gåvor och inbjudningar och det satte fart på hans fåfänga. Ingen fest var lyckad utan hans närvaro. Inte ens prästen kunde avstå från att han var närvarande vidstallar för stadens skyddshelgon.

Tre månader före de stora översvämningarna som ödelade staden, flyttade en cirkus med små hästar runt i staden och bländade oss med djärva akrobater, roliga clowner, tränade lejon och en man som svalde glödande kol. Under en av illusionistens sista föreställningar avbröt några ungdomar föreställningen med rop och rytmiska klappningar:

- Vi har något bättre! Vi har något bättre!

Han trodde att det var ett skämt mot pojkarna och antog utmaningen:

- Låt det bättre komma!

Under besvikelse från företagets personal och åskådarnas applåder kom João ner till arenan och utförde sin vanliga stunt att kasta upp eld.

Dagen därpå fick han flera förslag om att arbeta på cirkus, men han tackade nej eftersom det skulle vara svårt att ersätta den prestige han åtnjöt i staden. Han hade också en önskan om att bli borgmästare.

Detta skedde inte. Några dagar efter det att styltvandrarna hade lämnat landet rymde Johannes.

De sa att han hade blivit förälskad i en av trapetskonstnärerna, som hade fått i uppdrag att förföra honom, att han hade börjat spela kort och att han hade börjat dricka igen.

Oavsett orsaken har många drakar sedan dess passerat genom våra vägar. Hur mycket mina elever och jag, som står vid stadens ingång, än insisterar på att de ska stanna kvar bland oss, får vi ingen respons. De bildar långa köer och beger sig till andra platser, likgiltiga för våra vädjanden.

Obra Completa, São Paulo: Companhia das Letras, 2010

Murilo Rubião (1916-1991), författare och journalist från Minas Gerais, betraktas som den största nationella representanten för den fantastiska litteraturen och inledde sin karriär 1947 med verket Den före detta magikern .

Den berättelse som vi presenterar ovan är en av författarens mest kända, där han använder drakar för att skildra och kritisera samhället Även om mytologiska varelser är huvudpersonerna handlar berättelsen om mänskliga relationer och hur de fördärvas.

Till en början diskriminerades drakarna på grund av sina olikheter och tvingades bete sig som om de vore människor. Sedan fick de lida av följderna av utslagningen och många överlevde inte.

När de flyttade till oss började de falla för fällor som mänskligheten har skapat De valde att inte längre blanda sig med vår civilisation, eftersom de var medvetna om de faror som den döljer.

Vem är innehåll - Italo Calvino

Det fanns ett land där allt var förbjudet.

Eftersom det enda som inte var förbjudet var biljardspel, samlades de som var undersåtarna på vissa fält bakom byn, och där tillbringade de sina dagar med biljardspel. Och eftersom förbuden hade kommit gradvis, alltid av motiverade skäl, fanns det ingen som kunde klaga eller som inte visste hur man skulle anpassa sig.

Åren gick och en dag såg poliserna att det inte längre fanns någon anledning att förbjuda allting och de skickade budbärare för att varna undersåtarna om att de kunde göra vad de ville. Budbärarna gick till de platser där undersåtarna brukade samlas.

- Vet - meddelade de - att inget annat är förbjudet. De fortsatte att spela biljard.

- Förstår ni?", insisterade budbärarna.

- Du är fri att göra vad du vill.

- Mycket bra - svarade ämnena.

- Vi spelar biljard.

Budbärarna försökte påminna dem om hur många vackra och nyttiga sysselsättningar det fanns som de hade ägnat sig åt tidigare och som de nu kunde ägna sig åt igen, men de brydde sig inte om det utan fortsatte att spela, ett slag efter det andra, utan att ens ta ett andetag.

Då budbärarna såg att deras försök var fruktlösa gick de till polisen för att berätta för dem.

- Inte en, inte två - sa poliserna.

