4 fantastiske historier for å forstå tekstsjangeren

Fantastiske fortellinger er korte skjønnlitterære fortellinger som går utover virkeligheten, som inneholder elementer, karakterer eller magiske/overnaturlige hendelser og forårsaker merkelighet hos leseren.

Selv om det ikke er noen konsensusdato, har fantastisk litteratur dukket opp i slutten av 1800-tallet og begynnelsen av 1900-tallet. Fra da av fikk den distinkte egenskaper og konturer i enkelte deler av verden.

I Latin-Amerika, for eksempel, manifesterte den seg hovedsakelig gjennom magisk realisme, og blandet fantasi og hverdagsliv. Sjekk ut, nedenfor, fire eksempler på kommenterte fantastiske historier:

• Drakene - Murilo Rubião
• Hvem er fornøyd - Italo Calvino
• Augusts hjemsøkelser - Gabriel García Márquez
• Blomst, telefon, jente - Carlos Drummond de Andrade

Drakene - Murilo Rubião

De første dragene som dukket opp i byen led mye av tilbakelenthet av våre skikker. De fikk prekær lære og deres moralske dannelse ble uopprettelig kompromittert av de absurde diskusjonene som oppsto med deres ankomst til stedet.

Få visste hvordan de skulle forstå dem og den generelle uvitenheten gjorde at vi, før de begynte på utdannelsen deres, fikk tapt på motstridende antagelser om landet og rasen de kan tilhøre.

Den første kontroversen ble utløst av presten. Overbevist om at de, til tross for deres utseendefinne noen som visste noe på gatene overfylt med turister.

Etter mange ubrukelige forsøk kom vi tilbake til bilen, forlot byen langs en sypresssti uten veiskilt, og en gammel gjessgjeterinne viste oss nøyaktig hvor vi skulle gå. var slottet. Før hun tok farvel spurte hun oss om vi hadde tenkt å sove der, og vi svarte, siden det var det vi hadde planlagt, at vi bare skulle spise lunsj.

- Det er like greit - sa hun - , fordi huset er hjemsøkt. Min kone og jeg, som ikke tror på åpenbaringer midt på dagen, hånet deres godtroenhet. Men våre to barn på ni og syv år var begeistret over ideen om å møte et spøkelse personlig.

Miguel Otero Silva, som i tillegg til å være en god forfatter var en fantastisk vert og en raffinert spisemann. , ventet på oss med en lunsj å aldri glemme. Siden det var blitt sent, rakk vi ikke å se innsiden av slottet før vi satte oss ved bordet, men utseendet fra utsiden var slett ikke forferdelig, og all uro forsvant med den komplette utsikten over byen. fra den blomsterfylte terrassen hvor vi spiste lunsj 1>

Det var vanskelig å tro at det var født så mange menn med utholdende geni på den bakken av høye hus, hvor knapt nitti tusen mennesker fikk plass. Likevel fortalte Miguel Otero Silva oss med sin karibiske humor at ingen av dem var de mest utmerkede i Arezzo.

- Den største- han dømte - det var Ludovico.

Så, uten etternavn: Ludovico, den store kunstens og krigens store herre, som hadde bygget det ulykkesslottet hans, og som Miguel Otero snakket til oss om under hele lunsjen. Han snakket til oss om sin enorme kraft, sin forpurrede kjærlighet og sin forferdelige død. Han fortalte oss hvordan han, i et øyeblikk av galskap i hjertet, hadde stukket damen sin i sengen der de nettopp hadde elsket, og deretter satt sine grusomme krigshunder mot seg selv, som bet ham i stykker. Han forsikret oss, veldig seriøst, at fra midnatt og utover ville spøkelsen til Ludovico streife rundt i det mørklagte huset og prøve å finne fred i hans skjærsild av kjærlighet.

Slottet var i virkeligheten enormt og dystert.

Men på høylys dag, med en full mage og et lykkelig hjerte, kunne Miguels historie bare virke som en av hans mange vitser for å underholde gjestene. De 82 rommene som vi gikk gjennom i forbauselse etter siestaen vår hadde gjennomgått alle slags endringer takket være deres påfølgende eiere. Miguel hadde totalrestaurert første etasje og hadde bygget seg et moderne soverom med marmorgulv og fasiliteter for badstue og trening, og terrassen med enorme blomster der vi hadde spist lunsj. Andre etasje, som hadde vært den mest brukte gjennom århundrene, var en rekke rom uten personlighet, med møbler i forskjellige størrelser.tider overlatt til sin skjebne. Men i øverste etasje var det et intakt rom hvor tiden hadde glemt å gå. Det var Ludovicos soverom.

Det var et magisk øyeblikk. Der var sengen med gardinene brodert med gulltråd, og sengeteppet med vidundere av pynt som fremdeles var rynket av det tørkede blodet til den ofrede elskeren. Det var peisen med dens nedkjølte aske og den siste vedstokken som ble forvandlet til stein, skapet med sine velbørstede våpen, og oljeportrettet av den ettertenksomme herren i en gullramme, malt av en av de florentinske mesterne som ikke hadde vært heldig nok til å overleve tiden din. Det som imidlertid imponerte meg mest var duften av friske jordbær som forble uforklarlig hengende i soveromsmiljøet.

Sommerdagene er lange og sparsommelige i Toscana, og horisonten forblir på sin plass til ni om kvelden. Da vi var ferdige med å besøke slottet, var klokken etter fem på ettermiddagen, men Miguel insisterte på å ta oss med for å se freskene av Piero della Francesca i San Francisco-kirken, etterpå tok vi en kaffe og mye prat under pergolaene i torget, og da vi kom tilbake for å hente koffertene fant vi bordet. Så vi ble til middag.

Mens vi spiste middag, under en lilla himmel med en enkelt stjerne, tente barna noen fakler på kjøkkenet og gikk for å utforskemørke i de øverste etasjene. Fra bordet kunne vi høre galoppene fra vandrende hester ned trappene, jamringen ved dørene, de glade ropene som ropte til Ludovico i de mørke rommene. Det var deres dårlige idé å sove. Miguel Otero Silva støttet dem med glede, og vi hadde ikke sivilmot til å si nei.

I motsetning til det jeg fryktet, sov vi veldig godt, min kone og jeg på et soverom i første etasje og min barn på det tilstøtende rommet. Begge hadde blitt modernisert og hadde ikke noe mørkt over seg.

Mens jeg prøvde å sovne, telte jeg de tolv søvnløse klokkespillene fra pendelklokken i stua og husket den fryktelige advarselen fra gjesshyrden . Men vi var så slitne at vi sovnet med en gang, i en tett og sammenhengende søvn, og jeg våknet etter syv til en strålende sol mellom vinrankene ved vinduet. Ved siden av meg seilte min kone i de uskyldiges fredelige hav. «Så dumt,» sa jeg til meg selv, «at alle skulle tro på spøkelser i disse dager.» Akkurat da grøsset jeg av duften av nykuttede jordbær, og så peisen med sin kalde aske og de siste vedkubbene bli til stein, og portrettet av den triste herren som hadde sett på oss i tre århundrer bakfra i gullrammen.

For vi var ikke i alkoven i første etasje der vi hadde ligget natten før, men i Ludovicos soverom, under kalesjen og de støvete gardinene og lakenenegjennomvåt i blod som fortsatt er varmt fra deres forbannede seng.

Twelve Pilgrim Tales; Eric Nepomuceno oversettelse. Rio de Janeiro: Record, 2019

Det er nesten umulig å snakke om fantasy uten å nevne Gabriel García Márquez (1927 — 2014). Den anerkjente colombianske forfatteren, aktivisten og journalisten vant Nobelprisen i litteratur i 1982 og fortsetter å bli sett på som en av de beste gjennom tidene.

Hovedrepresentanten for Latin American Fantastic Realism huskes, fremfor alt, for romanen One Hundred Years of Solitude (1967), men ga også ut flere novelleverk. I den ovennevnte fortellingen undergraver han forventningene til leserne helt til siste setning.

Ved å bruke overnaturlige elementer som er typiske for skrekk, slik som konseptet med hjemsøkte hus , handlingen beskriver et slott med en tragisk fortid. Gradvis mister vi troen på at noe fantastisk kan skje på det stedet, ombygd på en moderne og ikke-truende måte.

Imidlertid kommer siste avsnitt for å ødelegge skepsisen til hovedpersonen som ender opp med å bli konfrontert med eksistensen av en immateriell verden som han ikke kan forklare.