- Låt oss förbjuda biljardspel.

Folket gjorde revolution och dödade dem alla, och utan att förlora någon tid gick han tillbaka till biljardspelet.

En general i biblioteket; översatt av Rosa Freire d'Aguiar, São Paulo: Companhia das Letras, 2010

Italo Calvino (1923-1985) var en välkänd italiensk författare som anses vara en av 1900-talets största litterära röster. Hans karriär präglades också av politiskt engagemang och kampen mot fascistiska ideologier under andra världskriget.

I den valda novellen kan man identifiera ett viktigt kännetecken för den fantastiska litteraturen: möjligheten att skapa allegorier Med andra ord: att presentera en till synes absurd handling för att kritisera något som finns i vår verklighet.

Genom ett fiktivt land, med godtyckliga regler, hittar författaren ett sätt att tala om den tidens auktoritära styre Det är viktigt att komma ihåg att Italien upplevde fascismen "på riktigt" under Mussolinis regim mellan 1922 och 1943.

På denna plats var befolkningen så förtryckt att till och med deras önskningar betingades av den styrande makten. De kände inte till några andra aktiviteter, så de ville bara fortsätta att spela biljard, som vanligt. Texten har alltså en stark sociopolitisk laddning och speglar ett folk som inte används för frihet .

Spöken i augusti - Gabriel García Márquez

Vi anlände till Arezzo strax före middagstid och slösade över två timmar på att leta efter det renässansslott som den venezuelanske författaren Miguel Otero Silva hade köpt i detta idylliska hörn av den toskanska slätten. Det var en brinnande, livlig söndag i början av augusti och det var inte lätt att hitta någon som visste något på de turisttäta gatorna.

Efter många fruktlösa försök återvände vi till bilen och lämnade staden längs en cypressstig utan vägskyltar, och en gammal gåshjuling visade oss exakt var slottet låg. Innan vi tog farväl frågade hon oss om vi tänkte sova där, och vi svarade, eftersom det var det vi hade planerat, att vi bara skulle äta lunch.

- Det är bra, sa hon, för huset är hemsökt. Min fru och jag, som inte tror på spöken vid middagstid, hånade hennes godtrogenhet. Men våra två barn, nio och sju år gamla, var förtjusta i tanken på att få träffa ett spöke personligen.

Miguel Otero Silva, som förutom att vara en bra författare var en utmärkt värd och en raffinerad frossare, väntade på oss med en lunch som vi aldrig skulle glömma. Eftersom det var sent hade vi inte tid att se slottet inuti innan vi satte oss vid bordet, men det fanns inget hemskt med slottet från utsidan, och all oro skingrades av den fullständiga utsikten över staden från den blomsterbevuxna terrassen därVi åt lunch.

Det var svårt att tro att så många män av bestående genialitet hade fötts på denna kulle med högt belägna hus, där nittiotusen människor knappt fick plats, och ändå berättade Miguel Otero Silva med sin karibiska humor att ingen av dem var den mest framstående i Arezzo.

- Den största - sa han - var Ludovico.

Utan efternamn: Ludovico, den store konst- och krigsherre som hade byggt det slottet i sin skam och som Miguel Otero talade om under hela lunchen. Han berättade om sin enorma makt, om sin misslyckade kärlek och om sin fantastiska död. Han berättade om hur han i ett ögonblick av hjärtesorg hade huggit sin dam i sängen där de just hade älskat varandra, och sedanHan försäkrade oss, mycket allvarligt, att Ludovicos spöke från och med midnatt vandrade runt i huset i mörkret och försökte finna frid i sin kärleks skärseld.

Slottet var i själva verket enormt och dystert.

Men i fullt dagsljus, med full mage och ett glatt hjärta, kunde Miguels berättelse bara verka som ytterligare ett av hans många skämt för att underhålla sina gäster. De 82 rummen som vi utan förvåning gick igenom efter siestaen hade genomgått alla möjliga förändringar tack vare deras olika ägare. Miguel hade helt och hållet restaurerat första våningen och byggt sig en modern sovsal.Andra våningen, som hade använts mest under århundradenas lopp, var en rad rum utan personlighet, med möbler från olika epoker som lämnats åt sitt öde. Men på översta våningen fanns det ett intakt rum som tiden hade glömt att passera. Det varLudovicos sovsal.

Det var ett magiskt ögonblick. Där fanns sängen med gardiner broderade med guldtrådar och sängöverdragen av trimmade underverk som fortfarande var skrynkliga av den offrade älskarinnans torkade blod. Där fanns öppna spisen med sin kalla aska och den sista stocken av trä som förvandlats till sten, skåpet med sina välborstade vapen och oljebild av den eftertänksamma gentlemannen i en guldram, målad av någon avFlorentinska mästare som inte hade turen att överleva sin tid. Det som slog mig mest var dock doften av färska jordgubbar som utan förklaring förblev stillastående i sovsalens atmosfär.

Sommardagarna är långa och sparsamma i Toscana, och horisonten håller sig på plats fram till nio på kvällen. När vi var färdiga med att besöka slottet var klockan över fem på eftermiddagen, men Miguel insisterade på att ta oss med för att se Piero della Francescas fresker i San Francesco-kyrkan, sedan drack vi kaffe och pratade mycket under pergolan på piazzan, och när vi återvände för att hämtaI våra resväskor hittade vi det dukade bordet, så vi stannade kvar för att äta middag.

Medan vi åt middag, under en lila himmel med bara en stjärna, tände barnen några facklor i köket och gick ut och utforskade mörkret på de övre våningarna. Från bordet kunde vi höra hur de galopperade som vilsna hästar i trapporna, hur dörrarna gnällde och hur Ludovico ropade i de mörka rummen. Det var en dålig idé att stanna kvar för att sova. Miguel Otero Silva stöttade dem.charmade, och vi hade inte civilkurage nog att säga nej.

I motsats till vad jag befarade sov vi mycket bra, jag och min fru i en sovsal på bottenvåningen och mina barn i det angränsande rummet. Båda hade moderniserats och var inte alls dystra.

När jag försökte sova räknade jag de tolv sömnlösa klockslagen från pendelklockan i vardagsrummet och mindes den fruktansvärda varningen från gässens herdinna. Men vi var så trötta att vi snart somnade, i en tät och kontinuerlig sömn, och jag vaknade efter sju med en strålande sol mellan vinrankorna vid fönstret. Bredvid mig seglade min fru på det oskyldiga havets behagliga hav. "Vilket nonsens", sa jag till mig själv.Först då ryses jag av doften av färska jordgubbar och såg eldstaden med den kalla askan och det sista träet som omvandlats till sten, och porträttet av den sorgsna herre som hade tittat på oss i tre århundraden bakifrån i guldramen.

För vi befann oss inte i den alkov på bottenvåningen där vi hade legat natten innan, utan i Ludovicos sovsal, under baldakinen och de dammiga gardinerna och de fortfarande varma bloddränkta lakanen i hans förbannade säng.

Twelve Pilgrim Tales; översatt av Eric Nepomuceno. rio de Janeiro: record, 2019

Det är nästan omöjligt att tala om fantasy utan att nämna Gabriel García Márquez (1927-2014). Den berömda colombianska författaren, aktivisten och journalisten fick Nobelpriset i litteratur 1982 och anses fortfarande vara en av de bästa genom tiderna.

Den främsta företrädaren för den latinamerikanska fantastiska realismen är framför allt känd för romanen Hundra år av ensamhet (1967), men har också publicerat flera noveller. I berättelsen ovan har han omintetgör förväntningar läsarna fram till den sista meningen.

Användning av Övernaturliga element. Handlingen beskriver ett slott med ett tragiskt förflutet, och gradvis förlorar vi vår tro på att något fantastiskt kan hända på denna plats, omgjord på ett modernt och icke hotfullt sätt.