Selv om han og kona våkner trygt, har rommet vendt tilbake til sitt tidligere utseende, og demonstrerer at noen ting kan overvinne fornuften.

Blomst, telefon, jente - Carlos Drummond de Andrade

Nei, det er ikke en historie. Jeg er bare ensubjekt som lytter noen ganger, som noen ganger ikke lytter, og går forbi. Den dagen lyttet jeg, sikkert fordi det var vennen som snakket, og det er søtt å høre på venner, selv når de ikke snakker, fordi en venn har den gave å gjøre seg forstått selv uten tegn. Selv uten øyne.

Var det snakk om kirkegårder? Av telefoner? Jeg husker ikke. Uansett, venninnen — vel, nå husker jeg at samtalen handlet om blomster — ble plutselig alvorlig, stemmen hennes visnet litt.

— Jeg kjenner et tilfelle av en blomst som er så trist!

Og smiler:

— Men du vil ikke tro det, jeg lover.

Hvem vet? Alt avhenger av personen som teller, samt måten å telle på. Det er dager da det ikke engang avhenger av det: vi er besatt av universell godtroenhet. Og så, det ultimate argumentet, hevdet vennen at historien var sann.

— Det var en jente som bodde på Rua General Polidoro, begynte hun. Nær São João Batista kirkegård. Du vet, den som bor der, om du liker det eller ikke, må være klar over døden. En begravelse pågår hele tiden, og vi ender opp med å bli interessert. Det er ikke like spennende som skip eller bryllup eller en kongevogn, men det er alltid verdt en titt. Jenta likte naturligvis mer å se begravelsen gå forbi enn å ikke se noe. Og hvis det skulle være trist foran så mange kropper som paraderte, måtte det være godt tilrettelagt.

Hvis begravelsen virkelig var veldig viktig, som for en biskop eller engenerelt pleide jenta å bo ved kirkegårdsporten for å ta en titt. Har du noen gang lagt merke til hvordan kroner imponerer folk? For mye. Og det er nysgjerrigheten til å lese hva som står på dem. Det er en synd å være den som kommer uten følge av blomster - på grunn av familiedisponering eller mangel på ressurser spiller det ingen rolle. Kranser hedrer ikke bare den avdøde, men vugger ham til og med. Noen ganger gikk hun til og med inn på kirkegården og fulgte prosesjonen til gravstedet. Det må ha vært slik han fikk for vane å gå rundt inne. Herregud, med så mange steder å gå rundt i Rio! Og når det gjelder jenta, når hun var mer opprørt, var det nok å ta en trikk mot stranden, gå av ved Moorisco, lene seg over skinnen. Han hadde sjøen til disposisjon, fem minutter hjemmefra. Havet, reiser, koralløyer, alt gratis. Men av latskap, av nysgjerrighet på begravelser, jeg vet ikke hvorfor, gikk jeg rundt i São João Batista og betraktet graven. Stakkars!

— Det er ikke uvanlig på landet...

— Men jenta var fra Botafogo.

— Jobbet hun?

— Kl. hjem. Ikke avbryt meg. Du kommer ikke til å be meg om jentas aldersattest eller hennes fysiske beskrivelse. For saken jeg snakker om spiller det ingen rolle. Det som er sikkert er at hun på ettermiddagen pleide å gå - eller rettere sagt, "gli" gjennom de hvite gatene på kirkegården, fordypet i skisma. Jeg så på en inskripsjon, eller jeg så ikke, oppdaget jeg en figur avliten engel, en knust søyle, en ørn, hun sammenlignet rike graver med fattige, regnet ut de dødes alder, vurderte portretter i medaljonger - ja, det må være det hun gjorde der, for hva annet kunne hun gjøre? Kanskje til og med gå opp til bakken, der den nye delen av kirkegården er, og de mer beskjedne gravene. Og det må ha vært der hun plukket blomsten en ettermiddag.

— Hvilken blomst?

— En hvilken som helst blomst. Daisy, for eksempel. Eller nellik. For meg var det tusenfryd, men det er ren gjetning, jeg fant aldri ut. Han ble plukket opp med den vage og mekaniske gesten som man har foran en blomstrende plante. Ta den opp, ta den til nesen - den lukter ikke, som ubevisst forventet - knus deretter blomsten og kast den i et hjørne. Du tenker ikke på det lenger.