Det sista stycket kommer dock att riva upp skepticismen om huvudpersonen som till slut konfronteras med existensen av en immateriell värld som han inte kan förklara.

Trots att han och hans fru vaknar upp välbehållna har rummet återgått till sitt tidigare utseende, vilket visar att vissa saker kan övervinna förnuftet.

Blomma, telefon, flicka - Carlos Drummond de Andrade

Nej, det är ingen berättelse. Jag är bara en kille som lyssnar ibland, ibland lyssnar jag inte och fortsätter att gå vidare. Den dagen lyssnade jag, för det var vännen som talade, och det är fint att lyssna på vänner, även när de inte talar, för en vän har förmågan att göra sig förstådd även utan tecken, även utan ögon.

Pratade de om kyrkogårdar? telefoner? Jag minns inte. Hur som helst blev väninnan - ja, nu minns jag att samtalet handlade om blommor - plötsligt allvarlig, hennes röst blev lite svagare.

- Jag känner till ett blomsterfall som är så sorgligt!

Och ler:

- Men du kommer inte att tro det, jag lovar.

Vem vet? Allt beror på vem som berättar och hur man berättar. Det finns dagar då det inte ens beror på det: vi är besatta av universell godtrogenhet. Och då bekräftade vännen på sin höjd att historien var sann.

- Det var en flicka som bodde i rua General Polidoro, började hon. Nära São João Batista-kyrkogården. Om man bor där, vare sig man vill det eller inte, måste man vara medveten om döden. Begravningar sker hela tiden och man börjar intressera sig för det. Det är inte lika spännande som skepp, bröllop eller kungens vagn, men det är alltid värt att titta på. Flickan gillade förstås att seOch om hon skulle vara ledsen inför så många kroppar på parad måste hon vara välklädd.

Om begravningen var mycket viktig, till exempel en biskops eller en general, brukade flickan stå vid kyrkogårdens port för att ta en titt. Har du någonsin lagt märke till hur kronan imponerar på oss? För mycket. Och det finns en nyfikenhet att läsa vad som står på dem. Den sorgliga döden är den som kommer utan blommor - på grund av familjens vilja eller brist på resurser, eller vad som helst. Kransar ger inte prestige.Ibland gick hon till och med in på kyrkogården och följde med processionen till begravningsplatsen. Det måste ha varit så hon fick vanan att promenera inomhus. Herregud, det finns så många ställen att promenera på i Rio! Och när flickan var som mest upptagen behövde hon bara ta spårvagnen till stranden, kliva av vid Mourisco och luta sig ut på rälsen. Där fanns havet.Havet, utflykterna, korallöarna, allt är gratis. Men av lathet, nyfikenhet på begravningarna, jag vet inte varför, bestämde jag mig för att gå runt São João Batista och betrakta graven. Stackare!

- I inlandet är detta inte ovanligt...

- Men flickan var från Botafogo.

- Arbetade hon?

- Hemma. Avbryt mig inte. Du kommer inte att be mig om flickans åldersintyg eller hennes fysiska beskrivning. För det fall jag berättar om spelar det ingen roll. Det som är säkert är att jag på eftermiddagen brukade promenera - eller snarare "glida" - genom kyrkogårdens vita gränder, fördjupad i schism. Jag tittade på en inskription, eller tittade inte, jag upptäckte en ängla, en trasig pelare, en örn, jag jämförde gravarna...Hon gjorde beräkningar av de dödas ålder, hon betraktade porträtt på medaljonger - ja, det måste vara vad hon gjorde där, för vad skulle hon annars kunna göra? Kanske klättrade hon till och med upp på kullen, där den nya delen av kyrkogården ligger, och de mer blygsamma gravarna. Och det måste ha varit där som hon en eftermiddag plockade blomman.

- Vilken blomma?

- Vilken blomma som helst, till exempel tusensköna eller nejlika. För mig var det tusensköna, men det var bara en föraning, jag har aldrig försäkrat mig om det. Han plockade den med den där vaga, mekaniska gesten som vi har framför en blomstängel. Han plockar den, håller den mot näsan - den luktar inte, vilket vi omedvetet förväntade oss - sedan krossar han blomman, kastar in den i ett hörn. Vi tänker inte längre på den.

Om flickan kastade tusenskönan på kyrkogårdsmarken eller på gatan när hon kom hem ignorerar jag också. Hon försökte senare själv klargöra detta, men hon var oförmögen. Vad som är säkert är att hon redan hade återvänt, hon hade varit hemma mycket tyst i några minuter när telefonen ringde, hon svarade.

- Alooo...

- Var är blomman som du tog från min grav?

Rösten var avlägsen, pausad, döv, men flickan skrattade, halvt oförstående:

- Vad?

Han lade på luren och gick tillbaka till sitt rum, till sina plikter. Fem minuter senare ringde telefonen igen.

- Hej.

- Var är blomman som du tog från min grav?

Fem minuter räcker för att den mest fantasilösa personen ska kunna upprätthålla ett skämt. Flickan skrattade igen, men var förberedd.

- Den är här hos mig, kom och hämta den.

Rösten svarade i samma långsamma, stränga och sorgliga ton:

- Jag vill ha blomman som du stal från mig. Ge mig min lilla blomma.

Det var en man, en kvinna? så avlägset att rösten kunde göra sig förstådd, men inte identifiera sig. Flickan gick med på samtalet:

- Kom och hämta den, säger jag.

- Du vet mycket väl att jag inte kan hämta någonting, mitt barn. Jag vill ha min blomma, du har en skyldighet att återlämna den.

- Men vem är det som talar där?

- Ge mig min blomma, jag ber dig.

- Säg vad det är, annars ger jag det inte till dig.

- Ge mig min blomma, du behöver den inte och det gör jag, jag vill ha min blomma, som föddes i min grav.

Det var ett dumt skämt, det var inte annorlunda och flickan, som snart blev sjuk, lade på luren. Den dagen blev det inget mer.

Men häromdagen var det så. Samtidigt ringde telefonen och flickan, som var oskyldig, gick för att svara.

- Hej!

- Låt blomman...

Irriterad slängde hon tillbaka telefonen på kroken. Vad är det här för ett skämt? Irriterad gick hon tillbaka till sin sömnad. Snart ringde klockan igen. Och innan den gnälliga rösten började igen:

- Titta, vänd på tallriken. Den är redan fast.

- Du måste ta hand om min blomma, svarade den klagande rösten. Varför gick du och rörde min grav? Du har allt i världen, jag, stackars jag, är redan färdig. Jag saknar verkligen den blomman.

- Den här är svag. Känner du inte till någon annan?

Hon tog med sig tanken på blomman, eller snarare tanken på den dumma person som hade sett henne plocka en blomma på kyrkogården och som nu störde henne i telefonen. Vem kunde det vara? Hon mindes inte att hon såg någon bekant, hon var distraherad av naturen. Det skulle inte vara lätt att få rätt på rösten. Det var visserligen en förklädd röst, men den var så väl förklädd att den inte skulleJag kunde säkert avgöra om det var en mans eller en kvinnas röst. Det var en konstig, kall röst. Och den kom långt borta, som ett långdistanssamtal. Det verkade som om den kom från ännu längre bort... Du kan se att flickan började bli rädd.

- Och det gör jag också.