Om jenta kastet tusenfryden på bakken på kirkegården eller på bakken i gata, når hun kom hjem, vet jeg heller ikke. Hun selv forsøkte senere å avklare dette punktet, men klarte ikke. Det som er sikkert er at hun allerede hadde kommet tilbake, hun hadde vært hjemme veldig stille i noen minutter, da telefonen ringte, svarte hun.

— Hallo...

— Hva er blomsten du tok fra graven min?

Stemmen var fjern, stanset, døv. Men jenta lo. Og halvt uten å forstå:

— Hva?

Han la på. Han gikk tilbake til rommet sitt, til pliktene sine. Fem minutter senere ringte telefonen igjen.

— Hallo.

— Legg igjen blomsten du tok fra mingrav?

Fem minutter er nok for den mest fantasiløse personen til å opprettholde et trav. Jenta lo igjen, men forberedte seg.

— Den er her hos meg, kom og hent den.

I den samme langsomme, alvorlige, triste tonen svarte stemmen:

— Jeg vil ha blomsten du stjal fra meg. Gi meg den lille blomsten min.

Var det en mann, var det en kvinne? Så langt unna gjorde stemmen seg forstått, men kunne ikke identifiseres. Jenta ble med i samtalen:

— Kom og hent det, jeg sier deg det.

— Du vet at jeg ikke kan få noe, datteren min. Jeg vil ha blomsten min, du har en forpliktelse til å returnere den.

— Men hvem snakker der?

— Gi meg blomsten min, jeg ber deg.

— Si navnet, ellers gjør jeg det ikke.

— Gi meg blomsten min, du trenger den ikke, og jeg trenger den. Jeg vil ha blomsten min, som ble født på graven min.

Pranken var dum, den endret seg ikke, og jenta, som snart ble lei av den, la på. Den dagen var det ikke noe annet.

Men dagen etter var det det. Samtidig ringte telefonen. Jenta, uskyldig, gikk for å svare.

— Hallo!

— La blomsten gå...

Han hørte ikke mer. Hun kastet telefonen irritert. Men for en spøk dette er! Irritert gikk hun tilbake til syingen. Det tok ikke lang tid før det ringte igjen. Og før den klagende stemmen gjenopptok:

— Se, snu tallerkenen. Det er allerede pikk.

— Du må passe på blomsten min, svarte klagerens stemme. Hvorfor rotet du med graven min? Du har alt i verden, jeg,Stakkars meg, jeg er ferdig. Jeg savner virkelig den blomsten.

— Denne er svak. Vet du ikke om en annen?

Og han la på. Men da jeg kom tilbake til rommet, var jeg ikke lenger alene. Hun hadde med seg ideen om den blomsten, eller rettere sagt ideen om den idioten som hadde sett henne plukke en blomst på kirkegården og nå plage henne over telefonen. Hvem kan det være? Hun husket ikke å ha sett noen hun kjente, hun var fraværende av natur. Fra stemmen ville det ikke være lett å få det riktig. Det var riktignok en forkledd stemme, men så godt at man ikke kunne være sikker på om det var en mann eller en kvinne. Rart, en kald stemme. Og det kom langveisfra, som en langdistansesamtale. Det så ut til å komme fra enda lenger unna... Du kan se at jenta begynte å bli redd.

— Og det gjorde jeg også.

— Ikke vær dum. Faktum er at den natten tok det litt tid før hun sov. Og fra da av sov han ikke i det hele tatt. Telefonjakten stoppet ikke. Alltid på samme tid, i samme tone. Stemmen truet ikke, vokste ikke i volum: den bønnfalt. Det virket som om djevelen i blomsten var den mest dyrebare tingen i verden for henne, og at hennes evige fred – forutsatt at det var en død person – ble etterlatt avhengig av at en enkelt blomst ble restituert. Men det ville være absurd å innrømme noe slikt, og jenta ville dessuten ikke bli lei seg. På den femte eller sjette dagen lyttet han til stemmens jevne sang og ga ham deretter en brutal skjenn. Skulle bryne oksen. Slutt å være en imbecille (ordføyelige og søte, de var ikke annet enn djevelens utsendinger, han tillot meg ikke å utdanne dem. Han beordret dem til å bli låst inne i et gammelt hus, tidligere utvist, hvor ingen kunne komme inn. Da han angret på feilen, hadde kontroversen allerede spredt seg og den gamle grammatikeren nektet dem kvaliteten til drager, "en asiatisk ting, av europeisk import". En avisleser, med vage vitenskapelige ideer og et videregående kurs i mellom, snakket om antediluvianske monstre. Folket krysset seg og nevner hodeløse muldyr, varulver.

Bare barna, som lekte skjult med gjestene våre, visste at de nye følgesvennene var enkle drager. De ble imidlertid ikke hørt. Tretthet og tid overvant manges stahet. Selv ved å opprettholde sin overbevisning, unngikk de å ta opp emnet.

Snart ville de imidlertid vende tilbake til emnet. Et forslag om å bruke drager i kjøretøyets trekkraft fungerte som et påskudd. Ideen virket god for alle, men de var skarpt uenige når det gjaldt å dele dyrene. Antallet av disse var lavere enn frierne.

For å avslutte diskusjonen, som vokste uten å oppnå praktiske mål, signerte presten en avhandling: dragene skulle få navn i døpefonten og bli lesekyndig.

Inntil det øyeblikket hadde jeg handlet med dyktighet og unngått å bidra til å forverre temperamentet. Og hvis jeg i det øyeblikket manglet ro,bra, fordi det passet begge kjønn). Og hvis stemmen ikke holdt kjeft, ville hun ta affære.

Handlingen gikk ut på å varsle broren og deretter faren. (Morens inngripen hadde ikke rystet stemmen.) Over telefonen sa far og bror sitt siste til den bedende stemmen. De var overbevist om at det var en helt umorsom spøk, men det merkelige er at når de refererte til ham, sa de «stemmen».

— Ringte stemmen i dag? spurte faren som kom fra byen.

— Vel. Det er ufeilbarlig, sukket moren motløs.

Uenigheter var til ingen nytte for saken. Du måtte bruke hjernen din. Spørre, undersøk nabolaget, se på offentlige telefoner. Far og sønn delte oppgavene mellom seg. De begynte å frekventere butikkene, de nærmeste kafeene, blomsterbutikkene, marmorarbeiderne. Hvis noen kom inn og spurte om lov til å bruke telefonen, ble spionens øre skjerpet. Men hvilken. Ingen gjorde krav på gravblomst. Og det forlot nettverket av private telefoner. En i hver leilighet, ti, tolv i samme bygning. Hvordan finne det ut?

Den unge mannen begynte å ringe alle telefonene på Rua General Polidoro, deretter alle telefonene i sidegatene, så alle telefonene på to-en-halv-linjen... Han ringte, hørte heiet, sjekket stemmen – det var den ikke – la på. Ubrukelig arbeid, da personen med stemmen må ha vært i nærheten — tiden for å forlate kirkegården oglek for jenta - og godt gjemt var hun, som bare gjorde seg hørt når hun ville, altså på et bestemt tidspunkt på ettermiddagen. Dette tidsspørsmålet inspirerte også familien til å ta noen skritt. Men til ingen nytte.

Jenta sluttet selvfølgelig å ta telefonen. Hun snakket ikke engang med vennene sine lenger. Så "stemmen", som stadig spurte om noen andre var på enheten, sa ikke lenger "du gir meg blomsten min", men "Jeg vil ha blomsten min", "den som stjal blomsten min må gi den tilbake", osv. Dialogen med disse menneskene holdt ikke "stemmen". Samtalen hans var med jenta. Og "stemmen" ga ingen forklaringer.

Det i femten dager, en måned, ender opp med å gjøre en helgen fortvilelse. Familien ville ikke ha skandaler, men de måtte klage til politiet. Enten var politiet for opptatt med å arrestere kommunister, eller så var telefonetterforskning ikke deres spesialitet – ingenting ble funnet. Så faren løp til Telefonselskapet. Han ble mottatt av en veldig snill herre, som klødde seg på haken, hentydet til tekniske faktorer...

— Men det er roen i et hjem jeg kommer for å spørre deg om! Det er freden til min datter, i huset mitt. Vil jeg være forpliktet til å frata meg selv telefonen?