- Var inte dum, faktum är att hon hade svårt att sova den natten. Och från och med då sov hon inte alls. Telefonjakten fortsatte och fortsatte, alltid vid samma tidpunkt och i samma ton. Rösten hotade inte, den ökade inte i volym: den bad. Det verkade som om blomsterdjävulen var det mest värdefulla i världen för henne, och att hennes eviga frid - om man antar att det var en död person - hade blivitMen det skulle vara absurt att erkänna något sådant, och flickan ville dessutom inte sura. Den femte eller sjätte dagen lyssnade hon bestämt på röstens sång, och sedan gav hon den en rejäl känga. Hon sa till sig själv: "Gå och putsa oxen. Sluta vara en idiot (ett bra ord, för det passar båda könen). Och om rösten inte höll tyst skulle hon agera.

Nästa steg var att meddela sin bror och sedan sin far (moderns ingripande hade inte rubbat rösten). I telefon sa hans far och bror de sista orden till den vädjande rösten. De var övertygade om att det var någon helt olustig skämtare, men det märkliga var att när de talade om honom sa de "rösten".

- Ringde rösten idag? frågade fadern som kom från staden.

- Den är ju ofelbar, suckade mamman nedstämd.

Det var nödvändigt att använda sin hjärna, att undersöka, att ta reda på vad som fanns i grannskapet, att hålla ett öga på de offentliga telefonerna. Far och son delade upp uppgifterna mellan sig. De började besöka handelshusen, de närmaste kaféerna, blomsteraffärerna, marmorhandlarna. Om någon kom in och frågade om lov att använda telefonen, skärptes spionens öra. Men ingen klagade på blomman.Och så fanns det ett nätverk av privata telefoner. En i varje lägenhet, tio, tolv i samma byggnad. Hur kunde man få reda på det?

Pojken började ringa till alla telefoner på General Polidoro Street, sedan till alla telefoner på de andra sidogatorna, sedan till alla telefoner på tvåvägslinjen... Han ringde, hörde "hallå", kontrollerade rösten - det var ingen röst - och lade på. Ett onödigt arbete, för personen med rösten måste ha varit i närheten - det var dags att lämna kyrkogården och ringa till flickan - och väl gömd var hon, som bara gjorde sig själv...Den här frågan inspirerade också familjen att vidta vissa åtgärder, men utan resultat.

Naturligtvis slutade flickan att svara i telefonen, hon pratade inte ens med sina vänner längre. Sedan sa "rösten", som inte slutade fråga om någon annan var i telefon, inte "kan du ge mig min blomma", utan "jag vill ha min blomma", "den som stal min blomma måste ge tillbaka den" etc. Dialogen med dessa personer förde "rösten" inte. Den pratade med flickan. Och "rösten" gav inga förklaringar.

Familjen ville inte ha någon skandal, men de var tvungna att klaga hos polisen. Antingen var polisen för upptagen med att arrestera kommunister eller så var telefonutredningar inte deras specialitet - faktum är att man inte hittade något. Så pappan skyndade sig till telefonbolaget. Han möttes av en mycket vänlig herre som kliade sig på hakan, anspelade påtekniska faktorer...

- Men det är hemfriden som jag kommer för att be dig om! Det är min dotters och mitt hems frid. Kommer jag att vara tvungen att beröva mig själv en telefon?

- Gör inte det, min käre herre. Det skulle vara vansinne. Då skulle du inte kunna få reda på någonting alls. Nuförtiden är det omöjligt att leva utan telefon, radio och kylskåp. Jag ska ge dig ett vänligt råd. Gå tillbaka till ditt hus, lugna familjen och vänta på vad som händer. Vi ska göra vårt bästa.

Du förstår att det inte var någon idé. Rösten fortsatte att be om blomman. Flickan förlorade aptiten och modet. Hon var blek och vågade inte gå ut på gatan eller till jobbet. Vem sa att hon ville se begravningar passera förbi längre. Hon kände sig olycklig, förslavad av en röst, en blomma, en vag avliden person som hon inte ens kände. För - jag sa att hon var distraherad - hon mindes inte ens graven avdär han hade plockat den förbannade blomman. Om jag bara visste...