— Ikke gjør det, min kjære herr. Det ville vært galskap. Det var der ingenting egentlig skjedde. I dag er det umulig å leve uten telefon, radio og kjøleskap. Jeg gir deg et vennlig råd. Gå tilbake til huset ditt, forsikre degfamilie og vente på hendelsene. Vi skal gjøre vårt beste.

Vel, du kan allerede se at det ikke fungerte. Stemmen som alltid ber om blomsten. Jenta mister appetitten og motet. Hun var blek, ikke i humør til å gå ut eller på jobb. Hvem sa hun ville se begravelsen gå forbi. Hun følte seg elendig, slavebundet av en stemme, en blomst, et vagt lik hun ikke engang kjente. Fordi – jeg har allerede sagt at jeg var fraværende – jeg kunne ikke engang huske hvilket hull jeg hadde trukket den forbannede blomsten fra. Hvis han bare hadde visst...

Broren kom tilbake fra São João Batista og sa at det var fem graver plantet på siden der jenta hadde gått den ettermiddagen.

Moren sa ingenting, hun gikk ned, han gikk inn i en blomsterbutikk i nabolaget, kjøpte fem kolossale buketter, krysset gaten som en levende hage og gikk for å helle dem votivt over de fem værene. Han kom hjem og ventet på den utålelige timen. Hjertet hans fortalte ham at den forsonende gesten ville lindre sorgen til de gravlagte - hvis det er at de døde lider, og de levende er i stand til å trøste dem etter å ha plaget dem.

Men "stemmen" gjorde det ikke lot seg trøste eller bestikke. Ingen annen blomst passet henne enn den, bitte lille, sammenkrøllete, glemte, som hadde rullet i støvet og ikke lenger eksisterte. De andre kom fra et annet land, de spiret ikke av dets møkk - stemmen sa ikke det, det var som om den gjorde det. Ogmor ga opp nye tilbud, som allerede var i hennes hensikt. Blomster, messer, hva var vitsen?

Faren spilte det siste kortet: spiritisme. Han oppdaget et veldig sterkt medium, som han forklarte saken grundig for, og ba ham etablere kontakt med sjelen fratatt blomsten. Han deltok på utallige seanser, og stor var nødtroen hans, men de overnaturlige kreftene nektet å samarbeide, eller de var selv impotente, de kreftene, når man vil ha noe av sin siste fiber, og stemmen fortsatte, matt, ulykkelig, metodisk.

Hvis det virkelig var i live (som noen ganger familien fortsatt gjettet, selv om de hver dag klamret seg mer til en nedslående forklaring, som var mangelen på noen logisk forklaring på det), ville det være noen som hadde mistet alt. følelse av barmhjertighet; og hvis det var fra de døde, hvordan dømme, hvordan overvinne de døde? I alle fall var det en fuktig tristhet i appellen, en slik ulykke at den fikk deg til å glemme dens grusomme betydning, og reflektere: selv ondskap kan være trist. Mer enn det var det ikke mulig å forstå. Noen ber stadig om en bestemt blomst, og den blomsten er ikke lenger der for å gis. Synes du ikke det er helt håpløst?

— Men hva med jenta?

— Carlos, jeg advarte deg om at saken min med en blomst var veldig trist. Jenta døde på slutten av noen måneder, utmattet. Men vær trygg, det er håp for alt: stemmen vil aldri merspurte.

Lærlingfortellinger. São Paulo: Companhia das Letras, 2012.

Bedre kjent for sin uforlignelige poesi, Carlos Drummond de Andrade (1902 — 1987) var en anerkjent brasiliansk forfatter som var en del av den andre generasjonen av nasjonal modernisme.

I tillegg til de kjente versene ga forfatteren også ut flere prosaverk, med innsamling av kronikker og noveller. I det vi presenterer ovenfor er det en fin linje mellom det virkelige og det fantastiske : de to konseptene blandes hele tiden.

Å gjengi en tilfeldig samtale mellom venner, etablerer forfatteren en atmosfære realist. Samtalepartneren forteller en historie om noen hun møtte, noe som gir en viss troverdighet til vitnesbyrdet. I historien pleide en jente å gå på kirkegården og uten å tenke på plukket hun en blomst som lå på en grav.

Fra da av begynte hun å motta mystiske oppringninger som ba henne om å returnere blomsten. I lang tid trodde hun ikke på åndeverdenen , og hun trodde at det ikke var noe annet enn en bløff, tok grep med politiet.

Da det ikke hjalp, familien hennes la igjen blomster på hvert hus, graver og søkte hjelp fra en spiritist. Oppslukt av frykt endte hovedpersonen i historien med å gå bort og telefonladingene stoppet, som om «stemmen» var fornøyd.

Til slutt forblir tvilen i karakterene og lesere av historien historie, som kantilskriver hendelsene menneskelig handling eller overnaturlige krefter.

Benytt anledningen til å se også :

— De er drager! De trenger verken navn eller dåp!

Forvirret over min holdning, aldri uenig i avgjørelsene akseptert av fellesskapet, ga pastoren vei for ydmykhet og ga opp dåpen. Jeg returnerte gesten, og resignerte meg med kravet om navn.

Da de ble overlatt til meg for å bli utdannet, fjernet fra forlattheten de befant seg i, forsto jeg omfanget av mitt ansvar. De fleste hadde fått ukjente sykdommer, og som et resultat av dette døde flere. To overlevde, dessverre den mest ødelagte. Mer begavet i list enn sine brødre, løp de fra det store huset om natten og dro for å drikke seg fulle på tavernaen. Eieren av baren hadde det gøy å se dem fulle, han betalte ikke noe for drinken han tilbød dem. Scenen, ettersom månedene gikk, mistet sin sjarm og bartenderen begynte å nekte dem alkohol. For å tilfredsstille sin avhengighet ble de tvunget til å ty til småtyveri.

Men jeg trodde på muligheten for å omskolere dem og overvinne alles vantro på at oppdraget mitt skulle lykkes. Jeg utnyttet vennskapet mitt med politimesteren for å få dem ut av fengselet, hvor de ble holdt av gjentatte årsaker: tyveri, drukkenskap, uorden.

Siden jeg aldri hadde undervist drager, brukte jeg mesteparten av min tid. tid på å spørre om fortidendem, familie og pedagogiske metoder fulgt i hjemlandet. Redusert materiale jeg samlet fra de påfølgende avhørene jeg utsatte dem for. Fordi de hadde kommet til byen vår da de var unge, husket de alt forvirret, inkludert døden til moren deres, som hadde falt over et stup kort tid etter å ha besteget det første fjellet. For å gjøre oppgaven min vanskeligere, ble elevenes hukommelsessvakhet forsterket av deres konstante dårlige humør, som følge av søvnløse netter og alkoholholdige bakrus.

Den fortsatte praksisen med undervisning og fraværet av barn bidro til at jeg ga dem foreldrehjelp. På samme måte tvang en viss åpenhet som strømmet fra øynene hans meg til å overse feil som jeg ikke ville tilgi andre disipler.

Odoric, den eldste av dragene, ga meg de største tilbakeslagene. Ufattelig hyggelig og ondsinnet, han var helt begeistret over tilstedeværelsen av skjørt. På grunn av dem, og hovedsakelig på grunn av en medfødt latskap, hoppet jeg over timer. Kvinnene syntes han var morsom, og det var en som forelsket forlot mannen sin for å bo hos ham.

Jeg gjorde alt for å ødelegge den syndige forbindelsen, og jeg klarte ikke å skille dem. De møtte meg med en kjedelig, ugjennomtrengelig motstand. Ordene mine mistet betydningen på veien: Odorico smilte til Raquel og hun, beroliget, lente seg over klærne hun vasket igjen.

Kort tid senere ble hun funnetgråter nær elskerens kropp. Hans død ble tilskrevet et tilfeldig skudd, sannsynligvis av en dårlig siktet jeger. Ansiktet til mannen hennes motsa den versjonen.

Da Odorico forsvant, overførte min kone og jeg vår kjærlighet til den siste av dragene. Vi forpliktet oss til å bli frisk og klarte, med en viss innsats, å holde ham unna å drikke. Ingen barn ville kanskje gjøre opp for det vi har oppnådd med kjærlig utholdenhet. João var trivelig i omgangen og brukte studiene sine, hjalp Joana med de innenlandske ordningene, transporterte innkjøp gjort på markedet. Etter middag ble vi på verandaen og så på gleden hennes og lekte med guttene i nabolaget. Han bar dem på ryggen og gjorde saltomortaler.