Brodern återvände från São João Batista och berättade att det på den sida där flickan hade promenerat den eftermiddagen fanns fem gravar planterade.

Mamman sa ingenting, gick ner i källaren, gick in i en närliggande blomsteraffär, köpte fem kolossala buketter, gick över gatan som en levande trädgård och hällde dem över de fem fåren. Hon återvände hem och väntade på den outhärdliga timmen. Hennes hjärta sa till henne att denna försonande gest skulle lindra de begravdas sorg - om de döda lider och de levande lider.som gavs för att trösta dem efter att ha plågat dem.

Men "rösten" lät sig inte tröstas eller mutas. Ingen annan blomma passade henne förutom den lilla, skrynkliga, bortglömda, som hade rullat i dammet och inte längre existerade. De andra kom från ett annat land, de kom inte från hennes dynga - rösten sa inte det, det var som om den sa det. Och mamman gav upp nya offer, som redan fanns i hennes syfte. Blommor, massor, vad var det för mening med det?

Fadern spelade det sista kortet: spiritismen. Han hittade ett mycket starkt medium, för vilket han förklarade sitt fall utförligt och bad honom att ta kontakt med sin blommas berövade själ. Han deltog i otaliga seanser och hans tro på nödsituationen var stor, men de övernaturliga krafterna vägrade att samarbeta, eller var själva maktlösa, dessa krafter, när någon vill ha något från sin sista fiber, ochfortsatte rösten, döv, olycklig, metodisk.

Om det verkligen kom från de levande (vilket familjen ibland fortfarande antog, även om de för varje dag höll fast vid en nedslående förklaring, nämligen att det inte fanns någon logisk förklaring till det), skulle det vara från någon som hade förlorat varje känsla av barmhärtighet; och om det kom från de döda, hur skulle man då döma, hur skulle man övervinna de döda? I alla fall fanns det i vädjan en dämpad sorg, en sådan sorg att den gjordeglömma dess grymma innebörd och fundera: även ondska kan vara sorglig. Det var inte möjligt att förstå mer än så. Någon ber ständigt om en viss blomma, men den blomman finns inte längre och kan inte längre ges till honom. Tycker du inte att det är helt hopplöst?

- Men hur är det med flickan?

- Carlos, jag varnade dig för att mitt blomsterfall var mycket sorgligt. Flickan dog efter några månader, utmattad. Men du kan vara säker på att det finns hopp för allt: rösten bad aldrig om mer.

Apprentice Tales, São Paulo: Companhia das Letras, 2012.

Carlos Drummond de Andrade (1902-1987) är mest känd för sin ojämförliga poesi och var en hyllad brasiliansk författare som tillhörde den andra generationen av den nationella modernismen.

Förutom sina berömda verser publicerade författaren också flera prosaarbeten, där han sammanförde krönikor och noveller. I den ovan nämnda finns det en den hårfina gränsen mellan det verkliga och det fantastiska : de två begreppen blandas hela tiden.

Genom att återge ett vardagligt samtal mellan vänner skapar författaren en realistisk atmosfär. Samtalspartnern berättar en historia om en person som hon kände, vilket ger vittnesmålet en viss trovärdighet. I berättelsen brukade en flicka promenera på kyrkogården och utan att tänka efter plockade hon en blomma från en grav.

Från och med då började hon få mystiska samtal som bad henne att lämna tillbaka blomman. inte trodde på den andliga världen Han ansåg att det bara var ett skämt och tog kontakt med polisen.

När det inte fungerade lämnade familjen blommor på alla gravar och sökte hjälp av en spiritist. Huvudpersonen i berättelsen, som var uppslukad av rädsla, avled så småningom och telefonsamtalen upphörde, som om "rösten" var nöjd.

I slutändan har tvivel kvarstår i karaktärerna och i läsarna av berättelsen, som kan tillskriva händelserna till mänsklig handling eller till övernaturliga krafter.

Ta tillfället i akt att se även :