Da jeg kom tilbake en natt fra det månedlige møtet med elevenes foreldre, fant jeg min kone bekymret: João hadde nettopp kastet opp ild. Også bekymret, jeg forsto at han hadde nådd myndighetsalderen.

Det faktum, langt fra å gjøre ham fryktet, økte sympatien han nøt blant jentene og guttene på stedet. Bare nå brukte han lite tid hjemme. Han bodde omgitt av glade grupper og krevde at han skulle kaste ild. Noens beundring, andres gaver og invitasjoner, tente på hans forfengelighet. Ingen fest var vellykket uten hans tilstedeværelse. Selv presten unnlot ikke å være med på bodene til skytshelgenen for byen.

Tre måneder før de store flommene som ødelakommunen, et sirkus av hester flyttet byen, blendet oss med dristige akrobater, veldig morsomme klovner, trente løver og en mann som svelget glør. I en av illusjonistens siste utstillinger avbrøt noen unge forestillingen mens de ropte og klappet rytmisk:

— Vi har noe bedre! Vi har noe bedre!

Forutsatt at det var en spøk av ungdommene, aksepterte kunngjøreren utfordringen:

— La denne bedre tingen komme!

Til skuffelse av selskapets stab og applausen fra tilskuerne, gikk João ned til ringen og utførte sin vanlige bragd med å kaste opp ild.

Dagen etter fikk han flere forslag om å jobbe i sirkuset. Han nektet dem, siden knapt noe kunne erstatte prestisjen han nøt i lokaliteten. Han hadde likevel intensjonen om å bli valgt til kommuneordfører.

Det ble det ikke. Noen dager etter akrobatenes avgang, rømte João.

Ulike og fantasifulle versjoner ga forsvinningen hans. Det ble sagt at han hadde forelsket seg i en av trapesartistene, spesielt utvalgt for å forføre ham; som begynte å spille kort og gjenopptok drikkevanen.

Uansett årsak, etter det har mange drager gått gjennom veiene våre. Og så mye som studentene mine og jeg, stasjonert ved inngangen til byen, insisterer på at de forblir blant oss, fikk vi ingen respons. Danner lange linjer,de drar til andre steder, likegyldige til våre appeller.

Fullfør arbeid. São Paulo: Companhia das Letras, 2010

Kallt ut som den største nasjonale representanten for fantastisk litteratur, Murilo Rubião (1916 — 1991) var en forfatter og journalist fra Minas Gerais som begynte sin karriere i 1947 med verket Den tidligere tryllekunstneren .

Historien presentert ovenfor er en av forfatterens mest kjente, der han bruker drager til å portrette og kritisere samtidens samfunn. Selv om mytologiske skapninger er hovedpersonene, snakker fortellingen om menneskelige relasjoner og hvordan de er korrumpert.

I utgangspunktet ble drager diskriminert på grunn av deres forskjeller og tvunget til å handle som om de var mennesker. Så endte de opp med å lide konsekvensene av ekskludering og mange overlevde ikke.

Da de begynte å bo hos oss, begynte de å falle i fellene som menneskeheten skapte for seg selv: drikking, gambling, berømmelse, jakten på formue osv. Fra da av valgte de å ikke blande seg med sivilisasjonen vår lenger, klar over farene den skjuler.

Hvem er fornøyd - Italo Calvino

Det var et land hvor alt var forbudt.

Nå, siden det eneste som ikke var forbudt var biljardspillet, samlet de seg på visse felt som lå bak landsbyen og der, og spilte biljard, tilbrakte de dagene. Og hvordanforbudene hadde kommet gradvis, alltid av berettigede grunner, det var ingen som kunne klage eller som ikke visste hvordan de skulle tilpasse seg.

Årene gikk. En dag så konstablene at det ikke lenger var noen grunn til at alt skulle være forbudt, og de sendte bud for å fortelle undersåttene at de kunne gjøre hva de ville. Sendebudene dro til de stedene der undersåttene pleide å samles.

— Vet det — de kunngjorde — at ingenting annet er forbudt. De fortsatte å spille biljard.

— Forstår du det? — insisterte budbringerne.

— Du er fri til å gjøre hva du vil.

— Veldig bra — svarte forsøkspersonene.

— Vi spilte biljard.